ELISE #2

Se me revolvió el estómago y me aparté de su contacto.

Me agarró el brazo con más fuerza, y deslicé la mano bajo el escritorio hacia el botón de pánico conectado al auricular de Rafa en la planta principal.

Rocé el borde de la placa metálica justo cuando una voz atravesó la habitación desde la puerta, detrás de Petrov.

—¿Así es como llevas Portland ahora, Petrov?

Petrov me soltó, se enderezó y se giró. Un hombre ocupaba el umbral de mi despacho, con un hombro apoyado en el marco y ambas manos visibles y vacías. Era alto y corpulento, llevaba un abrigo oscuro y una expresión impenetrable que no revelaba absolutamente nada.

La postura de Petrov cambió antes de que el hombre dijera otra palabra.

El recién llegado no me miraba a mí. Miraba a Petrov, y su tono era calmado y controlado, pero había peligro en cada sílaba.

—Debería haberme imaginado que estarías encargándote tú mismo de las mierdas menores. Siempre te gustó intimidar a la gente.

Petrov no se molestó en responder y fue a por su cintura. El movimiento fue rápido y ensayado, pero no sirvió de nada. El desconocido desenfundó y disparó antes de que Petrov llegara a cerrar los dedos sobre la empuñadura.

Disparó una vez al pecho de Petrov. El silenciador redujo el disparo a un chasquido seco y sordo que los graves de la pista de abajo se tragaron por completo.

Petrov se desplomó, claramente sin chaleco antibalas.

Probablemente no esperaba necesitarlo en sus rondas semanales para acosar a empresarias locales.

Cayó sobre la alfombra junto a mi escritorio, y la botella que había dejado en el borde se tambaleó una vez antes de volcarse, derramando bourbon sobre mis papeles y el suelo, donde se mezcló con la sangre que ya se extendía bajo su cuerpo.

No grité ni me moví. Me quedé detrás de mi escritorio con la mano aún bajo la mesa, cerca del botón de pánico, viendo cómo un hombre se desangraba en mi alfombra, sin emitir un solo sonido.

La valentía no tenía nada que ver. Habitaciones llenas de hombres poderosos me enseñaron esta quietud hace años.

Primero analizo, luego actúo o respondo, y ese hábito me ha mantenido viva más de una vez.

El desconocido enfundó el arma sin prisa. Miró el cuerpo de Petrov como quien mira una mancha en un mantel: con leve reconocimiento y sin mayor preocupación.

Saqué la mano de debajo del escritorio.

—¿Quién eres y qué significa esto para mi club?

Entonces me miró durante un instante perturbador, como si la pregunta lo hubiera pillado desprevenido.

Probablemente esperaba pánico, lágrimas, ese estupor paralizante que hace que la gente sea fácil de manejar.

No le estaba dando nada de eso. Era evidente que lo sorprendía, pero su expresión no revelaba si le afectaba de alguna otra forma.

—Mi gente se encargará del cuerpo —su voz era grave, con cadencia de Europa del Este, pausada—. Se ocuparán de la alfombra, las cámaras y todo lo que importa. Tu personal no se enterará, ni tus clientes, siempre que les dejes acceso para hacer lo que tengan que hacer.

Asentí, pero dije:

—Acabas de matar a un hombre en mi despacho. Es mucho prometer.

—No es una promesa. Es lo que va a pasar —retrocedió hacia el pasillo y sacó un teléfono del abrigo. La llamada fue breve y enteramente en ruso. No volvió a mirarme antes de dirigirse al corredor de servicio.

Me quedé detrás de mi escritorio, mirando fijamente el cuerpo en el suelo. El bourbon seguía goteando del borde del escritorio sobre la alfombra, mezclándose con la sangre en un dibujo que recordaré aunque preferiría no hacerlo.

No pulsé el botón de pánico ni llamé a la policía.

No hice ninguna de las cosas que haría una persona sensata.

Llevaba siete meses pagándole a un hombre muerto para que me dejara en paz, y podía imaginar cuántas preguntas traería una llamada al 911.

No necesito otro enemigo ni otro criminal de mierda apretándome las tuercas.

Esta vez, si el hombre que resolvió el problema de Petrov resulta ser de la misma calaña, voy a tener con qué defenderme. Antes de que llegue su gente, descargo la grabación del tiroteo en una memoria USB que me guardo en el sujetador.

Llamo a Rafa. Es el único que tiene que saberlo. Echa un vistazo al cadáver y su mirada se afila.

—¿Estás bien?

Asiento. —Yo no le disparé.

Se encoge de hombros. —No te culparía si lo hubieras hecho.

Sonrío, sin reconocer que la idea me ha pasado por la cabeza más de una vez en los últimos siete meses. —Vendrá gente a encargarse de esto. Déjalos.

Asiente y vuelve al pasillo.

Veinte minutos después, dos hombres entran por la puerta de servicio con productos de limpieza y una bolsa negra lo bastante larga para lo que vienen a buscar.

Los observo desde la cámara de mi despacho.

Soy consciente de que el cuerpo de Petrov está ahí, pero no me afecta.

O estoy en shock, o siete meses soportando su intimidación y la amenaza descarada de esta noche —que iba a follarme con o sin mi consentimiento— me han vuelto indiferente a su muerte.

No voy a malgastar culpa ni angustia en esa posibilidad. Se lo tenía merecido.

Solo me importa si esto complica aún más mi vida.

Me levanto y me acerco al umbral mientras Rafa los intercepta en el pasillo trasero. La tensión en su voz llega hasta donde estoy, de pie en la entrada del despacho. Rafa me mira, buscando mi aprobación.

Asiento una vez. Es todo lo que hace falta. Se aparta y los hombres se ponen manos a la obra.

A las tres de la madrugada, han retirado la alfombra, fregado el suelo de debajo y limpiado el despacho con algún producto industrial que arranca el olor de todas las superficies. El cuerpo ha desaparecido. Las grabaciones están limpias, aunque no sé cómo y no pregunté.

Jesse pasa a verme antes de marcharse, y le cuento que la reunión con Petrov se torció, que se fue alterado por la entrada trasera y que no espero saber de él en un tiempo.

Jesse mira el suelo desnudo donde antes estaba mi alfombra, luego me mira a mí, fijándose en mi expresión hermética, y se guarda la pregunta. —Mañana pediré una alfombra nueva.

—Creo que voy a cambiar a madera o baldosa.

Ya tengo un proveedor en mente. —Mi voz suena asombrosamente serena, centrada en el diseño de interiores en lugar del asesinato que acaba de ocurrir.

Curiosamente, no parece una fachada. Me siento tranquila y con el control.

La verdad es que, sobre todo, me siento aliviada.

El Problema Petrov ha quedado resuelto. De forma permanente.

No insiste. Se va a casa. Pienso en el desconocido que disparó a Petrov, prometió encargarse de todo y luego se marchó sin decirme nada más, sin darme un nombre, sin explicar qué le debo ahora ni cuándo piensa cobrárselo.

El alivio se transforma en una nueva preocupación.

Mi «salvador» podría ser simplemente otro verdugo, quizá incluso peor que Petrov.

Echo la llave de la puerta del despacho tras el último del equipo y me quedo de pie en la habitación vacía.

Ahora huele a lejía. Hace una hora, todavía olía a bourbon, sangre y la colonia en la que Petrov parecía haberse bañado en lugar de echarse unas gotas.

Recuerdo cómo apestaba y me estremezco. Miro el suelo desnudo donde cayó mientras me siento en el borde del escritorio, el que elegí porque pone distancia entre mí y los hombres que se sientan enfrente.

El botón de pánico que intenté alcanzar no me habría salvado.

Rafa es bueno, pero es solo un hombre en un local abarrotado, y Petrov habría terminado lo que empezó antes de que nadie llegara a este pasillo.

Si Rafa hubiera conseguido detenerlo, Petrov habría vuelto a vengarse con sus secuaces.

Todo lo que tengo habría desaparecido. El hombre que entró por mi puerta es la razón de que siga de pie en una habitación que me pertenece, en lugar de estar tirada y destrozada en un suelo que ya no sería realmente mío.

No sé cómo se llama ni qué quiere. Ya le debo algo que no puedo calcular, y eso me asusta más de lo que Petrov me asustó jamás, porque al menos con Petrov conocía el precio.