Capítulo 11 #2

—Esto es un proyecto de dos personas —digo—. No puedes decidir todo unilateralmente. Puede que no quiera hacer noches. Puede que odie el carboncillo.

—¿Lo odias?

—¿Qué? —digo.

—¿Odias el carboncillo?

Tardo un latido de más en responder.

—Sí.

Se le curvan ligeramente los labios.

—No, no lo odias.

—¿Y tú cómo lo sabes? —le desafío, envolviéndome más en su abrigo.

—Tu bolso. —Señala mi bandolera, donde se ve el borde de mi estuche de carboncillos—. Son los mismos que uso yo. Son caros…

Se me suben los colores a las mejillas, a pesar del frío.

—Vale. No odio el carboncillo. Pero esa no es la cuestión.

—¿Entonces cuál es?

—La cuestión es… —inspiro hondo— que esto no va solo de ti. Yo también necesito hacerlo bien en este proyecto.

Declan suelta un resoplido frustrado, creando una pequeña nube en el aire frío entre nosotros.

—Mira, de verdad que necesito esto, ¿vale? La profesora Lucas me estaba considerando para el seminario selectivo, y después de lo que pasó entre nosotros en clase…

—¿Después de que destrozaras mi trabajo, quieres decir? —No puedo resistirme al golpe bajo, cruzando los brazos sobre el pecho—. ¿Esa clase?

—Después de nuestro… desacuerdo —dice con cuidado, ignorando mi puya—, mis posibilidades se vieron seriamente afectadas. Este proyecto es mi forma de volver a congraciarme con ella.

Algo dentro de mí se rompe.

Durante un momento, de hecho me había dado pena, con su cojera y sus ojos cansados.

¿Pero ahora?

A la mierda con él.

Declan el Imbécil, desde luego.

—¿Me estás tomando el pelo? —Doy un paso hacia él—. ¿Te crees que eres el único que quiere un puesto en ese seminario? Le enseñé mi portafolio a la profesora Lucas en sus horas de tutoría la semana pasada, y me dijo que mientras siga practicando, tendría un puesto «casi seguro».

—Lea. —Suspira—. Eres novata, tienes cuatro años…

—¿Y? —Me encojo de hombros—. Quiero ese puesto.

A Declan se le tensa la mandíbula, un músculo trabajando en su mejilla.

—Así que somos rivales.

—Aparentemente.

Nos miramos fijamente durante un largo momento, con el viento aullando a nuestro alrededor.

Declan suelta un soplo de aire helado.

—Esto es…

—¿Una pesadilla? —ofrezco.

—Iba a decir «desafortunado», pero claro, vamos con pesadilla.

Nos quedamos ahí, dos artistas con sueños enfrentados y aversión mutua. Ahora estoy lo bastante abrigada en su abrigo como para que mi cerebro haya dejado de centrarse exclusivamente en no morir congelada y pueda volver al asunto que nos ocupa, pero ahora hay otra cosa que me presiona.

El hecho de que estamos a centímetros el uno del otro por primera vez desde…

Desde ese beso.

Y una parte muy pequeña de mí quiere cerrar la distancia, rodearle con los brazos y borrar a besos toda la rabia y todo el dolor.

Sería tan fácil —mucho más fácil que ser tan desgraciada y estar tan enfadada como llevo más de una semana— y puedo ver por la mirada en sus ojos que él está librando la misma batalla.

Me imagino cómo sería estar entre sus brazos.

Apretada contra él. Me pregunto —y no es la primera vez, siendo honesta— cómo sería que me llevara a su apartamento, me quitara este abrigo y mi ropa, y me follara salvajemente hasta dejarme sin sentido.

El pensamiento me va directo al bajo vientre… justo entre los muslos…

—Mira —dice Declan—. Los dos estamos atrapados en esto. Los dos queremos lo mismo. ¿Y si encontramos un punto intermedio?

Lo estudio un momento. Parece sincero, y esa es la parte más irritante: quiero seguir odiándolo, pero me lo está poniendo difícil.

—¿Qué sugieres?

—Probamos varias cosas. Vemos qué funciona para los dos estilos. Rondas de práctica antes de hacer la primera entrega.

Es una sugerencia razonable, lo cual me irrita aún más.

—Vale.

—¿Cuándo estás libre?

Repaso mentalmente mi horario.

—Los jueves por la noche y los domingos por la tarde. Algunos martes por la noche dependiendo de los partidos de mi hermano.

—¿Los partidos de tu hermano? —La voz de Declan suena extrañamente tensa.

—Le prometí que iría a todos —digo encogiéndome de hombros—. Para apoyarlo.

Asiente, con cara de incomodidad.

—¿Biblioteca? ¿El jueves? ¿A las siete y media?

—Me vale.

—Necesitaremos una zona tranquila —sigue parloteando—. Y traer nuestros propios materiales.

—Sé cómo funcionan los proyectos de arte, Declan.

—Claro. —Se mueve con torpeza—. Me tengo que ir. Tengo reunión de equipo.

Empiezo a quitarme el abrigo, pero él levanta la mano.

—Quédatelo.

—No necesito tu caridad.

—No es caridad, es sentido común. Hace un frío que pela y tengo otros dos.

Nos quedamos ahí un momento, en un punto muerto.

Finalmente, asiento, y después de una última mirada hacia mí, durante la cual creo que va a sonreír pero en vez de eso ofrece una especie de mueca rara, se da la vuelta y se aleja, con esa forma de andar todavía un poco desigual.

Lo observo cruzar la explanada, preguntándome por esa cojera y su evidente agotamiento.

Pero no es mi problema.

Él no es mi problema.

Con un suspiro, me doy la vuelta y me dirijo a mi residencia, todavía envuelta en el abrigo de Declan.

Es cálido y huele a él, y odio darme cuenta.

Que me importe. Es el mismo olor que se ha instalado en el vestido de Marnie de la noche de la fiesta, el negro que llevé cuando lo conocí, cuando me besó.

El vestido que todavía no he reunido el valor de lavar.

Porque, me guste o no, enfadada o no, parece que no puedo sacármelo de la cabeza.