Capítulo 16 #2

Las líneas son duras, casi violentas. Ya no estoy pensando, solo sintiendo.

Dejando que la emoción en bruto fluya a través de mis dedos hasta el papel.

Antes de darme cuenta, nos he dibujado en ese baño.

No de forma realista —no estoy lista para ver eso—, sino como una explosión abstracta de líneas enredadas y formas en penumbra.

Dos cuerpos fundiéndose el uno en el otro.

Tensión y liberación.

El dibujo es caos y urgencia. Es sucio y hermoso. Trazos frenéticos de lápiz capturan manos agarrando, bocas encontrándose y cuerpos presionándose. Casi puedo oír nuestra respiración entrecortada resonando contra los azulejos del baño, y saborear la sal de su piel.

Sigo dibujando, incapaz de parar. Añadiendo tonos más oscuros, más presión. El grafito se emborrona bajo mi palma mientras trabajo más rápido, más sucio, dando forma física a la tormenta dentro de mí. Y pronto, un dibujo no es suficiente. Paso la página y empiezo otro boceto.

Pierdo la noción del tiempo mientras lleno página tras página. En una, me centro solo en nuestras caras, el momento en que mi expresión pasó del dolor al deseo. En otra, dibujo el chupetón que me dejó en el cuello, rodeado de patrones que parecen olas o llamas; no sabría decir.

Otro se convierte en una maraña abstracta de líneas que de algún modo sigue capturando la sensación de sus dedos dentro de mí, su boca sobre mí. Y cuando finalmente paro, con la mano dolorida y manchada de grafito, miro lo que he creado.

Madre mía.

Esto no son simples bocetos.

Son… intensos.

E innegablemente eróticos.

Belleza y suciedad. Lujuria e ira. Culpa y excitación. Dolor y placer. Ternura y furia. Cada emoción contradictoria que he estado sintiendo desplegada sobre las páginas en negro y gris.

Cierro el cuaderno de golpe.

No.

No voy a permitirme sentir nada real por Declan Andrews. Esto es solo atracción física —intensa, inoportuna, enloquecedora atracción física— y hay demasiadas buenas razones para no ceder.

El teléfono vibra, arrancándome de mis pensamientos en espiral.

Es Em:

10 min para comer. Sigue despejado.

Miro mis manos manchadas de grafito y el cuaderno cerrado que ahora parece peligroso, como si pudiera arder en llamas si alguien más lo viera.

Debería arrancar estas páginas y quemarlas.

Pero en vez de eso, guardo cuidadosamente el cuaderno en el cajón del escritorio, donde nadie lo encontrará por accidente.

Me pongo de pie y paseo por la habitación, con la piel de repente demasiado tirante, demasiado sensible bajo la ropa.

Todo mi cuerpo vibra con una energía inquieta que no consigo sacudirme.

Se suponía que los dibujos iban a sacármelo de la cabeza, pero en vez de eso han encendido algo, trayendo de vuelta cada caricia, cada sensación de ese baño con un detalle vívido.

—Joder —murmuro.

Me quedan diez minutos para encontrarme con Em.

Debería salir por la puerta directamente y llegar cinco minutos antes, por una vez.

O, en su defecto, darme una ducha rápida, llamar a Mike u ordenar el escritorio: hacer literalmente cualquier cosa excepto lo que estoy a punto de hacer.

Pero el eco del tacto de Declan me quema por dentro.

Los dedos me tiemblan y mi centro late con una necesidad hueca e insistente.

Diez minutos. U ocho, en realidad, porque el comedor está a dos minutos andando.

Tras un momento de vacilación, recupero el cuaderno, lo abro por el dibujo más explícito —el que captura el momento justo antes de hacerme correr, el que me haría morirme literalmente si alguien más lo viera— y lo apoyo contra la almohada con el mismo cuidado con que una madre maneja a un recién nacido.

—Solo… sácatelo del cuerpo —me digo, y mi voz suena extraña en la habitación silenciosa.

Clínica. Práctica. Como si esto fuera una tarea rutinaria que tachar de una lista, y no una indulgencia peligrosa que corre el riesgo de, una vez más, hacer que mis sentimientos y emociones exploten por los aires—. Solo… libera la tensión.

Deslizo la mano bajo la cinturilla de los leggings, debajo de las bragas, y jadeo al notar lo mojada que estoy ya. No es que esté un poco excitada: estoy prácticamente empapada. Solo de dibujar, solo de recordar. Y mis dedos se deslizan con facilidad mientras los recuerdos me golpean como una ola…

Declan entre mis piernas, su lengua caliente e insistente.

Sus dedos abriéndome, llenándome.

Cierro los ojos, perdida en las sensaciones, y después me obligo a abrirlos para mirar fijamente mi dibujo. Los trazos rudos del lápiz de alguna manera capturan a la perfección el hambre desesperada de ese momento.

Me meto dos dedos, intentando recrear la plenitud que sentí con los suyos dentro de mí. No es suficiente —ni de lejos es suficiente—, pero mi pulgar encuentra mi clítoris y una descarga eléctrica me recorre entera.

Se siente como él, pero a la vez me falta algo.

Él.

Su nombre se me escapa de los labios antes de poder evitarlo, y la vergüenza y la excitación se trenzan en mi estómago, cada una intensificando a la otra. Esto está mal. Esto está tan, tan mal. Y es increíblemente excitante.

Mi mano libre se cuela bajo la camiseta, agarrándome el pecho con brusquedad. Me pellizco el pezón, como hizo él, y después imagino que son sus dientes rozando la punta sensible, y gimo ante la punzada aguda de placer-dolor.

Muevo los dedos más rápido, presiono más fuerte, mi respiración volviéndose entrecortada. Mis caderas se arquean, buscando más fricción, más presión, más todo. El dibujo me devuelve la mirada, sus líneas caóticas capturando cómo se veía arrodillado ante mí: hambriento, intenso, lleno de deseo.

Mi talón se clava en el colchón mientras arqueo la espalda, persiguiendo la presión que se acumula dentro de mí. Estoy tan cerca ya. Demasiado cerca, demasiado rápido. Se supone que esto no debería ser tan fácil, tan abrumador.

Los recuerdos colisionan y se difuminan: la forma en que su mano acunó mi nuca cuando me besó en la cafetería, la oscuridad de sus pupilas cuando lo tomé en mi boca, la reverencia con la que trazó la curva de mi pecho.

Realidad y fantasía se funden hasta que no puedo distinguir qué partes ocurrieron y cuáles son solo deseos desesperados.

—Dios, por favor, por favor…

No sé qué estoy suplicando. ¿Que el recuerdo me deje en paz de una vez? ¿Que Declan se materialice de algún modo y termine lo que empezamos? El momento es tan confuso, ardiente y crudo como las emociones que llevan días luchando dentro de mí.

El teléfono suena —sin duda el mensaje de seguimiento de Em—, pero estoy demasiado lejos para parar ahora.

Mi pulgar traza círculos sobre mi clítoris con precisión brutal mientras bombeo los dedos más rápido, más fuerte.

Mis muslos empiezan a temblar, esa espiral apretándose en mi vientre a punto de romperse.

El calor sube desde mi centro, extendiéndose por mis extremidades como un incendio forestal. La vista se me nubla, el boceto ante mí disolviéndose en manchas de grafito mientras mis ojos pierden el enfoque. Estoy al borde, tambaleándome, el cuerpo tenso como la cuerda de un arco.

La presión se acumula hasta un pico casi insoportable, y entonces…

Me corro con su nombre en los labios, el cuerpo convulsionándose en oleadas de placer abrasador.

Las caderas se me sacuden salvajemente contra mi mano mientras recorro el orgasmo, cada terminación nerviosa cantando.

Por un instante, no hay nada más que sensación, nada más que calor y liberación y éxtasis.

Y entonces la realidad se estrella de vuelta.

Estoy sola en mi habitación de la residencia, con la mano metida dentro de los pantalones, mirando fijamente un dibujo a grafito, y mi compañera de cuarto me espera para comer. Maldiciéndome, me levanto de la cama de un salto y miro el teléfono.

Dos mensajes de Em:

¡5 minutos!

Seguido de:

Te estoy pidiendo papas fritas extra. Los carbohidratos de desamor no cuentan. De nada.

Corro al baño, me froto las manos enérgicamente y me echo agua fría en la cara encendida. Mi reflejo me devuelve la mirada: mejillas sonrojadas, pupilas todavía dilatadas, labios mordidos hasta ponerse rojos.

Me vuelvo a aplicar bálsamo labial, me bajo el jersey y me paso los dedos por los rizos alborotados. Mejor. No genial, pero mejor. Y con mejor quiero decir que probablemente hay un cincuenta-cincuenta de que mi compañera de cuarto se dé cuenta de lo que acabo de hacer.

De vuelta en mi habitación, cierro el cuaderno con cuidado y lo devuelvo a su escondite. El cuerpo todavía me pulsa con las réplicas del orgasmo, un agradable calor líquido extendido por mis extremidades.

La parte racional de mi cerebro sabe que esto no ha solucionado absolutamente nada. Si acaso, lo he empeorado: reforzando la conexión entre Declan y el placer, y alimentando la atracción que intento negar.

Pero mientras agarro la chaqueta y las llaves y salgo corriendo por la puerta, no puedo ignorar el alivio que me recorre. Por primera vez en días, mi mente se siente más despejada, los pensamientos obsesivos temporalmente silenciados.

Quizá ahora pueda sentarme frente a Em y mantener una conversación normal sin que el nombre de Declan parpadee en letras de neón detrás de mis ojos. Quizá. Pero probablemente no. Y mientras cierro la puerta con llave, un pensamiento repentino me golpea…

Mañana tengo que enfrentarme a Declan de verdad.

Sentarme frente a él.

Hablar con él.

Mirarlo a los ojos.

Después de lo que pasó en ese baño, y de lo que acaba de pasar en esta habitación.

Dios mío.

—Te juro que el comedor consigue de alguna manera hacer la pasta sobrecocida y poco hecha a la vez —dice Em mientras volvemos de comer—. Es como una violación de las leyes de la física.

—Una paradoja culinaria —coincido, metiéndome las manos en los bolsillos de la chaqueta, todavía agradablemente llena tras la comida y todavía con el subidón de mi… aperitivo—. Como los restaurantes elegantes que cobran más por menos comida…