24 Cass #2

—¿Ha pasado algo? —pregunto.

—Nada de lo que tengas que preocuparte esta noche.

—Eso no es una respuesta.

—Lo es. Pero no es la que tú quieres.

Aprieto los labios. —Te he echado de menos.

Se me escapa antes de que pueda evitarlo, en voz baja pero claramente audible y con una sinceridad vergonzosa. Al instante, siento que se me enrojece la cara.

Deja lo que estaba haciendo y se gira para mirarme de frente. —¿De verdad?

Bajo la mirada, pero ya es demasiado tarde para retractarme. —Sí, por desgracia, sí. De forma muy estúpida. Como una chica enamorada en una mala película. Y lo siento; sé que tenemos un plan y que esto no tiene nada que ver con él, pero…

Me sujeta la barbilla con dos dedos, me levanta la cara hacia él y me besa, solo una vez, con suavidad. El frío de la habitación y el calor de su boca me provocan la misma sensación que en el pasadizo de piedra. Siento que el suelo se acuerda de sostenerme.

—Yo también te echo de menos —murmura contra mi boca—. Cada hora. No te disculpes.

Suelto una risa que casi se convierte en algo peor. —Me alegra mucho, mucho saberlo.

Mantiene los dedos bajo mi mandíbula, pero no me vuelve a besar. Se limita a mirarme, y mirarme, y seguir mirándome, y finalmente me inclina la cabeza ligeramente hacia un lado y presiona sus labios contra el punto que hay debajo de mi oreja.

—¿Cómo te encuentras? —me pregunta.

—Cansada. Con náuseas por las mañanas. Mis pechos me odian.

—¿Y el resto de tu cuerpo?

—Me siento sola —admito—. Ensimismada. Como si, de no relajarme, aunque sea un poco, fuera a ponerme a gritar contra la almohada.

—Mmm. —Su pulgar recorre lentamente el lado de mi cuello—. Podríamos hacer algo al respecto.

—¡¿Aquí?!

Finge echar un vistazo rápido a la habitación y se encoge de hombros. —Hay mucho espacio.

—¿Espacio para qué?

Sonríe. Es una sonrisa pequeña y torcida, dirigida solo a mí, y el mero hecho de esa sonrisa me enciende de nuevo por completo.

—Para ayudarte a relajar —dice—. Pero en silencio. ¿Podrás con eso?

Apoyo la frente contra su clavícula. —Tendríamos que darnos prisa.

—Puedo hacerlo.

Su mano se desliza por mi cuello y se adentra por la solapa de la bata, despacio, con aire de pedir permiso.

No digo que no. De hecho, no digo nada. Solo me acerco un poco más hasta que su palma queda apoyada contra la base de mi garganta, y entonces él me hace retroceder hasta que mis omóplatos tocan las frías baldosas junto a la máquina expendedora.

La bata se abre a la altura de la cadera. Debajo, solo estoy yo. No hay nada más entre nosotros.

—Mírate —murmura—. Eres tan jodidamente guapa que me duele.

—No me mientas. Voy a volver a llorar.

—No te estoy mintiendo —me regaña—. Te estoy admirando.

—Pues hazlo más rápido. ¿No ves que me estoy muriendo aquí?

Su mano se desliza entre mis muslos. Es cuidadoso conmigo, igual que lo ha sido desde el parque… no, desde el hospital… no, desde el callejón donde nos conocimos. Cuidadoso, como si fuera algo que no puede permitirse romper. Aunque veo lo mucho que desea precisamente eso: romperme.

Dos dedos, exploratorios, buscando el camino. Estoy vergonzosamente preparada para él. Emite un murmullo grave cuando lo descubre. —¿Ya?

—No digas nada.

—No me estoy quejando.

Me besa la comisura de los labios, luego la articulación de la mandíbula, y después ese lugar detrás de la oreja que me deja sin fuerzas y a merced de él, como un botón de apagado que él mismo ha instalado.

Su pulgar encuentra justo donde lo necesito, sus dedos se curvan a la perfección, y yo le muerdo el costado del hombro para contener el gemido.

En silencio, tal y como él quería.

Estoy ardiendo, casi preguntándome si sale humo y vapor en espirales por mis orejas, pero mi pulso late tan fuerte que no estoy segura de si oiría una alarma de incendios si se activara.

Su mano se aleja flotando y mis caderas la persiguen sin permiso. Tengo un puño agarrado a la parte delantera de su camisa y el otro apoyado contra el lado frío de la máquina expendedora. —Matvei…

—Shh —murmura—. Shh, shh. Ya casi. No me obligues a amordazarte en el pasillo de un hotel.

—No me amenaces con un buen rato.

Suelta una risita contra mi sien. —Pórtate bien.

—Oblígame.

—Hay muchas cosas que quiero que hagas, señora Snyder. Portarte bien no es una de ellas.

—¿Ah, sí? —digo con voz entrecortada—. ¿Y en qué pensabas?

Esa sonrisa fría, oscura y hermosa se dibuja en sus labios. —Estaba pensando que preferiría hacer que te corras.

Sin previo aviso, me da la vuelta tan rápido que casi se me salen las zapatillas. Me coloca la palma de la mano entre los omóplatos y me empuja hacia delante hasta que mi mejilla choca con la fría superficie de acero de la máquina de hielo. Jadeo ante el impacto.

La bata de cachemira se desliza por un hombro y, ahora, es el metal gélido el que besa mi pecho, mientras mi pezón se pone tan tenso que me duele.

Entonces, sus dos manos se posan sobre mí.

Una se desliza por mi cadera desde delante, con dos dedos que se hunden de nuevo en mi interior, justo donde estaban antes, retomando exactamente donde lo había dejado.

La otra se desliza entre la máquina y mi vientre, y su pulgar encuentra ese punto desde abajo.

El contraste me parte en dos. El acero frío contra mi pecho, su calor ardiente en mi espalda, sus dedos estimulándome al unísono hasta que mis rodillas se derriten y un gemido agudo y débil se acumula en mi garganta, subiendo, subiendo, casi…

Se abre la puerta.

Una ráfaga de aire más cálido del pasillo.

El olor a perfume caro.

El clic de un tacón sobre las baldosas.

Alzo la vista y veo a Susan Oglethorpe de pie en el umbral, con su propia cubitera de plata vacía colgando de una mano bien cuidada.

Oh, joder.