37 Cass #2

Matvei me aparta las manos, rodeándome suavemente las muñecas con los dedos, y me las coloca en el regazo. —Ninguno —dice con firmeza—. Porque dentro de una semana, Raymond dejará de ser un factor en nuestras vidas. Ya se ha salido con la suya tres veces. Te lo juro, dikarka: no habrá una cuarta.

—Suenas tan seguro de ti mismo.

—Lo estoy.

—Pero ¿cómo?

—Si estuviera seguro de lo que sospecha, no habrías vuelto a casa en el asiento trasero de su coche, sino en el maletero. Y si lo hubiera intentado, lo habría matado en el acto, sin importarme las consecuencias.

—¿Incluso si eso significara pasar el resto de tu vida en la cárcel? —pregunto.

—No me lo pensaría dos veces.

—No seas ridículo…

—Lo haría —me interrumpe, casi enfadado, como si pensara que estoy dudando de él—. No me pidas que mienta al respecto ni que finja lo contrario. Lo haría. Es una afirmación de hecho, no una frase para meterme en tu cama.

—Bueno —murmuro con voz temblorosa, a medio camino entre estar muerta de miedo y ser una femme fatale en una película de detectives noir de pacotilla—, si quisieras meterte en mi cama, señor Satyrin, hay formas más fáciles que ofrecerte a pasar el resto de tu vida entre rejas.

Una copa habría bastado. Incluso un café.

Coño, podrías haber dicho simplemente “por favor”.

Se le crispa la comisura de la boca, apenas, lo justo para romper esa seriedad. —Tomado en cuenta —dice.

—Bueno, es una queen, no una king, así que no es nada del otro mundo. Y las sábanas son de un tejido sedoso y satinado que eligió Raymond, lo cual, ni que decir tiene, ¡puaj! Pero… —Levanto un hombro—. Hay espacio.

—¿Espacio para qué?, concretamente —bromea, robándome la frase que le dije en la Habitación de Hielo.

—Solo digo que, si has venido hasta aquí… —Me tiro del dobladillo del vestido—, me parece un desperdicio hacerte dormir en la alfombra.

Suelta una risita ahogada en la oscuridad iluminada por el fuego. —Dikarka —dice—, ¿me estás haciendo una proposición?

—Quizá. Nunca lo he hecho antes. ¿Qué tal lo estoy haciendo?

—Pésimo.

Le doy un golpecito en el hombro. —Qué grosero. Estoy haciéndolo lo mejor que puedo.

Me agarra la muñeca antes de que le dé, se la lleva a la boca y presiona sus labios contra la suave parte interior, donde las venas se ven azules.

—Por suerte para ti, no hace falta convencerme de nada —Pero entonces la sonrisa burlona se le borra de la cara—.

Escúchame, Cassandra. No me gusta repetirme, pero sigo pensando que dudas de que hable en serio.

Así que te lo diré una vez más: no voy a dejarte marchar.

No hay ninguna posibilidad en la que te deje atrás.

No en las Islas Caimán. No en este departamento.

No en la bañera de un hotel, ni en un tribunal, ni en una cama de hospital.

Dondequiera que vayas, yo iré contigo. Si tu camino pasa por el fuego, lo recorreré contigo, y si pasa por el infierno, te llevaré a cuestas para cruzarlo.

A ti y al bebé. A los dos. Hasta que mi último aliento abandone mi cuerpo.

Lo miro boquiabierta, incrédula. Es tan extraño y surrealista que este hombre tan guapo y aterrador esté sentado sobre la alfombra de seda de mi marido, en el ático de mi marido, diciéndome que cambiaría su vida por la mía sin pestañear.

—No puedes decir cosas así —murmuro por fin.

—¿Por qué no?

—Porque nadie me dice cosas así. Y soy lo bastante tonta como para creerte, porque parece que lo dices en serio. Así que, si me dices cosas así, voy a empezar a creerlas, y entonces, ¿dónde acabaremos?

—Libres, espero —Me aparta un mechón de pelo de la mejilla con el nudillo—. Con el tiempo.

Libres. Esa palabra es como una moneda lanzada a un pozo de los deseos. Cierro los ojos e intento imaginarlo. Una habitación lejana bañada por el sol. Un bebé en una cadera que no tiene moratones.

—Quédate conmigo esta noche —me oigo susurrar—. Solo hasta mañana. Él no volverá —Abro los ojos—. Por favor. Solo una noche.

Deslizo el pulgar por sus nudillos. Hay un leve rasguño en la base de uno de ellos, de origen senatorial, supongo. Ya se está formando una costra.

Nos sentamos un rato frente al fuego, sin decir gran cosa. Me muero por saber qué está pensando, pero el rostro de Matvei no muestra ningún indicio, ninguna pista. Está precioso y distante allí, a la luz del fuego, con sus iris azules bailando al reflejo de las llamas doradas.

No intenta tocarme, ni trata de calmar el creciente temor que siento en el pecho con otro discurso.

Simplemente se sienta a mi lado, con su hombro cálido contra el mío, y me deja empaparme de su presencia hasta que el temor alcanza su punto álgido y luego empieza, poco a poco, a parecer un poco más pequeño.

Al cabo de un rato, habla. —Dime algo que no sepa.

—Esa frase es mía.

—Te la voy a tomar prestada.

Lo pienso un momento, con los labios fruncidos. —Vale. Cuando tenía nueve años, intenté teñirme el pelo con Kool-Aid. De cereza. Giana me pilló con el sobre abierto sobre el lavabo del baño y se rió tanto que casi vomita. Luego salió y me compró tinte de verdad en Sally Beauty, y lo hicimos juntas.

—Tu hermana parece maravillosa.

—Era la mejor —Trago saliva—. Ahora te toca a ti.

Tarda un segundo en ordenar sus pensamientos.

—Cuando tenía seis años, mi padre me llevó a la casa de un hombre para lo que, según él, era una reunión de negocios.

Me dijo que esperara en el pasillo. Esperé cuatro horas, sentado en el suelo frente a la puerta.

Cuando salió, tenía los nudillos ensangrentados.

Paramos de camino a casa y me compró un conejo de peluche.

Se me hace un nudo en la garganta. —¿Todavía lo tienes?

—No —responde—. Lo quemé después de que él muriera.

—¿Por qué?

—Porque era una mentira —Me mira muy tranquilo—. Ya no quería más mentiras de ese tipo en mi vida.

Miro a mi alrededor y pienso en lo llena de mentiras que se ha vuelto mi vida.

Las mentiras se multiplican cuando no te fijas, como los conejos, por curioso que parezca.

Una lleva a otra, y esta a otra. Giana me mintió sobre a qué se dedicaba para ganarse la vida, y Raymond mintió a la policía sobre cómo murió ella, y yo le mentí a Raymond sobre quién era yo, y así sucesivamente.

Ahora, mi vida está empantanada de mentiras por dondequiera que mire.

Los tulipanes amarillos sobre la encimera: mentiras.

Este anillo en mi dedo: una mentira horrible, horrible.

—Matvei —digo lentamente—. Yo tampoco quiero ya ese tipo de mentiras en mi vida.

Mi mirada se posa en mi mano izquierda, que descansa en mi regazo. Matvei la sigue y ve lo que estoy mirando. Entonces se inclina y me coge la mano.

La coloca entre nosotros, con la palma hacia abajo.

El anillo refleja la luz de la chimenea. Esta noche resulta especialmente grotesco, como si toda la maldad de estos cuatro años lo hubiera hecho supurar y crecer como un tumor. Un anillo enorme y monstruoso elegido por un hombre que quería proclamar al mundo que yo le pertenecía.

Matvei lo mira durante un largo rato. Luego me mira a mí.

—¿Puedo? —pregunta.

No sé exactamente a qué se refiere. Pero asiento de todos modos, porque a estas alturas asentiría a cualquier cosa que me pidiera.

Se lleva mi mano a la boca. Entreabre los labios y los desliza por la punta de mi dedo anular, y luego más allá, hasta que el frío metal de la alianza roza el cálido y húmedo borde de su boca. Chupa, muy suavemente, y el anillo se desliza por mi nudillo hasta posarse en su lengua.

Siento cómo el platino roza el suave interior de su mejilla. Luego retira la boca por completo de mi dedo, con el anillo aún dentro, sin apartar nunca la mirada de la mía.

Gira la cabeza, entreabre los labios y deja que el anillo caiga en su mano ahuecada.

De repente, mi dedo se siente ligero como una pluma. Después de cuatro años con ese peso, la ligereza me resulta casi inquietante.

—Mejor —decide él.

—Matvei, yo no… —Tengo que detenerme para aclararme la garganta—. No sé qué hacer cuando haces cosas así.

—Pues no hagas nada —Cierra el puño alrededor del anillo—. Quédate ahí sentada y déjame a mí.

Entonces, para mi sorpresa, echa el brazo hacia atrás y lanza el anillo al otro lado de la habitación como si estuviera haciendo rebotar una piedra en un estanque.

Golpea el suelo con un pequeño tintineo, rebota dos veces y se desliza bajo el sofá.

—¡Matvei! —Es mitad grito, mitad hipo. Me pongo de rodillas antes incluso de darme cuenta de que me estoy moviendo—. ¿Qué demonios...? No puedes simplemente... Matvei, se va a dar cuenta...

—Esta noche no se va a dar cuenta de absolutamente nada.

—¡Tú no lo conoces como yo! —Me aprieto las palmas contra los muslos para evitar que tiemblen—. Se da cuenta de las cosas. ¡Encontró las vitaminas, Mat! No lo entiendes, él… él… Acabas de… acabas de lanzar un diamante de cuatro quilates debajo del sofá y crees que él…

Matvei sonríe con aire siniestro. —Solo es un anillo.

—Sí, pero vale…

—Escúchame —Su pulgar recorre el contorno de mi oreja—.

Es un trozo de metal con una piedra incrustada.

Eso es todo. El hombre que te lo puso en el dedo no es tu dueño.

Ni de una sola célula tuya, ni de las células que estás gestando.

En lo que a mí respecta, él no está aquí, en esta habitación, contigo ahora mismo. Solo estoy yo.

Se me llenan los ojos de lágrimas. Joder. Sé reconocer un jaque mate cuando lo veo.

Pero después de todos estos años de lucha, odio la sensación de estar acorralada.

Quiero discutir. Y aunque pierda esa pelea, quiero meterme debajo del sofá y volver a ponerme el anillo, porque la piel lisa, desnuda y sin anillo de mi dedo me resulta terriblemente expuesta, como si Matvei me hubiera quitado una capa de armadura y me hubiera dejado aquí fuera, en el frío.

En lugar de eso, suelto un gemido lastimero y me desplomo hacia delante, contra su pecho.