Matrimonio y embarazo bratva

ELISE

Estoy a mitad del entresuelo cuando detecto el problema.

En la mesa doce hay cuatro tipos del mundo tech ocupando asientos reservados para un grupo con servicio de botellas que se dejó nueve mil dólares aquí el sábado pasado, y la camarera responsable está junto a las escaleras haciéndose la que no me ve llegar.

—Kayla, espera. —Bajo la voz lo justo para que no llegue más allá del reservado más cercano—. La mesa doce se reasignó a las seis. El panel de reservas se actualizó hace tres horas.

Empieza a explicarse, algo sobre un cliente sin reserva con tarjeta negra, y la detengo con una mirada. —Muévelos a la catorce. Invítales a la primera ronda, diles que el cambio va por mí, y no vuelvas a sentar a nadie en una sección reservada sin consultar el panel primero.

Se va. Reviso los números de la barra en el móvil mientras recorro el local, comparando las proyecciones de esta noche con los registros que Jesse envió hace veinte minutos.

Estamos un ocho por ciento por encima de lo previsto para un viernes, lo que significa que la nueva carta de cócteles funciona y el cambio de DJ fue un acierto.

Los graves vibran bajo mis tacones, y la multitud tiene la mezcla perfecta de colonia cara, risas auténticas y cuerpos lo bastante juntos como para seguir pidiendo.

Saint Velvet es mío. Lo construí desde un puesto de azafata y seis años de noches que terminaban después de que saliera el sol.

Cada ángulo de luz, cada cambio de playlist y cada relación con proveedores es mía.

El cuero de los reservados VIP es el tono burdeos que elegí entre once muestras.

La barra es de nogal recuperado que conseguí en un almacén de demolición en Sellwood porque quería algo con peso y textura, no el granito pulido genérico que pone cualquier otro club en Portland.

No heredé este lugar. No llegué aquí a base de sonrisas.

Lo construí con mis manos, mi gusto y un instinto para saber lo que la gente rica quiere antes de que sepa que lo quiere.

También estoy esperando a que Viktor Petrov cruce mi puerta y se lleve su tajada.

Lleva siete meses cobrándome. La primera vez, se sentó en mi despacho y me explicó con paciencia y amabilidad que Portland es una ciudad de acuerdos, y que una mujer al frente de un club de este calibre sin protección formal era muy valiente o muy estúpida.

Le dije que no me interesaba. A la semana siguiente, mi proveedor de mantelería me dejó tirada sin dar explicaciones.

Dos semanas después, una de mis camareras encontró a un hombre sentado en el capó de su coche a las dos de la mañana, fumando un cigarrillo y preguntando a qué hora terminaba su turno.

Empecé a pagar después de eso. Tres mil a la semana en efectivo, entregados en mi despacho durante una reunión que dura diez minutos y me deja con ganas de frotarme la piel hasta dejarla en carne viva.

Cada dólar que le entrego es un dólar que yo gané, y cada entrega demuestra que esto que construí todavía no es del todo mío.

Esta noche llega tarde. Eso es raro. Petrov es escrupuloso con su horario, siempre llega a la misma hora con un margen de cinco minutos arriba o abajo. Que se retrase significa o que se ha olvidado de mí, cosa que no pasará porque le doy dinero, o que algo ha cambiado.

Termino mi ronda por el local, confirmo que el entresuelo está en orden y me dirijo hacia atrás.

Jesse está en la estación de servicio cerca del paso de cocina, pasando pantallas en su tableta con la expresión que pone cuando algo menor le molesta pero no ha decidido si mencionarlo.

Lleva cuatro años siendo mi gerente general, y conoce este lugar lo bastante bien como para llevarlo sin mí un martes tranquilo. Los viernes a tope son otra historia.

—Elise, el pedido de Belvedere llegó incompleto. —Levanta la vista de la pantalla—. Nos faltan dos cajas.

—Llama al comercial por la mañana y no firmes el albarán hasta que cuadre el recuento. Usa las reservas de la barra de abajo para esta noche. —Me detengo a su lado—. ¿Ha pasado Petrov por detrás?

La cara de Jesse se vuelve cuidadosamente inexpresiva cuando menciono a Petrov. Sabe más de lo que dice y dice menos de lo que querría. —No lo he visto.

Asiento y sigo adelante.

Rafa está cerca de la entrada principal, con los brazos cruzados, observando a la multitud sin prisa y captándolo todo. Fue la primera persona que contraté cuando abrí Saint Velvet, y la única de mi equipo que nunca me ha hecho sentir que dirigir un club sea raro para una mujer de veintisiete años.

—¿Hay algo que deba saber? —pregunto.

Niega con la cabeza. —Todo tranquilo hasta ahora. Charlie ha pasado antes preguntando por la configuración de los altavoces para el próximo fin de semana.

—Se suponía que tenía que preguntárselo a Jesse.

—Se lo preguntó a Jesse. Jesse lo mandó contigo. No estabas en el local, así que me preguntó a mí.

Charlie tiene el don de convertir una pregunta simple en una carrera de relevos que involucra a todo el edificio. Me apunto mentalmente llamar a mi hermano mañana. —Si vuelve, dile que me encargo el lunes.

Rafa asiente sin comentarios, y lo dejo al cargo del local.

A las once, el club funciona como necesito que funcione, una máquina construida sobre instinto, repetición y una atención de la que la mayoría ni se percata.

Estoy detrás de la barra revisando las cubetas de hielo cuando la puerta de la cocina junto al pasillo trasero se abre con más fuerza de la debida.

Levanto la vista. Petrov atraviesa el corredor de servicio como si lo hubiera construido él mismo, una mano en la pared para mantener el equilibrio y la otra agarrando el cuello de una botella que seguro ha traído de fuera.

Lleva meses usando esa entrada, y todo el personal sabe que no debe detenerlo a menos que yo diga lo contrario.

Está borracho. No tambaleándose, no desaliñado, pero lo bastante suelto como para que un hombre que ya cree que lo posee todo empiece a creérselo aún más.

Salgo de detrás de la barra y cruzo hacia el pasillo trasero antes de que llegue a la sala principal. Lo último que necesito es que uno de mis clientes VIP vea a un borracho con su propia botella paseándose entre la multitud como si viniera a pasar revista.

—Hablaremos en mi despacho —digo, y me dirijo hacia el corredor sin esperar a que acepte.

Sonríe sin calidez. —Buena chica.

Me muerdo el interior de la mejilla y sigo caminando.

Mi despacho está al final del pasillo trasero, pasadas las taquillas del personal y el almacén donde guardamos las reservas.

Abro la puerta, entro y me coloco detrás del escritorio enorme que en realidad es demasiado grande para el espacio.

Es el único mueble de esta habitación que pone distancia sólida entre mí y quien se sienta enfrente, por eso lo elegí.

Petrov cierra la puerta tras él. No echa el cerrojo, pero se apoya contra ella, y el efecto es el mismo. Lucho contra el pánico mientras la certeza de estar atrapada con él amenaza con apoderarse de mí.

—Tres mil ya no va a funcionar —dijo, dando un trago a su botella—. Te va bien, Elise. Mejor que bien. Me llegan cosas. Nuevo menú de cócteles, más público, clientes VIP que vuelven a reservar mes tras mes. Eso es crecimiento, y el crecimiento exige hablar de ajustes.

Mantuve las manos apoyadas sobre el escritorio.

—La cifra la pusiste tú, Viktor. Hace siete meses.

—Hace siete meses, apenas empezabas a asentarte. Ahora eres una de las más populares de Portland —dejó la botella en el borde de mi escritorio, cerca de mi mano, como una marca territorial—. Son cinco mil a la semana, desde esta noche.

Planté cara.

—Eso es un aumento del sesenta y siete por ciento por la misma nada que llevas dándome.

Dejó de sonreír.

—Esa nada que te doy es la razón de que todavía tengas licencia de licores, lista de proveedores y un personal que vuelve a casa sano y salvo cada noche. No confundas la ausencia de problemas con la ausencia de esfuerzo.

—Construí este club antes de que vinieras a husmear —lo dije con claridad, sin alzar la voz, porque el volumen es lo que quiere de mí.

Quiere que esté asustada y chillando para poder interpretar al hombre razonable que calma a la mujer histérica.

Conozco sus tácticas por otras empresarias de la zona.

¿Acaso cree que no hablamos entre nosotras?

¿Que no sé que hizo lo mismo con la dueña del salón en Burnside o con Kate Bennet, la del catering que sirve a medio Pearl District?

No le daré ese gusto—. Cada dólar que te he pagado salió de mi trabajo, de un negocio que yo creé, sirviendo a clientes que yo me gané. Tú no construiste nada de esto.

Petrov se movió. Dio dos pasos rodeando el escritorio, acortando la distancia que había diseñado esta habitación para proteger, y se detuvo tan cerca que pude oler bourbon, aftershave y algo agrio por debajo, como col fermentada.

Apoyó una mano en el borde de mi escritorio y se inclinó hasta que su boca quedó a la altura de mi oído.

—Sigues hablando como una empresaria —su voz era tranquila, y esa calma era peor que los gritos—.

Creo que ambos sabemos que ese arreglo está caducando.

Eres una chica guapa en un despacho caro, y la única razón por la que has aguantado tanto es porque he tenido paciencia.

No la pongas a prueba, Elise. No te gustará descubrir dónde acaba.

Me puso una mano en el brazo con gesto posesivo.

—Como me caes bien, te haré un trato. Cuatro mil a la semana y acceso a tu cama —su tono adoptó lo que él consideraría seductor, pero a mí solo me resultaba repulsivo—. No negociable, kotik.