Capítulo 10

diez

DECLAN

Odio correr.

Odio especialmente correr al amanecer cuando hace seis grados y siento los pulmones como si me los hubieran raspado con lana de acero, y estoy rodeado de compañeros de equipo sudorosos y miserables que quieren asesinarme, o lo harían, si les quedara energía.

—¡Son veinticuatro! ¡Una vuelta más! —grita el entrenador Barrett, la voz retumbando por toda la pista—. ¡Y acuérdense de esto la próxima vez que decidan desperdiciar una ventaja!

Me arden las piernas y los pulmones suplican clemencia mientras tomo la última curva.

Todo el equipo lleva haciendo vueltas de castigo, cortesía de nuestra vergonzosa derrota contra Princeton anoche.

Una derrota que, a juzgar por las miradas de reojo que recibo entre bocanadas de aire, todos saben que es culpa mía.

Había jugado un partido sólido hasta que vi a Lea en las gradas durante el tercer periodo. Después de eso, todo se fue a la mierda. Fallé tres asistencias perfectas de Mike, y mi defensa descuidada llevó al gol de la victoria de Princeton a solo dos minutos del final.

Los gemidos de decepción del público todavía resuenan en mi cabeza. Habíamos estado tan cerca de una victoria crucial, solo para verla escaparse porque no pude mantener la cabeza en el juego, porque tenía a Lea metida en el cerebro. Incluso ahora, solo pensar en ella hace que apriete la mandíbula.

—¡Muevan esos traseros, señoritas! —grita el entrenador Barrett, y juro que su voz hace vibrar la valla metálica que rodea la pista—. ¡Esto no es una merienda!

Maine se arrastra hasta ponerse a mi lado, su cuerpo alto encorvado de agotamiento.

—¿Es cosa mía —jadea— o el entrenador está especialmente cabreado hoy?

—No es cosa tuya. —Me esfuerzo por mantener el ritmo—. Definitivamente está canalizando a su sargento interior.

—Bueno, alguien la cagó, y en la guerra eso te cuesta la vida. —Maine me lanza una mirada directa—. Y no fui yo.

—Muy sutil, Maine. —Suspiro—. Muy sutil.

—¿Qué pasó ahí anoche, hermano? —Se limpia el sudor de la frente—. Estabas arrasando, y de repente... dejaste de hacerlo.

Valoro qué decirle. La verdad es que me distraje por la chica que me destrozó en la clase de arte, que resulta ser la hermana de mi compañero de equipo, que también resulta ser la única persona que me ha hecho sentir algo real en más tiempo del que puedo recordar.

Sí, eso va a caer fenomenal.

—Perdí la concentración —murmuro en su lugar.

—Bueno, sea lo que sea, arréglalo. —La respiración de Maine es trabajosa, y se queda atrás.

Me alegro de que no pueda seguirme el ritmo, porque no quiero continuar la conversación.

Y cuando terminamos la última vuelta, el entrenador Barrett está en la línea de meta con los brazos cruzados y las piernas plantadas, el rostro con esa mueca particular que significa que alguien está a punto de recibir un golpe.

Y estoy bastante seguro de que sé quién es ese alguien.

El equipo se desploma sobre el césped en varios estados de agonía.

Mike cae de rodillas, tragando aire como si lo acabaran de rescatar de ahogarse.

Rook se tumba boca arriba, con los brazos en cruz.

Linc se dobla por la cintura, con las manos en los muslos, como si fuera a vomitar. El resto está destrozado.

Yo me quedo de pie.

Mejor enfrentar al pelotón de fusilamiento de pie.

La mirada del entrenador me encuentra de inmediato.

—¡Andrews! —Su voz corta el aire de la mañana como un latigazo—. ¿Quieres explicarme qué demonios pasó anoche?

Los ojos agotados se giran hacia mí, incluidos los de Mike. Su expresión es indescifrable, pero la rigidez de sus hombros me dice todo lo que necesito saber sobre cómo estamos. Desde aquel día en el pasillo de su edificio, las cosas han estado tensas, y al final del partido...

...bueno, estaba furioso, dejémoslo así.

—Perdí la concentración, Coach. —La voz me sale ronca del esfuerzo mientras repito la excusa patética que le di a Maine—. No volverá a pasar.

—Más te vale. —El entrenador se acerca un paso—. ¿Sabes lo que vi anoche? Vi a un líder de este equipo jugando como si prefiriera estar en cualquier otro lugar.

Mis compañeros observan en silencio. Las flagelaciones públicas no son el estilo habitual del entrenador; normalmente reserva sus observaciones más cortantes para la privacidad de su despacho. Pero guarda este tratamiento para ocasiones especiales, y aparentemente, me lo he ganado.

Continúa, alzando la voz.

—¿Crees que los ojeadores de la NHL van a perder su tiempo con un jugador que se desconecta en medio de un partido?

—No, señor —logro decir.

—Este equipo depende de ti, Andrews. —Me señala con el dedo—. Todos los que están aquí dependen de ti. Así que lo que sea que te esté distrayendo, arréglalo. Ya.

—Sí, señor.

Nadie dice nada mientras vemos al entrenador alejarse a grandes zancadas hacia el centro deportivo, dejándonos en una nube de miseria colectiva.

Entonces Maine gime de forma teatral al girarse de costado.

Unas cuantas risas sin ganas rompen la tensión mientras los chicos empiezan a levantarse a duras penas.

Pero Mike no se une.

Se pone de pie de golpe y se va sin decir una palabra ni lanzarme una mirada.

Y ese silencio duele más que la reprimenda pública del entrenador.

—Hermano. —Linc aparece a mi lado—. Eso ha sido brutal.

—Me lo merecía —digo, seco.

—Quizás, pero eso no significa que necesitaras público. —Me da una palmada en el hombro—. Venga. Vamos a ducharnos y a por un café antes de clases...

Niego con la cabeza.

—Ve tú. Necesito un minuto.

Me mira con preocupación, luego se encoge de hombros y se une al resto en la marcha hacia los vestuarios. Me dejo caer sobre el césped y miro al cielo. El sol ha salido del todo, pintando las nubes en tonos de rosa y dorado que normalmente me harían sacar el cuaderno de bocetos.

En cambio, solo me siento vacío.

La verdad es que la decepción del entrenador no es nada comparada con la culpa que me revuelve el estómago. Mike salió del vestuario hecho una furia sin decir palabra después del partido de anoche, y el silencio de esta mañana duele más que cualquier pelea a gritos.

Parece que últimamente, mire donde mire, estoy decepcionando a alguien. La decepción del entrenador es evidente en cada palabra. La ley del hielo de Mike deja claro que su paciencia se está agotando. Incluso mis profesores de arte han notado mi distracción últimamente.

En todos los aspectos de mi vida, me he vuelto indeciso e inseguro.

Y parece que todo es por culpa de una chica.

Lo que empezó como una conexión perfecta se ha convertido en un desastre absoluto, desequilibrándolo todo. Con cada día que pasa, mi rabia crece. No solo con ella por estallar contra mí en clase, sino conmigo mismo por dejar que se me metiera tanto bajo la piel que ha descarrilado mi vida.

Me pongo de pie con esfuerzo, haciendo una mueca por el dolor que ya se asienta en los músculos. Y mientras me arrastro hacia los vestuarios, intento convencerme de que este día no puede ir a peor. Pero con la suerte que llevo últimamente, probablemente me equivoco en eso también.

Al menos tengo la clase de dibujo al natural esta tarde como aliciente.

Dos horas de concentración pura, donde el hockey y los compañeros decepcionados no existen.

Solo yo, mi carboncillo y una página en blanco rebosante de posibilidades, siempre y cuando me siente lo más lejos de Lea que sea humanamente posible.

Las escaleras del edificio de Bellas Artes bien podrían ser el Everest.

Cada peldaño me prende fuego en los cuádriceps, un recordatorio fresco de la tortura del entrenador esta mañana.

Probablemente era lo que me merecía después de ganar la medalla de oro en las olimpiadas de «cómo desperdiciar una victoria segura en el último periodo de un partido de hockey», pero mis compañeros todavía están cabreados.

Y Mike encabeza esa lista.

Y no puedo culparlo, porque él tiene todo en juego esta temporada.

Con un suspiro, entierro ese pensamiento y sigo subiendo, ignorando la protesta de los músculos que no estaban diseñados para este tipo de castigo después de un partido. Y para cuando llego a la puerta del estudio, me muevo con toda la gracia de un anciano de ochenta años que ha perdido su andador.

Pero en cuanto entro en el aula de la profesora Lucas, me siento en casa. Es el único lugar del campus donde a nadie le importa una mierda que sea el número catorce, que perdiéramos contra Princeton, que la cagué en una jugada defensiva fácil, o que fallé no uno sino dos tiros cantados.

Aquí soy solo Declan Andrews, artista.

O lo sería, si cierta pesadilla de ojos verdes no estuviera también en esta clase.

Echo un vistazo al aula. En la esquina del fondo, lo más lejos posible de la tarima, hay un sitio vacío.

Perfecto. Voy directo hacia allí, colocándome de modo que Lea no esté ni siquiera en mi visión periférica.

Ella está cerca de la puerta, inclinada sobre su cuaderno de bocetos, los rizos cayéndole hacia delante para taparle la cara.

Ella no me ha mirado, y yo no quiero mirarla a ella.

Desempaco mis materiales y saco mi bloc de dibujo favorito y una lata de lápices de grafito. El murmullo bajo de las conversaciones previas a la clase me envuelve, reconfortante en su normalidad. Por primera vez desde que vi a Lea en las gradas anoche, siento que quizá pueda concentrarme de verdad.

Olvidarme del hockey, de Mike, y de cómo se me encogió el estómago cuando sus ojos se encontraron con los míos.

Van entrando más estudiantes, llenando los espacios alrededor de la tarima central donde suele posar nuestro modelo. Conozco a la mayoría de vista si no de nombre, y comparto un saludo educado o una sonrisa con algunos: la chica hosca que fuma fuera entre clases, el chico callado...