ELISE

Llego a casa a las seis de la mañana todavía con los tacones, el delineador y esa expresión que hace que Talia se quede con la tostada a medio camino de la boca cuando entro en la cocina.

Está sentada en la barra con una camiseta enorme y unos bóxers, el portátil abierto con una hoja de cálculo de proveedores de eventos, el pelo recogido en un moño que desafía las leyes de la ingeniería estructural. Me mira y deja la tostada. —¿Qué ha pasado?

Dejo el bolso en la barra y abro el frigorífico porque necesito hacer algo con las manos. —Noche larga.

—Qué curioso que digas eso... —Saco el zumo de naranja, me sirvo un vaso y bebo la mitad antes de responder. El frío ayuda. La demora, más—. Fue el equivalente emocional. Petrov vino a cobrar. Otro hombre apareció después, y Petrov no volverá a cobrarle a nadie.

Talia apoya las palmas en la barra. —¿Perdona?

—Me has oído.

—He oído palabras que podrían significar varias cosas, y necesito que me las aclares antes de decidir si llamo a un abogado o me pongo a gritar. —Se baja del taburete y rodea la barra hasta quedarse a medio metro de mí—. ¿Petrov está muerto?

—Creo que sí.

—¿Lo crees o lo sabes?

Dejo el vaso. Talia es la única persona en mi vida ante la que no actúo, la única que ve la versión de mí sin pulir para el consumo público.

Se lo ha ganado con siete años de amistad, tres compartiendo piso y más conversaciones nocturnas de las que puedo contar sobre los hombres que intentan poseer a las mujeres en esta industria.

Se merece la verdad. También se merece seguridad, y ahora mismo esas dos cosas tiran en direcciones opuestas.

—Lo sé. Te cuento esto porque vives conmigo y mereces saber que el nivel de amenaza ha cambiado, pero no voy a darte más detalles.

Frunce el ceño. —¿Por qué no?

Me termino el zumo de naranja y relleno el vaso antes de responder. —Cuanto menos sepas, más segura estarás si alguien viene a preguntar. No voy a ponerte en la situación de tener que mentirle a alguien peligroso solo porque yo necesitaba desahogarme.

Talia me mira fijamente durante un largo momento. Se nota que quiere insistir, pero no lo hace. En Talia, eso equivale a un abrazo de oso y una promesa de quemar vivo a cualquiera que me haga daño. Coge la tostada y le da un mordisco. —¿Estás a salvo ahora mismo?

Dudo. —No lo sé.

Sigue con el ceño fruncido. —¿Estás herida?

—No.

—¿Necesitas que haga algo?

Bebo el segundo vaso de zumo más despacio, pensando. —Necesito que actúes con normalidad y no menciones a Petrov a nadie. Si alguien pregunta por él, no lo has visto y no sabes nada.

—No hay problema. Nuestras vidas no se cruzan de todos modos.

Ni siquiera conozco al baboso. —Mastica, traga y me dedica la Talia al completo: amor, furia y lealtad a partes iguales, que nunca se molestaría en disfrazar de cortesía—.

Voy a fingir que esta conversación no ha ocurrido, y tú vas a darte una ducha porque hueles a limpiador industrial.

Me niego a que eso sea la nueva normalidad.

Arrugo la nariz al olerme. El olor a lejía se esconde bajo tres horas de perfume, sudor y el producto químico que usó el equipo en el subsuelo. No me había dado cuenta hasta que lo ha dicho, pero llevo funcionando a base de adrenalina desde que Petrov cayó muerto sobre la alfombra de mi despacho.

Me ducho. Me quedo bajo el agua, tan caliente que me deja la piel rosada, y me froto cada centímetro dos veces.

Cuando salgo, voy a mi habitación, cierro la puerta y saco el pendrive del sujetador, donde lleva clavándose en mis costillas desde las dos y media de la madrugada.

Desenrosco la rejilla de ventilación del aire acondicionado de pared, cerca del suelo, deslizo el pendrive detrás del filtro —donde a nadie se le ocurriría buscar a menos que desmontara el sistema— y vuelvo a colocar la rejilla.

La grabación es un seguro. Nada más. La extorsión no va conmigo, pero protegerme sí.

Un hombre al que no conozco mató a otro en mi edificio, y tengo grabado cada segundo.

Si el desconocido resulta ser peor que Petrov, si vuelve exigiendo cosas que no estoy dispuesta a dar, o si toda esta situación se me va de las manos, tengo pruebas de que apretó el gatillo.

Eso vale más que cualquier cerradura o sistema de seguridad que pudiera comprar.

Estoy en Saint Velvet a las cuatro de la tarde, el día después de la muerte de Petrov, tres horas antes de abrir, y nada parece igual.

La sensación de que algo va mal empieza con Jesse comprobando los cierres de las salidas de emergencia por segunda vez desde que llegué.

Los revisó cuando entré, luego volvió diez minutos después y los revisó otra vez.

Le dije que Petrov se fue por la salida trasera, pero no es estúpido.

Vio a hombres entrar en mi despacho y quedarse un buen rato.

No conoce los detalles, pero sabe que ha pasado algo grave.

Ha gestionado viernes a reventar, fallos de equipo y una evacuación por alarma de incendios sin inmutarse.

Hoy está comprobando las cerraduras compulsivamente.

Lo terrible es que contarle la verdad no le haría sentirse mejor, y además le pondría en peligro.

El móvil me suena cuando voy hacia la barra. Es un número desconocido con prefijo de Seattle. Rechazo la llamada y me guardo el móvil. No contesto números que no reconozco, y menos esta semana.

Rafa está peor. Debería estar apostado cerca de la zona VIP, su puesto habitual, pero ha dado tres rondas completas al perímetro de la entrada en la última media hora.

No está buscando amenazas. Está estableciendo un nuevo patrón de patrulla, y no me lo ha consultado.

Rafa es el único del personal, aparte de mí, que sabe lo que pasó realmente en ese despacho, y su forma de reaccionar es militarizar el edificio en silencio sin decirle a nadie por qué.

Lo dejo trabajar. No se equivoca al ser cauteloso. Le pago por pensar estratégicamente, así que no voy a echarle la bronca por hacer su trabajo.

Estoy en mi oficina revisando facturas de proveedores cuando echo un vistazo al monitor de seguridad en el estante a mi izquierda.

Está conectado a las cámaras externas principales del club, no al sistema privado empotrado en la pared.

En la imagen del pasillo, Charlie aparece junto a la estación de servicio hablando con Jesse.

Entró hace veinte minutos preguntando por los soportes de altavoces para el montaje del próximo fin de semana, algo que podría haber resuelto por mensaje.

Desde entonces no se ha separado de Jesse, y está claro que la conversación que veo en pantalla no va de equipamiento.

Jesse habla con los brazos cruzados y el cuerpo tenso, mientras Charlie escucha con atención.

No para de mirar hacia mi oficina, así que está claro que hablan de mí, o de lo que pasó anoche.

Tomo nota mental de ocuparme de Charlie más tarde. Querrá que lo tranquilice, pero no puedo hacerlo sin mentirle o contarle cosas que pondrían su vida en peligro. Ninguna de las dos opciones me atrae.

Cinco minutos después aparece en la puerta de mi oficina, tan tranquilo, apoyado en el marco.

—Oye, ¿tienes la ficha técnica de los soportes del subwoofer JBL? Necesito confirmar la carga máxima antes de pedir las escuadras.

Es tan transparente.

—Está en la carpeta compartida, en Especificaciones de Equipamiento. Te mandé el enlace hace dos semanas.

—Se me habrá perdido.

No se va. Mira el suelo desnudo donde antes estaba mi alfombra, y luego me mira a mí.

—¿Redecorando?

Me encojo de hombros.

—Me apetecía un cambio.

—¿En plena noche de curro? Vaya.

Como no respondo, pregunta:

—¿Estás bien?

—Estoy bien. La alfombra tenía una mancha que no salía, así que la voy a cambiar.

Resopla lo bastante fuerte para que lo oiga y sepa que no se lo traga.

—Jesse dice que Petrov estuvo aquí anoche.

Me tenso.

—Petrov viene cada semana. Eso no es ninguna novedad.

Siempre he intentado quitarle hierro al asunto, pero cualquiera que trabaje o pase tiempo aquí se ha dado cuenta de que Petrov lleva siete meses extorsionándome.

—Jesse dice que no lo vio marcharse.

Mira fijamente el suelo donde estaba la alfombra.

—No por su propio pie, al menos.

—Jesse habla demasiado.

Vuelvo a centrarme en el portátil.

—Te reenvío el enlace. Ve a revisar el equipo de rigging antes de que abramos.

Se va, pero sin prisa, y la mirada que me lanza al salir me dice que no ha terminado de hacer preguntas.

Charlie tiene veintidós años, es un cielo, demasiado confiado, y el único miembro de mi familia por el que me tiraría a las vías del tren.

También se le da fatal disimular su preocupación, lo que significa que si no manejo esto con cuidado, su inquietud será evidente y podría atraer atención indeseada.

El mismo número de Seattle vuelve a llamar a las cuatro y cuarenta. Lo rechazo otra vez. Si es importante, dejarán un mensaje. No lo hacen.

A última hora de la tarde empiezan a llegar los proveedores, y lo extraño se extiende más allá de mis paredes.

Mi proveedora de productos frescos, una mujer llamada Gloria a la que normalmente tengo que perseguir para que me confirme las entregas, llama por iniciativa propia para confirmar el pedido de mañana y pregunta si necesito cambiar algo.

La empresa de alquiler de equipos de sonido me manda un correo perdonándome un recargo por retraso que ni siquiera sabía que debía.

Un promotor al que llevo tres meses intentando contratar de repente tiene disponibilidad y quiere hablar de condiciones.

Portland está reaccionando a la ausencia de Petrov, aunque nadie lo ha mencionado en voz alta. Los que vivían bajo su yugo están tanteando el terreno, comprobando si de verdad se ha quitado ese peso de encima, y los que ven que sigo en pie están recalculando lo que eso dice de mí.

Al pensarlo, me río en voz alta de mi propia arrogancia.

—Nadie piensa tan bien de ti —me digo.