CAPÍTULO 5 #2

Tosí tapándome con el puño.

—Se me fue por el otro lado.

—¿Necesitas agua?

—No.

Necesitaba un cerebro nuevo.

Preferiblemente uno que no estuviera obsesionado con mi guardaespaldas heterosexual.

Me comí la mitad del sándwich antes de dejarlo a un lado.

Grant le echó un vistazo.

—¿Has terminado?

—Por ahora.

—Vale.

La falta de presión me sorprendió.

—¿No vas a decirme que me lo termine?

—No.

—¿Por qué no?

—Porque dijiste que eres un adulto.

Lo miré fijamente.

Él me sostuvo la mirada.

Odiaba lo efectivo que era eso.

Volví a coger el sándwich.

Grant se rio.

—Que te jodan.

—No he dicho nada.

—Has convertido el respeto en un arma.

—No sabía que eso fuera posible.

—Pues lo es.

Se levantó y recogió el portavasos vacío.

Noté la rigidez cuando se enderezó.

Pequeña.

La mayoría de la gente no la habría captado.

Yo sí.

—¿Estás bien?

—Bien.

—Te has movido raro.

—Lesión vieja.

—¿Qué lesión?

Se dirigió hacia la puerta.

—Come.

—Eso no es una respuesta.

—No.

—Grant.

Miró por encima del hombro.

—Termina el desayuno y después me interrogas.

—Trato hecho.

Desapareció en el pasillo.

Miré el sándwich.

Bien.

Lo terminé.

Cuando salí veinte minutos después, duchada y vestida con pantalones cortos holgados y una camiseta de tirantes grande, Grant estaba junto a la encimera de la cocina, trabajando en su portátil.

Mi compañero de piso Miles apareció de su habitación al mismo tiempo, con el pelo aplastado por un lado.

Parpadeó mirándome.

Luego a Grant.

Luego a mí otra vez.

—¿Por qué hay gente despierta?

—Son las doce y media —dijo Grant.

Miles hizo una mueca.

—No me juzgues con tu mentalidad militar.

—Eso no era mentalidad militar.

—Toda tu presencia es mentalidad militar.

Me reí.

Miles señaló a Grant.

—Y tú. Sea cual sea el romance de cuartel que esté pasando en este apartamento, por favor, hacedlo en silencio hasta las dos.

Se me subieron los colores.

—No hay ningún romance.

Grant no reaccionó.

Eso me molestó.

Miles nos miró entornando los ojos.

—Claro.

—Vuelve a la cama.

—Con mucho gusto.

Abrió el frigorífico, bebió zumo de naranja directamente del cartón y desapareció en su habitación.

Grant lo observó marcharse.

—¿Siempre hace eso?

—Sí.

—Es asqueroso.

—Ya conoces a Miles.

—Cierto.

Me apoyé en la encimera.

—Bueno. La lesión.

Grant cerró el portátil.

—Te acordaste.

—Siempre me acuerdo de todo.

Me lanzó una mirada.

—¿Qué?

—Nada.

—Dilo.

—Olvidaste una cita entera la semana pasada.

—Eso no fue olvidar. Fue un desacuerdo con el calendario.

—¿Con la realidad?

—Exacto.

Grant negó con la cabeza.

—Mi espalda. Eso es todo.

—¿Del ejército?

—Sí.

—¿Qué pasó?

Su expresión se cerró.

No de forma dramática.

Lo reconocí porque yo hacía lo mismo.

—Nada interesante.

Eso significaba algo terrible.

Lo dejé pasar.

Por ahora.

Mi teléfono vibró con un recordatorio.

Suspiré.

—¿Qué?

—Necesito grabar.

—¿Aquí?

—Sí.

Grant asintió.

—No hay problema.

Eso fue todo.

Volvió a abrir su portátil.

Me quedé ahí, sin moverme.

—¿Qué?

—Esperaba que preguntaras qué tipo de vídeo.

—Me lo dirás si es relevante.

Ahí estaba otra vez.

Respeto.

Confianza.

No sabía qué hacer con eso.

—Vídeo de baile.

—Vale.

—Barra.

—Sé que haces barra.

—Me buscaste.

—Gajes del oficio.

De repente recordé nuestra discusión del día anterior durante el desayuno, cuando Grant había dicho que me había investigado. En ese momento lo había tomado como un juicio.

Quizás no lo había sido.

O quizás parte sí.

—¿Viste mi página de suscripción?

Levantó la vista.

—Revisé lo que estaba disponible públicamente.

—Eso no es una respuesta.

—Sé qué tipo de contenido produces.

El calor en mi rostro se intensificó.

Mi página de suscriptores no era pornografía, exactamente. Estaba en ese territorio deliberadamente provocador, pensado para convencer a la gente de pagar más a cambio de menos ropa y transmisiones privadas.

Crucé los brazos.

—¿Y?

—¿Y qué?

—Tienes una opinión.

—Todo el mundo tiene opiniones.

—La tuya.

Grant cerró el portátil de nuevo.

Por lo visto, habíamos entrado en territorio peligroso.

—Creo que se te da bien crear audiencia.

—Qué diplomático.

—Es verdad.

—Crees que es basura.

—No.

—Dudaste.

—Estaba intentando no meter la pata.

—Lo que significa que piensas algo.

Suspiró.

—¿Quieres oírlos?

—Sí.

—Creo que tu carrera te obliga a vender acceso a ti mismo, y a veces me pregunto si la gente que te rodea recuerda que hay una persona detrás de lo que compra.

No era lo que esperaba.

Mi respuesta defensiva se quedó a medias.

Grant continuó.

—No me importa lo que lleves puesto. No me importa si bailas en ropa interior o publicas fotos sin camiseta o coqueteas con una cámara. Eres adulto. Pero la gente parece creer que pagar por contenido le da derecho a todo lo que eres. Esa parte me molesta.

Me lo quedé mirando.

Lo que sentía en el pecho no era exactamente alivio.

Era demasiado complicado.

—Ayer dijiste que no entendías por qué a la gente le pagan tanto por fotos.

—No lo expresé bien.

—Sonaste crítico.

—Probablemente lo fui.

La respuesta honesta me molestó menos que una excusa.

—Pero estoy aprendiendo.

Aparté la mirada.

—Bien.

Grant asintió.

Debería haberme quedado ahí.

Pero en lugar de eso, pregunté:

—¿No crees que soy un idiota desesperado por llamar la atención?

Frunció el ceño.

—No.

—¿Y las fiestas?

—Creo que sales de fiesta demasiado.

—¿Drogas?

—Creo que estás en una situación peligrosa con ellas.

—¿Sexo?

La mirada de Grant se afiló.

Me encogí de hombros con fingida indiferencia.

—Me investigaste. La gente habla.

Un destello de comprensión le cruzó el rostro.

—Levi.

—Olvídalo.

—No.

Había una seriedad en su tono para la que no estaba preparado.

Me aparté del mostrador.

—Tengo que grabar.

—No te estaba llamando nada.

—No he dicho que lo hicieras.

—Tu cara sí.

Casi me río de que me devolvieran mi propia frase.

Casi.

Grant se apartó del mostrador, pero no se acercó.

—No me importa con cuántas personas te hayas acostado.

—Genial.

—Me importa si estuviste seguro.

—Maravilloso.

—Y si tomabas esas decisiones porque querías o porque intentabas no sentir algo.

Eso dio demasiado en el blanco.

Me di la vuelta.

—¿Ves? Eso es exactamente a lo que me refiero.

—¿Qué?

—Todos hacéis esto.

—¿Todos quiénes?

—Tú. Noah. Mateo. Todos. Cogéis todo lo que disfruto y lo convertís en prueba de que en el fondo me estoy desmoronando.

—Yo no he dicho eso.

—Lo insinuaste.

—Pregunté si...

—No, me analizaste.

El pulso me martilleaba.

La expresión de Grant se endureció, más por frustración que por ira.

—Estaba intentando entenderte.

—No necesito que lo entiendas todo.

—Bien.

—No, no está bien. No puedo bailar sin que te preguntes si me estoy exigiendo demasiado. No puedo ir a una fiesta sin que todos asuman que voy a recaer. No puedo acostarme con nadie sin que alguien decida que estoy llenando un vacío emocional.

—No dije eso.

—No hizo falta.

Odiaba lo vulnerable que sonaba mi voz.

Grant guardó silencio.

Cogí el trípode y lo llevé hacia la zona despejada junto a las ventanas.

—Levi.

—No.

Lo respetó.

Lo que, de algún modo, me enfureció aún más.

Empujé los muebles con más fuerza de la necesaria, coloqué la cámara y conecté el altavoz.