Capítulo 31 #2

—No va a acabar con tu carrera —insisto, aunque ninguno de los dos se lo cree—. Y aunque así fuera, el hockey no es lo único que se te da bien. Eres inteligente, eres un buen líder, eres… —Busco algo más—. Razonablemente presentable, con ese aire de cara de rata que tienes.

Eso le arranca una risa de verdad.

—Gracias por la charla motivacional, entrenadora.

—Cuando quieras. —Sonrío—. Y aunque el hockey siga siendo lo que quieres hacer, tiene que haber opciones para aplazar la graduación o ampliar la elegibilidad o algo así, ¿no? ¿Puedes hablar con tu entrenador?

Y con eso, veo la esperanza encenderse de nuevo en sus ojos.

—Eres bastante lista, para ser novata —dice—. Conozco a un tipo que consiguió hacer algo parecido…

—Pues ahí lo tienes. —Sonrío de oreja a oreja—. Puede que tengas que compartir campus conmigo un año más. Pero primero recupérate, y luego ya lo resuelves.

Mike asiente pensativo y señala mi bloc de dibujo.

—Quiero hablar de otra cosa. Déjame ver lo que el Galán y tú han estado creando.

—No lo llames así —me quejo, pero estoy sonriendo mientras tomo el bloc de dibujo. Lo abro por donde creo que deberían estar los bocetos del proyecto y me detengo—. Qué raro.

—¿Qué?

—Estos no son… —Paso varias páginas, cada vez más confundida—. No reconozco estos dibujos.

—¿Me estás diciendo que no sabes lo que hay en tu propio cuaderno? —Mike levanta una ceja.

—No, quiero decir… —Miro más de cerca el estilo de los bocetos—. Creo que Declan me ha dado su cuaderno en lugar del mío sin querer. Usamos la misma marca, pero su estilo es… —Recorro con el dedo una línea particularmente decidida—. Diferente al mío. Más audaz y seguro.

—Déjame ver —dice Mike, extendiendo la mano. Dudo, sintiendo que estoy invadiendo la privacidad de Declan, pero le paso el cuaderno.

Mike pasa unas cuantas páginas antes de detenerse, las cejas subiéndosele de golpe.

—Vaya, joder.

—¿Qué? —Me inclino hacia delante, intentando ver qué le ha llamado la atención.

Gira el cuaderno hacia mí.

Se me corta la respiración.

Soy yo.

Página tras página de bocetos rápidos y hábiles de mi cara. Algunos son solo la curva de mi mejilla o la línea de mi mandíbula; otros son retratos más completos que capturan expresiones que apenas reconozco como mías. Cada uno tiene una fecha en la esquina inferior, con la letra pulcra de Declan.

—Este es de la noche de la fiesta de fraternidad —dice Mike, señalando la fecha—. Ya sabes, la noche que lo conociste.

No puedo hablar. Los bocetos son preciosos; capturan partes de mí que yo nunca me he visto: una intensidad callada, una reflexión, incluso un destello de picardía en la curva de mi sonrisa. No sabía que alguien me viera así, mucho menos Declan, y está claro que lo hacía desde el primer minuto.

Mike suelta una carcajada.

—Hijo de puta.

—¿Qué?

Pasa a otro boceto: este de mí riéndome, con la cabeza echada hacia atrás. Algo en su expresión se suaviza.

—De verdad te quiere, ¿eh?

La pregunta, tan simple, me golpea más fuerte de lo que esperaba.

—Sí —digo en voz baja—. Creo que sí.

La morfina parece estar haciendo efecto de verdad ahora; los párpados de Mike se van cayendo.

—Se ha estado matando en la pista, ¿sabes?

—¿Qué quieres decir?

—Que se ha dejado el alma jugando, intentando que yo quedara bien delante de los ojeadores, aunque a él le da igual que el ojeador lo quiera a él. —La voz de Mike se arrastra un poco—. Ya ni siquiera quiere ser profesional. Quiere ser artista.

Parpadeo, procesando esta información nueva.

—¿Cómo sabes que no quiere ser profesional?

—Me lo dijo. —Mike agita la mano vagamente—. La noche de nuestra pelea. Dijo que no iba a ir a la NHL. Que esta era su última temporada.

Mi mente se acelera, intentando encajar esta nueva pieza del rompecabezas en lo que sé de Declan.

Cómo se le ilumina la cara cuando habla de arte.

Que siempre está dibujando. Cómo a veces parece desconectado de las conversaciones sobre hockey, como si estuviera allí en cuerpo pero con la cabeza en otra parte.

—Ha sacrificado tiempo haciendo lo que quiere —arte— por ayudarme —continúa Mike, con las palabras empezando a enredársele—. Y yo he sido un auténtico capullo con él.

La certeza me envuelve como una manta cálida. Declan ha estado dejando de lado sus propios sueños, sus propias pasiones, para ayudar a mi hermano. Para apoyarlo, incluso cuando Mike ha estado en su peor momento.

Eso es… eso es amor, en su forma más pura.

—Ve a buscar a Dec —dice Mike con los ojos completamente cerrados—. Dile que lo perdono. Pero me reservo el derecho de darle una patada en los huevos si alguna vez te hace daño.

Me río, aunque la emoción me aprieta la garganta.

—Le transmitiré el mensaje. Con ligeras correcciones.

—Sin correcciones. —Su voz es apenas un susurro—. Las palabras… exactas…

Y se queda dormido.

Me quedo ahí un largo rato, mirando la evidencia de los sentimientos de Declan por mí: sentimientos que existían antes del drama, las peleas y las complicaciones. Mis dedos recorren las líneas de mi cara tal como él la vio aquella primera noche, la noche en que todo cambió para los dos.

La noche en que ambos fuimos más allá de las líneas.

Saco el teléfono y le envío un mensaje rápido a Declan:

Mike está despierto. Quiere verte.

Dudo un momento y añado:

Tengo tu cuaderno de bocetos, y me debes unas cuantas explicaciones, Romeo.

Miro a mi hermano dormido, con la cara relajada de una forma que no he visto en meses. Después miro el cuaderno otra vez, la imagen de mí misma vista a través de los ojos de Declan, y veo a una mujer con fuerza, profundidad y pasión, con todo el futuro por delante.

Es bonito, pero ahora, al menos, no necesito que nadie me valide.