CAPÍTULO 11

CHESTER BOYD

El silencio del instituto vacío después de las clases era algo que nunca había presenciado con tanta claridad.

Por lo general, cuando sonaba el timbre de salida, yo era el primero en hacer ruido.

Ponía la radio de la camioneta a todo volumen, hacía rechinar los neumáticos en el aparcamiento, gritaba alguna gilipollez con Trent.

Llenaba el espacio con mi caos para no tener que escuchar mis propios pensamientos.

Pero ahora, sentado en el sofá de estampado floral en la esquina de la pequeña sala de costura, el silencio era ensordecedor.

El instituto, ahí fuera, estaba vacío, y lo único que latía con vida era el latido desacompasado de mi corazón contra mis doloridas costillas.

La espalda me seguía latiendo en el punto exacto en el que me había golpeado contra las taquillas de metal.

El empujón de Trent no me había roto ningún hueso, pero había hecho añicos lo único que me mantenía en pie: mi ilusión de control.

Me crucé de brazos sobre el pecho, encogiéndome de hombros, intentando ocupar el menor espacio posible.

La consternación me estaba comiendo vivo.

Había sido salvado. Yo, Chester Boyd, el tío al que todo el mundo temía, había necesitado que me rescataran en medio del pasillo porque me estaba pegando mi propia manada sin poder levantar las manos.

¿Y lo peor? No me salvó un profesor ni un tío más fuerte.

Me salvó el chico marginado. Allan Reese se abrió paso entre la multitud como si fuera intocable y desarmó a tres gorilas utilizando solo un vocabulario perfecto y una arrogancia que nunca había visto.

La humillación de necesitar ser rescatado luchaba violentamente en mi interior con un alivio tan profundo que me daban ganas de llorar.

La masculinidad tóxica que había construido durante años estaba en el suelo del pasillo, junto a mis sucios cuadernos, y no sentía las más mínimas ganas de agacharme a recoger los pedazos.

El ruido del telón de terciopelo arrastrándose rompió mi trance.

Allan entró en la sala de costura. El impacto de su presencia me golpeó con la misma fuerza de siempre, pero la frecuencia ahora era otra.

No entró con aquella postura agresiva e irónica de quien está listo para la guerra.

Entró despacio, sujetando dos latas de refresco y el guion de la obra bajo el brazo.

Su armadura estaba impecable. Los pantalones negros ajustados, la camiseta de un grupo de música rota por los lados, mostrando los trozos de piel clara a través del trenzado de cuero, las hebillas y las botas de plataforma.

Las garras de plata brillaban en sus dedos.

Corrió el telón hasta el final, asegurándose de que no quedara ni una rendija para el mundo exterior.

Allan caminó hasta la mesa de corte, dejó el guion y se acercó a mí.

Me tendió una de las latas de refresco helado.

Nuestras manos se rozaron cuando cogí la lata.

El metal de sus anillos tocó mi piel y un escalofrío me recorrió el brazo al instante.

Abrí la lata en silencio, y el silbido del gas al salir llenó el vacío de la habitación.

—¿Te duele la espalda? —preguntó, con voz baja, neutral. No se estaba burlando. No estaba usando mi momento de debilidad como munición.

Di un trago al refresco, sintiendo que el líquido helado me rasgaba la garganta seca. Miré el suelo de madera, incapaz de enfrentarme a sus ojos castaños. —Se puede aguantar. No ha sido para tanto.

—El ruido que hiciste al chocar contra esas taquillas resonó por todo el pasillo, Chester.

No hace falta que te hagas el duro aquí dentro.

Yo estaba allí, ¿te acuerdas? —dijo, acercando la silla de ruedas de la máquina de coser y sentándose frente a mí, cruzando sus largas piernas cubiertas de cuero.

La vergüenza me subió por el cuello, calentándome las orejas.

—¿Cómo lo haces? —la pregunta se me escapó de la boca antes de que pudiera frenar la lengua.

Por fin levanté la cabeza y le miré—. ¿Cómo puedes caminar por los pasillos vestido así, siendo quien eres, y no tenerles miedo?

¿Cómo puedes llegar allí en medio de ese corro, mirar a la cara a Trent y no temblar?

El tío te dobla en tamaño. Te podría haber partido en dos.

Allan apoyó los codos en las rodillas, sujetando la lata de refresco con ambas manos, girando el aluminio despacio entre sus dedos llenos de plata.

Su expresión era increíblemente tranquila.

—Porque sé lo que son. El tamaño del brazo no significa nada cuando la cabeza es débil.

Trent es un cobarde. Su fuerza, la fuerza de todos vosotros.

.. de todos ellos, siempre se ha basado en el miedo de los demás.

Si no le doy mi miedo, su fuerza desaparece.

Se queda sin guion. Es como un farol en una partida de cartas.

Yo veo la apuesta. Y ellos siempre huyen.

Cerré los ojos un segundo. Su lógica era impecable y, al mismo tiempo, parecía magia.

No usaba los puños; usaba la mente. Veía a través de las personas.

Veía a través de mí desde el primer segundo en que posó sus ojos en mí.

—Me hiciste parecer un inútil allí en el pasillo —susurré, y la vergüenza se filtró en mi voz, confesando mi orgullo herido—.

Debería haberte odiado por haberme defendido.

Me he pasado la vida siendo el que pega, y ahora.

.. he sido el que ha necesitado que le salven por culpa de una panda de idiotas.

Fue jodidamente embarazoso, Allan. Me sentí como una mierda.

El silencio en la sala se hizo más denso, pero no era hostil.

Allan no me contestó con ironía. No me mandó a callar.

Se limitó a mirarme con una intensidad que me hizo un nudo en el pecho.

—No eres una mierda por no querer pegar más a la gente, Chester.

Eras una mierda cuando creías que tenías que hacerlo.

Hoy solo has sido alguien que estaba cansado de pelear.

Y está bien estar cansado. No hay que avergonzarse por bajar la guardia. Al menos aquí no.

Sus palabras me golpearon con el impacto de un abrazo.

Nadie me había dicho nunca que estaba bien bajar la guardia.

Toda mi vida había sido un entrenamiento para no mostrar nunca dolor, no pedir nunca ayuda, no parecer nunca débil.

Y allí estaba él, el chico al que se suponía que debía considerar un bicho raro, ofreciéndome la primera chispa de paz y comprensión que había experimentado en mi vida.

La hostilidad, la rabia defensiva, las ganas de gruñir y morder, todo eso se derrumbó por completo.

Le miré, y lo único que quedó fue agotamiento y una absurda admiración por quién era.

—¿Y la obra? —pregunté, cambiando de tema, porque el nudo en la garganta se me estaba volviendo demasiado doloroso y estaba a punto de llorar como un niño si seguíamos hablando del pasillo—.

Me quedé bloqueado ahí arriba. Lo viste.

Va a estar todo el instituto. No voy a poder.

Volveré a tartamudear, el guion se me borrará de la cabeza y se reirán de mí.

Allan dejó la lata de refresco en la mesa de corte y cogió el guion arrugado.

Se acercó con la silla de ruedas al sofá.

Sus piernas quedaron a centímetros de las mías.

El olor de su perfume me envolvió. —Por eso estamos aquí solos.

Dije que sería tu motivación, y yo no miento —esbozó una sonrisa de medio lado, pero no era la sonrisa sádica de antes.

Era alentadora. Me tendió el papel—. Vamos a leerlo otra vez.

Pero esta vez, vamos a deconstruir tu pánico. Coge el texto.

Cogí el folio con la mano ligeramente temblorosa. Miré las letras impresas. La ansiedad ya me estaba revolviendo el estómago. El escenario parecía un oscuro abismo donde todas mis pesadillas me esperaban para juzgarme.

—¿Cuál es el problema de Lord Thomas? —preguntó Allan, cambiando la voz y adoptando el tono de un director paciente.

—Él... es un viejo esnob e insoportable —respondí, mirando el papel—. Se queda en un rincón de la fiesta quejándose de todo el mundo y habla mal de tu personaje.

—Error —me corrigió Allan con suavidad, inclinándose hacia delante—. Las acciones son diferentes a las motivaciones. Lo que hace es quejarse. ¿Pero por qué lo hace? ¿Por qué se queda en el rincón de la fiesta?

Fruncí el ceño, mirando el papel y luego la cara de Allan. —¿Porque se cree mejor que nadie?

—No. Si estuviera seguro de que es el mejor, estaría en el centro del salón bebiendo y riendo.

El que tiene verdadero poder no necesita recordárselo a los demás todo el tiempo.

Se queda en el rincón porque no encaja allí.

Odia a esas personas porque sabe que todas son falsas, que su lujo está vacío.

Se siente aislado en medio de la multitud.

Ataca con groserías para mantener a la gente alejada, porque si se acercan demasiado, verán lo amargado y solitario que se siente.

Dejé de respirar. Las palabras de Allan no estaban describiendo a un personaje de una obra victoriana.

Me estaban describiendo a mí. La metáfora me golpeó en la cara con una violencia silenciosa.

Alejaba a la gente con groserías y violencia porque me sentía aislado.

Porque si alguien se acercaba demasiado, vería el fraude que yo era.

El miedo abrumador a ser rechazado, la soledad que llevaba dentro de mi casa, todo eso lo enmascaraba con la cazadora de cuero y la pose de matón.

Miré a Allan a los ojos. Sabía lo que estaba haciendo. Me dio ese personaje porque era un espejo de mi propia vida. Su inteligencia era aterradora. —Eres un cabrón, ¿lo sabías? —murmuré, con la voz ronca, sintiendo que mi corazón latía más deprisa.