23. Capítulo 23

A través de los grandes ventanales del despacho del gerente, el anochecer había oscurecido aún más el cielo nublado.

Peter estaba de pie entre su escritorio y la ventana, sosteniendo una tableta y una radio de mano como las que usaban las patrullas de esquí. Las arrugas que surcaban su frente estaban más marcadas que antes.

Victoria fue directa al grano.

—¿Ha sabido algo de los huéspedes sobre nuestra desconocida?

Peter respondió:

—Nadie ha denunciado la desaparición de ninguna mujer, y todas las huéspedes registradas están localizadas.

—¿Así que no era una clienta del hotel? —preguntó Ned.

—No estaba registrada oficialmente. Pedimos los nombres al hacer el registro de entrada, pero solo sabemos lo que la gente nos dice.

Cobramos por habitación, no por persona, así que no controlamos la ocupación.

Algunos buscan privacidad —Peter se frotó las sienes—.

También es posible que estuviera aquí de paso en el bar, pero es poco probable.

La mayoría de los clientes del bar se marcharon pronto debido a la tormenta, si es que tenían algo de sensatez.

—¿Y los huéspedes masculinos? —preguntó Ned—. ¿Están todos localizados?

—Excepto uno. No lo hemos visto, ni tampoco hemos podido contactar con él.

—¿Cómo se llama? —Victoria ya sospechaba la respuesta.

Peter abrió su tableta e inició una búsqueda.

—Steve Foster. Se registró hace tres días para una estancia de cuatro noches. No ha hecho el registro de salida, pero podría haberse ido sin avisar a recepción.

Victoria y Ned intercambiaron una mirada.

—Estábamos intentando encontrarlo —dijo Ned—. Lo tenemos en las imágenes de seguridad discutiendo con nuestra desconocida en el bar anoche.

Peter abrió mucho los ojos.

—¿Discutiendo?

Victoria asintió.

—Necesitamos localizarlo y hablar con él lo antes posible. Le dejé un mensaje sobre su vehículo.

Peter puso cara de disculpa.

—Lo siento. Aún no he podido verlo.

—¿Qué otra información tiene sobre él? —preguntó Ned—. Los cargos de su habitación podrían decirnos si viajaba solo.

Peter consultó su tableta de nuevo.

—Proporcionó un solo nombre, pero pidió dos tarjetas llave. Tenía cargos del restaurante y del bar cada noche. Siempre dos menús. Servicios de spa ayer: dos masajes de noventa minutos, uno justo después del otro.

Victoria tomó una nota en su teléfono.

—¿Está su masajista aquí? Me gustaría hablar con él o ella.

—No. Ojalá estuviera. Podríamos ofrecer masajes de cuello gratuitos. Espere... —Peter se quedó mirando la pantalla—. Compró una botella de champán ayer por la tarde. Dom Pérignon.

Todos se quedaron en silencio ante la mención de la compra del champán.

—No hay más cargos desde las copas en el bar de anoche. Nada para hoy —añadió Peter.

Ned se cruzó de brazos.

—¿Tiene la información de su vehículo?

—La requerimos si los huéspedes vienen en coche —Peter se desplazó por su tableta—. Registró un Lexus GX 550 plateado. Matrícula de Colorado —Leyó el número de la matrícula y Victoria lo anotó en su teléfono.

Ned miró a Peter y luego volvió a mirar a Victoria.

—Deberíamos comprobar si su vehículo sigue en la propiedad.

Ella asintió.

—Pero primero, registraremos su habitación.

Peter ya se estaba moviendo.

—Tengo una llave maestra. Vamos.

Cuando llegaron a la 309, Peter llamó a la puerta.

—¿Señor Foster? La dirección del complejo.

Esperaron. Volvió a llamar.

—Soy el gerente general y necesitamos realizar un control de bienestar. Vamos a entrar.

Silencio.

—¿Ha pasado el equipo de limpieza por este piso hoy? —preguntó Victoria.

—No —respondió Peter—. Con la falta de personal, no hemos limpiado como de costumbre.

—Bien. Por favor, espere aquí fuera y no toque ninguna superficie de la puerta —instruyó Victoria—. Tenemos que minimizar la contaminación en caso de que esta habitación se convierta en la escena de un crimen.

El pulso de Victoria se aceleró mientras extendía la mano izquierda para coger la tarjeta llave del gerente.

Tenía la mano derecha apoyada en su arma, lista para desenfundar si era necesario.

Cuando el cierre electrónico se desbloqueó, empujó la puerta con el codo para abrirla, preservando cualquier posible huella dactilar.

—FBI —anunció.

Escaneando de izquierda a derecha, aseguró la entrada, luego la habitación principal, los armarios y el cuarto de baño.

Había ropa tirada por el suelo y sobre la cama. Algunas prendas asomaban por los cajones de la derecha. Toda era ropa de mujer. Talla pequeña.

Usó un bolígrafo para abrir los cajones de la izquierda, uno por uno. Vacíos.

Un par de zapatos estaba en el suelo del armario. Tacones negros, talla treinta y ocho. Nada que perteneciera a un hombre.

La cama estaba hecha con las esquinas precisas del servicio de habitaciones.

Regresó al baño. Los únicos artículos de aseo pertenecían a una mujer. El botiquín estaba vacío. Las toallas colgaban de los toalleros. La toalla de mano junto al lavabo estaba torcida.

Un líquido pegajoso se había secado sobre el mármol alrededor del lavabo. Olía a alcohol.

Agachándose, Victoria examinó el contenido de la papelera: varios pañuelos con restos de maquillaje, un recibo de la tienda de regalos del complejo y la etiqueta de una prenda de ropa femenina.

Nadie había dormido en la cama desde la última visita del servicio de limpieza, pero alguien había estado dentro de la habitación.

Victoria miró debajo de la cama y divisó un pequeño cepillo para el pelo en el suelo, detrás de la mesita de noche.

Tuvo que estirarse para recuperarlo. Las cerdas tenían varios cabellos castaños.

Del mismo color que los de su víctima. Metió el cepillo en una bolsa; posiblemente era el segundo vínculo sólido entre Foster y la mujer muerta.

Al examinar el escritorio, notó marcas de presión en el bloc de notas.

Alguien había escrito en la página anterior.

Sacó el lápiz que Peter le había dado antes.

Usando el lateral de la mina, sombreó el papel, revelando la marca de un número de teléfono con el prefijo 303.

Denver. Hizo una foto del papel y del número.

Una tarjeta llave estaba sobre la cómoda con dinero debajo. Tres billetes de veinte dólares.

No había rastro de pertenencias de hombre.

Victoria fotografió la disposición del dinero y de la tarjeta llave.

—Necesitamos las imágenes de seguridad de la zona fuera de su habitación.

—No hay cámaras en los pasillos —dijo Peter con evidente frustración—. Es política de la dirección. Los huéspedes pagan tarifas de lujo por la discreción.

Perfecto para gente como Steve Foster, que se va de vacaciones con mujeres que no son sus esposas, pensó Victoria, aunque se guardó el comentario para sí misma. Como le había dicho a Ned, todavía no tenían todos los hechos. Solo fragmentos.

Peter se aclaró la garganta.

—Sin embargo, puedo acceder al sistema de seguridad y ver cuándo entró alguien en su habitación anoche.

—Bien. Cualquier información puede ser relevante —dijo Victoria.

—Se la enviaré en cuanto tenga...

Una voz ronca llegó a través de la radio, interrumpiendo a Peter.

—¿Jefe? ¿Puede bajar al generador principal? Lo que tengo que enseñarle no es nada bueno.

Peter palideció.

—Recibido, Bob. Voy para allá —volvió a engancharse la radio al cinturón—. Bob estaba intentando improvisar un arreglo temporal. Tengo que irme.

Mientras Peter se alejaba apresuradamente, Victoria echó un último vistazo a la habitación, y sus ojos se posaron en el montón de dinero.

Las cosas de Steve Foster habían desaparecido. Había dejado una propina. Las pertenencias de una mujer permanecían allí, esparcidas. Todavía no tenía sentido.

Era hora de buscar su coche y averiguar dónde estaba.