CAPÍTULO 5 #2

Me pasé todo el día con un nudo en el estómago, con una ansiedad corriéndome por las venas que me irritaba por cualquier cosa.

Casi me meto en una pelea con un chico de segundo solo porque rozó mi mochila en el pasillo, pero me detuve a mitad del insulto, recordando la mirada de Allan, y me limité a decirle al chaval que se perdiera de mi vista.

Cuando sonó el último timbre, el corazón se me aceleró de forma irracional.

No iba a una pelea, iba a ponerme una puta ropa antigua, pero mi cuerpo reaccionaba como si estuviera caminando hacia el corredor de la muerte.

Crucé el salón de actos y bajé entre bastidores.

El ruido de voces animadas resonaba entre bambalinas.

El reparto estaba repasando sus frases al fondo del escenario, y el señor Evans gritaba órdenes sobre la iluminación del segundo acto.

Pasé de largo, manteniendo la cabeza gacha para no cruzar miradas con Chloe o con el chico del decorado.

Fui directo al final del estrecho pasillo, deteniéndome frente al telón de terciopelo burdeos de la sala de costura.

Respiré hondo, intentando calmar los latidos agitados de mi pecho, y aparté el telón.

La sala estaba iluminada por un potente foco apuntando a la mesa de corte.

Y allí estaba él. Allan estaba de espaldas a la puerta, encorvado sobre la máquina de coser, con la pierna balanceándose a un ritmo frenético.

El ruido del motor de la máquina era alto.

Mi mirada recorrió su figura antes de que pudiera evitarlo.

Llevaba su estética de siempre, pero hoy parecía haber elevado el nivel de provocación.

Llevaba unos pantalones negros tan ajustados que parecían pintados en sus piernas, llenos de hebillas y tiras de cuero que le rodeaban los muslos.

Su camiseta de hoy era de una banda de death metal cuyo logotipo parecía un montón de ramas secas, pero las mangas estaban cortadas de forma rústica, exhibiendo sus brazos, delgados, pero increíblemente definidos.

Llevaba cadenas plateadas colgando de la cintura y los anillos afilados adornaban las rápidas manos que guiaban la tela.

Mi estómago dio un salto mortal. Una oleada de calor irracional me subió por el cuello.

Apreté la mandíbula, agarrando las asas de mi mochila hasta que me dolieron los dedos.

¿Qué coño me estaba pasando? ¿Por qué me estaba fijando en la línea de sus hombros?

¿Por qué el olor de su perfume me estaba resecando la boca?

La confusión se transformó de inmediato en rabia.

Rabia contra mí mismo por estar tan confundido, rabia contra él por existir de aquella manera, provocador, intocable y absolutamente seguro de sí mismo.

—¿Te vas a quedar ahí parado babeando en la puerta o vas a entrar para que terminemos de una vez con esto? —la voz de Allan cortó el ruido de la máquina, aunque no se había dado la vuelta. Sabía que yo estaba allí.

Entré en la sala pisando fuerte a propósito, intentando retomar el control de la situación.

Cerré el telón tras de mí de un tirón y tiré mi mochila en el sofá de flores, casi derribando un maniquí.

—No estoy babeando, rarito. Solo estoy perdiendo mi tiempo.

¿Dónde está la mierda de disfraz que me tengo que poner?

—Mi voz sonó áspera, grave, cargada de toda la hostilidad que logré reunir.

Allan soltó el pedal de la máquina, cortó el hilo con unas tijeras doradas y giró la silla de ruedas despacio, mirándome de frente.

Sus ojos estaban delineados con lápiz negro otra vez, resaltando el color castaño oscuro, llenos de una burla afilada.

Tenía el pelo despeinado a propósito, con los rizos cayéndole sobre la frente.

—La paciencia no es una virtud que te hayan enseñado, ¿verdad, troglodita?

—dijo, levantándose con la elegancia de quien desfila por una pasarela.

El sonido de los anillos de plata, de las cremalleras y de las cadenas acompañaba cada uno de sus movimientos.

Se acercó a un burro en la esquina de la habitación y sacó una percha—.

Toma. Ponte esto. Es la base del chaleco y la camisa de época.

Y no lo rompas, porque los alfileres aún están sueltos en las costuras laterales.

Lanzó la tela hacia mí. La cogí al vuelo. Era una camisa blanca de mangas abullonadas y un chaleco de una tela oscura y áspera. Miré la ropa que tenía en las manos y luego lo miré a él. —¿Y esperas que me cambie de ropa aquí? ¿Delante de ti?

Allan se cruzó de brazos, ladeando la cabeza con una sonrisita que me hizo hervir la sangre por motivos totalmente contradictorios.

—¿Qué pasa, Boyd? ¿Te da vergüenza? ¿Te crees que me voy a excitar mirando ese cacho de carne que tienes por cuerpo?

Relájate, no eres mi tipo. Prefiero a los tíos con cerebro.

Pero si tu frágil masculinidad no lo soporta, puedes darte la vuelta. Me importa una mierda.

Sus palabras me clavaron como astillas ardiendo. "No eres mi tipo". El rechazo casual, la burla, la completa ausencia de intimidación. Me trataba como si fuera un insecto molesto. La furia se apoderó de mí. No iba a mostrar debilidad. No iba a darme la vuelta como un niño asustado.

—Que te jodan, Allan —gruñí, manteniendo mis ojos clavados en los suyos.

Agarré la cremallera de mi cazadora de cuero y tiré de ella hacia abajo con fuerza, quitándome la prenda y tirándola al sofá.

Sin apartar la mirada de la suya, agarré el dobladillo de mi camiseta gris y me la saqué por la cabeza en un movimiento rápido.

El aire frío de la sala de costura golpeó contra mi piel desnuda.

Mi pecho estaba tenso, mi abdomen contraído.

El viejo hematoma de mis costillas era ya casi invisible, pero la línea rígida de mis músculos mostraba la tensión constante bajo la que vivía.

No bajé la mirada. Le sostuve la mirada, esperando a que retrocediera.

Pero Allan no retrocedió. Su sonrisa irónica desapareció lentamente.

Sus ojos castaños bajaron de mi cara, recorriendo mi pecho, mis hombros, mi abdomen, y luego volvieron a subir, mucho más despacio de lo que habían bajado.

Por una fracción de segundo, vi cómo se le dilataban las pupilas, un pequeño trago de saliva que le movió la garganta.

La tensión en el aire de aquella pequeña habitación cambió.

Ya no era solo hostilidad. Era algo denso, pesado, caliente.

Una atracción no dicha y profundamente aterradora.

Mi cuerpo reaccionó a su mirada. El calor me subió por el cuerpo y sentí un temblor involuntario en la punta de los dedos.

Quería ponerme la camisa de época inmediatamente para esconderme, pero mis manos parecían paralizadas.

Estaba desnudo de cintura para arriba frente al chico al que se suponía que debía detestar, y en lo único que podía pensar era en cómo sonarían sus anillos golpeando contra mi piel.

—Ponte la puta camisa de una vez —dijo Allan, y su voz bajó de repente un tono, más áspera, rompiendo el silencio asfixiante. Se dio la vuelta rápidamente, dirigiéndose a la mesa para coger la cinta métrica y el acerico.

El hechizo se rompió. Mi respiración volvió de forma irregular.

Me puse la camisa blanca lo más rápido que pude.

La tela era fina, el corte extraño, pero me valía.

Después me puse el chaleco oscuro por encima.

Me quedé allí parado, sintiéndome ridículamente expuesto, a pesar de estar vestido, como un animal disfrazado para el matadero.

—Ya está —dije secamente, cruzándome de brazos para disimular mi propio nerviosismo.

Allan se dio la vuelta. Caminó hacia mí, con la cinta métrica amarilla colgada al cuello y una tiza de sastre azul entre los dedos llenos de anillos.

—Ponte recto. Descruza los brazos. Si te quedas tieso como una piedra, las medidas saldrán todas mal y el chaleco te ahorcará cuando respires en el escenario.

Dejé caer los brazos a los lados del cuerpo, apretando la mandíbula.

Allan se detuvo exactamente frente a mí, invadiendo mi espacio personal sin dudarlo.

Era un poco más bajo que yo, pero su actitud suplía cualquier diferencia de altura.

Empezó a tirar de la tela del chaleco, estirando la tela sobrante del costado de mi torso.

Su olor me invadió por completo. Era embriagador.

Intenté contener la respiración para no olerlo, pero el aire de la habitación era escaso y mis pulmones necesitaban funcionar.

—Las costuras de los hombros están fuera de su sitio —murmuró, más para sí mismo que para mí.

Levantó las manos y posó los dedos directamente sobre mis hombros, arreglando la tela cerca de mi cuello.

El toque fue suave, profesional, pero la temperatura de sus manos a través de la fina capa de la camisa envió un escalofrío directo a mi cerebro.

El frío metal de sus anillos rozó mi piel.

Me tensé instintivamente. No fue el espasmo de dolor o de miedo que había tenido la primera vez que me tocó.

Fue un espasmo de pura sensibilidad. Cada toque suyo parecía quemar.

—Te he dicho que no te pongas tenso, Boyd —se quejó, levantando la mirada hacia mi cara.

Nuestros rostros estaban a pocos centímetros de distancia.

La proximidad era una tortura. Podía ver los pequeños destellos dorados en su iris castaño, la textura del lápiz de ojos difuminado en su párpado inferior, el contorno de su boca ligeramente entreabierta.

—Es difícil no tensarse cuando me estás pinchando la piel con esos cuchillos que llamas anillos —repliqué, pero mi voz sonó más como un susurro ronco que como un insulto, fracasando estrepitosamente en mi intento de sonar amenazador.