CAPÍTULO 13 #2

En la segunda fila, recostados en las butacas como si fueran los dueños del instituto, estaban Trent, Marcus y Derek.

Les acompañaban otros tres tíos del equipo.

Trent masticaba chicle con la boca abierta, soltando carcajadas y señalando el decorado del escenario.

No estaban allí para honrar el arte. Estaban allí para la ejecución pública.

Habían venido a atormentar a Chester, a asegurarse de que se bloqueara, a darle patadas mientras estuviera bajo los focos.

La maldad en sus caras era tan fría que mis puños se cerraron solos.

Cerré la rendija del telón y me volví hacia las bambalinas.

Chester estaba apoyado en la pared de ladrillo, ya ataviado con el vestuario completo de Lord Thomas.

Parecía un monumento. Alto, imponente, sombrío.

Pero su pierna izquierda se movía frenéticamente, revelando la ansiedad que le estaba carcomiendo los nervios.

Caminé hacia él, deteniéndome justo frente a su ancho pecho.

—Tus fans han llegado —dije en voz baja, cruzándome de brazos—. Trent y sus trogloditas amaestrados están en la segunda fila. Han venido para intentar joderte la cabeza.

Chester cerró los ojos durante un segundo, respirando pesadamente.

—Lo sé. He oído la risa de Trent desde aquí. Van a intentar hacerme tartamudear. Saben que detesto que me miren cuando no tengo el control.

Levanté la mano y le agarré del brazo; mis dedos apretaron la manga del grueso chaleco que yo mismo le había cosido.

—Deja que lo intenten. Saldrás ahí fuera, me mirarás a mí, y te olvidarás de que existe el resto del universo.

Si hacen ruido, usa su ruido como combustible para tu asco.

Recuerda lo que ensayamos. Lord Thomas odia a esa gente porque están vacíos.

Trent está vacío. Es la nada. Tú eres mucho más grande que él.

No necesitas pegarle. Solo necesitas destrozarle con tus argumentos y marcharte. Estamos juntos en esto.

Chester abrió los ojos. El miedo seguía ahí al fondo, pero la confianza que nuestra conexión había generado era más fuerte. Asintió, asumiendo la fría máscara del personaje.

—Juntos —confirmó.

El primer acto transcurrió a un ritmo vertiginoso.

Chloe ofreció una actuación exagerada, pero perfectamente dramática, y Sam lloró de alivio cuando la estructura del decorado no se vino abajo durante el cambio de escena.

Pero la verdadera tensión estaba reservada para el segundo acto.

La escena de la fiesta en el salón de Londres.

Las luces se apagaron, dejando el teatro en completa oscuridad.

La música clásica empezó a sonar por los altavoces, anunciando que se abría el telón.

Las luces cálidas y cegadoras de los focos se encendieron, iluminando el centro del escenario y cegando a cualquiera que intentara mirar hacia el fondo del patio de butacas.

Salí al escenario con la ligera ironía del señor Erskine, ataviado con un extravagante traje de terciopelo verde botella que yo mismo había creado, gesticulando con elegancia, lanzando mi cinismo contra los invitados imaginarios.

El calor de los focos me daba en la cara, haciendo que el maquillaje me pesara un poco.

Y entonces, le llegó el turno a él.

En el lado opuesto del escenario, entró Chester.

Su presencia era todo un acontecimiento.

Su tamaño absurdo, su postura rígida e impecable, su traje oscuro que le hacía parecer una tormenta a punto de descargar en medio del salón.

Todo el instituto se quedó en silencio. Era el matón.

El chico que tiraba a la gente a las taquillas, ahora vestido con un traje victoriano, bajo los focos.

Caminó lentamente, en el tiempo exacto que habíamos ensayado. Se detuvo junto a la mesa del atrezo de las bebidas, en la parte posterior izquierda del escenario, con los brazos cruzados a la espalda, mirando al frente con una expresión de desprecio puro y cortante. Estaba increíble.

Pero en cuanto se detuvo, empezó el sabotaje.

Desde la segunda fila, se elevó el ruido, rompiendo la inmersión de la escena.

—Raritos —la voz de Trent, disfrazada de tos, resonó perfectamente audible hasta el fondo del escenario.

Poco después, Marcus emitió un sonido extraño, dando pisotones en el suelo, imitando el ruido de alguien tartamudeando.

—Y-y-yo n-no p-puedo h-hablar... —susurró Derek en voz alta, seguido de las risas ahogadas de los otros idiotas.

El cuerpo de Chester reaccionó al instante.

Incluso a diez metros de distancia, vi cómo se le tensaban los músculos de los hombros.

Su pecho dejó de subir. Miró a la segunda fila, a la oscuridad donde estaban sus agresores, y vi el pánico brillar en sus ojos.

El chico asustado, el niño de siete años que había sido abandonado, luchaba por no salir corriendo de allí y esconderse entre bambalinas.

Abrió ligeramente la boca, y le falló la respiración.

Su mente estaba a punto de colapsar. Estaban usando su vergüenza como arma, quitándole la alfombra debajo de sus pies delante de todo el mundo.

¡No durante mi guardia! Nadie le toca en mi escenario.

No esperé a mi pie habitual en la escena.

Rompí el bloqueo escénico. Caminé por el escenario con pasos decididos y arrogantes, mis botas pisando fuerte el entarimado de madera, ahogando el sonido de las risas idiotas.

Me coloqué exactamente entre Chester y la segunda fila de butacas. Le corté el campo de visión.

Utilicé mi cuerpo como escudo.

Chester parpadeó, y de repente se centró en el terciopelo verde de mi traje. Incliné la cara hacia la suya, con mis ojos clavados en los suyos con una intensidad arrolladora. La sonrisa irónica que le dediqué no era del personaje; era mía. Una mirada que decía: "Céntrate en mí. Mírame. No existen".

Lancé mi frase, haciendo la voz más grave, proyectando el sonido para que todo el salón de actos se tragara mi cinismo.

—Milord, veo que su tolerancia hacia la escoria de la alta sociedad es tan baja como la calidad del champán de esta noche.

.. —di un paso más hacia él, reduciendo nuestro espacio a centímetros, ignorando por completo al público de abajo.

Entrecerré los ojos, y la tensión de la noche anterior resurgió entre nosotros como fuego—. ...una completa decepción.

Le lancé el desafío. El mismo desafío de la noche en vela en la sala de costura. La rabia que necesitaba sentir no debía ser el pánico de la humillación; debía ser la indignación por estar perdiendo el tiempo con gente vacía. Yo era su ancla. Y mi mirada no se apartó de la suya ni un solo segundo.

La respiración de Chester se entrecortó.

Vi cómo algo hacía clic en su cabeza en el momento en que se fijó en mi boca y luego en mis ojos.

El recuerdo de mi tacto, la absoluta certeza de que no estaba solo allí arriba.

El miedo retrocedió, empujado por una oleada de rabia fría, concentrada y perfectamente dirigida. Ya no era la presa. Era Lord Thomas.

Dio un paso hacia mí, casi invadiendo mi espacio. Su tamaño era intimidante. No miró al público. No miró a Trent. Solo me miró a mí, y utilizó cada gota de asco que sentía por aquellos cobardes de la segunda fila para contestarme.

—Yo no aprecio las compañías vacías, Erskine —la voz de Chester estalló por el salón de actos.

No hubo tartamudeo. No hubo vacilación. Su voz sonó profunda, pesada, arrastrada por un tono grave y atronador que hizo vibrar ligeramente las vidrieras del fondo del teatro.

Era una voz de mando absoluto. El desprecio de su voz era tan real, tan palpable, que el silencio cayó sobre el público como un yunque de plomo.

Hasta Trent cerró la puta boca. La arrogancia que Chester exhalaba no era fingida; era la respuesta de quien por fin se ha dado cuenta de lo que vale y ya no tiene paciencia para aguantar a imbéciles.

Me sostuvo la mirada, y la tensión en el escenario alcanzó su punto álgido, la hostilidad del personaje se mezclaba con la absurda atracción que existía entre nosotros en la vida real.

—Y su silencio sería el único lujo real que esta fiesta podría ofrecerme —completó, con las palabras cortando el aire como una afilada hoja de acero, finalizando su argumento a la perfección, levantando la barbilla con una superioridad que callaría a cualquiera.

Un escalofrío me recorrió la columna vertebral. Lo había conseguido. Había destruido a los fantasmas.

Di un paso atrás, entrando perfectamente en el papel de la ofendida sorpresa de mi personaje. Solté una risa cínica y forzada, agitando la mano en el aire, y le lancé mi réplica.

—La grosería es el arma de los que carecen de espíritu creativo, Milord. Que pase un buen día.

Le di la espalda y caminé hacia el centro del escenario.

A mis espaldas, Chester se dio la vuelta a la perfección y salió de escena por el lateral izquierdo, desapareciendo en las oscuras bambalinas, mientras yo continuaba con mi monólogo.

La escena transcurrió a la perfección a partir de ahí.

Ni una tos falsa, ni una risa imbécil desde la segunda fila.

Habían sido aplastados por el peso de su presencia.

Chester Boyd había ganado la guerra sin tener que mover un solo dedo.