Capítulo 13

trece

LEA

Estoy esperando a Declan en la biblioteca del Attic, y es ridículo cuántas veces he reorganizado mis lápices. Primero por color, luego por largo, y ahora los estoy ordenando según lo triste que me pondría perder cada color si lo partiera por la mitad en un arranque de rabia o frustración contra él.

Mi pierna no para de temblar. Presiono la palma contra la rodilla para detenerla, pero en cuanto retiro la mano, empieza otra vez como si tuviera su propio sistema nervioso.

Lo cual, sinceramente, justo. Todo mi cuerpo ha sido un desastre desde que la profesora Lucas decidió que seríamos la pareja perfecta.

Reviso el teléfono otra vez. Lleva oficialmente diecisiete minutos de retraso, que son diecisiete minutos que he pasado aterrada de que, cuando llegue el momento de completar este proyecto con él, lo que produzca sea una mierda total. Su crítica no debería afectarme tanto, pero lo hizo.

La papelera de mi cuarto está desbordada de bocetos arrugados, cada uno abandonado en el instante en que sus palabras se cuelan de vuelta en mi consciencia. No puedo ni terminar un simple estudio de figura sin escuchar su voz y perder la confianza al instante.

Jugueteo con mi estuche de lápices, abriéndolo y cerrándolo por cuarta vez. Esto es estúpido. Yo soy estúpida por dejar que su crítica me afecte. Mi abuela se horrorizaría —me diría que canalizara esa rabia en mi arte, que lo hiciera feroz y sin disculpas.

Y luego está lo otro.

Eso en lo que intento desesperadamente no pensar.

Los sueños.

Con él.

Ya fue bastante malo cuando me dio su abrigo aquella noche a la salida del edificio de Bellas Artes.

El peso sobre mis hombros, su olor envolviéndome como un abrazo.

Pero mi subconsciente ha tomado ese momento y ha echado a correr, creando escenarios que me hacen despertar acalorada y enredada en las sábanas.

El sueño de anoche fue particularmente vívido: Declan empujándome contra su caballete, sus dedos manchados de carboncillo dejando marcas en mi ropa y en mi piel mientras me desnudaba.

Sus manos calientes entre mis muslos, diciéndome que «no me moviera» mientras «estudiaba mi forma», acariciándome el clítoris. ..

Me desperté con la mano ya entre las piernas, las sábanas húmedas de sudor.

Y no era la primera vez.

Antes de eso, fue él inclinándome sobre un escritorio en el aula vacía, sus manos agarrándome las caderas con tanta fuerza que me dejaban moretones con forma de pulgar mientras me penetraba por detrás, susurrándome al oído que el mejor arte nace de lo sucio y el dolor...

Estos sueños llevan ocurriendo con una regularidad frustrante, y todos terminan igual: conmigo corriéndome tan fuerte que todo mi cuerpo tiembla, solo para despertar sola, dolorida e insatisfecha.

Pero lo más frustrante es que estas fantasías han invadido mis horas de vigilia, dominando mis pensamientos a cada minuto del día. Estoy sentada en clase y de repente me pregunto cómo se vería Declan desnudo.

¿Tendrá el pecho cubierto del mismo vello castaño claro que le crece en los antebrazos?

¿Sus abdominales tonificados por el hockey tendrán esa V perfecta que desaparece dentro de los vaqueros?

Y su polla... ¿será tan impresionante como el bulto que sentí apretado contra mí cuando nos besamos?

¡Argh!, grito en silencio. ¡Esto es completamente inaceptable, Lea!

Porque estoy enojada con él.

Necesito estar enojada con él.

La rabia es segura. La rabia no lleva a que te rompan el corazón en Europa con chicos guapos de ojos azules que tienen novias secretas.

La rabia significa que no me van a hacer daño otra vez si abro la puerta a la posibilidad y la atracción solo un poco, solo para que me la cierren de un portazo en la⁠—

La puerta de la escalera se abre con un chirrido, arrancándome de mis pensamientos, y ahí está él, mirando el teléfono, completamente ajeno a mi existencia o al hecho de que lleva casi veinte minutos de retraso. Por un momento, puedo mirarlo sin que se dé cuenta, y⁠—

Maldito sea.

Tiene el pelo todavía mojado de lo que debe haber sido una ducha reciente, los mechones oscuros atrapando la luz. Sus mejillas están sonrojadas por el frío de afuera, la punta de la nariz ligeramente rosada. Lleva una camiseta térmica gris que se le pega al torso como una segunda piel.

Es como si lo hubieran diseñado en un laboratorio específicamente para atormentarme.

Y madre mía, cómo quiero dibujarlo.

Bajo la mirada de golpe al cuaderno de bocetos justo cuando él levanta la vista, fingiendo que he estado absorta en mi trabajo.

No es que haya nada en lo que estar absorta: la página está vergonzosamente en blanco porque he estado totalmente consumida por pensamientos sobre él y el miedo a su crítica.

Desde hace días.

—Ey —dice, dejándose caer en la silla frente a mí—. Perdona por llegar tarde. El entrenador nos retuvo para acondicionamiento extra.

Su voz es más ronca de lo habitual, como si hubiera estado gritando, y hay un cansancio alrededor de sus ojos que antes no estaba. A pesar de mi empeño en seguir enojada, algo incómodo se retuerce en mi pecho. Algo que se parece demasiado a preocupación, y que aplasto de inmediato.

—Da igual —mascullo, sin mirarlo a los ojos, pero intentando proyectar la vibra de «estoy enojada contigo pero digo que está bien»—. Empecemos de una vez.

—¿Segura que estás bien? —pregunta, y la preocupación genuina en su voz me da ganas de gritar.

—Estoy bien, Declan —le suelto, más brusca de lo que pretendía—. Solo quiero terminar con esto de una vez.

Se queda callado, y me arriesgo a levantar la mirada.

Me observa con esos intensos ojos azules, como si intentara resolver un rompecabezas.

Una gota de agua cae de su pelo a la clavícula y se desliza bajo el cuello de su camiseta.

Sigo su recorrido hasta que me doy cuenta de lo que estoy haciendo y aparto la mirada de golpe.

—Mira —dice tras un momento—, sé que esto no es ideal para ninguno de los dos, pero tenemos que hacer que funcione.

Siento que me mira, que quiere decirme más, pero no quiero que lo diga. Así que abro mi bandolera y saco un cuaderno de cuero con pestañas de colores asomando en distintos ángulos. Paso a una página marcada con un pósit amarillo brillante.

—He estado pensando —digo, adoptando un tono profesional— que deberíamos probar estilos diferentes para cada uno de los cinco dibujos antes de decidirnos por uno para el final.

Levanta una ceja.

—¿Estilos diferentes?

Asiento.

—Para los dos primeros, podríamos imitar las técnicas de Surdam y Gordon.

Declan me mira como si me hubiera salido una segunda cabeza.

—¿Qué? —pregunto, poniéndome a la defensiva, toda erizada otra vez.

—Eh, es solo que... —Se remueve en la silla—. ¿Cómo sabías que son mis favoritos?

Se me calienta la cara.

—Me lo dijiste. En la cafetería —digo, como si fuera obvio.

Frunce el ceño.

—Eso fue hace dos semanas.

—¿Y? —digo, levantando la barbilla—. Escucho a mis amigos...

—Aparentemente. —Una sonrisa le tira de las comisuras—. ¿Ahora somos amigos?

—No, es que yo creía que lo éramos —digo, fría—. Porque a mis amigos también les digo la verdad...

Se desinfla visiblemente.

—Genial.

Sigo antes de detenerme a pensar en cómo ese amago de sonrisa me dio un vuelco en el estómago.

—Para la tercera pieza, pensé que podríamos probar con Holly Coulis...

—Sus colores atrevidos y líneas limpias serían un buen contraste... —dice, con la voz plana, casi triste—. Tu favorita, ¿no?

—Da igual —digo. No debería parecerme encantador que los dos recordemos nuestra conversación con tanto detalle—. No era tan difícil de recordar.

Se inclina hacia adelante, codos sobre la mesa.

—¿Y los dos últimos dibujos?

Saco otra hoja con código de colores.

—Bueno, yo⁠—

—Déjame adivinar —me interrumpe—. ¿También tienes esos planeados?

—¿Qué tiene de malo estar preparada? —me erizo—. Mejor que improvisar.

Se encoge de hombros.

—Tal vez para los dos últimos podríamos simplemente... ¿hacer lo que nos nazca?

—«Hacer lo que nos nazca» no es exactamente un plan.

—No todo necesita una hoja de ruta detallada, Lea. —Golpea mi cuaderno con el dedo—. A veces tienes que ser menos estricta con tu arte, dejarlo respirar un poco.

—¿Y tú cómo vas a saber lo que necesito hacer con mi arte? —Las palabras salen más afiladas de lo que pretendía.

No se inmuta.

—Me lo dijiste tú. En la cafetería. Dijiste que te gustaría ser más espontánea y arriesgarte más... como tu abuela...

Sus palabras aterrizan como un gancho al mentón, y siento algo cálido e incómodo floreciendo en mi pecho.

Y, de repente, mi muro de rabia cuidadosamente construido desarrolla una grieta diminuta.

Es desorientador darme cuenta de que no estaba simplemente haciendo conversación educada esa noche —estaba escuchando y le importaba lo suficiente como para recordar.

—Bien —digo, bajando la mirada a mis notas—. Para los dos últimos, podemos abrazar el caos, arriesgarnos, y hacer lo que «nos nazca».

—Trato hecho. —Extiende la mano por encima de la mesa.

Dudo antes de tomarla. Su palma está caliente y ligeramente callosa, su agarre firme pero suave.

El contacto envía una descarga por mi brazo que no tiene nada que ver con la electricidad estática y todo que ver con los sueños que he estado teniendo.

Y si fuera de las que apuestan, apostaría a más sueños esta noche. ..

Cuando retiro la mano, los dedos me hormiguean. Los cierro en un puño debajo de la mesa.

—Bueno —dice, afortunadamente ajeno a mi tormenta interna—, empecemos...

—¿Ahora? —digo, sorprendida por su entusiasmo—. Eh, bueno, ¿unas rondas de práctica?

—¿Rondas de práctica? —Frunce el ceño—. ¿Para una pieza de práctica?

—Sí. ¿Por qué no?

—Porque eso es redundante —dice con un asomo de diversión—. No se practica para la práctica.

—No veo qué tiene de ridículo —argumento, con la irritación asomando—. Tú probablemente pasas horas en el hielo fuera del entrenamiento de verdad. Jugando hockey, ¿no?