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MAT

La cocina del edificio de ladrillo rojo de Kir se ha convertido en un centro de operaciones.

El portátil de Jillian está abierto sobre la isla de mármol, con el cursor parpadeando en un correo electrónico a medio redactar dirigido a un contacto de ProPublica.

Una segunda pantalla sobre la mesa del comedor, conectada por HDMI, muestra un PDF imprimible del libro de cuentas de DeMaris con las entradas más sospechosas resaltadas en amarillo.

Afon está junto a la ventana, fumando y mirando al patio en contra de los deseos de Jillian, de espaldas a nosotros.

Llevo noventa minutos de pie sin parar. El plan A, tal y como está ahora, es el siguiente: mañana por la noche hay una gala benéfica en el Lotte Palace para el comité de reelección de DeMaris, un evento de lujo que les cuesta a los asistentes treinta mil por cubierto.

Estaré en la lista de invitados por cortesía de un cliente de fondos de cobertura que me debe un favor.

Por las buenas o por las malas, conseguiré que DeMaris se quede a solas conmigo en un pasillo o en el guardarropa.

Entonces, sacaré un dispositivo de grabación y un arma al mismo tiempo.

En última instancia, la elección dependerá de él. O bien confiesa sus numerosos delitos, sobre todo el asesinato de Raymond Snyder, o lo mataré, haré que parezca un suicidio y colocaré una confesión junto a su cadáver para que la encuentre el equipo de limpieza de la mañana.

No le diré qué debe elegir, pero que quede muy claro: tengo una clara preferencia por una opción sobre la otra.

Es un plan de mierda, lleno de y si… Pero es un plan.

—La grabación es lo que me preocupa —dice Jillian, mordiendo el capuchón del bolígrafo—. Aunque consigas una confesión clara, la cadena de custodia va a ser…

—No se la voy a entregar a un fiscal —le digo—.

Te la voy a entregar a ti. Tú sabrás qué hacer.

Hay muchas formas de ganar un juicio, y no todas implican que un juez o un jurado estén de acuerdo contigo.

Duda razonable: eso es todo lo que necesitamos.

A partir de ahí, la cosa se disparará como una bola de nieve y conseguiremos las oportunidades necesarias para sacar a Cass de la cárcel.

Ella asiente lentamente. Entonces, se le ocurre algo y vuelve corriendo a su correspondencia con ProPublica para seguir desarrollando nuestra historia.

Veo mi móvil deslizándose por la mesa de la cocina. Alargo la mano y lo cojo para ver que es Kir quien llama.

Qué raro. Lleva todo el día encerrado en la sala de guerra con Lukas, preparándose para el peor de los casos, por si este plan se va al garete y se ven obligados a cerrar el cerrojo de la Bratva para repeler la inminente embestida de los Vainakh.

Contesto la llamada. —¿Qué pasa?

—¿Dónde estás?

—En tu cocina.

—Ponme en altavoz. ¿Está Afon ahí?

Dejo el teléfono sobre la isla de la cocina. Afon se gira desde la ventana, con un cigarrillo entre dos dedos, y se acerca. Jillian cierra el portátil a medias. La habitación se queda en silencio. Todos contenemos la respiración.

Hay una sensación de que algo malo está a punto de pasar.

—Escúchame —dice Kir—. Acabo de hablar por teléfono con Yasha. ¿Te acuerdas de Yasha?

—Refréscame la memoria.

—Local 339. Sindicato de trabajadores de servicios.

Se encarga de la admisión, la lavandería y el servicio de comidas en la mitad de los centros penitenciarios de la ciudad.

Lleva casi una década en nómina de la Bratva; siempre que necesitamos a alguien dentro del sistema para que nos haga un favor o nos mantenga al tanto de una situación.

La inquietud se intensifica. Sea lo que sea lo que esté a punto de decir Kir, no es nada bueno. No es nada bueno en absoluto.

—Me acaba de llamar porque ha visto algo en una hoja de turnos que no le ha cuadrado. Esta mañana se ha reservado una visita especial en Rosie’s. La reclusa se llama Snyder.

Apoyo una mano en el mármol para mantener el equilibrio. —Joder. ¿Cuándo?

—Dentro de dos horas. Quizá menos. La documentación ha llegado directamente de la oficina del alcaide.

El nombre del visitante está tachado en la copia de Yasha, lo cual ya de por sí es interesante, porque en su nivel no se tacha nada.

A menos que haya algún peso pesado político moviendo los hilos.

La habitación reservada es una de las suites conyugales del ala C —Vacila—.

Y la guardia asignada para acompañarla es una mujer llamada Francesca Collins, a quien Yasha ya ha señalado antes.

Se compró una casa en la playa en Sea Bright el verano pasado con el sueldo de una oficial de prisiones. Sospechoso, por decirlo suavemente.

Me da vueltas la cabeza como si me hubieran sumergido bajo las olas del océano. En resumen, alguien con poder para hacer que las cosas sucedan ha ordenado que Cass acuda a una reunión en una sala privada y sin vigilancia para que pueda reunirse con… técnicamente, no sabemos quién.

Pero tengo mis putas sospechas.

—¿Mat? —dice Kir—. ¿Me sigues?

Niego con la cabeza para despejar la mente. —Sí. Te sigo.

—Ya sabes lo que esto significa. Se está moviendo. Hoy. Lo que tengas planeado para mañana, olvídalo. No te queda tanto tiempo.

Cierro los ojos un segundo y la imagino. No va a poder tocarte. No ahora, ni nunca más. Le hice esa promesa hace apenas una semana.

Me voy a enfadar muchísimo si tengo que romperla.

Abro los ojos. —El plan A ha fracasado —anuncio.

—¿Y cuál es el B? —pregunta Jillian.

—El plan B también está muerto. Y el C, el D, el E y el resto de esos cabrones. Ahora estamos en el plan Z.

Ella hace una mueca de dolor. —¿Me atrevo a preguntar qué implica el Z?

—El Z es disparar primero y preguntar después —Ya me estoy moviendo.

Mi abrigo está en el taburete junto a la puerta; lo tiro hacia abajo y meto los brazos dentro.

La Glock está en la parte baja de mi espalda, donde ha estado desde que salí del hospital ayer, y cuando compruebo el cargador, veo que está lleno y listo.

La ecografía, doblada por sus viejos pliegues, descansa contra mis costillas—.

Me voy a subir a un coche ahora mismo y voy a conducir hasta el centro de detención.

Kir, dile a Yasha que haga lo que coño tenga que hacer para conseguirme una forma de entrar.

—Espera un momento —protesta—. Pensémoslo bien y…

—¿No lo has oído? —rujo, volviéndome hacia ella—.

¡DeMaris va a por ella! ¡Ya no tenemos tiempo para pensar!

No me quedaré de brazos cruzados mientras otro hombre más toque a una mujer que ha pasado por toda la mierda que ella ha pasado.

No. No más, joder. Ni un solo dedo sobre ella.

Le hice esa promesa y tengo toda la intención de cumplirla.

Jillian no es de las que muestran miedo, pero incluso ella se encoge un poco en su silla ante mi arrebato.

Me suavizo. —Has sido una santa para mí y para Cass, Jill.

No lo olvidaré. Lo que necesito que hagas ahora es que esto llegue a todo el mundo.

Cuanto más, mejor. ProPublica, la CNN, el Times, quien sea.

No me enfadaría si pusieras una puta valla publicitaria en Times Square.

Pero empieza a enviar correos electrónicos tan rápido como puedas, para que todo el mundo sepa quién es DeMaris y lo que ha hecho. ¿Queda claro?

Ella vacila. —Pero si nos equivocamos, o si él nos ha superado de alguna manera, entonces…

Niego con la cabeza para interrumpirla. —Entonces la culpa recaerá sobre mí. Yo asumiré la responsabilidad. Yo pagaré el precio. Si DeMaris quiere crucificarme, que lo intente. Pero hasta que eso ocurra… voy a ir a por su puta garganta.

Solo cuando oigo un profundo suspiro me doy cuenta de que Kir sigue al teléfono.

—¿Has oído todo eso? —le pregunto.

—Por desgracia —responde—. Llevas toda la vida esperando para convertirte en un puto mártir. Me alegro de que por fin tengas tu oportunidad.

—Que te jodan —le espeto, aunque lo digo con cariño.

Kir lleva mucho tiempo siendo mi compañero de armas. Si hoy pierdo, puede que no vuelva a verlo nunca más. Hay mucho en juego.

—Hay una cosa más —le digo—. Si no consigo salir de ese edificio, tú terminas esto por mí. Cass y Afon son los únicos que importan. Mi vida no es tan importante.

Se produce un largo silencio. Puedo oír la respiración de Kir al otro lado de la línea.

—Lo haremos —promete en voz baja—. Me aseguraré. Pero hoy no vas a morir, hermano. No cuando ella te ha estado esperando.

—No te preocupes; yo tampoco quiero morir. Soy demasiado jodidamente guapo para estirar la pata tan joven.

Cuelgo antes de que pueda soltar una réplica.

Una vez finalizada la llamada, me guardo el móvil en el bolsillo y salgo disparado hacia la puerta mientras la ruta toma forma en mi cabeza. Son cuarenta minutos si hay poco tráfico, veinticinco si conduzco como tengo pensado.

Estoy en el vestíbulo cuando oigo los mocasines de Afon detrás de mí.

—Quédate aquí —le digo sin darme la vuelta. Abro la puerta de un tirón y el aire de febrero entra a raudales, húmedo y desagradable—. Ayuda a Jillian con las llamadas.

—Puede que ahora te creas un héroe, sobrino, pero antes de recibir órdenes tuyas preferiría estar muerto y helado.

Me doy la vuelta justo a tiempo para verlo levantarse el cuello de la chaqueta para protegerse del frío y apagar los últimos centímetros de su cigarrillo en una pieza de cerámica decorativa que hay sobre la mesita auxiliar.

—No —protesto—, no te voy a meter en esto. De todas formas, ya estás libre de tu deuda. No tiene sentido que arriesgues tu…

—En realidad no te lo estaba preguntando, plemyannik.

—Y yo tampoco estoy…

—Matvei Gervasievich.

Eso, precisamente eso, me deja helado. Afon no había utilizado mi patronímico, el nombre de mi padre anidado dentro del mío, desde que era un niño.

No desde aquella noche en que me sacó de aquel callejón con la sangre de mi padre en la parte delantera de su camisa y me enseñó a lavarme las manos en un charco.

Lo miro a la cara por primera vez en mucho tiempo.

De cerca, puedo ver las canas en su barba incipiente, los capilares rotos en las comisuras de los ojos, la profunda arruga que se ha grabado entre sus cejas desde hace quince años.

El desgaste que el tiempo, el dolor y el trabajo duro le han infligido. El precio que ha pagado.

—Escúchame bien —gruñe en voz baja—. ¿Crees que he hecho todo lo que he hecho durante la última década y media solo para marcharme tranquilamente hacia el atardecer cuando mi familia me necesita? ¿Crees que eso es lo que he conseguido a cambio de mi servicio al pakhan?

—Tío…

—Aún no he terminado. —Me agarra con fuerza por la muñeca, recordándome de lo que son capaces sus manos llenas de cicatrices—. Le di mi palabra a Gervasii de que te protegería, y he cumplido esa promesa durante quince años. No voy a romperla hoy. Donde tú vayas, yo iré. Konyets.

Tiene los ojos húmedos. Nunca, en toda mi vida, había visto llorar a Afon Satyrin.

Trago saliva y asiento. No hay nada que decir.

Me suelta, me alisa las solapas y me da una palmadita en el hombro. Luego pasa junto a mí a zancadas y sale por la puerta.

Por encima del hombro, con su voz habitual, como si nada hubiera pasado, dice—: Y dame las llaves. Siempre has sido un conductor de mierda.