18. Capítulo 18

Ayer

— ¿Lista para volver a nuestra habitación, Anna?

—En cuanto terminemos estas. —Me apoyo en la barra, saboreando mi copa—. Dos noches más no son ni de lejos suficientes —murmuro, sosteniéndole la mirada a Steve mientras deslizo mis dedos por su cuello hacia su hombro.

Su teléfono vibra. Deja su escocés y saca el dispositivo del bolsillo. Mientras mira la pantalla, su expresión cambia a una que apenas reconozco. Sus ojos azules se agrandan y luego se entrecierran, y su rostro se contrae en un profundo ceño fruncido.

—¿Es trabajo? ¿Un problema con uno de tus grandes proyectos?

Sigue bajando por la pantalla como si no me hubiera oído, con la diferencia de que ahora tiene una mirada fulminante.

Cuando le toco el brazo, se aparta de un tirón como si le hubiera quemado.

Me flaquean las rodillas. Aprieto el vaso con más fuerza. ¿Es este el momento que tanto he temido? ¿Ese en el que todas las mentiras se derrumban y lo arruinan todo? Si es así, es demasiado pronto. No estoy preparada.

Steve retrocede, aumentando la distancia entre nosotros. Deja el teléfono sobre la barra y luego lo desliza hacia mí. —¡¿Qué es esto?! —Su voz es cortante y exigente.

No quiero mirar, pero tengo que hacerlo. Aun así, dudo antes de coger su teléfono.

El primer mensaje me deja atónita. Es una mentirosa. No es quien tú crees.

Me invade una oleada de náuseas, pero no aparto la vista. El mensaje procede de un número desconocido. A continuación, hay fotos. Imágenes de Steve y yo juntos. Llevo el mismo jersey crema y la bufanda con los que esquié ayer. Al fondo se ve el enorme árbol de Navidad del vestíbulo del complejo.

Sigo bajando y veo más fotos nuestras de las últimas semanas. Estamos riendo, tocándonos, besándonos. Todos momentos que yo creía privados. Todas tomadas a distancia con un teleobjetivo.

La cosa empeora. Hay más fotos solo mías.

Fotos de otra vida de la que Steve no sabe nada.

Fotos que no sabía que nadie más poseyera.

En una, otro hombre me rodea la cintura con el brazo en un restaurante.

En la siguiente, salgo de una casa en las afueras, dirigiéndome a un SUV Mercedes en una entrada circular.

Aferrándome a la barra para no tambalearme, reúno el valor necesario para cruzarme con la mirada de Steve. Me fulmina con la vista, pero no aparto los ojos, aunque me muero por desaparecer tragada por el suelo y que este momento termine.

—¿Qué es esto? —pregunta con una voz y un tono que nunca le había oído.

Puedo lidiar con un hombre enfadado, uno que se pone rojo, grita y aprieta los puños.

Si Steve hubiera gritado o me hubiera golpeado, la indignación justificada podría haberme invadido, permitiéndome marcharme sabiendo que era como todos los demás.

Inteligente y poderoso, pero también violento y narcisista.

No merecedor de mi culpa ni de mi compasión.

Pero Steve mantiene un control perfecto.

—Vaya —dice—. De verdad me has engañado.

—Iba a decírtelo. Por favor, dame la oportunidad de explicarme.

Habla por encima de mí. —¿Es mentira todo lo que tiene que ver contigo?

—Mis sentimientos por ti son reales. Todo lo que tenemos es real. —Las palabras salen de mí a borbotones porque son ciertas, quizá lo único cierto que he dicho en meses. Intento tocarlo de nuevo.

—No lo hagas —me advierte, con voz todavía afilada y firme—. No me toques.

Abre la cartera y lanza dinero en efectivo sobre la barra. —Sea lo que sea lo que estés tramando, eres una estúpida si crees que te saldrás con la tuya. No vuelvas a acercarte a mí.

Tiene todo el derecho a estar enfadado mientras se aleja con zancadas largas y una postura perfecta. Recorro la sala con la mirada. La gente charla incesantemente sobre la tormenta, pidiendo copas, emborrachándose, preocupándose, riendo. Nadie me mira. Nadie ha notado nuestro tenso intercambio.

Cojo mi copa y me la bebo de un trago. Si se lo hubiera dicho antes... Si me hubiera confesado y hubiera intentado explicarle toda la turbia verdad antes de que la descubriera por sí mismo. Quizá lo habría entendido.

Un dolor espantoso se extiende por mi pecho.

Me duele de una forma que no creía posible.

En algún momento del camino, había empezado a planear una vida real con él.

De hecho, me había permitido imaginar un futuro en el que yo cuidaría de él cuando envejeciera.

Uno en el que pudiera despertarme cada mañana sin tener que recordar qué versión de mí misma debía ser.

Pasaríamos sus últimos años en un pequeño chateau en Italia, o quizá en una propiedad frente al mar en Portugal.

En algún lugar hermoso, tranquilo y apartado, donde el pasado no pudiera encontrarnos.

Quizá soy una ilusa, pero creía que podía suceder.

Pensé que podríamos desaparecer juntos y empezar de cero.

Puede que todavía podamos. Solo necesita tiempo para calmarse.

Pienso en el Dom Pérignon que se está enfriando en nuestra habitación.

La sorpresa de Steve para esta noche. «Para brindar por nosotros», había dicho cuando lo compró.

Estuve a punto de contárselo todo entonces, pero no lo hice.

Pero ahora... Podría abrirlo, recordarle por qué estamos tan bien juntos e intentar olvidar lo que acaba de pasar.

Entonces imagino la cara de Steve de hace un minuto, antes de dejarme aquí sola. Su expresión contenía una mezcla de lástima y asco. Se había apartado como si no pudiera soportarme. Es un hombre orgulloso, y yo le he mentido.

—¿Le traigo algo más? —El camarero aparece, bajando la vista hacia mi vaso vacío. En su placa pone Matthew. Tiene casi treinta años y ojos amables. La mirada que me lanza sugiere que ha presenciado parte de mi intercambio con Steve.

—Estoy bien.

—¿Noche difícil? —pregunta.

—Le he dicho que estoy bien.

Mi teléfono suena. Otra foto. Esta me muestra a mí hace treinta segundos, con un vaso vacío en la mano y una expresión de asombro en el rostro.

Se me hiela la sangre. Alguien me está vigilando en este preciso instante, lo bastante cerca como para captar cada detalle.

Me doy la vuelta bruscamente, escaneando el concurrido refugio.

El fotógrafo podría ser cualquiera. ¿Esa pareja que comparte el postre?

¿El grupo de mujeres haciéndose selfies?

¿El tipo que no quita ojo a su teléfono? No reconozco a ninguno.

Me alejo de la barra a trompicones, con las piernas inestables. La multitud se siente como una prensa que se cierra a mi alrededor.

El ascensor no llega lo bastante rápido.

No dejo de mirar por encima del hombro. Pulso el botón repetidamente.

Las puertas se cierran por fin y me apoyo contra la pared, jadeando por falta de aire.

Al levantar la vista, veo mi reflejo en el metal pulido: piel encendida, pelo castaño, ojos azules, el jersey de esquí plateado y negro que compré específicamente para este viaje.

Todo lo que llevo puesto es nuevo, elegido para la mujer en la que quería convertirme.

Ella está ahora en peligro porque alguien envió esas fotos.