Capítulo 86

SR. MATHESON

E l chico había creído que era un héroe.

Pero pronto había demostrado cuán valiente era en realidad.

Solo hicieron falta unas pocas uñas y algunos dientes rotos para extraer la información necesaria.

Al principio, Reece Enfield, uno de los mejores y más brillantes soldados de Henry Matheson, no había hecho caso, pero tras empezar el dolor, el sufrimiento y la tortura, había comenzado a comprender.

Siéntate. Presta atención. Y pronto había cedido la información con facilidad.

Al fin y al cabo, no era más que un niño.

No sabía cómo vencer a los abusones ni defenderse.

Era inocente e ingenuo ante las verdaderas brutalidades del mundo en el que se había involucrado.

Y, en cierto modo, sentía lástima por él.

Solo era una lástima que, después de todo, tuviera que meterle una bala en el cerebro al crío.

Henry Matheson se alojaba en Kent. En una zona remota del condado, cerca del canal, rodeado de campos y acantilados.

Asesinarlo no iba a ser fácil. Especialmente con el tiempo en contra.

Al parecer, la mujer que lo había sacado de la cárcel por un día lo necesitaba de vuelta en doce horas.

La pulsera electrónica de su tobillo lo mantenía a raya.

Dentro de la pulsera había un dispositivo de seguimiento por GPS, capaz de monitorizar su posición en cualquier lugar del planeta con un margen de un metro.

Conducía el coche que le habían entregado.

Era un Ford Escort de mierda, pero no era alguien que se quejara.

Sabía cómo conducirlo y era lo bastante rápido para llegar a Kent y volver a tiempo.

En la parte trasera del coche había un rifle de francotirador.

La Cábala y su contacto le habían dado una pistola, pero tras darse cuenta de que Henry estaba atrincherado en mitad de un campo, había decidido que iba a necesitar algo con mayor alcance.

Si Henry lo veía, una pistola no serviría de nada.

Así que había ido a su propia casa franca y había mangado un rifle de francotirador.

Era una de sus posesiones más preciadas.

Había estado con él casi diez años y era el responsable de su primera baja confirmada.

Tras casi dos horas conduciendo desde la urbanización Cosgrove, en Londres, hasta Kent, llegó a la casa franca de Henry.

Apagó los faros a una milla de la casa. La oscuridad se extendía por el cielo y las colinas ondulantes frente a él proyectaban sombras gigantescas sobre la hierba.

La casa estaba a más de un cuarto de milla.

Las luces de dentro estaban encendidas y, a través de unos prismáticos, vio movimiento.

Henry Matheson, solo. Preparando sus cosas para marcharse.

No sabía de cuánto tiempo disponía, pero estaba seguro de que no era mucho.

Salió del vehículo, sacó el maletín con el rifle de francotirador del maletero y lo llevó a través del campo, saltando vallas y manteniendo el cuerpo agachado.

Encontró un pequeño parche de hierba que era perfecto —llano, protegido del viento—, puso el maletín en el suelo, lo abrió y comenzó a montar el rifle.

Una vez que el arma estuvo correctamente ensamblada, la apoyó en el suelo y se tumbó en la hierba, apuntando la óptica hacia la casa y ajustando la lente de modo que las ventanas ocuparan toda su visión.

Luego metió la mano en el bolsillo y sacó el teléfono de Reece Enfield. Buscó el número de Henry y marcó.

Mientras esperaba a que Henry respondiera, movió la mira por la casa, buscando a su objetivo.

Lo encontró en el momento en que respondieron a la llamada. Henry estaba de pie en la cocina, a la vista, con el teléfono en la oreja.

—¿Qué pasa? —preguntó.

—No te muevas —le dijo a Henry.

—¿Quién habla?

Accionó un interruptor. Al instante, una luz roja brilló desde el cañón del rifle de francotirador y encontró su lugar en el pecho de Henry. Henry lo notó de inmediato.

—¿Quién eres? —preguntó Henry.

—Un amigo de un amigo.

—He cabreado a mucha gente en mi vida, tío. Vas a tener que darme algún detalle más.

—Sin nombres.

Henry suspiró, con los ojos yendo de izquierda a derecha, buscando. Pero era inútil. Él estaba envuelto en la oscuridad, invisible.

—Me preguntaba cuándo pasaría esto, ¿sabes? —continuó Henry—. Pero no sé por qué está pasando ahora . He visto las noticias. Trágico, ¿verdad? Ella ha muerto. Eres libre. Todos lo somos. Cualquier control que tuviera sobre ti ha desaparecido. No tienes por qué hacer esto.

—Lo sé.

—¿Quién eres? Reconozco tu voz.

—Sin nombres.

—Te llaman el Granjero, ¿verdad?

—Sin nombres —movió el dedo sobre el gatillo.

—No tienes por qué hacer esto.

—Lo sé —una sonrisa burlona asomó en su rostro. Su cuerpo se relajó. Contuvo el aliento—. Pero quiero hacerlo.

Apretó el gatillo. El arma retrocedió contra su hombro, y el sonido resonó por los campos, perdiendo impulso rápidamente al desparramarse por las colinas.

El pecho de Henry ya había estallado en una explosión roja; la sangre salpicó la ventana y la cocina a su alrededor mientras su cuerpo caía al suelo.

Ya estaba hecho.

Excepto que no lo estaba. Aún no.

El Granjero se puso en pie, desmontó el arma, la guardó de nuevo en la caja y la llevó hacia la casa de Henry, con la mano aferrada a la Glock 17 que llevaba a la espalda.

Reece le había asegurado que la casa estaba vacía y, hasta el momento, todo lo que le había dicho era cierto, pero no había llegado a donde estaba por creerse todo lo que oía.

El Granjero llegó a la casa, derribó la puerta de una patada y entró en la cocina.

El cuerpo de Henry yacía tendido en el suelo.

Un charco de sangre se extendía rápidamente por las baldosas, colándose por las juntas.

El agujero de su pecho era del mismo ancho que la pata de la mesa, y el Granjero solo podía imaginar cómo se vería por el otro lado.

Pero eso no era lo más interesante de la habitación.

Era la torre de bolsas de deporte que se apoyaba contra la pared a su izquierda. Dentro había montones de dinero —billetes, monedas— y piezas de joyería. Y en otra había un cargamento de cocaína. Kilogramos del polvo envueltos apretadamente en bolsas de plástico.

Sonrió. Le había tocado el gordo.

Antes de llegar a la casa de Henry, tenía toda la intención de regresar a la cárcel a tiempo, según el acuerdo que había hecho. Pero esto lo cambiaba todo. Con el dinero y la droga, podía escapar. Podía largarse de allí. Quizá incluso volver a Rusia. O comenzar una nueva carrera en otro lugar.

Antes de que pudiera seguir dándole vueltas al pensamiento, el móvil de Henry sonó. Vibraba ruidosamente sobre las baldosas sólidas, estremeciéndose y moviéndose con cada vibración. La pantalla estaba agrietada por donde Henry lo había dejado caer, pero seguía siendo plenamente funcional.

El Granjero lo cogió y respondió, esforzándose al máximo por adoptar un acento inglés convincente.

—¿Diga?

—Su transporte ha llegado. Baje al agua en veinte minutos. Las luces estarán encendidas. Si no me encuentra, llame a este número.

La línea se cortó.

Era demasiado bueno para ser verdad.

Pero el único problema ahora era el dispositivo de su tobillo. Tendría que deshacerse de él.

Dejando el arma en el suelo, el Granjero subió la pierna a la silla e inspeccionó el dispositivo. La parte mecánica era de metal, pero la correa era de plástico grueso. Iba a necesitar una sierra o unas cizallas.

Recorrió la casa buscando algo. Para su sorpresa, en la parte trasera de la propiedad había una habitación pequeña que daba al jardín. Dentro había un armario donde encontró unos alicates de corte. Cuando regresó a la cocina, puso la pierna en la silla y comenzó a arrancar la tobillera de su piel.

En un minuto había terminado. Su pierna estaba libre del dispositivo y él era libre para escapar. Pero no había tiempo para celebraciones. No sabía a dónde iba, ni sabía cómo llegar allí.

Hizo un recuento rápido de las bolsas. Cuatro en total: dos de dinero, dos de droga. Con el equipaje añadido del maletín de su rifle, iba a tener que dejar una atrás.

El Granjero cogió las bolsas de dinero, sosteniéndolas ambas en una mano, y la bolsa de droga y el maletín del rifle en la otra. Se guardó la pistola en el bolsillo trasero.

Entonces se marchó.

Se dirigió hacia el sonido del agua lamiendo la playa a lo lejos.

Tras unos minutos de caminata por una colina empinada, encontró un tramo de escalones que bajaban hasta una playa al fondo.

El trozo de arena era pequeño, apenas lo suficiente para llamarlo playa.

Pero era lo bastante grande como para que un par de personas tomaran el sol.

Sin darle mucha importancia, el Granjero empezó a bajar los escalones, golpeando sus bolsas contra los paneles de la valla de madera que corría a su lado.

Al llegar abajo, apareció un barco. Era un pequeño chárter de pesca que parecía más pequeño que el Ford Escort en el que había venido.

En la parte delantera había una pequeña cabina y en la trasera un par de bancos.

El Granjero esperó hasta que el barco se acercó más a la orilla, ancló, y a que el capitán saltara.

El hombre vadeó el agua y avanzó hacia él.

—¿Henry Matheson? —preguntó el capitán.

El Granjero lo miró inexpresivo. —Ese soy yo —dijo con su terrible acento británico.

—Soy el capitán Friend. Encantado de conocerle. Permítame que le lleve eso.

Friend alargó la mano y le quitó las bolsas de dinero. Él no opuso resistencia. Si el hombre pensaba matarlo y largarse con el dinero, ya lo habría hecho.

No, esto era legítimo.

Esta era su huida afortunada.

El Granjero siguió a Friend hasta el barco, manteniendo el maletín del rifle y la bolsa de droga por encima de la cabeza mientras vadeaba el agua gélida. Una vez que subió a bordo, Friend le dio una toalla y se la envolvió en las piernas.

—Gracias —dijo el Granjero.

Friend no dijo nada mientras recogía el ancla y se dirigía a la cabina.

—Y bien, Sr. Matheson, ¿ha estado alguna vez en Ámsterdam?