32. Capítulo 32

C on la marcha de Ned, Victoria siguió la pista que no había dejado de rondarle la cabeza desde anoche. Su comentario se repetía una y otra vez en su mente: No sabemos con seguridad que la víctima sea la mujer del bar.

Empujó la puerta de cristal de la boutique del complejo y caminó entre prendas de ropa de precios desorbitados.

Unas sombras alargadas caían sobre los percheros con ropa de esquí y artículos con el logotipo de Black Ridge.

La tenue iluminación del generador hacía que todo pareciera gris y sin vida, como el interior de una cueva.

De todos modos, la tienda estaba casi vacía, a excepción de una pareja que compraba el último par de orejeras.

Victoria avanzó por la sección femenina, apartando perchas en busca del distintivo jersey plateado con el cuello negro.

Examinó suaves prendas de cachemira, jerséis sintéticos de esquí y mezclas de lana, comprobando las pilas de jerséis doblados en los estantes.

Nada coincidía con el jersey que llevaba la víctima.

—¿Puedo ayudarla? —preguntó una mujer con el pelo trenzado desde detrás de un mostrador, que vestía un chal de estampado azteca y mitones de lana. Su sonrisa recordaba a la expresión forzada de una empleada de comercio obligada a ser amable.

—No vendemos comida, si es lo que busca. Se nos han agotado las mantas, pero tenemos albornoces. Talla superpequeña. Y algunos cárdigans anchos, también en la talla superpequeña. Esa talla le vendría bien. Están volando.

—Busco un jersey concreto —dijo Victoria—. Una mezcla de lana. Gris plateado con un diseño negro alrededor del cuello.

Cuando la empleada ladeó la cabeza, la mala iluminación hizo que sus ojos parecieran hundidos y macabros. —¿Es uno de los nuestros? ¿Un jersey que vio aquí antes?

—No estoy segura de si lo venden aquí.

—¿Sabe la marca?

Victoria mostró la foto que le había hecho a la víctima. La había recortado para que solo se viera el jersey. —La etiqueta decía Eakes and Rhyme.

—Nunca he oído hablar de esa firma.

Victoria percibió un olor a tabaco cuando la mujer se inclinó y cogió el teléfono con sus mitones, examinando la foto detenidamente.

—En realidad, espere. He visto ese jersey. Una mujer entró en la tienda con su marido. O su novio. Creo que no compraron nada.

—¿Cuándo vio a esa mujer? ¿Qué día?

La empleada frunció el ceño, pensando. —¿Quizá hace dos días? Es difícil de recordar con todo lo que ha pasado. Solo me acuerdo porque me gustó el jersey. Se me dan muy bien los detalles de moda, no tanto las caras. Pasa tanta gente, ¿sabe? —Le devolvió el teléfono.

—¿Cómo se comportaba la pareja? ¿Parecían felices?

—Sí. Estaban muy cariñosos. Cogidos de la mano. Susurrándose cosas. —La expresión de la empleada se volvió nostálgica—. Me ha hecho echar de menos a mi novio.

—¿Puede describirme al hombre?

—Mayor. Canas en las sienes. Un abrigo caro.

Victoria mostró la imagen de Steve Foster y su acompañante de las grabaciones de seguridad.

—Sí, son ellos. —La empleada frunció el ceño—. ¿Tiene fotos de ellos? ¿Le preguntó de dónde lo había sacado?

—No. Ojalá pudiera preguntarle eso, y un par de cosas más —respondió Victoria—. Gracias por su ayuda.

La empleada le había confirmado lo que Victoria ya había visto en el refugio: una mujer vestida con aquel jersey tan distintivo y un acompañante masculino comportándose como una pareja. Pero ¿era ella la víctima? ¿O alguien más?

Sin Steve Foster al que interrogar y sin noticias de la oficina de Denver sobre su paradero, Victoria sentía que estaba intentando resolver un rompecabezas a oscuras. Pieza a pieza, sin estar segura de si estaba montando la imagen correcta.

Ni siquiera sabía todavía el nombre de la víctima.