Capítulo 8

ocho

DECLAN

Claro que esto está pasando.

Lea está en dibujo al natural.

Porque el universo es un cabrón.

Este era el sitio que debería haber sido mi único refugio, la clase que me tenía emocionado desde que se abrió la inscripción. Y ahora está aquí, lo bastante cerca como para olerle el perfume —algo ligero y cítrico que me llena la cabeza de todo tipo de pensamientos inconvenientes.

Intento concentrarme en las palabras de la profesora Lucas, pero mi atención no deja de irse hacia Lea. Se ha recogido el pelo rizado en un moño despeinado, y unos cuantos mechones rebeldes se han escapado. Me pican los dedos por colocárselos detrás de la oreja, pero mi cabeza me reclama a gritos.

Concéntrate, Declan.

—Hoy empezaremos con bocetos gestuales rápidos, de dos minutos cada uno.

Después pasaremos a poses más largas. —La profesora Lucas señala a nuestra modelo, una mujer de unos veinticinco años envuelta en una bata azul marino—.

Recuerden que estos primeros dibujos tratan de captar el movimiento y la energía, no el detalle, así que no se pongan preciosos con ellos.

Agarro un carboncillo y no puedo evitar mirar a Lea otra vez. No me ha mirado ni una sola vez después de ese primer vistazo y su evidente impacto al verme. Tiene los hombros rígidos, la espalda recta como una regla, y mira su papel en blanco como si contuviera los secretos del universo.

La modelo se quita la bata y adopta su primera pose. Normalmente, es en este momento cuando todo lo demás desaparece —cuando solo existimos el papel, yo, y el reto de capturar la forma humana en unos pocos trazos rápidos antes de pasar a la siguiente de una serie de poses.

Pero hoy mi mente no se calla, porque ella está aquí, la chica de la que me había convencido de que me había olvidado, por todas las razones que tenían sentido.

El hecho de que es la hermana de Mike, el hecho de que me odia porque cree que le mentí, el hecho de que no me dio la oportunidad de explicarme.

Pero ahora, nada de eso parece importar.

Y la tengo metida en la cabeza. A lo grande.

Mis primeros intentos son una basura. Las líneas son vacilantes, nada que ver con mis trazos seguros de siempre.

No puedo dejar de pensar en la noche del sábado en Marie's, en lo fácil que fluía la conversación entre nosotros, en cómo se le iluminaban los ojos cuando hablaba de su abuela, y después ese beso.

La modelo cambia a su siguiente pose y me obligo a concentrarme.

Mis trazos mejoran.

No son geniales, pero mejoran.

Para la tercera pose, por fin estoy encontrando un ritmo.

El rasgueo familiar del carboncillo sobre el papel me ancla.

Expulso a Lea de mi mente con toda la fortaleza mental que soy capaz de reunir y me centro en los bocetos.

Bloqueo las formas básicas, dejando que la memoria muscular tome el control.

—Se acabó el tiempo —anuncia la profesora Lucas—. Siguiente pose.

Por el rabillo del ojo, veo a Lea cambiar de posición. Intento concentrarme en la modelo, pero la mirada se me va a las manos de Lea mientras dibuja. Sus dedos sujetan el carboncillo con una precisión delicada, moviéndose en trazos rápidos y seguros sobre el papel.

Y entonces mis pensamientos se desbocan.

Observo esos mismos dedos que se habían enredado en mi pelo el sábado por la noche, que se habían apretado contra mi pecho, acercándome más.

Y de pronto el recuerdo de su cuerpo contra el mío me inunda los sentidos.

Las suaves curvas de sus pechos presionando contra mí, cómo sus caderas encajaban perfectamente en mis manos.

Se me despierta la polla, y me remuevo incómodo en el taburete.

Concéntrate en la modelo. En la tarea. En cualquier cosa que no sea Lea.

Pero es jodidamente imposible, incluso aunque ella me esté ignorando por completo.

Cuando se muerde el labio inferior concentrada, lo único en lo que puedo pensar es en cómo sentí esos labios contra los míos, en cómo se abrieron con un jadeo cuando le metí la lengua y rocé la suya, en lo bien que se sentía su culo cuando me aventuré al sur para agarrarlo y⁠—

El carboncillo se parte en mi mano.

Joder, Andrews. Contrólate.

—Dos minutos —anuncia la profesora Lucas.

Oh, no…

La modelo cambia de pose, y me doy cuenta de que me he perdido una pose entera, lo cual es un pecado capital en una clase como esta. Solo puedo esperar que la profesora Lucas no pida ejemplos ni decida revisar nuestro trabajo, dado que es la primera clase…

Empiezo a dibujar la siguiente pose, pero otra vez mis ojos se desvían hacia Lea.

Porque ahora mismo lo único que quiero es arrastrarla al armario de materiales y hacer realidad cada pensamiento sucio que tengo en la cabeza.

Enseñarle exactamente lo que me provoca.

Hacerle entender que un beso no fue ni de lejos suficiente.

Pero no puedo.

Porque es la hermana de Mike.

Porque cree que le mentí.

Porque esto es exactamente el tipo de complicación que no necesito ahora mismo.

Sí, sigue diciéndote eso.

Pero es más que eso. Más que atracción por su cuerpo. Es atracción por su mente, y por su arte. La observo trabajar, y sus dibujos son fluidos, expresivos. Tienen una soltura que envidio, una energía salvaje que captura el movimiento a la perfección.

Es buena.

Muy buena.

La certeza me golpea como un puñetazo en el estómago. Tenía que ser. La chica que se me mete bajo la piel como nadie, la que me hace cuestionar todo lo que creía saber sobre mí mismo, también resulta tener el talento suficiente para hacer que mi propio trabajo parezca rígido en comparación.

—Dos minutos. Última pose corta —anuncia la profesora Lucas—. Que cuente.

Cuando la modelo cambia de posición, arrastro mi atención de vuelta al caballete, pero es demasiado tarde.

La pose termina, y todo lo que he conseguido son unos cuantos trazos desgarbados que parecen más garabatos que algo remotamente parecido a anatomía humana, además de la pose que me perdí por completo.

Mientras dibujo la última pose, la profesora Lucas se planta detrás de mí. Estudia mi… «trabajo»… y arquea las cejas levemente.

—Enfoque interesante hoy. Muy… diferente.

Traducción: ¿Qué demonios te ha pasado?

Fuerzo una sonrisa.

—Estoy probando algo nuevo este año, profesora… El minimalismo es el nuevo negro.

Asiente, pero se nota que no se lo traga.

Yo tampoco, siendo sincero. He trabajado como un burro durante años para demostrar que merezco una de las pocas plazas en su seminario selectivo.

¿Y ahora lo estoy tirando todo por la borda porque no puedo manejar sentarme al lado de una chica que probablemente me odia?

Espabila.

La modelo adopta su posición para una pose más larga —veinte minutos esta vez. Respiro hondo, decidido a concentrarme. Pero en cuanto levanto el carboncillo para hacer el primer trazo, Lea se mueve a mi lado. Su brazo roza el mío, apenas, y una descarga me recorre el cuerpo entero.

El carboncillo se rompe otra vez.

Mierda.

Diez minutos después, y sigo mirando mi bloc de dibujo con la mente en blanco, el carboncillo flotando inútilmente sobre el papel impoluto. Debería estar dibujando, porque esto es lo mío —lo que me hace sentir vivo, junto con el hockey— y mi billete de entrada al seminario selectivo…

Pero lo único en lo que puedo pensar es en Lea sentada a mi lado.

Su presencia es como una corriente eléctrica que me eriza la piel. Cada pequeño movimiento me atrae la atención —cómo se muerde el labio concentrada, cómo los rizos le caen hacia delante cuando se inclina para añadir un detalle, el suave rasgueo de su carboncillo contra el papel.

Me obligo a concentrarme en la modelo. He desperdiciado la mitad del tiempo, pero puedo hacerlo. He hecho cientos de estudios de figura. Pero la mano me responde torpe, desconectada del cerebro. Los trazos salen mal —demasiado bruscos, demasiado tímidos, sin captar nunca del todo lo que veo.

—Quedan diez minutos —anuncia la profesora Lucas—. Que cuenten.

Mierda.

Desesperado, paso los siguientes diez minutos intentando ponerme al nivel del resto de la clase y producir algo, y cuando se acaba el tiempo… bueno… al menos tengo un boceto con aspecto más o menos humano en la página. Pero es un desastre, y me avergüenzo de él.

—Bien —la voz de la profesora Lucas interrumpe mi autoflagelación—. Veamos…

Se me cae el estómago al suelo cuando empieza a recoger los dibujos de todos.

Esto no puede estar pasando hoy.

No con eso en mi página.

Y con Lea aquí al lado.

La profesora Lucas baraja los papeles con eficiencia practicada y empieza a clavarlos en el tablero de corcho del frente del aula.

Se me encoge el pecho al ver mi trabajo entre ellos, las poses sin terminar escandalosamente evidentes junto a las demás, fácilmente lo peor de todos los estudiantes aquí.

—Ahora —dice la profesora Lucas—, quiero que miren con atención cada pieza que he colgado en la pared.

Escriban al menos cinco críticas constructivas sobre los dibujos que les llamen la atención.

Sean específicos. Sean honestos. Pero recuerden que no se trata de destruir ni de halagar, sino de ayudarse mutuamente a crecer.

Apenas registro sus palabras. Mi mirada no deja de irse hacia Lea, pero ella evita deliberadamente mirar en mi dirección.

Tiene la mandíbula apretada, los hombros tensos.

El recuerdo de nuestro encuentro en el pasillo de Mike me cruza la mente —el dolor en sus ojos cuando se dio cuenta de quién era yo, cómo se marchó hecha una furia.

Me muevo mecánicamente por el proceso de crítica, garabateando comentarios genéricos en dibujos al azar.

Tengo la cabeza demasiado dispersa para ofrecer nada realmente perspicaz.

Además, no puedo dejar de observar a Lea mientras estudia cada pieza con cuidadosa consideración, tomándose su tiempo para escribir notas reflexivas.