Capítulo 87

CIERRE

D os semanas después

Ciclistas por todas partes, pasando a toda velocidad de izquierda a derecha, de derecha a izquierda.

Haciendo sonar sus timbres al pasar. Durante las últimas semanas, se había acostumbrado a ellos mientras rastreaba a su objetivo y vigilaba sus movimientos.

En la ciudad de Ámsterdam, el ciclista era el rey.

Y en lo que respectaba a asesinar gente sin piedad, su próximo objetivo pensaba lo mismo de sí mismo. Que era intocable, ilocalizable.

Bueno, ella tenía noticias para él…

Entró en el ascensor y pulsó el botón de la última planta.

Desde su llegada a la ciudad, él había estado alquilando el ático y había pasado la mayor parte del tiempo entre pubs, discotecas y el almacén a las afueras de la ciudad.

Y cuando no estaba distribuyendo las drogas de Henry Matheson por las calles, se entregaba al pecado: el sexo y las drogas ya se habían convertido en el pilar fundamental de su estancia en Ámsterdam.

Lo que hacía que este fuera el disfraz perfecto.

El ascensor llegó al último piso y se abrió a un pequeño pasillo, donde se encontraban los dos únicos áticos del edificio. Antes de salir, se miró en el espejo del ascensor.

Pelo, bien. Maquillaje, bien. Atuendo, bien.

Lista para la acción.

Al salir del ascensor, encontró el ático que buscaba y llamó a la puerta.

Y allí estaba él unos segundos después. El hombre del que tanto había oído hablar y leído. El hombre al que había soñado conocer. El momento que llevaba mucho tiempo esperando.

Era más alto de lo que esperaba y mucho más corpulento. Sus hombros anchos llenaban el marco de la puerta; vestía una sudadera y unos vaqueros. Ropa informal para un viernes por la noche.

—¿Sí?

—Soy yo —respondió ella.

—No te conozco.

—Me has pedido tú, ¿no?

—No. Te has equivocado de número.

El hombre intentó cerrar la puerta, pero ella se lanzó hacia delante. Si no podía entrar flirteando, tendría que hacerlo por la fuerza.

Al hacerlo, echó la mano a la espalda y sacó el Taser que había comprado el otro día.

Los electrodos saltaron de la parte superior del dispositivo y aterrizaron limpiamente en su barbilla y mejillas, enviando cincuenta mil voltios a través de su cuerpo.

Lo suficiente como para paralizarlo y dejarlo caer al suelo.

Sin perder tiempo, entró apresuradamente en el ático con su mochila y cerró la puerta tras de sí.

Era hora de empezar.

Lo primero que notó fue el dolor en la cara, seguido poco después por las ataduras en las muñecas y los tobillos.

Cuando el dormitorio por fin entró en su campo de visión, se dio cuenta de que la prostituta lo había atado en el suelo, con los brazos y las piernas por detrás; tenía el cuerpo rígido y la espalda erguida, apoyada en una especie de poste.

Intentó mover la cabeza, pero no pudo.

—Atrapado, ¿verdad? —dijo una voz a su espalda.

Intentó ver, pero no pudo.

—No es agradable, ¿a que no?

Intentó hablar, pero no pudo. Le habían puesto una mordaza en la boca.

—Me imagino que así es como se han sentido algunas de las personas con las que te has cruzado en el pasado.

Ella apareció finalmente ante él. Su cuerpo delgado, su pelo muy corto, sus tatuajes rosas y el maquillaje. Y luego estaba ese atuendo; uno que preferiría ver en cualquier otra persona antes que en ella.

—¿Quién eres? —preguntó, pero las palabras salieron amortiguadas por la mordaza.

—¿Te acuerdas de mí? —preguntó la mujer.

Él negó con la cabeza lo poco que pudo.

—Nos hemos visto antes… Bueno, no exactamente . Esta es la primera vez que nuestros caminos se cruzan. Pero has conocido a mi familia. A mis hermanos.

Él intentó recordar los nombres de sus víctimas, los nombres de sus muertes confirmadas.

¿Cuántos de ellos habían sido hermanos? Era una conexión inusual entre objetivos, pero no era algo raro.

Recordaba dos casos. Uno había sido en Rusia, pero esta mujer hablaba con acento inglés, así que no podía ser ella.

En cuanto a los otros hermanos…

—Cipriano —masculló.

Ella asintió casi imperceptiblemente y dio un paso adelante. —Los mataste. Y ahora voy a matarte a ti exactamente de la misma manera.

Sin previo aviso, la mujer le arrancó la mordaza de la boca, llevándose los pelos de las mejillas, y la tiró al suelo.

Antes de que pudiera recobrar el aliento, se agachó a su lado y empezó a verter una mezcla de color gris plateado por su garganta.

Las partículas y el polvo llenaron rápidamente su boca y su nariz, y empezó a asfixiarse; el pecho se le oprimía, su cuerpo se convulsionaba y los pulmones le estallaban. Tosió una y otra vez.

—Toma, deja que te ayude a tragar un poco de eso.

Entonces le vertió una botella de agua en la boca, haciendo que la mezcla de cemento fluyera por su cuerpo. Imágenes de él haciendo lo mismo a Danny Cipriano cruzaron su mente entre ataques de tos de dolor y miedo.

—Eso es por Danny —dijo ella, pero para entonces él ya no prestaba mucha atención.

El líquido no sirvió para despejar su garganta; la mezcla permanecía allí, alojada, bloqueando sus vías respiratorias. El oxígeno desaparecía rápidamente de su cuerpo y, con cada intento que hacía por respirar, el mundo se volvía un poco más oscuro.

La mujer levantó entonces el puño y le propinó un puñetazo en la garganta. La fuerza del golpe expulsó parte de la mezcla pastosa sobre las baldosas, pero no lo suficiente.

—Eso ha sido por Michael y Candice.

Sentía que se desmayaba, sentía la sangre subirle a la cara, mientras el resto del cuerpo se le quedaba entumecido. La muerte estaba cerca. Y esperaba que llegara pronto.

Durante los siguientes veinte segundos, la mujer se cernió sobre él, observando cómo se aferraba a lo que quedaba de su vida. En su línea de trabajo, a menudo se había preguntado cómo serían los últimos momentos de sus víctimas, pero los suyos estaban en blanco.

No había felicidad en su vida, ni luz. Solo muerte y oscuridad. Había tenido una sombra de existencia, y ahora estaba recibiendo el final que merecía.

Al poco tiempo, su respiración se volvió sibilante y empezó a entrar y salir de la consciencia.

—Y esto… —dijo ella, dándole la espalda.

Cuando se volvió para mirarlo de nuevo, sostenía una pistola en las manos.

Por primera vez en su vida, el Granjero estaba mirando por el otro extremo del cañón. En ese momento, las vidas y las historias de todas sus víctimas pasaron por su mente.

—Esto es por Luke —dijo ella.

Y apretó el gatillo.

Cierre.

La palabra había estado dando vueltas en su cabeza durante las últimas semanas, un concepto que le había parecido inalcanzable durante mucho tiempo. Pero después de que Erica hubiera encontrado el suyo y Jake el suyo, era justo que ella también recibiera una parte.

Y ahora finalmente la tenía.

Su cuerpo vibraba con la adrenalina mientras subía al avión con destino a Gatwick.

En dos horas, se haría una llamada a las autoridades holandesas y la policía descubriría el cadáver de Georgiy Ivanov hecho un desastre en el suelo del dormitorio de su ático.

Para entonces ella estaría de vuelta en casa, en el sofá, con la tranquilidad de saber que nada la incriminaría jamás.

Con la tranquilidad de saber que el hombre responsable de la muerte de dos de sus hermanos había sufrido el mismo destino.

Cierre.

Tras encontrar su asiento de ventanilla y esperar a que el resto de pasajeros llenara el avión, sacó el teléfono del bolso y marcó un número.

La llamada sonó y sonó. Sonó y sonó. Hasta que…

—¿Diga?

—Soy yo. Estoy en el avión.

—Bien. ¿Y está todo hecho?

—Sí. Todo solucionado. Te avisaré cuando aterrice.

—Buen trabajo, Michelle. Déjame el resto a mí. Me aseguraré de que no pase nada.

—Gracias.

—Ah, y recuerda: Jake no puede saber nada de esto. Cuanto menos sepa, mejor.