Capítulo 7

Las garras que no pidió perdón: Lyra cosechó lo que sembró

Lyra no retrocedió. Dio un paso adelante con el tazón en las manos, y su perfume de rosas le tapó la boca y la nariz como algodón empapado:

—Gideon, llevas dos días sin comer, necesitas...

El descontrol empezó con el colapso del olfato. Gideon barrió el tazón de un manotazo; la cerámica estalló contra la pared y el caldo escurrió por el papel tapiz. El vapor que mezclaba rosas y comida le atravesó por completo el sistema olfativo ya desquiciado.

Las garras de la media transformación saltaron fuera de control.

Lyra chilló y retrocedió, pero era tarde: cinco garras le cruzaron la mejilla izquierda, abriéndole tres surcos de sangre del hueso de la ceja a la mandíbula.

Gideon se quedó mirando su propia mano, con la sangre de ella salpicada en el dorso y las pupilas oscilando con violencia entre el dorado y el ámbar. Lyra cayó sentada tapándose la cara; la sangre le escurría entre los dedos.

En ese rostro tan cuidadosamente cultivado, las tres rayas de garra eran profundas y largas. Las heridas de garra lobuna dejan cicatriz permanente: cualquier lobo lo sabía.

—¡Estás loco! —La voz de Lyra se le astilló en un chillido; toda su ternura y su tibieza se hicieron añicos frente a la sangre—. ¡Renuncié a todo por ti! ¡Tú rompiste el Vínculo, tú la corriste de casa, y ahora...! ¡¿Qué es lo que quieres?!

Gideon no pidió disculpas. No es que no quisiera: de su garganta brotaban gruñidos que no podía controlar, y su lobo interior rechazaba con furia cada molécula del olor de esa mujer.

Uno de los efectos del contragolpe: el verdugo del Vínculo desarrolla un rechazo olfativo cada vez más severo hacia la primera persona de sexo opuesto que toque tras la ruptura.

Había echado a Serena para proteger a Lyra... y ahora no podía ni olerla. Ese perfume de rosas que alguna vez le pareció cálido, ahora olía a jardín podrido.

Y el aroma de rosa blanca de la mujer que él mismo expulsó reaparecía en su olfato delirante como una alucinación: cerca y lejos, presente y ausente, siempre fuera de su alcance.

Marcus, de pie en la puerta del despacho, contempló los vidrios, el caldo en la pared y la sangre en el rostro de Lyra sin decir una sola palabra. Pero en sus ojos, por primera vez, algo se tambaleó al mirar a su Alfa.

El quinto día en el norte, la herida por fin cerró del todo.

Cuando Freya retiró la gasa soltó un suspiro de asombro: la marca del desgarro no desapareció, sino que sanó convertida en una cicatriz de color apagado. Nada que ver con la media luna de una marca normal: sus bordes eran irregulares y su base grisácea, como tierra quemada que se hubiera enfriado.

—Cicatriz de daño permanente por ruptura forzada del Vínculo —explicó Freya con seriedad—. No afecta tus funciones, pero tu capacidad de formar un nuevo vínculo quedará reducida.

—¿Reducida cuánto?

—Apenas un treinta por ciento de lo normal. A menos que... —cortó la frase de golpe, echó un vistazo hacia el pasillo y se tragó el resto.

La vida en el norte no se parecía en nada a la del oeste. Nadie esquivaba la mirada en los pasillos; nadie usaba el título de «Luna» para definir todo el valor de una persona.

Los habitantes de la fortaleza sabían que una loba embarazada de afuera vivía en la habitación de huéspedes del Alfa, y su reacción fue de una calma asombrosa: los guerreros saludaban con la cabeza desde el campo de entrenamiento, la Omega de la cocina dejaba la cena junto a la puerta, y para el tercer día los tres cachorros ya se sentaban en fila frente a mi cuarto, esperando a que «la hermana nueva» saliera a pasear.

Kael venía dos veces al día: por la mañana, a revisar la herida de mi nuca; por la tarde, a hacer la contención fetal con su energía espiritual.

El ritual transcurría en silencio. Su palma amplia se detenía a dos dedos de mi vientre —sin tocarme— y de esa mano fluía un pulso espiritual tan estable como un manantial termal. La cría se aquietaba dentro de ese caudal, dejando de agitarse por las réplicas de la ruptura del Vínculo.

Al atardecer del sexto día, terminada la contención, Kael no se fue como de costumbre. El fuego de la chimenea le perfilaba el rostro, y su vieja cicatriz del cuello brillaba apenas bajo la luz cálida.

—Tu cría heredó una onda espiritual muy fuerte —dijo en voz baja, como una piedra cayendo a un estanque helado—. Es sangre de Alfa.

Mis dedos se posaron solos sobre mi vientre.

—...Sí.