37 Cass #3

Él me sujeta. Me rodea la espalda con los brazos y una de sus manos me acuna la nuca, con los dedos enredándose en mi pelo, sujetándome allí contra la tela cálida y oscura de su camisa de esmoquin.

—Calla ya —me susurra en la coronilla—. Te tengo.

Su boca se mueve contra mi pelo. El beso es tan ligero que no estoy segura de que sea un beso hasta que vuelve a ocurrir, y luego una tercera vez, en mi sien.

Huele como siempre huele. A lluvia sobre pinos.

A un río en algún bosque en el que nunca he estado, pero con el que sigo soñando de todos modos.

Levanto la cara. Sus ojos están justo ahí. Azules, cansados y completamente, perdidamente centrados en mí.

Entonces, cuando mis labios están ahí para que los tome, por fin se apiada de mí y me besa.

Lento.

Muy despacio.

No como en el hospital, cuando estaba enfadado y hambriento, queriendo demostrar algo. Tampoco como en ninguna otra ocasión.

Este beso es otra cosa. Este beso es el tipo de beso que un hombre le da a una mujer cuando no está intentando quitarle nada, cuando lo único que quiere es devolverle algo que le han robado.

Sus labios rozan los míos. Se alejan una pulgada. Vuelven. Su mano en mi nuca me acerca más a él, y su otra mano se extiende amplia y cálida por mi espalda, justo en el lugar donde la mano de Raymond ha estado durante cuatro años.

Sustituyéndola. Borrándola.

Me imagino que la piel bajo su tacto se desprende y vuelve a crecer como algo nuevo, algo que solo ha conocido este tacto.

Abro la boca y él la lame suavemente, como si tuviera toda la noche para aprender su forma. Y me doy cuenta de que así es. No va a huir a ninguna parte. No tiene prisa. No va a desaparecer por una salida de servicio y dejarme preguntándome si lo he imaginado.

—Te tengo —murmura una vez más contra mis labios. Debe de saber que sigo tan insegura, tan asustada—. Te tengo, te tengo.

Con cada promesa, besa otra parte de mí. La comisura de mi boca. La articulación de mi mandíbula. El punto sensible justo debajo de mi oreja. Me quedo flácida en sus brazos, derretida por todas las sensaciones que inundan mi pobre cuerpo abrumado.

Me tumba sobre la alfombra, asegurándose de sujetarme la nuca con la mano. Se apoya sobre mí con un antebrazo y me mira.

—Estás temblando —observa.

—No es porque tenga miedo.

—Lo sé. No te preocupes. Dame tiempo y haré que tiembles por una razón muy diferente. Se inclina y me besa de nuevo. Su boca está tan caliente que me dan ganas de llorar—. Dime lo que quieres —me dice.

Suelto una risita ahogada y entrecortada. —Ojalá pudiera. Ya no sé cómo desear nada. Ni siquiera recuerdo los verbos.

—Entonces iré despacio. Detenme si no te gusta.

—¿Sí?

—Sí.

Deslizo los dedos por el pecho de su camisa, botón a botón, e intento pensar en cómo se siente el deseo, en cómo solía sentirse antes de que me enseñara a mí misma a olvidarlo. Antes de que empezara a sobresaltarme cada vez que la mano de un hombre se movía en mi campo de visión periférico.

Lo que quiero, creo, es sentirme segura. Que alguien me toque como si no estorbara. Que me abracen sin que el aire a mi alrededor se vuelva brumoso y peligroso.

Levanto la barbilla y susurro—: Quiero que seas muy, muy delicado conmigo. Solo esta vez.

La expresión de su rostro casi me mata.

—Dikarka —jura—, sé ser delicado.

Empieza por mi clavícula. Luego besa el suave hueco que hay encima. A continuación, engancha un dedo bajo el tirante de mi vestido y lo desliza por mi hombro tan lentamente que puedo sentir cada hilo de seda rozando mi piel.

Hace lo mismo con el otro tirante. Su boca le sigue, recorriendo la punta de mi hombro. La pendiente que desciende hacia mi pecho. Engancha los dedos en el escote del corpiño y lo desliza hacia abajo por encima de mis pechos.

La tela se amontona en mi cintura. La luz de la chimenea calienta tanto mi piel que ni siquiera siento el frío.

—Eres un espejismo en el desierto, cariño —me susurra.

Se inclina y besa la curva interior de mi pecho, donde la piel es fina y pálida. Desde allí, va bajando por el hueco de mi esternón y recorre la superficie de mi vientre. Se detiene allí durante un largo momento.

—Hola, princesita —susurra, tan bajo que casi no lo oigo.

Tengo que mirar al techo y respirar por la nariz un rato para no derrumbarme allí mismo, sobre la alfombra.

Él sigue adelante. Me baja el vestido por las caderas, centímetro a centímetro, besando la piel que va quedando al descubierto. Me lo quita por completo de las piernas y luego lo deja sobre el brazo del sofá que se tragó mi anillo de boda.

Luego vuelve a mi lado y se desnuda.

Lo observo con avidez. Me he ganado ese derecho, pienso, y si alguien no está de acuerdo, pues que se joda, porque lo voy a ver de todas formas.

La seda negra de su camisa de esmoquin cae al suelo.

Le sigue la camiseta interior blanca. Los pantalones, la ropa interior.

La Glock sin usar que lleva en la parte baja de la espalda va a parar a la mesita auxiliar, y por mucho que eso debería sobresaltarme, resulta que ahora mismo no me importa nada más que su silueta alta y esbelta a la luz de la chimenea, la daga y la rosa y los tatuajes en cirílico que le recorren el antebrazo, la cicatriz en el costado donde recibió una puñalada para que yo pudiera seguir caminando.

Se arrodilla de nuevo entre mis muslos y me atrae hacia él, de modo que quedo sentada en su regazo, con las piernas rodeándole las caderas, los brazos rodeándole los hombros y la cara acurrucada en la curva de su cuello.

No se introduce en mí de inmediato. Simplemente me abraza.

Durante un largo, largo minuto, simplemente me abraza.

Puedo sentir cómo se endurece contra mí, pero no hace nada al respecto. Me está dejando entrar en calor. Me está dejando llegar a este momento.

—Me estoy enamorando de ti, Mat.

La confesión se me escapa de la boca antes de que pueda evitarlo. Ojalá pudiera volver a metérmela dentro al instante, como el Hipopótamo Hambriento con Problemas Emocionales que soy. No le he dicho esas palabras a nadie desde Giana.

Y en el silencio que sigue, sé en lo más profundo de mi alma que la he cagado. Nos llevamos bien, sí, pero el amor es algo completamente diferente. Me precipité, qué tonta, y lo eché a perder.

Matvei se aparta lo justo para mirarme. Lo que sea que vea en mi rostro debe de ser suficiente, porque la media sonrisa que se dibuja en el suyo es algo en lo que pensaré el resto de mi vida.

—Dikarka —susurra—, te he amado desde el momento en que entraste a ese bar.

Entonces se acerca.

Mantiene el contacto visual conmigo todo el tiempo. No me deja apartar la mirada, ni siquiera cuando parpadeo e intento hacerlo porque es demasiado, abrumadoramente intenso, y siento como si me estuviera abriendo en canal y disolviéndome en el éter. Me mantiene allí con él, anclada, bajo su mirada.

Te veo, dice su rostro. Te veo, te veo, te veo, te veo.

Cuando me corro, hay tanto silencio que casi no lo reconozco como un orgasmo.

Es un colapso lento y cálido que va de dentro hacia fuera.

Hundo la cara en su cuello y dejo que me invada, y él me abraza mientras ocurre, murmurando en ruso contra mi pelo, palabras que no entiendo y que no necesito entender.

Cuando ambos estamos agotados, me tumba sobre la alfombra y se acuesta a mi lado, cogiendo una manta del respaldo del sofá y cubriéndonos con ella.

El fuego arde con fuerza y la luz de la habitación se ha fundido en el suave y tenue tono dorado de una puesta de sol.

Su brazo descansa pesado sobre mi cintura.

Su mano, abierta y cálida, reposa sobre mi vientre.

Hay tantas cosas en las que podría y debería estar pensando ahora mismo. Hermanas y muerte, senadores y maridos, moratones sufridos y cicatrices curadas.

Pero esta noche, por primera vez en mucho tiempo, no pienso en nada de eso. Simplemente me quedo allí tumbada, frente a un fuego que se apaga, con un hombre que acaba de jurar que atravesaría el infierno por mí, y me dejo abrazar.

—Mat —susurro, mucho más tarde, cuando ya estoy medio dormida.

—Mm.

—Gracias.

Me besa la nuca. —¿Por qué, dikarka?

—Por quitarme el anillo.

Me abraza con más fuerza. Su boca se posa cálida sobre la protuberancia de mi columna vertebral. —Siempre que quieras —dice—. Siempre que quieras.