38 Cass

CASS

Una semana puede ser mucho tiempo.

El lunes después de la boda, Raymond volvió a casa desde el St. Regis al mediodía, oliendo a perfume de otra persona y a su propio sudor impregnado de bourbon.

Me besó en la frente en la cocina, me preguntó si había dormido bien, se comió su huevo pasado por agua y luego se marchó de nuevo. A reuniones, dijo.

No mencionó a Matvei. De hecho, ni siquiera hizo referencia alguna a la boda.

Era como si Tabitha DeMaris y su tarta de cuatro pisos con crema de mantequilla simplemente nunca hubieran existido.

Como si hubiera habido un fallo en la simulación y la noche del sábado se hubiera esfumado de los libros de historia.

Lo cual, por supuesto, me aterrorizó.

Me paso el resto de la semana presa del pánico, pero nada parece fuera de lo normal. Raymond está más distante de lo habitual y más ausente, pero ¿desde cuándo es eso algo de lo que me quejaría?

Intento mantenerme ocupada. Soñar despierta con un futuro sin Raymond es demasiado optimista para mi gusto, así que me centro simplemente en los próximos pasos.

El plan, tal y como Matvei me lo va explicando poco a poco a lo largo de la semana, es brutal en su simplicidad.

Echaré una pastilla para dormir en el trago que Raymond se tome antes de acostarse.

Eso garantiza que estará profundamente dormido antes de medianoche.

Una vez hecho esto, me tomaré una pastilla yo también y me desmayaré en la habitación de invitados.

Un análisis toxicológico confirmará mi coartada, si llegara el caso.

Mientras tanto, con los dos inconscientes, Matvei entrará en el ático y hará lo que haya que hacer.

Por la mañana habrá un vuelo a las Islas Caimán, pero ninguno de sus dos pasajeros clave estará a bordo.

La gente de Vainakh pensará que su hombre se ha echado atrás, o que algo ha salido mal, y se dispersarán o se pondrán nerviosos.

El tío de Matvei, Afon, estará allí para limpiar cualquier rastro que quede.

Y así, sin más, Cassandra Snyder morirá.

Cassandra Madden renacerá.

Y Giana obtendrá la justicia que se merece.

No estoy del todo segura de cómo irá todo a partir de ahí.

Cualquier plan con más de dos pasos está condenado al fracaso, o eso dice el refrán.

Habrá un circo mediático, estoy segura, pero se puede sobrevivir a eso y la pastilla para dormir que me tomaré me garantizará que esté a salvo, legalmente hablando.

Así que eso es todo. Todo mi futuro se ha cristalizado en forma de dos pequeñas pastillas, bien escondidas dentro de mi caja de tampones.

El sábado por la tarde hago lo de siempre.

Pilates, compras, tintorería, recados, esto y lo otro.

Tengo que aparentar que estoy en mi estado mental habitual.

¿Por qué iba a estar preocupada por unas pequeñas vacaciones en las Islas Caimán?

¿Por qué una noche de sábado que, por lo demás, no tiene nada de especial, me está provocando ansiedad?

Si Raymond percibe siquiera un atisbo de debilidad en mí, quién sabe lo que vendrá después. Mejor no darle ningún motivo para sospechar.

A las seis de la tarde, estoy en la cocina con un vestido, salando un solomillo.

A Raymond le gusta el filete poco hecho, el vino tinto y que su mujer esté callada, y esta noche estoy encantada de complacerle en todos los frentes.

Que Stevie Nicks suene en la lista de reproducción es mi única y sutil forma de rebelión.

Mi marido llega a las siete menos cuarto, recién duchado, con el pelo húmedo en las sienes. Se sirve dos dedos de Blanton’s en el pesado vaso de cristal y apoya la cadera contra la encimera para verme cocinar.

—Has estado muy callada esta semana —dice.

No levanto la vista de la tabla de cortar. —¿Ah, sí?

—Mm. No me desagrada.

—Pues seguiré así.

Se ríe entre dientes y luego da un sorbo a su bourbon mientras me observa picar una chalota. Entonces, para mi sorpresa, levanta su vaso hacia mí. —Brindemos —sugiere—. Por ser testigos.

Levanto la vista de la chalota, con el cuchillo suspendido en el aire. —¿Testigos?

—En el matrimonio es fácil olvidarse de observar a tu pareja, dejar que el mundo te distraiga y te impida verla tal y como es en realidad —explica—. Que esto sirva de recordatorio para los dos: nunca dejemos de observar.

La chalota me pica. Se me llenan los ojos de lágrimas justo a tiempo, gracias a Dios, porque es una excusa perfecta para lo que sea que esté pasando en mi cara.

—¿Y bien? —insiste Raymond—. ¿Brindamos o no?

Sigue mirándome. Observándome, como diría él. Mi copa de vino está a dos pies de distancia, sobre la encimera, medio llena de un Barolo que he estado vaciando con cuidado en el fregadero cada pocos minutos para fingir que no pasa nada. ¿Embarazada? ¿Quién? Yo no, eso está claro.

Pero el bebé, creo, me perdonará un sorbito diminuto.

El bebé no me perdonará bajo ningún concepto si lo delato aquí y ahora, en el último momento.

Cojo la copa y la hago chocar suavemente contra la suya con un tintineo discreto y refinado. —Por ser testigos —repito. Me llevo el vino a la boca, entreabro los labios y dejo que la cantidad más mínima posible toque mi lengua.

Raymond me observa mientras trago. Luego sonríe y se aleja tranquilamente, silbando mientras se marcha.

Poco después sirvo la comida. Medallones de solomillo, patatas asadas y judías verdes. Enciendo unas velas, él se une a mí y empezamos a comer en un silencio relativamente tranquilo durante casi diez minutos.

Ya va por su segundo bourbon cuando deja el cuchillo y eructa. —Bueno, Cassandra. Tengo que hablar contigo sobre mañana.

Siento que se me hace un nudo en la garganta. Doy un sorbo de agua con gas y le recuerdo que tiene una tarea que cumplir. —Vale. Adelante.

—El coche vendrá a las ocho de la mañana. El vuelo sale a las once desde Teterboro —Coge su vaso y agita el bourbon—. Me gustaría que estuvieras lista y bajaras a las siete y cuarenta.

—Vale —Bendita sea mi voz tranquila y serena, lo más normal que jamás ha salido de mis labios—. Empezaré a hacer las maletas después de cenar. ¿Debería llevar vestidos de gala, o…?

—No te molestes.

Parpadeo. —¿Perdón?

—No te molestes en hacer las maletas. —Da un largo trago y vuelve a dejar el vaso sobre la mesa con un pequeño chasquido seco; luego traga saliva y se relame los labios—. Te conseguiremos todo lo que necesites cuando lleguemos. Seguro que hay una boutique en el complejo turístico o algo así.

Dejo que el tenedor se pose en el plato. Siento cómo empieza a latirme la nuca. —¿Todo? —pregunto con ligereza—. ¿Y qué hay de…?

—Todo. Cepillo de dientes, bañador, vestidos de verano. No te traigas nada —Hace un gesto con la mano, como si estuviera siendo generoso y espontáneo—. Viaja ligero, por una vez. ¿No te parece una idea estupenda?

¿Estupenda? No, eso no suena nada estupendo.

Me parece que suena como un marido diciéndole a su mujer que no necesitará su propia ropa porque no vivirá lo suficiente como para necesitarla.

—Claro —me oigo decir desde muy lejos—. Viajar ligera está bien. Suena estupendo, Raymond. Gracias.

—Qué buena chica.

En cambio, levanto mi agua con gas y le sonrío por encima del borde del vaso. Él asiente satisfecho y luego se sirve un tercer bourbon de la jarra que tiene junto al codo.

Es el momento perfecto, la verdad. Un tercer bourbon es exactamente lo que necesitaba que se sirviera.

—Te traeré un poco de agua para acompañarlo —le digo con dulzura, levantándome—. Tendrás que hidratarte para el vuelo.

Gruñe en respuesta; parece que, en su cabeza, ya ha pasado a otra cosa.

Recojo nuestros platos. En la cocina, abro el grifo, lleno un vaso alto, lo dejo sobre la encimera y luego saco la pastillita de donde ha estado toda la tarde: ya no en mi cajón de los tampones, sino en el bolsillo de mi delantal, pegada con cinta adhesiva en el interior, donde mis dedos la han rozado una y otra vez esta noche para asegurarme de que sigue ahí.

La trituro en la tabla de cortar y echo el polvo en el vaso. Luego utilizo el espumador de leche para el espresso para removerlo todo hasta que, ¡listo!, el medicamento se vuelve invisible a simple vista. Simplemente un vaso de agua otra vez.

El último vaso que tomará jamás.

Se lo llevo y se lo pongo delante. —Agua para el caballero —bromeo.

Me mira de forma extraña. —Qué atenta estás. Inusual en ti.

—Tengo derecho a ser atenta con mi marido, ¿no?

Me mira durante un buen rato. La luz de las velas le hace cosas extrañas al rostro.

Le arranca las sombras de debajo de los ojos y las acumula en los huecos de las mejillas.

Bajo esta luz, lo veo tal y como es: un hombre que mató a mi hermana y que también me mataría a mí sin perder ni un ápice de sueño por ello.

Coge el vaso. Lo agita. Lo huele.

Mientras tanto, muero por un instante y vuelvo a la vida.

Entonces, por fin, bebe.

Tengo que retirarme a la cocina para ocultar mi alivio. Durante los siguientes cinco minutos, me entretengo quemando con el soplete la superficie de los moldes de nuestro crème brûlée, observando cómo el azúcar burbujea hasta convertirse en un fino brillo ámbar.

—Toma, cariño —le digo mientras salgo flotando de nuevo. A mí no me parece que haya cambiado nada, pero estas cosas no se notan de inmediato, y menos aún en un hombre de su corpulencia.

Pero entonces, con cada bocado sucesivo del postre, empieza a ralentizarse.

Su cuchara raspa con un poco menos de precisión.

Parpadea un poco más de lo normal. Deja la cuchara a mitad de camino, intenta alcanzar su vaso de agua y falla por un centímetro, golpeándolo de lado con el codo en su lugar.

El agua se extiende sobre la nuez formando un charco transparente y brillante.

—Hm —dice, con leve sorpresa, mirando su propia mano con desconcierto—. No he dado en el blanco.

—Te traigo una toalla.

—No, déjalo. Déjalo —Se levanta y se tambalea, tose, da un paso inestable. Su mano busca el respaldo de la silla para apoyarse, y un breve fruncimiento de ceño se dibuja entre sus cejas—. Creo que… Cassandra, creo que me estoy enfermando.

—Has tenido una semana muy larga, Raymond —digo con calma.

—¿Ah, sí? —me mira entrecerrando los ojos—. Sí. Supongo que sí.

—Déjame llevarte a la cama —Me levanto para pasarle la mano por debajo del brazo y guiarlo. Se apoya en mí con una vulnerabilidad y una docilidad que nunca había visto en él. Es extrañamente infantil—. Vamos. Así se hace. Un pie delante del otro.

—Has sido una buena chica —me susurra al oído mientras lo acompaño por el comedor—. ¿Te lo he dicho alguna vez, Cassie?

Cassie. Lo odio tanto. No quiero volver a oírlo nunca más. —Sí que me lo has dicho. Muchas veces.

—Bien —Asiente—. Bien.

Lo llevo al dormitorio, luego lo siento en el borde del colchón y me agacho delante de él para desatarle los zapatos.

No quiero hacerlo, mierda, sé que no quiero volver a arrodillarme delante de este hijo de puta nunca más, pero tengo que hacerlo, porque necesito que esto parezca exactamente igual que cualquier otra noche.

Le quito todo: zapatos, calcetines y ropa de abrigo. Su reloj y sus gemelos van a parar a la mesita de noche. —Túmbate —le digo, y luego le meto las piernas bajo el edredón.

Me quedo de pie junto a él y lo contemplo durante varios largos minutos. Tiene la boca abierta. Sus ojos parpadean una vez, dos veces, y luego se cierran. Su pecho se eleva. Su pecho desciende.

Cuando estoy segura de que por fin se ha quedado dormido, me quito la máscara.

—Espero que sueñes con ella, hijo de puta —le escupo—. Espero que sea lo último que veas en tu vida.

Luego, salgo de la habitación.

En la cocina, recojo los platos y los meto en el fregadero. Enjuago el vaso de bourbon de Raymond y su vaso de agua. Los paso por agua caliente hasta que el interior del vaso de bourbon queda completamente limpio de cualquier residuo.

Saco la otra pastilla del bolsillo del delantal. Medio miligramo: lo justo para dejarme inconsciente, pero no lo suficiente como para hacer daño al bebé. O eso prometió Matvei.

Confío en ti, le digo en silencio. Sé que no me fallarás.

Me pongo el pijama, luego recorro el pasillo hasta la habitación de invitados y cierro la puerta tras de mí. Una vez allí, me meto la pastilla en la boca y me la trago sin agua. Cuando ya está dentro, apoyo una mano sobre mi vientre mientras me recuesto sobre las almohadas y miro al techo.

He pasado tantas noches así, mirando el techo oscuro y preguntándome cuándo terminaría mi pesadilla.

Ahora, aquí estamos. Justo en el umbral del final.

No muy lejos, un hombre con un largo abrigo negro se desplaza por los tejados y a través de las entradas de servicio, acercándose cada vez más. Puedo sentir que viene. Estará aquí. Dijo que vendría, y Matvei nunca me mentiría.

No sobre esto. No sobre nada que importe.

Cierro los ojos.

Mat está de camino, pienso. Mat está de camino. Mat está…