Capítulo 30 #2

La voz del entrenador me espabila. El centro rival viene lanzado, y estoy fuera de posición. Giro bruscamente, apenas consiguiendo meter el palo en la trayectoria del disco cuando pasa silbando. La deflexión se la manda a Linc, que sale disparado por el hielo, despejando desde la defensa.

Los siguientes minutos son un borrón de movimiento. Su defensa se ha cerrado, haciendo más difícil encontrar pases limpios. Mike merodea cerca de su línea azul, con los brazos en alto, pidiendo el disco. Está libre, una oportunidad perfecta, pero algo en su postura no me cuadra.

Dudo una fracción de segundo de más.

—¡Andrews! ¡Muévete! —brama el entrenador.

Lanzo el pase, más fuerte de lo que pretendía y más abierto a la derecha de lo que debería. En el momento en que sale de mi palo, sé que es malo. Pero Mike ya se ha comprometido, lanzándose a por él, estirando el cuerpo de una forma que hace que a mí me griten los músculos por simpatía.

El patín se le engancha en un filo y el tobillo derecho se le tuerce en mal ángulo.

El sonido que le sale de la garganta no es humano: es primitivo, crudo, el tipo de ruido que silencia un pabellón entero en un instante. Es una mezcla de dolor, rabia y frustración, y mientras el disco se desliza olvidado, Mike se desploma sobre el hielo aferrándose a la parte baja de la pierna.

Joder.

Me muevo antes de darme cuenta, patinando a toda velocidad hacia él. El silbato del árbitro atraviesa el silencio para detener el juego, estridente e insistente, pero apenas lo registro. Todo en lo que puedo concentrarme es en la cara de Mike, contorsionada de agonía, pálida como el hielo bajo él.

—No te muevas —le digo, dejándome caer de rodillas—. Viene el fisio.

Los ojos de Mike encuentran los míos, abiertos de pánico más que de dolor.

—¿Cómo de malo? —jadea.

Echo un vistazo hacia abajo e inmediatamente deseo no haberlo hecho. El tobillo está doblado en un ángulo antinatural, ya hinchándose visiblemente dentro del patín. Esto no es un esguince. Esto es mucho, mucho, mucho peor.

—Es... —empiezo, pero la voz se me apaga cuando un movimiento en las gradas me llama la atención.

Lea está corriendo, no hacia la salida como haría la mayoría, sino escaleras abajo directo hacia el hielo. Su cara es un espejo del pánico de Mike, y antes de que ningún guardia de seguridad pueda detenerla, ha saltado la valla y se desliza sobre el hielo con sus zapatillas.

—¿Qué ha pasado? —exige, dejándose caer junto a su hermano—. ¿Mike?

Intenta hablar pero solo le sale un gemido estrangulado, mientras el equipo médico converge a nuestro alrededor, los bolsos de material repiqueteando sobre el hielo. Los árbitros trabajan para mantener a los jugadores a distancia.

—Necesitamos espacio, Andrews. —Robbie, nuestro fisio, me ladra mientras se arrodilla junto a Mike, las manos explorando el tobillo—. Por favor.

—¿Está roto? —pregunta Lea, con un hilo de voz.

Las manos del fisio examinan la pierna de Mike con cuidado.

—Necesitaremos radiografías —dice al fin, que en código de fisio significa «sí, absolutamente, roto a más no poder».

Mike cierra los ojos un instante, la mandíbula tan apretada que me preocupa que se vaya a partir algún diente. Cuando los abre de nuevo, la resignación vacía en su mirada me golpea como una carga.

Sabe exactamente lo que esto significa. Lo que está perdiendo ahora mismo.

—¡Camilla! —El fisio se gira hacia el banquillo, cruzando la mirada con el entrenador Barrett y negando con la cabeza—. ¡Necesito una camilla!

—No —dice Mike entre dientes—. Puedo... —Intenta moverse y se queda rígido de dolor al instante.

Lea le agarra la mano y se la aprieta con fuerza.

—Deja de ser un terco de mierda por una vez en tu vida.

A pesar de todo, un amago de sonrisa le cruza la cara a Mike.

—Dice la que tiene el cinturón de la terquedad.

—Es de familia —contraataca, pero la voz le tiembla.

La camilla llega y, con cuidadosa coordinación, suben a Mike. No emite ningún sonido, pero lo blanco de los nudillos al agarrar los laterales cuenta su propia historia sobre cuánto dolor está soportando. Lea se levanta, moviéndose con el equipo médico fuera del hielo.

Se detiene un momento al pasar a mi lado.

—No es culpa tuya —susurra, con los ojos en los míos—. Lleva semanas protegiendo ese tobillo.

Antes de que pueda responder, se ha ido, siguiendo a su hermano hacia la salida. La grada aplaude mientras se llevan a Mike, el saludo a un jugador caído, y hay una extraña tensión en el ambiente, porque todos saben que acaban de ver jugar por última vez a Mike Altman, capitán y estrella.

Es un jugador de último año con una lesión grave.

Eso significa que se acabó.

El entrenador Barrett se acerca, con el rostro sombrío.

—Dos minutos de descanso y terminamos.

—Pero... —empiezo a protestar, pero me corta.

—Él querría que ganáramos —dice el entrenador—. Lo sabes.

Lo sé. Mike se pondría furioso si tiráramos el partido por él. Pero todo en lo que puedo pensar es en el ángulo de su tobillo y la mirada en sus ojos cuando se dio cuenta de lo que significaba.

Mi pase fue malo, pero él ha estado jugando todo el partido, toda la temporada, al límite. Intentando desesperadamente ignorar la lesión y aguantar el dolor. Apostándolo todo a seguir sobre el hielo e impresionar a los ojeadores.

Y ahora le ha costado todo.