ELISE #2

Más tarde, la puerta se abre de nuevo e Ilya Lebedov entra.

Tiene el mismo aspecto que en la cena del consorcio en Vancouver.

Está tranquilo y bien vestido incluso en una conservera en ruinas, acicalado de un modo que delata que se despertó en algún lugar limpio y cómodo y eligió visitar este sitio en lugar de habitarlo.

Lleva un abrigo oscuro sobre una camisa con cuello, y sus zapatos están demasiado relucientes para suelos de hormigón.

Sus modales son tan refinados que hacen que la crueldad subyacente parezca deliberada.

Saca una silla plegable del pasillo, la coloca a un metro de donde estoy sentada en el suelo y se sienta.

—Señora Sidorov, lamento el alojamiento.

No respondo. Me limito a mirarlo y esperar.

—Se estará preguntando por qué está aquí. —Cruza una pierna sobre la otra y se ajusta la raya del pantalón—. La respuesta sencilla es que Portland nunca fue el verdadero premio. Portland es un corredor, un puerto y un conjunto de rutas marítimas útiles. Valioso, pero no irreemplazable.

Hace una pausa. Quiere que le pregunte cuál es el verdadero premio. No le doy esa satisfacción.

—Usted es el verdadero premio. No por quién es, sino por lo que demostró.

Alexander tuvo ocho años para hacerse con el control total.

Ocho años de liderazgo interino, gestión del consejo y maniobras políticas.

Era intocable porque era calculador, preciso y frío.

—Ilya inclina la cabeza—. Luego se casó con usted, y en dos meses empezó a tomar decisiones que anteponían a una dueña de club nocturno de Portland a la estabilidad operativa de todo el consorcio.

—Tomó decisiones que anteponían la inteligencia a la estupidez —digo—. Hay una diferencia.

Ilya sonríe. Es esa misma mueca fría que recuerdo de la gala.

—Se negó a cerrar su club cuando un miembro veterano del consejo lo recomendó.

La defendió públicamente en una cena del consorcio.

Reestructuró rutas marítimas que llevaban años siendo estables y la incluyó en reuniones operativas junto a personas que han pasado décadas ganándose ese asiento.

—Ilya inclina la cabeza—. Usted es la prueba de que el pakhan está comprometido.

Su amor por usted ha hecho que cada decisión que ha tomado desde la boda parezca debilidad, y pienso usar esa prueba para destruirlo públicamente.

El consejo verá lo que siempre he visto.

Alex no está capacitado para gobernar este imperio, sobre todo si es capaz de anteponer a una encargada de bar a sus hermanos.

Levanto la barbilla.

—Soy dueña de un club nocturno de mucho éxito. La distinción importa.

—No para los hombres que decidirán su futuro. —Se inclina ligeramente hacia delante—. Me darán el control después de que eliminen a Alex... y a usted.

—No vas a controlar una puta mierda porque Alex ya está en algún lugar cerca de este edificio.

—Mi voz no vacila porque creo lo que digo—.

Tiene gente más lista que la tuya, recursos que no puedes igualar y una razón para encontrarme que va más allá de la estrategia.

Deberías estar pensando en eso en lugar de explicarle tu ventaja a una mujer en una habitación de hormigón.

Ilya me estudia durante un segundo de silencio que se alarga demasiado.

Odio ese segundo. Es inquietante, y mi cerebro se apresura a llenar el momento con algo. Muevo la mano al estómago sin querer. No de forma dramática ni tanto como para que la mayoría de la gente lo note. Solo un leve gesto protector de la palma contra el lugar donde está mi bebé.

Ilya lo nota. Me mira fijamente el estómago antes de mirarme a la cara, y su expresión se torna suspicaz. Está claro que saca conclusiones de mis actos.

—Interesante.

Intento desviar su atención de lo que está pensando.

—Interesante es una forma de llamar al secuestro.

No funciona. Se levanta, dobla la silla y se la pone bajo el brazo.

—Los hombres enamorados son los más fáciles de destruir porque no pueden separar lo que quieren de lo que necesitan para sobrevivir. —Camina hacia la puerta y se detiene con una mano en el marco—. Los hombres que protegen más de una vida cometen errores todavía peores.

Me quedo helada, pero intento ocultar mi reacción. No lo sabe con certeza, pero sabe lo bastante.

—Ya estás muerto —le digo a su espalda—. Solo que aún no lo sabes.

Se va sin responder.

Después de que Ilya se marcha, la certeza a la que me he estado aferrando empieza a deshilacharse por los bordes.

Me siento en el hormigón frío y me presiono la mano temblorosa sobre el estómago.

Me obligo a inspirar por la nariz y exhalar por la boca, como me enseñaron en aquella clase de yoga a la que Talia me arrastró antes de que decidiera que el yoga era demasiado silencioso para mi cerebro.

Intento no pensar en cómo la mano se me fue al estómago mientras Ilya me observaba ni en cómo se agudizó su atención, ni en cómo su última frase todavía resuena en mi mente. No se lo dije, pero hombres como Ilya no necesitan certeza para convertir la sospecha en un arma.

Intento no calcular cuántas horas llevo en esta habitación.

La droga tardó en pasárseme. Alex habría necesitado tiempo para llegar al Riverside, evaluar la escena y seguir mi rastro desde allí.

Tendría que encontrar este lugar, planificar cómo entrar y colocar a su gente en posición.

Todo eso lleva tiempo, y no sé de cuánto dispongo.

Apoyo la frente contra las rodillas y aguanto.

Pienso en la voz de Talia diciendo: «Ambos sois inteligentes, testarudos y peligrosamente competentes».

Pienso en la mano de Alex sobre mis nudillos, acariciándolos despacio en círculos, en la conversación sobre los pañales de tela y en cómo me hizo reír.

Me aferro a esas cosas porque son reales, esta habitación es temporal y Alex está en camino.

He perdido la noción del tiempo cuando oigo algo fuera del edificio. Suenan como vehículos. Más de uno, que llegan a toda velocidad. Los motores se apagan y enseguida se abren puertas y se oyen voces que dan órdenes en ruso.

Los guardias al otro lado de mi puerta empiezan a moverse de forma distinta.

La rotación uniforme que he estado contando desaparece y los pasos se aceleran.

Alguien grita algo que no logro traducir, y entonces oigo un sonido que reconozco del entrenamiento de tiro que me dio Alex.

Disparos controlados, cercanos, procedentes de abajo.

Es lo más maravilloso que he oído en mi vida.

Apoyo la espalda contra la pared y hago un inventario mental de mi estado actual.

Tengo las manos libres, al menos, pero no tengo arma ni zapatos, y no tengo ni idea de qué está pasando al otro lado de esa puerta.

Escucho los sonidos de algo violento que empieza en el piso de abajo y espero tensa a ver quién entra por esa puerta.