Capítulo 13 #2

Sus ojos se entrecierran ligeramente ante mi dardo sobre el hockey, y es evidente que capta el subtexto.

—Cierto —dice, con la voz de repente rígida.

La victoria me calienta el pecho.

—Estaba pensando que podríamos dibujarnos el uno al otro, ya que no hay nadie más cerca...

Se detiene, estudiándome con una intensidad que me hace querer retorcerme.

—¿Te refieres a retratos completos?

—No, solo... —hago un gesto vago—. ¿Quizá medias caras? ¿Como en el estilo de Holly Coulis, divididas por la mitad?

Parece considerarlo y luego asiente.

—Sí, puedo hacer eso.

Mete la mano en su mochila y saca un cuaderno de bocetos de cuero desgastado, pasando páginas hasta encontrar una en blanco. Alcanzo a ver sus bocetos anteriores: un paisaje que parece la vista desde la pista de hockey, algunos estudios de figura que deben ser de nuestra clase, y entonces⁠—

Me quedo helada.

Página tras página del mismo perfil. Cada uno diferente, empezando más suave y cálido, y avanzando hacia lo oscuro y caótico. Pero hay algo familiar en todos ellos. La curva de una mandíbula, el atisbo de pelo rizado, la inclinación de la barbilla que me recuerda a...

¿Mí?

—¿Qué? —pregunta, pillándome mirando.

—Nada —digo, demasiado rápido para sonar casual—. ¿Era la modelo de la semana pasada?

—Eh, sí —dice, de repente muy interesado en encontrar el lápiz perfecto.

Mentiroso.

Pero no se lo echo en cara, porque eso sería admitir que estuve husmeando, y porque hay algo extrañamente emocionante en la posibilidad de que me haya estado dibujando. Odio la sensación blanda y cálida que me provoca el pensamiento, justo en la boca del estómago, justo encima de⁠—

—Bien. —Vuelvo en mí, parpadeando para ahuyentar los pensamientos tan jodidamente perversos—. Yo empiezo con tu lado izquierdo, tú empieza con mi derecho.

Asiente, posiciona su cuaderno de bocetos y me mira con esos ojos injustamente azules.

—Cuando quieras.

Respiro hondo y me recuesto contra el sofá, dándome un momento para estudiarlo de verdad. Es la primera vez que me permito mirarlo de verdad desde aquella noche desastrosa en el pasillo frente al apartamento de Mike. Porque cada vez que lo miro más de unos segundos, mi rabia se desvanece y yo⁠—

¡No! ¡Ahí no vamos!

Pero aunque puedo resistirme a pensar en por qué lo estoy mirando, no puedo resistirme a la acción en sí.

Sus rasgos son marcados: mandíbula definida y labios carnosos que se curvan ligeramente hacia arriba incluso en reposo.

Sus ojos son profundos bajo cejas expresivas, una de las cuales se arquea interrogante mientras continúo mi examen.

—¿Piensas dibujarme o solo mirarme? —pregunta en voz baja.

—Estoy estudiando tus proporciones —respondo con desdén—. Es lo que hacen los artistas.

—¿Ah, sí? —Hay un deje de burla en su voz—. ¿Y qué has descubierto?

—Tu ceja izquierda es ligeramente más alta que la derecha —digo, complacida con lo clínica que sueno—. Y tus orejas no son perfectamente simétricas.

—Guau. De verdad que sabes cómo hacer sentir especial a un chico.

—Solo estoy siendo observadora.

—Observadora —repite, y juro que sus ojos se oscurecen ligeramente—. Claro.

—¿Qué? —Lo fulmino con la mirada.

Ladea la cabeza, la mirada deslizándose por mis rasgos.

—Tus labios son un poco más llenos del lado derecho. Tu ceja izquierda tiene una cicatriz diminuta que la cruza, justo ahí. —Se señala su propia ceja para demostrarlo—. Y cuando te concentras mucho, se te forma un pequeño pliegue justo entre los ojos.

Se me corta la respiración. No me había dado cuenta de que me había estado observando tan de cerca.

—¡Cállate, eso no es cierto!

—Vas a necesitar bótox cuando seas mayor... —Su voz es burlona, cálida... y su cara se ilumina, desterrando la oscuridad que lleva semanas ahí.

Y, por primera vez desde la cafetería, me arranca una media sonrisa.

—Sin alma y voy a necesitar inyecciones... genial...

Algo cambia en el aire entre nosotros, cargado y peligroso.

Bajo la mirada al cuaderno de bocetos, con el corazón martilleándome mientras empiezo a dibujar la curva de su mandíbula.

Trabajamos en silencio durante varios minutos, los únicos sonidos el suave rascar del lápiz contra el papel y nuestra respiración, que parece antinaturalmente fuerte.

Dibujarlo se siente íntimo de una manera para la que no estaba preparada.

Cada trazo captura alguna verdad esencial sobre él: la terquedad de su boca y la intensidad en sus ojos.

Al concentrarme en estos detalles, me estoy admitiendo a mí misma lo de cerca que lo he estado observando, lo consciente que he sido de su presencia todo este tiempo.

Su lápiz se mueve con una gracia sorprendente para alguien con manos tan grandes.

Me descubro observando sus dedos más de lo que debería, recordando cómo se sintieron contra mi piel esa noche afuera de mi residencia, cómo no puedo dejar de soñar con cómo se sentirían recorriendo otros lugares de mi cuerpo. ..

—Deja de moverte —murmura, sin levantar la vista de su página.

—No me estoy moviendo.

—Tu respiración cambió. Hace que tus hombros se muevan.

¿De verdad ha estado prestando tanta atención a mi respiración?

El pensamiento envía una oleada de calor por todo mi cuerpo...

—Perdón —digo, obligándome a respirar lenta y acompasadamente.

Cuando vuelvo a levantar la mirada, me observa con una intensidad que me eriza la piel.

Hay algo casi depredador en su mirada, como si pudiera ver a través de mí —a través de mi ropa y mis bragas, más allá de toda mi rabia y mi actitud defensiva, más allá de todo el dolor que me causó él y que me causó Chris. ..

Hasta el deseo de debajo.

Y, con un perfecto sentido de la oportunidad (¡no!), jadeo un poco cuando extiende la mano y me pone los dedos en la barbilla, levantándola un poco más.

Su toque es ligero, clínico incluso, pero mi piel hormiguea como si me hubiera marcado a fuego.

Cada terminación nerviosa de mi cuerpo parece redirigirse a ese único punto de contacto.

—Inclínala un poco —dice, con la voz grave—. Ya casi termino con la curva.

Me arden las mejillas, un calor que se extiende rápidamente por todo el cuerpo, y de pronto soy consciente de una humedad... un palpitar... entre mis muslos.

¡Houston, tenemos un problema!, me grita mi mente. ¡Dibuja! ¡Maldita sea!

Intento quedarme quieta para él, mientras simultáneamente lidio con mis sentimientos —esos sentimientos— e intento terminar mi boceto.

Mis ojos se fijan en su boca mientras dibujo, pero luego mi mirada baja, a zonas de su cuerpo en las que se supone que no debería estar fijándome ahora mismo.

A sus hombros: músculos amplios y redondos a los que me aferré mientras me robaba el aliento con ese beso.

A sus manos: fuertes, callosas y sin embargo suaves, las mismas que me agarraron y me atrajeron hacia él.

A su pecho, que se sintió tan bien presionado contra mí.

A su entrepierna, que⁠—

¡Dios mío, para!

Me sacudo, arrancando la mirada para concentrarme en mi dibujo. Los siguientes minutos son un desastre de arranques y paradas y una cantidad vergonzosa de borrones mientras intento capturar sus rasgos sin perderme en ellos.

Pero al final encuentro mi ritmo, y el lápiz se convierte en una extensión de mi mano, moviéndose por el papel con una confianza nueva. Me pierdo en el trabajo, en el desafío de capturar los planos sutiles de su cara.

Cuando vuelvo a mirar el reloj, me sobresalta descubrir que ha pasado una hora, porque se sintió como unos pocos minutos. Declan ha dejado el lápiz, aparentemente terminado, y simplemente me está mirando.

—¿Intercambiamos? —sugiere, extendiéndome su cuaderno de bocetos.

—Bueno —digo, con una confianza que no siento.

Se me aprieta el estómago con una mezcla de anticipación y temor. Le entrego el mío con cuidado de no dejar que nuestros dedos se toquen —no sea que eso desencadene toda una nueva reacción en cadena de sentimientos— y tomo el suyo.

Se me escapa el aire cuando veo lo que ha creado.

Soy yo, pero no del todo yo. Es más y menos que yo a la vez.

Ha dibujado mi perfil con tal atención al detalle que me quedo atónita. Sí, el dibujo es abstracto, con líneas más atrevidas de las que yo usaría, pero ha clavado la forma de mi boca y la curva de mi barbilla.

Incluso con la mitad de mi cara, lo ha capturado todo.

La pieza está llena de pasión, destreza y estilo. Hay vida en ella, una vibración que parece pulsar desde la página. Me hace lucir... hermosa, pero no de la manera convencional. Hermosa de una forma feroz y sin disculpas.

Como pintaba mi abuela.

—Declan —digo, con los ojos todavía fijos en el boceto—. Esto es increíble...

Levanto la mirada hacia él, sintiéndome blanda y vulnerable, pero la sensación se evapora al instante. Sus ojos están en mi dibujo de él, el ceño fruncido, entrecerrando los ojos mientras lo estudia de cerca. Se me hunde el corazón mientras observo su expresión.

La leve caída de su boca.

La arruga que se profundiza entre sus cejas.

Es la misma expresión exacta que tenía en clase cuando escribimos las críticas del trabajo del otro. La misma mirada que acompañó los comentarios que han perseguido todos mis intentos de crear desde entonces.

—Lo odias —digo, una conclusión, no una pregunta, con la voz más pequeña de lo que me gustaría.

No responde de inmediato, todavía examinando el boceto con esa mirada crítica, y mi ansiedad se dispara. De repente, me siento peor que aquel momento en que descubrí que Declan me mintió, y peor que el momento en que me entregó su crítica hiriente.

Porque esto, mirarlo juzgar mi trabajo en silencio, es un tiro de gracia a mi alma.

—Olvídalo —suelto, metiendo mis cosas en la bandolera—. Olvida todo esto. Olvida el proyecto, olvida la clase. Tomaré dibujo al natural el próximo semestre. Todavía estoy dentro del plazo de cambio de asignaturas. Tú solo tendrás que decirle a la profesora Lucas que te busque otro compañero...

Me doy la vuelta y me voy.

Para siempre.

Soy vagamente consciente de que me llama, más alto de lo aconsejable en una biblioteca, pero ya atravesé la puerta y estoy en el pasillo. Se me nubla la visión —lágrimas estúpidas amenazando con caer— mientras busco algún lugar donde escapar.

No soporto escuchar su crítica, no ahora, no cuando por fin estaba empezando a sentir que tal vez podía crear algo mínimamente valioso otra vez, y empezando a sentir eso por él una vez más.

Solo necesito escapar.

La puerta más cercana es un baño individual. Agarro la manija, lista para meterme dentro y atrincherarme, cuando de repente su mano cubre la mía sobre la manija. En un solo movimiento fluido, me empuja adentro, cerrando la puerta detrás de nosotros.

El clic del cerrojo resuena en el espacio diminuto.