Chapter 16

ALEX

El ático está demasiado silencioso.

Elise se fue al club a mediodía sin decir mucho. Se sirvió el café, se puso las botas, cogió el bolso y se detuvo junto al ascensor el tiempo justo para decir:

—Volveré tarde.

No mencionó el campo de tiro, ni a mi madre, ni el momento en que se bloqueó ayer. Yo tampoco lo mencioné. Las puertas del ascensor se cerraron y el apartamento quedó en silencio.

Paso la tarde al teléfono con Kostya, revisando los movimientos de los operadores en Portland y rastreando al hombre que se nos acercó fuera del club, al que Natasha identificó como Pavel Orlov, un mensajero de bajo nivel de Ilya. El trabajo llena las horas. El silencio llena el resto.

A las tres de la madrugada, suena el ascensor.

Estoy en la cama, despierto, cuando Elise entra por la puerta principal, deja las llaves en la encimera y camina por el pasillo sin encender la luz.

Se mete en la cama despacio, tanteando el colchón y distribuyendo su peso para que el movimiento sea gradual.

Sabe que tengo el sueño ligero y se ha fijado en cómo me despierto.

Finjo estar dormido. A los diez minutos está acurrucada contra mi costado con la mano en el pecho. No puede decirme lo que siente, pero su cuerpo me lo dice cada noche. Me quedo tumbado en la oscuridad y la dejo aferrarse.

Me despierto tarde la mañana siguiente, alrededor de las diez, y ella ya se ha ido.

Encuentro una tortilla en la encimera y una nota con su letra afilada: Come.

Estoy en el club. Guardo la nota en el bolsillo de la chaqueta durante una hora antes de darme cuenta de que la llevo encima. No analizo el gesto ni la saco.

Kostya llama esa tarde para ponerme al día.

El reclutamiento de Ilya en Portland se está acelerando.

Dos operadores más han cambiado de bando.

La presión sobre Saint Velvet en particular va en aumento porque el club representa la pieza más visible de mi presencia en Portland, y desestabilizarlo indicaría que mi matrimonio no ha conseguido la estabilidad que prometí al consejo.

—Quiero refuerzos en el club para esta noche. Dos en el bar, trajeados, y uno cerca de la cabina del DJ con línea de visión al entresuelo. No se lo digas a Elise.

—Se dará cuenta.

Resoplo.

—Se dará cuenta si son malos en su trabajo. Asegúrate de que no lo sean.

El sábado por la noche, Saint Velvet está a reventar.

La sección VIP está completa, el entresuelo funciona a plena capacidad y Jesse tiene al personal del bar en constante movimiento.

Elise está haciendo lo que mejor sabe hacer.

Se mueve por la sala leyendo a la multitud, comprobando las líneas de visión y ajustando el servicio en tiempo real.

Lleva un vestido oscuro ajustado con tacones moderados, prácticos para estar de pie, y es dueña de la sala. Todos los presentes lo saben.

Estoy cerca del salón este, vigilando la sala, con uno de mis hombres apostado junto a la entrada de servicio y otro cerca del pasillo de la cocina.

La seguridad extra es invisible para la multitud, pero obvia para cualquiera que sepa qué buscar.

Kostya siguió mis instrucciones, como era de esperar, así que dos de mis hombres están trajeados en el bar, haciéndose pasar por clientes VIP.

Un tercero está cerca de la cabina del DJ con línea de visión al entresuelo.

Rafa tiene a su propio equipo en las salidas, y el nuevo sistema de comunicación conecta a todos con la línea de Kostya.

La primera señal llega a las once y cuarto.

Dos hombres cerca del entresuelo se enzarzan en una discusión con un grupo VIP por una mesa.

La discusión es ruidosa, lo bastante física para llamar la atención, pero calibrada para evitar daños reales.

Uno de ellos empuja una silla. El otro alza la voz lo suficiente para que tres mesas de alrededor se giren a mirar.

Es el mismo manual que el primer incidente del club: una interrupción escenificada diseñada para atraer la atención de seguridad a una parte de la sala mientras la operación real ocurre en otro lugar.

Empiezo a cruzar la sala porque el patrón es demasiado familiar para ser coincidencia, y no estoy mirando el alboroto. Estoy barriendo la sala con la mirada cuando noto a un tercer hombre.

Viene desde detrás de la barra este hacia Elise, que está de espaldas mientras redirige a un camarero lejos del entresuelo.

Es rápido y profesional. Le agarra el brazo derecho por detrás, le cierra la mano en torno al antebrazo y tira de ella para interponerla entre él y el equipo de respuesta de Rafa.

El agarre es limpio. Sabe exactamente dónde colocarla para que cualquier intento de seguridad por acercarse arriesgue golpearla. Es un escudo.

Todo se concentra en Elise.

Cruzo la sala deprisa. No corro porque correr crea pánico, pero cubro la distancia con una velocidad que hace que la gente se aparte de mi camino sin que nadie se lo diga.

Una mujer con vestido de cóctel agarra el brazo de su acompañante y tira de él hacia un lado.

Un camarero con una bandeja de copas de champán se aplasta contra la barra.

Rafa me ve venir y retiene a su equipo porque sabe lo que está a punto de pasar, y es lo bastante listo para no interponerse entre el hombre que está tocando a mi esposa y yo.

Elise está luchando. Le clava el tacón en el empeine con la fuerza suficiente para que él desplace el peso, y luego le lanza el codo libre hacia atrás contra las costillas.

Él gruñe pero se reajusta sin soltarla. Su entrenamiento es mejor que el de un agarre callejero.

Alguien le enseñó a sujetar a una persona, y esa profesionalidad me dice que esto fue planeado, ensayado y sincronizado con la distracción del entresuelo.

Los alcanzo, le agarro la nuca con la mano izquierda y el brazo bloqueado con la derecha.

Le despego el agarre del antebrazo de Elise con una fuerza que le dobla la muñeca más allá del punto donde los tendones cooperan, y el sonido que hace confirma que la articulación cedió.

Lo aparto de ella y lo estampo contra el suelo boca abajo.

Le clavo la rodilla en la espalda y le presiono la cabeza contra la madera.

La sala queda en silencio. El DJ se corta. Trescientas personas me miran con un hombre inmovilizado bajo la rodilla, y mi esposa está de pie a un metro de distancia, sujetándose la muñeca magullada contra el pecho.

Todos mis instintos me dicen que acabe con esto.

Agarró a mi esposa en un local público y usó su cuerpo como barrera táctica.

En mi mundo, eso justifica una respuesta que no puedo dar por los testigos.

Aun así, estoy tentado. Tengo la mano en su cabeza, y el ángulo solo requeriría una rotación brusca.

No lo hago. Trescientos testigos y treinta móviles grabando hacen que las cuentas no salgan. Lo levanto por el cuello y se lo entrego al equipo de Rafa.

—Pasillo de servicio. Retenedlo para Kostya.

Rafa se lo lleva sin hacer preguntas. Sus hombres sacan a los dos que peleaban del entresuelo en menos de un minuto.

Jesse pone al DJ de nuevo, compensa a la sección del entresuelo e inicia el protocolo de control de daños que Elise diseñó para situaciones similares.

La sala se recupera más rápido de lo que debería, en parte porque Jesse es bueno en su trabajo y en parte porque la gente rica absorbe la violencia como entretenimiento cuando no la toca directamente.

Mi teléfono vibra con un mensaje de Kostya un minuto después. Está en el pasillo de servicio, donde su equipo retiene al hombre que derribé.

Está hablando. La misma banda que Ilya envió para el primer incidente.

Ordenaron el agarre. Ilya quería un incidente público con tu esposa para probar tu velocidad de reacción y tu disposición a subir la apuesta.

Obtuvo ambas respuestas. Los del entresuelo ya se fueron.

Mis hombres tienen al que la agarró en el pasillo. ¿Qué quieres que haga con él?

Le respondo: Retenlo. Me ocuparé de ello después de ocuparme de ella.

La «ella» es Elise, y con «ocuparme» me refiero a asegurarme de que no esté más herida de lo que aparenta, pero Kostya lo interpretará como le dé la gana. No tengo tiempo para lidiar con sus comentarios ahora.

Me vuelvo hacia Elise. Está de pie donde la dejé, sujetándose la muñeca, con una expresión de conmoción y furia en el rostro. Le pongo la mano en la parte baja de la espalda y la guío hacia las escaleras.

—Arriba. Ahora.

No discute.

En la oficina cerrada, cierro la puerta y me vuelvo para mirarla. Está sentada en el borde del escritorio, acunándose la muñeca derecha. El moretón ya se está formando, oscuro contra su piel, y verlo reaviva mi furia.

—Debería haberlo matado.

Ella habla primero.

—No puedes hacer eso.

—No lo hice, pero quería hacerlo.

Niega con la cabeza.

—Me refiero a que no deberías haberlo derribado así. La brutalidad pública convierte mi club en una zona de guerra, Alex.

Se pone de pie y se planta frente a mí.

—Cada persona en esa planta tiene un móvil. Para mañana, habrá vídeos, publicaciones y periodistas preguntando por qué a un hombre le reventaron la cara contra el suelo en un club nocturno de Portland. Es mi negocio. Mi reputación. Mis seis años de trabajo reducidos a un clip viral.

—Te agarró.

—Sé lo que hizo.

Aprieta los dientes.

—Fui yo a quien agarró. No lo estoy defendiendo. Te estoy diciendo que tu reacción genera otro tipo de problemas que tengo que manejar yo.

Tengo que respirar hondo para no gritarle.

—Los hombres que hacen eso solo entienden el espectáculo. Si Portland y Seattle quieren aprender lo que cuesta tocar a mi esposa, estaré encantado de enseñárselo delante de testigos.

Frunce el ceño.

—¿Cuál es la alternativa?