CAPÍTULO 9 #2

—Lávate la puta boca antes de hablar —gruñí, y mi voz sonó tan grave y peligrosa que toda la mesa se quedó en silencio al instante.

Apoyé ambas manos en la mesa, inclinándome hacia Derek, con los ojos clavados en los suyos—.

No hables de lo que no sabes. No es mi amiguito y nadie me ha dado clasecitas de mierda.

Y si vuelves a abrir la boca para hablar de él o de mí, te hago tragarte esta bandeja entera.

El estallido fue lo bastante fuerte como para hacer que algunas personas de las mesas cercanas volvieran la cara asustadas.

Pero la reacción en mi mesa no fue la de siempre.

Antes, si yo gruñía, ellos bajaban la cabeza y pedían perdón.

La jerarquía estaba clara. Pero ahora... la jerarquía se había roto.

Trent no se encogió. Entrecerró los ojos, y su expresión pasó de la burla a una hostilidad pura y desafiante.

Dio un golpe en la mesa, haciendo saltar los cubiertos.

—¿Estás defendiendo al chico rarito ahora, Boyd?

¿En serio? ¿Estás amenazando a Derek por Allan Reese?

¿Qué es lo que está pasando en ese teatro, eh?

¿Te ha hechizado el tío con esa ropa de mierda? ¿Te estás convirtiendo en uno de ellos?

La acusación fue un puñetazo en el estómago.

El mayor miedo de toda mi vida arrojado a mi cara en medio de la cafetería abarrotada.

Sentí que la cara me ardía de vergüenza y pánico.

Quería gritar que no, que los odiaba, que yo era Chester Boyd.

Quería volcar la mesa, partirle la cara a Trent, golpear a Derek hasta que me sangraran las manos.

Todo mi cuerpo estaba tenso, preparado para la violencia.

Mis manos temblaban, los puños apretados a los costados, la respiración pesada.

Pero no pegué a nadie.

Miré a la cara a Trent. Vi la maldad en ella, la misma maldad estúpida que veía en la cara de mi padre. Si le pegaba, solo estaría volviendo a la jaula. Estaría demostrando que soy el monstruo que ellos quieren que sea. No iba a hacerlo. Me negué a ser su perro rabioso.

Solté el borde de la mesa. Mi cuerpo estaba rígido.

Miré a Trent, luego a Marcus y luego a Derek.

La decepción y el asco que sentía por ellos, y por mí mismo por haberme juntado con ellos durante tanto tiempo, se desbordaron en mis ojos.

—Sois patéticos —murmuré, negando lentamente con la cabeza—.

Sois una panda de niñatos imbéciles que no tienen ninguna personalidad, salvo la de hacer sufrir a los demás.

No voy a participar más en este circo. Que os jodan.

Cogí mi mochila, me la colgué al hombro y le di la espalda a la mesa, saliendo de la cafetería a grandes zancadas.

El silencio que dejé a mis espaldas duró apenas unos segundos.

Y entonces, empezaron los murmullos. Sabía lo que acababa de hacer.

Había declarado la guerra a mi propia manada.

Había abandonado mi puesto de alfa para defender a la presa.

La regla de las manadas es sencilla: el lobo que muestra debilidad y se vuelve contra la manada, es devorado.

Las represalias no se hicieron esperar.

Ocurrió al final del día, después de la clase de educación física.

El vestuario apestaba a sudor, cloro y desodorante en espray barato.

El ruido de las duchas abiertas y el sonido de las taquillas de metal cerrándose de golpe resonaban en las húmedas paredes de azulejos.

Yo me estaba cambiando la ropa de gimnasia por mis vaqueros, sentado en el banco de madera, de espaldas a la puerta principal.

Quería salir de allí lo antes posible e ir directo al teatro.

En secreto, lo único que me mantenía cuerdo en aquel día de mierda era saber que vería a Allan.

Me acababa de poner la camiseta cuando la puerta del vestuario se abrió con fuerza.

Los pesados pasos de varias personas entraron en la sala.

Las conversaciones y las risas de los demás alumnos murieron al instante.

El ambiente en el aire cambió, volviéndose denso y cargado.

No me hizo falta mirar atrás para saber quién era.

Me levanté despacio, cogí mi mochila y cerré mi taquilla. Cuando me di la vuelta, el camino estaba bloqueado.

Trent, Marcus, Derek y otros dos tíos del equipo de fútbol estaban parados en semicírculo frente a mí, cerrándome el paso hacia la salida. Tenían el rostro serio. No estaban allí para bromear. Estaban allí para ponerme en mi sitio. Para recordarme quién era, o para destruirme si me negaba.

—¿Adónde vas, princesita? —preguntó Trent, en voz lo suficientemente alta como para que lo oyera todo el vestuario—. ¿Tienes ensayo ahora? ¿Vas a ponerte el corsé y a coser con Allan?

Algunos tíos del fondo del vestuario soltaron unas risitas nerviosas, pero se callaron enseguida. Nadie iba a meterse. Querían ver el espectáculo. Querían ver la caída de Chester Boyd.

Mantuve mi rostro como una máscara de piedra.

Yo era más grande que Trent, más grande que Marcus.

Si se tratara de una pelea física, derribaría a tres de ellos antes de que lograran sujetarme.

Pero el problema no era el tamaño. El problema era que las reglas del juego habían cambiado en mi cabeza, y ellos no lo sabían.

—Apártate, Trent. Hoy no tengo ganas de problemas —dije en voz baja, conteniéndome, dando un paso hacia ellos.

Trent no se movió. En su lugar, él también dio un paso adelante, invadiendo mi espacio personal, y me clavó ambas manos en el pecho con fuerza, empujándome hacia atrás.

El impacto me hizo retroceder un paso, y mis gemelos chocaron contra el banco de madera.

El silencio en el vestuario se volvió absoluto.

Nadie empujaba a Chester Boyd. Nunca. Esa era la regla de oro de todo el instituto.

Un empujón así equivalía a firmar tu propia sentencia de muerte.

Los chicos del fondo contuvieron la respiración, esperando que yo avanzara y le partiera la cara a Trent.

Todo mi cuerpo me gritaba que atacara. Mis músculos se tensaron, el puño derecho se cerró con tanta fuerza que me crujieron los huesos, la adrenalina inundó mi cerebro, cegando mi visión de rojo. Podía levantar el brazo y romperle la nariz de un solo golpe. Quería hacerlo. Vaya si quería.

Pero entonces, el rostro del chico larguirucho que sostenía la maqueta esta mañana apareció en mi mente.

La marca en mi propia mandíbula. La sangre de mi mejilla.

El llanto silenciado en el baño. Si pegaba a Trent, no estaría ganando.

Solo estaría perdiendo otra vez. Estaría aceptando que la violencia era el único idioma que sabía hablar.

Abrí las manos. Respiré hondo, forzando a la adrenalina a retroceder, tragándome la furia ardiente que me quemaba el pecho. No levanté los brazos. No adopté la postura de pelea.

Me limité a mirar a Trent. Mi mirada no era de miedo, sino de un agotamiento profundo y vacío.

—¿Te crees muy hombre haciendo esto con toda la manada cubriéndote las espaldas, verdad?

—dije, y mi voz sonó casi tranquila, a pesar de que todo mi cuerpo temblaba de tensión reprimida—.

Sois una panda de cobardes. Podéis pegar.

Si eso es lo que necesitáis para sentiros machos, adelante.

Pero yo no me voy a defender. He acabado con esta mierda.

La confusión se apoderó del rostro de Trent. Esperaba una explosión, un rugido, un puñetazo. Mi negativa a pelear destrozó su guion. La sorpresa fue visible en los ojos de Marcus y de Derek. El rey no iba a luchar por la corona. Simplemente estaba renunciando a ella.

Pero la confusión de Trent se transformó rápidamente en una rabia humillada al ver que yo no había reaccionado. Su cobardía no soportaba verse expuesta de aquella manera. Si no iba a pelear como el alfa, entonces iba a recibir una paliza como la presa.

—¡Cobarde mis cojones! ¡Te has convertido en una putita! —gritó Trent, y esta vez no me empujó con las manos. Usó el hombro, avanzando con fuerza bruta, chocando contra mi pecho y empujándome con tanta violencia que perdí el equilibrio.

Caí hacia atrás, tropezando con el banco de madera.

Mi cuerpo se estrelló con fuerza contra la fila de taquillas metálicas que tenía detrás.

El ruido del impacto resonó por el vestuario como una bomba.

El dolor se irradió por mi espalda, pero no emití ningún sonido.

Mi mochila cayó al suelo y mis cosas se esparcieron por los azulejos mojados.

Derek soltó una carcajada cruel y fuerte, y avanzó para darle una patada a mi mochila, esparciendo mis cuadernos por el suelo sucio. —Mira eso. El gran Boyd por los suelos. Pareces basura. Eso es lo que eres ahora, tío. Un rarito de mierda.

Me apoyé en las taquillas, respirando con dificultad.

No levanté los puños. Me limité a mirarles desde abajo.

La vergüenza era un ardor físico en mi piel.

Todos los alumnos del vestuario estaban presenciando mi humillación.

Empezaron los susurros. La noticia se extendería por todo el instituto en cuestión de minutos.

Ya no era intocable. Ya no era el depredador.

Empezaron a reír, una risa fea, de manada, de hienas que se han dado cuenta de que el león era demasiado viejo y estaba demasiado herido para defenderse.

Trent se agachó, cogió mi cazadora de cuero que se había caído cerca del banco y la tiró encima de un charco de agua sucia en el suelo.

—Disfruta de tu puto club, Boyd. Porque tu vida en este instituto se ha acabado.

¿Eres uno de los nuestros ahora? No. Eres uno de ellos. Ve con ojo por los pasillos.

Se dieron la vuelta y salieron del vestuario marchando en bloque, riendo a carcajadas, celebrando su cobarde victoria.

La puerta se cerró de golpe, y el silencio que siguió fue insoportable.

Algunos alumnos pasaron a mi lado rápidamente, con la cabeza gacha, temiendo que mi pasividad fuera una trampa y que fuera a explotar en cualquier momento.

Pero la mayoría se limitó a mirarme con una chocante mezcla de pena y burla.

Me deslicé lentamente por las puertas metálicas de las taquillas y me senté en el suelo frío y húmedo del vestuario.

El dolor de mi espalda latía al mismo ritmo que los latidos de mi corazón.

Me miré las manos vacías. Miré mi cazadora tirada en el charco sucio, el símbolo de mi terror destruido en minutos.

Había perdido mi identidad. El miedo, que me había pasado toda la vida provocando en los demás, era ahora mi nuevo compañero constante.

A partir de ese momento, cada pasillo, cada recreo, cada viaje al baño sería una zona de guerra en la que yo no sería el soldado, sino la diana en la pared.

La inversión era completa. El bullying a la inversa había comenzado. Estaba probando de mi propia medicina, tragándome la humillación que yo había hecho tragar a decenas de chicos. Era justo. Era el puto karma partiéndome en dos.

Cogí mi cazadora sucia, recogí mis cuadernos mojados y lo metí todo en la mochila. Me levanté despacio, ignorando el dolor, la vergüenza y las miradas de la gente a mi alrededor. El instituto era el infierno, mi padre era el diablo en casa.

El único lugar al que podía correr ahora, el único lugar donde me sentía humano, era la sala de costura en la parte de atrás del teatro. Y hacia allí marché, tragándome el llanto y el orgullo herido, caminando directo hacia las manos del chico que me había deshecho.