Capítulo 17

L a oscuridad la envolvía. Sofocante y monstruosa en su totalidad.

Solo dos velas parpadeantes rompían las tinieblas.

Zoey levantó la cabeza del asfalto, con fragmentos de vidrio clavados en la mejilla, pegajosos de sangre.

No eran velas, se dio cuenta al mirar las luces, sino faros.

Faros que brillaban desde un cielo lleno de estrellas distantes.

Inhaló. Los gases asfixiantes del coche se apoderaron de sus sentidos.

Francia. Estaba de vuelta en Francia. ¿Acaso había salido alguna vez?

Zoey tanteó a su alrededor en la oscuridad y se tambaleó al ponerse de pie.

Estaba herida. Eso lo sabía. Pero sus heridas le importaban poco.

Los faros frente a ella se intensificaron, iluminando el tramo de carretera donde se encontraba.

Las luces mismas parecían rodeadas de un halo azul.

Detrás de ella, aún podía oír los restos del coche en el que había viajado con Groper y Bouncer: un siseo de gases y fluidos que escapaban.

Los faros se iluminaron de nuevo, y Zoey vio tres siluetas que caminaban entre los haces de luz.

Incluso en la sombra, las conocía. A todas.

Primero venía Sascha, con su paso elegante y distintivo, inconfundible.

A su lado, igualándolo paso a paso, enérgica y decidida...

Zoey gritó y echó a correr en su sueño; todo pensamiento sobre sus heridas se esfumó de su mente.

Junto a Sascha estaba Rona. Venía a buscarla.

Sascha le traía a Rona. Zoey corrió hacia ellos, pero no se acercaban.

La distancia entre ellos se ensanchaba, y la noche antinatural inundaba la carretera.

Desde atrás, un disparo resonó en la noche como un rayo partiendo un árbol centenario.

Zoey se detuvo en seco. Sascha se desplomó como una marioneta a la que le hubieran cortado los hilos.

Ella giró para enfrentarse al coche destrozado.

Bouncer yacía en el suelo junto al vehículo, con los ojos abiertos, mirando sin ver hacia la oscuridad sobre él.

Poco más que una sombra él mismo, Erik estaba en el borde de la luz de los faros, con una pistola en la mano.

Una sonrisa lenta se dibujó en su rostro y levantó el arma por segunda vez.

—Apunto mejor a los que huyen.

Paralizada. Impotente. Zoey intentó obligarse a moverse.

Erik apuntó por segunda vez. Zoey no podía moverse.

Su cuerpo ya no le pertenecía. El dedo de Erik apretó el gatillo.

Zoey sintió una ráfaga de aire cuando la bala pasó rozándole la cabeza.

¿Había fallado? No. Una fracción de segundo después, un horror como nunca había conocido le atravesó el pecho, cuando Rona dejó escapar un gemido estrangulado y se atragantó con el inicio de un grito.

~ ~ ~ ~ ~ ~

Zoey se incorporó de golpe en la cama; el sonido de su propio grito la obligó a despertar.

Irrealidad y realidad eran lo mismo. Aún podía sentir el asfalto pegajoso bajo ella.

Luchó por orientarse. Todo temblaba. Las manos, las piernas, cada respiración le salía temblorosa.

Aún podía oler los gases del coche. Agarró las mantas con fuerza con una mano.

Con la otra se aferró a la tela de la camisa empapada, buscando a ciegas el collar.

La almohada estaba mojada. Las sábanas estaban empapadas de sudor.

El sueño se había ido. Pero no lo sentía así. Aún persistía, aferrándose a los rincones de su mente. Su presencia se sentía tan oscura como la noche de afuera. Miró el reloj. Las cuatro de la mañana. La hora de las brujas había pasado.

En el fondo de su mente, aún podía oír las notas gorgoteantes del grito de Rona.

Zoey cerró el puño y se mordió los nudillos con fuerza, sofocando un segundo grito.

Cálmate. Tenía que calmarse. Pero no había calma posible.

Era cautiva de sus propias emociones, tanto como lo había sido de Groper y Bouncer.

Impotente. Despojada de su autonomía. Despojada de sí misma.

Alguien llamó a la puerta. Sonó como el estallido de un espejo, aunque un espejo que se alegraba de ver roto. Ese quiebre la devolvió a la realidad, anclándola al suelo. Estaba en Alemania. Respiró hondo. Pero el sueño aún flotaba, como un fantasma vengativo.

—¿Zoey?

La voz de Sascha. Zoey se mordió los nudillos con más fuerza mientras lo veía caer de nuevo en aquel mundo onírico surrealista.

Las lágrimas le picaron en los ojos otra vez.

No debía llorar. Llorar era señal de debilidad; Maxwell siempre se lo había dicho a ella y a sus hermanos.

Seguramente Sascha, siendo el tipo de hombre que era, pensaría lo mismo.

Respiró hondo, con un temblor en el aliento, luchando por contener las lágrimas de miedo.

La garganta se le cerró, desesperada por liberar el miedo.

El pánico y el control lucharon entre sí. El estómago se le revolvió.

—Zoey, ¿estás bien? —preguntó Sascha, esta vez más alto.

—¡Estoy bien! —espetó Zoey con la voz quebrada. Sabía que Sascha no podía haber pasado por alto el temblor en esas dos palabras.

Una pausa.

—Voy a entrar —dijo Sascha, con la voz ligeramente amortiguada por la puerta.

Zoey abrió la boca para protestar, pero la puerta se abrió antes de que pudiera hablar.

Sascha se detuvo en el umbral, ya completamente vestido a pesar de lo temprano de la hora.

Zoey sintió la mirada de él recorrerle el rostro.

Suspiró y apartó la vista, cubriéndose la cara con una mano todo lo que pudo.

Una oleada de vergüenza le calentó el pecho.

El sueño no era real, y sin embargo la había reducido a lágrimas.

—Eh, tranquila —dijo Sascha. Su voz era suave. Zoey lo oyó cruzar la habitación con esos pasos rápidos y elegantes tan suyos, y con el rabillo del ojo lo vio sentarse en el borde de la cama. Habló de nuevo, con voz baja y reconfortante—. ¿Qué pasa?

Zoey negó con la cabeza. No podía mirarlo, invadida por la vergüenza.

No podía decirle que esto había sucedido por culpa de un sueño.

Se reiría de ella; Maxwell siempre se reía de las pesadillas.

Temer un sueño era ridículo. Pero no se sentía ridículo.

Se sentía real, dolorosamente real. Sorbió por la nariz y se limpió las lágrimas antes de que cayeran.

—Dos minutos —dijo Sascha—. ¿Estarás bien dos minutos?

Un asentimiento rígido respondió a Sascha sin que Zoey le diera permiso.

Levantó la vista cuando él se puso de pie y salió de la habitación.

Le estaba dando tiempo para recomponerse, lo sabía.

No querría que lo molestaran con lágrimas.

Querría hablar con ella cuando estuviera coherente.

Eso debía de ser lo que estaba pensando.

¿Reunir sus emociones destrozadas y presentar a una persona imperturbable?

Parecía imposible. Un sollozo se le ahogó en la garganta.

Era imposible. Un abrazo. Eso era lo que quería.

Un abrazo de Rona, de Hailee. De las dos.

Algo sólido a lo que aferrarse en este suelo tembloroso.

Quería despertar en Hereford. Olvidar que este mundo existía.

Olvidar que esto había sucedido. Si hubiera convencido a Rona de no salir esa noche.

Si se hubiera quedado con Rona en lugar de salir al patio.

Si hubiera huido de Groper y Bouncer en el hotel, en el aeropuerto, en el tren, en cualquier parte, esto podría no haber sucedido.

Si hubiera sido más valiente. Si hubiera sido más fuerte.

Si hubiera luchado. Sentía que era culpa suya.

¿Lo era? Respiró, con el aliento entrecortado mientras intentaba calmarse.

La puerta se abrió de nuevo. Sascha. ¿Habían pasado dos minutos tan rápido?

Zoey se obligó a enderezarse y compuso su expresión en algo que esperaba fuera neutral.

Miró fijamente hacia delante, sin ver. Dio un respingo cuando Sascha se movió en su campo de visión.

Sostenía dos de las tazas color naranja óxido de la cocina.

Los colores parecían demasiado cálidos, demasiado acogedores, demasiado opuestos a cómo se sentía.

Dejó una taza en la mesita de noche y volvió a sentarse en el borde de la cama para ofrecerle la segunda.

—Toma. Creo que te vendrá bien.

Zoey alargó las manos y rodeó la taza con ellas.

Caliente. Estaba caliente. El calor la devolvió a la realidad.

Le tembló el labio inferior cuando percibió el olor.

Té. Sascha le había traído una taza de té.

Un recuerdo fugaz afloró en la mente de Zoey.

Había estado muy enferma. Rona le había llevado tazas de té y medicinas.

Un sollozo se le escapó de la garganta y una lágrima cayó en la taza.

—¿Qué ocurre? —preguntó Sascha mientras alargaba la mano hacia su propia taza.

Una vez más, la bebida era de un azul brillante. Sus ojos claros reflejaban preocupación, y un pequeño surco se formó entre sus cejas.

Zoey negó con la cabeza y miró hacia la ventana oscura. No se veía nada.

—No lo entenderías.

Una ceja se arqueó levemente.

—Me viste la otra noche, Zoey. Asustado por las tormentas. Ponme a prueba.

—Solo una pesadilla —dijo ella.

El estómago se le revolvió de vergüenza y apretó la taza con los dedos.

—Estoy bien. Ya pasó.

—Eso dices, pero sigue ahí. En ese lugar detrás de tus ojos. Puedo verlo.

—No debería tenerlas. No debería... no debería seguir teniendo miedo —dijo Zoey, hablándole a su té.

Hipó, con el aliento atrapado entre una inspiración y un sollozo.

—Zoey.

Alzó la vista cuando una de las manos de Sascha se posó en su muñeca. El agarre era suave, y el pulgar de él trazaba pequeños patrones inconscientes sobre su piel. Le sostuvo la mirada y descubrió que no sentía el impulso de apartarse. Sascha estaba allí. Era real. Giró la mano para aferrarse a él.

—Respira. Tener una pesadilla, tener miedo, no te convierte en irracional ni en cobarde. Todos tenemos pesadillas —dijo él en voz baja.