ELISE
La puerta se abre antes de que cesen los disparos de abajo.
Un guardia que no he visto antes ocupa todo el umbral.
Es más corpulento que los dos que me trajeron de vuelta tras mi intento de fuga, con un cuello grueso y la expresión vacía de alguien al que pagan lo bastante para no pensar en lo que hace.
Cruza la habitación en tres zancadas y me agarra del brazo. —Levántate. Nos vamos.
Intento soltarme y me cruza la cara de un revés.
Me golpea con tanta fuerza que giro con el impacto.
La boca se me llena de sangre al instante, caliente y con ese sabor metálico a cobre contra los dientes, y el interior del labio se me parte contra las muelas.
Escupo sangre sobre el hormigón mientras me levanta de un tirón y me arrastra hacia la puerta con la mano cerrada en torno a mi brazo, apretando lo bastante para dejarme moretones.
Un segundo guardia espera en el pasillo, aunque no tan corpulento.
Se coloca a mi otro lado y entre los dos me arrastran por el pasillo a un ritmo que me hace tropezar con los pies descalzos sobre el hormigón.
Aquí los disparos de abajo suenan más nítidos, más cercanos, y las ráfagas controladas solo pueden significar una cosa: Alex está aquí.
Está dentro del edificio y su gente lo está despejando planta por planta.
Necesito acercarme a los disparos, no alejarme de ellos.
Clavo los pies en el suelo e intento lanzarme hacia el sonido. El primer guardia tira de mí hacia delante con tanta fuerza que el hombro me grita de dolor, y el segundo me agarra el otro brazo y me lo inmoviliza a la espalda.
—No seas estúpida —dice el primer guardia.
—Está embarazada —dice el segundo, bajando la voz—. Ilya la quiere ilesa, ¿recuerdas? Quiere aprovecharse de eso.
El primer guardia responde en ruso. Capto quizá una de cada cinco palabras, pero el tono dice lo suficiente.
Sea lo que sea lo que diga, convence al segundo guardia de tirar de mí con más brusquedad, como si el embarazo me hiciera menos valiosa para proteger y más valiosa para entregar cuanto antes.
No me tratan como a una rehén que hay que preservar.
Me tratan como a un paquete con hora de entrega.
El pasillo tuerce a la izquierda y luego a la derecha. El segundo guardia vuelve la cabeza para comprobar que no nos siguen, y aprovecho para moverme.
Libero el brazo del primer guardia y piso con fuerza el empeine del segundo.
Se dobla hacia delante y le clavo el codo en la garganta con tanta fuerza que oigo crujir el cartílago.
Emite un sonido ahogado y me suelta. Me escabullo antes de que las manos del primer guardia vuelvan a cerrarse sobre mí, y echo a correr.
La huida es caótica y desesperada. Estoy magullada, mareada por el golpe de antes contra la pared, y todavía arrastrando los efectos del sedante que me inyectaron hace horas.
Los pies descalzos me resbalan sobre el hormigón y el aire frío me quema los pulmones.
Tomo una esquina demasiado rápido y me golpeo el hombro contra el marco de una puerta.
El dolor me hace trastabillar, pero trastabillar sigue siendo avanzar, y avanzar sigue siendo seguir viva.
Atravieso un pasillo, luego otro, siguiendo los disparos porque significan llegar hasta Alex y hasta la seguridad.
Paso junto a una ventana y vislumbro el río allá abajo, oscuro y crecido por la lluvia.
La conservera es más grande de lo que pensaba desde aquella habitación.
Las pasarelas se extienden en múltiples direcciones, ramificándose hacia lo que parece una plataforma de carga en el lado del río y una serie de puentes de servicio que ascienden hacia las plantas superiores.
Los guardias me alcanzan en una pasarela exterior.
Está resbaladiza por la lluvia y la bruma del río.
El metal mojado se me clava en los pies descalzos y el viento que viene del agua sopla con fuerza suficiente para hacerme tambalear.
Por un segundo, creo que voy a llegar a las escaleras del otro extremo.
Entonces unas manos me agarran por detrás y quedo inmovilizada contra la barandilla, con el río muy abajo y la lluvia golpeándome la cara.
Siguen arrastrándome hacia arriba. Oigo algo sobre nosotros que podría ser el rotor de un helicóptero, pero es difícil saberlo con la lluvia cayendo y el viento convirtiendo cada sonido en estática.
Me llevan al tejado. Intentan sacarme del edificio antes de que Alex pueda alcanzarme, y si me suben a un helicóptero, jamás me encontrará.
Lucho con más fuerza. Pateo, araño, hago que cada paso les cueste todo lo que puedo. El guardia más grande me maldice en ruso mientras el otro me aprieta el brazo hasta que estoy segura de que los huesos me crujen unos contra otros.
Entonces doblamos una esquina de la pasarela y ambos se detienen.
Alex está unos seis metros por debajo de nosotros, en la sección inferior de la pasarela, subiendo hacia nosotros con un arma en la mano derecha y sangre empapándole el costado izquierdo de la camisa.
Se mueve mal. El brazo izquierdo le cuelga inerte y tiene la cara blanca bajo la lluvia.
Cojea tanto que cada dos pasos se le nota el dolor.
Le han disparado. La certeza me golpea con tanta fuerza que por un segundo dejo de luchar.
A Alex le han disparado, pero sigue subiendo.
Vuelvo a luchar. Libero el brazo del primer guardia y Alex levanta la Glock y dispara.
El guardia cae a mi lado y me alejo de su cuerpo a trompicones, con sangre en los pies descalzos.
El segundo guardia me agarra por detrás y me rodea el cuello con el brazo. Siento su cuerpo contra mi espalda y la presión del antebrazo contra la tráquea. Me está usando de escudo, interponiéndome entre Alex y un disparo limpio.
Le muerdo la mano con todas mis fuerzas. Los dientes le rompen la piel y la sangre que me llena la boca no es mía esta vez. Aúlla y su agarre se afloja medio segundo. Le piso el pie con toda la fuerza que me queda y me libero de un tirón hacia delante.
Me dejo caer de lado, aterrizando sobre la cadera y el hombro, protegiéndome el vientre con ambos brazos al golpear la rejilla.
El arma del guardia caído está a medio metro.
La agarro, ruedo sobre la espalda y disparo al segundo guardia antes de que pueda alcanzarme.
Se tambalea, se agarra a la barandilla y cae.
Me levanto a trompicones y echo a correr hacia Alex.
Ilya Lebedov se interpone en mi camino.
Aparece por una puerta de servicio en la confluencia de las pasarelas, ileso y moviéndose más rápido de lo que Alex puede en su estado.
Bloquea la pasarela inferior con su cuerpo y treinta años de confianza en que sobrevivirá a todos los presentes.
Derrapa y me detengo sobre el metal mojado con el arma en alto, pero me tiemblan tanto las manos que no consigo mantener estable el punto de mira.
La lluvia me cae en los ojos. Parpadeo para apartarla e intento estabilizar el arma, pero tengo los dedos entumecidos por el frío y la empuñadura resbala con el agua y la sangre que no es mía. Ilya está a unos cinco metros y acercándose.
Alex dispara desde detrás de él. El disparo impacta a Ilya en plena espalda. Da un paso adelante por la sacudida, se agarra a la barandilla y vuelve la cabeza hacia Alex con leve irritación en lugar de dolor. Es evidente que lleva chaleco. Maldita sea.
Ilya se vuelve hacia mí. —Alex siempre iba a perder en cuanto empezara a proteger algo más valioso que el poder —camina hacia mí mientras habla, calmado y pausado, como si la lluvia, los disparos y la sangre fueran inconvenientes menores—.
Era magnífico antes de ti. Disciplinado e intocable.
Siempre lo odié, pero al menos era útil.
Entonces decidió que una dueña de club nocturno importaba más que el imperio que su padre construyó.
Aprieto el gatillo. El disparo sale desviado porque estoy helada, temblando, empapada de lluvia y sangre. La bala arranca chispas de la barandilla a medio metro de él.
Me alcanza antes de que pueda disparar de nuevo y me agarra el brazo de la pistola. Me retuerzo, forcejeo contra su presa y aprieto el gatillo en un ángulo forzado. La bala le da en la muñeca.
Ilya grita y maldice en ruso, pero no me suelta. Me arranca el arma con la mano ilesa y la lanza por encima de la barandilla, hacia la oscuridad. Luego me estrella contra la barandilla con tanta fuerza que el metal gime y se comba hacia fuera con el impacto.
Me agarro a la barandilla con ambas manos para no perder pie. El río está negro y muy abajo, visible entre las rendijas de la pasarela en destellos de luz reflejada. La lluvia me corre por la cara y se cuela en el corte del labio, llenándome la boca de sabor a sangre y agua de río.
La muñeca de Ilya sangra a borbotones, pero sigue en pie, sigue moviéndose, sigue interponiéndose entre Alex y yo.
Entonces llega Alex.
Sube el último tramo de la pasarela con la sangre empapándole la camisa y corriéndole por el brazo izquierdo en un reguero constante que la lluvia diluye a rosa sobre el enrejado metálico.
Se mueve como si todo su mundo se hubiera reducido a un solo punto, y ese punto es Ilya, plantado entre él y yo.
Alex no dispara. Está demasiado cerca, y yo estoy demasiado cerca de Ilya para un tiro limpio.
En lugar de eso, se interpone entre Ilya y yo y le estampa el puño derecho en la mandíbula.
Chocan con tanta fuerza que la pasarela se estremece.
Ilya responde con un codazo que alcanza a Alex en el pómulo.
La lluvia vuelve resbaladizo el enrejado bajo sus pies, convirtiendo cada paso en un riesgo.
Ilya está ileso y es más fuerte. Alex sangra, protege el costado izquierdo y pelea con un solo brazo útil.
Ilya pelea para ganar, pero también tiene una sola mano operativa, así que en eso están igualados.
Alex pelea como si perder no fuera una opción.
Retrocedo tambaleándome, fuera del alcance de la pelea, y me aferro a la sección de barandilla opuesta a donde Ilya me tenía acorralada. Quiero ayudar, pero no sé cómo. Estoy agotada, desarmada, y tiemblo tan fuerte que apenas puedo agarrarme a la barandilla y mantenerme en la pasarela.
Ilya lanza una combinación que hace retroceder a Alex dos pasos. Alex se apoya en la barandilla y contraataca con un derechazo que le abre un corte sobre el ojo. Sangre y lluvia se mezclan en el rostro de Ilya, que se lo limpia con el dorso de la mano antes de acortar distancia de nuevo.
Ilya le golpea el costado herido, y el sonido que emite Alex me destroza. Aun así, no cae. Encaja el dolor, ajusta la postura y lanza un codazo corto y brutal a la sien de Ilya que le hace girar la cabeza de golpe.
Ilya se tambalea hacia atrás y choca con la misma barandilla contra la que me estrelló a mí. El metal ya está debilitado por el golpe que me di yo, combado hacia fuera con una grieta visible en la soldadura. Ilya lo golpea, y la barandilla cede.
El chasquido se oye por encima de la lluvia. Ilya intenta agarrarse a la barandilla, pero esta ya no está, se pliega hacia la oscuridad. Me mira un segundo, los ojos desorbitados de pura sorpresa. Hizo todos los cálculos menos el que importaba.
Cae por el borde roto hacia el agua negra. No oigo el chapuzón con el ruido de la lluvia.
Alex salva la distancia y me atrae hacia él.
Me rodea la cintura con el brazo derecho y me aparta de la barandilla rota.
Incluso con la lluvia, noto cuánta sangre está perdiendo a través de la tela de la camisa.
Su agarre es firme, pero su respiración no es normal.
Es superficial, rápida y forzada, de un modo que me dice que la bala ha hecho más daño del que la adrenalina le permite mostrar.
Le agarro la mano y la presiono con más fuerza contra mí. —No te atrevas a morirte.
—No pienso hacerlo. —Tiene la voz ronca, desgarrada por el dolor y el esfuerzo, pero lo bastante firme para que le crea. Se apoya en mí, y cargo con todo su peso que puedo sin que los dos nos vayamos al suelo.
Nos quedamos allí, en la pasarela oxidada, con la lluvia golpeándonos la cara, los dos sangrando y respirando con dificultad.
Le sostengo la mano contra el vientre porque ahora mismo, en medio de todo esto, los tres estamos vivos, y necesito que él lo sienta.
Extiende los dedos sobre la tela de mi blusa, presionando donde está el bebé.
Le tiembla la mano por la pérdida de sangre, o la adrenalina, o el peso abrumador de lo que acabamos de sobrevivir.
Me mira, con la lluvia corriéndole por el rostro, las pupilas dilatadas de dolor. Presiona con más fuerza contra mi vientre. Tiene los ojos llenos de amor, pero el rostro crispado de angustia.
Le cubro la mano con la mía y me aferro. —Los dos vamos a salir de aquí —grito para que me oiga por encima de la lluvia.
Asiente. Kostya nos alcanza noventa segundos después, subiendo por la pasarela desde el punto de acceso inferior con el arma enfundada y el teléfono ya en la mano.
Echa un vistazo a la camisa de Alex, a la sangre que se acumula en el enrejado bajo sus pies, y empieza a dar órdenes por la radio con una eficiencia serena que me hace agradecer que alguien en este edificio todavía funcione con la cabeza clara.
—Médico a la pasarela del cuarto piso. Herida de bala, parte superior izquierda. Está consciente y en pie, pero no por mucho. —Kostya me mira—. ¿Estás herida?
—Estoy bien. —No estoy bien. Estoy magullada, sangrando del labio, descalza, helada y embarazada. Pero también estoy de pie, consciente y aferrada a Alex, lo que significa que estoy mejor que muerta.
—Ella no está bien —dice Alex contra mi pelo—. Atiéndanla primero.
—Atiéndanlo a él primero —replico—. Es el que está perdiendo sangre a chorros.
Kostya emite un sonido que podría ser una risa o puro agotamiento. Vuelve a hablar por la radio—. Dos médicos. Para los dos.
La radio de Alex crepita y se oye una voz que reconozco como la de uno de los jefes de equipo—. Tenemos el edificio asegurado. El equipo exterior controla el helicóptero del tejado. El piloto está detenido.
Kostya asiente y coge la radio del cinturón de Alex, porque Alex no va a soltarme para cogerla él—. Recibido. Cierren el edificio. Nadie sale hasta que hayamos despejado todos los pisos.
Apoyo la frente en la mandíbula de Alex y cierro los ojos.
La lluvia está fría. Su cuerpo está caliente, incluso después de tanta sangre perdida.
Le oigo el corazón a través de la tela mojada, rápido pero no del todo regular, y me aferro a ese ritmo mientras unos pasos retumban hacia nosotros por la pasarela.