CAPÍTULO 5 #3

Allan no sonrió, pero su mirada se oscureció.

Deslizó las manos por las solapas del chaleco, pasando el dorso de los dedos por el centro de mi pecho para alisar la tela.

El movimiento fue lento. Demasiado lento para ser puramente profesional.

Mi corazón empezó a latir tan deprisa que tuve miedo de que pudiera ver el movimiento a través de la camisa.

Las barreras que había construido durante dieciocho años se estaban resquebrajando.

El odio que mi padre me había inculcado a martillazos en la cabeza estaba colisionando violentamente con la abrumadora atracción que sentía por el chico que tenía delante.

El pánico de descubrir que podría ser exactamente lo que me había pasado la vida entera aprendiendo a odiar me hizo un nudo en la garganta.

—Levanta los brazos —ordenó, y su voz fue casi un soplo.

Obedecí a ciegas, como si me hubiera hipnotizado.

Allan se agachó ligeramente, pasando los brazos alrededor de mi cintura para prender un alfiler en la tela que sobraba en mi espalda.

Fue casi un abrazo. Su rostro quedó peligrosamente cerca de mi cuello.

Sentí su respiración caliente golpeando mi piel, los rizos de su pelo rozando mi mandíbula.

Mi cuerpo entero se incendió. Un deseo agresivo, confuso e irracional estalló en mi pecho.

Quería empujarlo lejos. Quería agarrarlo por la nuca de aquella camisa rasgada y estamparlo contra la pared.

El conflicto dentro de mi cabeza era tan ensordecedor que ya no oía el ruido de la máquina de coser, ni las voces en el escenario.

Solo oía mi propia respiración entrecortada y el suave sonido de la plata de sus manos trabajando contra mi cuerpo.

Puso un alfiler, ajustó la tela y deslizó las manos por el lateral de mi cintura; sus pulgares presionaron ligeramente la curva por encima de mi cadera.

Ese toque casual me desarmó. Jadeé por lo bajo, un sonido patético de rendición que se me escapó antes de que pudiera morderme la lengua, y bajé la cabeza; mi rostro quedó peligrosamente cerca del suyo cuando él volvió a levantar la mirada.

El tiempo se detuvo. Sus ojos se encontraron con los míos.

Ya no había burla en la expresión de Allan.

No había defensas. Había una densa curiosidad, una chispa de deseo que reflejaba mi propio tormento, y la aguda percepción de que estábamos al borde de un abismo.

Mi respiración se mezcló con la suya. Sus manos seguían en mi cintura.

Mis dedos empezaron a curvarse, listos para agarrar sus hombros, para acortar la distancia que nos separaba. ..

El ruido del telón de terciopelo arrastrándose con violencia por la barra sonó como un cañonazo dentro de la minúscula habitación.

—Allan, no encuentro el candelabro victoriano por ninguna parte de la colección principal, de casualidad tú...

El señor Evans entró en la sala de costura como un huracán y dejó de hablar abruptamente, tropezando con su propia frase.

La escena que pilló in fraganti era imposible de justificar con inocencia.

Estábamos pegados. La tensión sexual en el aire era tan espesa que se podía cortar con unas tijeras.

Allan y yo nos quedamos congelados, todavía a centímetros de distancia, mirándonos el uno al otro antes de girar nuestras caras asustadas hacia el profesor, que nos miraba con los ojos muy abiertos detrás de sus gafas torcidas, con la boca abierta, en estado de shock.

El impacto en el rostro del profesor fue el detonante. La burbuja estalló y la realidad se desplomó sobre mí como una tonelada de ladrillos.

¿Qué estaba haciendo? ¿Qué estaba a punto de hacer?

Yo, Chester Boyd, casi besando al chico rarito del teatro en medio del instituto, a punto de ser pillado por el profesor.

La vergüenza, el terror y el pánico se mezclaron en una explosión de pura adrenalina defensiva.

Las paredes agrietadas de mi cordura se derrumbaron del todo.

Empujé a Allan lejos de mí con una fuerza que le hizo tropezar hacia atrás y golpearse la espalda con el borde de la mesa de corte.

—¡Quítame tus pezuñas de encima, joder! —grité, con la voz quebrada, desgarrándome la garganta, cegado por el pánico de ser descubierto.

Allan me miró en estado de shock, con las manos apoyadas en la mesa para no caerse, y los ojos brillando de furia y de un dolor confuso por la repentina agresión. El señor Evans dio un paso atrás, levantando las manos.

—Boyd, ¿qué está pasando aquí? No te atrevas a agredir a...

—¡Iros al infierno! ¡Todos vosotros! ¡Iros todos al infierno! —grité, y la desesperación se apoderó de cada nervio de mi cuerpo.

No pensé de forma racional. Agarré el cuello del chaleco oscuro y de la camisa blanca y tiré con toda la fuerza que tenía, desgarrando la tela.

El sonido de la tela rasgándose fue fuerte.

Los alfileres volaron por el aire y cayeron sobre el suelo de madera.

Tiré los harapos del disfraz al suelo, agarré mi camiseta gris y mi cazadora de cuero del sofá, casi atropellando al señor Evans en el proceso.

—¡Chester, vuelve aquí! —sonó la voz de Allan detrás de mí, afilada e indignada, pero no me detuve.

Atravesé el telón de terciopelo y salí corriendo por las bambalinas.

Ignoré las miradas asustadas de Chloe, Sam y de los demás alumnos que interrumpieron el ensayo para ver al gigante sin camiseta corriendo por el teatro como un lunático.

Subí por la rampa lateral y empujé las puertas dobles del salón de actos con una fuerza que casi arranca las bisagras de la pared.

Corrí. Corrí por los pasillos vacíos del instituto, con la cazadora de cuero hecha un buruño contra mi pecho desnudo, y las botas golpeando frenéticamente el suelo. El corazón no solo me latía deprisa; me estaba machacando las costillas, amenazando con saltárseme por la garganta.

Empujé la puerta de metal del primer baño de chicos que encontré y entré, cerrando la puerta principal con pestillo por dentro, me importaba una mierda si estaba prohibido.

Fui al último cubículo, me tiré al frío suelo de baldosas y apoyé la espalda contra el tabique de metal.

Tiré la ropa al suelo y me abracé a las rodillas, tomando aire a la desesperada, sintiendo cómo las lágrimas de pánico y frustración me quemaban los ojos y por fin descendían por mi cara, mojando la marca morada de mi mejilla.

Temblaba incontrolablemente. El frío de las baldosas no podía apagar el calor de la marca allí donde las manos de Allan habían tocado mi cintura.

Estaba aterrorizado. No de mi padre. No del instituto.

Estaba aterrorizado de mí mismo. La farsa se había acabado.

No odiaba a los marginados. No odiaba al chico del pelo teñido ni al costurero de los pantalones de cuero.

Odiaba el hecho de que los deseaba. Odiaba el hecho de que lo único en todo el mundo que había hecho que mi vacío pecho sintiera algo real y cálido en años fuera la proximidad de Allan Reese.

Cerré los ojos con fuerza, hundiendo la cara en las rodillas, y los sollozos me desgarraron la garganta en el silencio del baño. Mis barreras se habían convertido en polvo. El matón había muerto. Y no tenía ni idea de cómo sobrevivir a la verdad que me atormentaba.