Capítulo 73

BUENA SUERTE

L e habían echado una bolsa negra por la cabeza.

Una mano lo había levantado del suelo y lo había arrastrado por la grava.

Un puño había impactado directamente en su sien, provocando un destello blanco de dolor en su visión.

Una voz había gritado órdenes y, en cuestión de segundos, todo había cesado; el aire se llenó de silencio.

Luego, otra mano lo levantó. Le quitó la bolsa de la cara.

—¿Quién eres? —preguntó el hombre al que Dennis reconoció como Yuri.

Dennis no dijo nada.

Estaba rodeado por cuatro individuos: Yuri, Arti, el hombre de confianza de Henry Matheson y el hombre insignificante que le sujetaba la cabeza hacia atrás.

Los cuatro estaban encerrados dentro de un contenedor, iluminados únicamente por una sola luz que brillaba con fuerza en la esquina detrás de él.

La luz iluminaba los rostros de todos sus atacantes para que pudiera verlos mejor y recordarlos por el resto de su vida.

Lo que quedaba de ella.

—¿Qué haces aquí? —preguntó Yuri de nuevo.

Dennis permaneció en silencio. Sus ojos recorrieron el contenedor —se sentía como una TARDIS por dentro, más grande de lo que habría esperado— intentando buscar una oportunidad, por pequeña que fuera, para salir de aquel aprieto.

Pero ¿a quién pretendía engañar? Los cuatro hombres estaban fuertemente armados.

Y luego, por supuesto, estaban los ejércitos de rumanos, albaneses y tipos del East London apostados al otro lado de las puertas del contenedor.

Estaba jodido, por decirlo suavemente. Jodido de mala manera.

—¿De dónde vienes, tío?

—¿Quién te envía?

—¿Para quién trabajas?

—¿Por qué estás aquí?

Las preguntas eran incesantes.

Dennis escupió en la americana de Arti; el gargajo de flema se deslizó por sus botones. Dennis había tomado mejores decisiones en su vida, pero en ese momento, eso era la menor de sus preocupaciones.

El hombre insignificante que estaba detrás de él le propinó una patada en la parte posterior de las piernas, haciéndolo hincar las rodillas en el suelo, y luego le pasó el brazo por debajo de la barbilla, atrapándolo en una llave de estrangulamiento.

Intentó resistirse, pero pronto desistió. Era mejor conservar las energías.

Yuri, Arti y el hombre de confianza de Henry Matheson se le acercaron.

Lo golpearon. Le dieron puñetazos. Le dieron patadas.

Entonces el hombre de confianza sacó un puño americano que relucía bajo la luz amarillenta y lo descargó sobre la barbilla de Dennis, rompiéndole la mandíbula.

El dolor rebotó por todo su cráneo y explotó tras sus ojos, tiñendo su visión de blanco.

Luego el hombre volvió a golpearlo, esta vez en la oreja.

El golpe lo dejó sordo y la cabeza se le ladeó de un lado a otro.

La boca se le llenó rápidamente de sangre que luego le goteó por la barbilla.

Tosió y balbuceó débilmente. Nunca había sentido nada parecido.

El último golpe fue en el estómago, justo debajo de la caja torácica. Tosió, escupiendo sangre por todas partes, y luego jadeó en busca de aire como un perro agonizante: jadeando, luchando, muriendo, asfixiándose en un dolor insoportable.

—Así es como solíamos hacerlo en Londres en los viejos tiempos, caballeros —dijo el hombre de confianza, con aspecto engreído y satisfecho de sí mismo.

La cabeza de Dennis cayó hacia adelante. Luchó por abrir uno de sus ojos, el que no había recibido el golpe. Su brújula interna estaba conmocionada, ignorante de lo que era la izquierda, la derecha, abajo, arriba, o incluso de dónde procedía el dolor.

—En Rumanía solo usamos pistolas —dijo Arti.

—Qué va, colega —respondió el de confianza—. Hay que tener cuidado con esas. Son demasiado...

El hombre se vio interrumpido por un sonido magistral procedente del exterior del contenedor: el sonido de balas de calibre treinta acribillando el metal.

Un aguacero implacable y continuo de munición, mezclado con gritos, alaridos y peticiones de auxilio.

Tal vez era su deplorable esposa que venía a salvarlo, armada hasta los dientes como una versión femenina de Rambo.

Sí, claro.

Presos del pánico, Yuri, Arti y el hombre de confianza giraron sobre sí mismos y apuntaron sus armas hacia la puerta del contenedor, retrocediendo ante el peligro.

Pero los cinco eran blancos fáciles. Solo haría falta una ráfaga rápida de fuego que atravesara las puertas abiertas para matarlos a todos.

Dennis solo esperaba no ser el primero en morir. Quería ver caer al resto. Un consuelo por la brutal paliza.

Sin embargo, casi tan pronto como habían empezado, los disparos cesaron y el sonido del último cuerpo cayendo al suelo resonó en el exterior. De las bocas de Yuri y Arti salieron oraciones y blasfemias susurradas. Ambos hombres estaban ahora de pie detrás de él para protegerse.

Unos pasos cautelosos se acercaron al contenedor.

Lentos. Calculados. Pausados. Los cuatro hombres mantuvieron sus armas apuntando a la puerta, aunque el hombre insignificante le dio un pequeño empujón hacia el suelo del contenedor.

Dennis se quedó allí, perfectamente inmóvil contra el frío metal, fingiendo estar muerto.

Un rayo de esperanza. Si conseguía quedarse así los próximos minutos, podría salir vivo de esta.

Los pasos se detuvieron. La cerradura del contenedor se movió y puntuó el aire inmóvil, reverberando en las paredes. Entonces las puertas se abrieron.

Dennis posicionó la cabeza de modo que pudiera ver lo que tenía delante: nada. Estaba vacío. A excepción de la copiosa cantidad de cadáveres cubiertos de su propia sangre.

—¡No disparéis! —llegó una voz familiar desde algún lugar del campamento de caravanas—. No disparéis.

Entonces apareció un arma en medio de las puertas del contenedor, arrojada al suelo por quienquiera que estuviera fuera.

—Estoy desarmado. Solo quiero hablar.

¿De qué conocía aquella voz?

Y entonces lo comprendió. La figura entró en escena.

—¿Henry? —preguntó Yuri.

Pero antes de que Henry pudiera responder, varios disparos sonaron por encima de ellos.

Dennis cerró los ojos presa del pánico mientras el estruendo le atravesaba los oídos, el cráneo y salía por el otro lado.

Al abrir los ojos para descubrir qué había pasado, dos cuerpos cayeron encima de él, y luego un tercero se desplomó sobre sus pies.

Yuri, Arti y el hombre insignificante. Muertos.

El hombre de confianza seguía vivo.

Henry seguía vivo.

Peor aún, Henry Matheson había salido de la puta cárcel.

—¿Qué te parece, Hen? —la voz del hombre de confianza llegó a través del pitido que sentía en los oídos—. ¿Impresionado?

—No se considera buena puntería cuando estás a medio metro de ellos. Por eso lo llaman a quemarropa. Cualquiera puede hacerlo, joder.

El hombre de confianza pasó por encima de Dennis y del resto de los cadáveres y saltó hacia Henry. Se estrecharon la mano y luego se abrazaron.

—¿Quién va a limpiar todo este lío? —preguntó el hombre de confianza.

—Tú. Mete los cuerpos en el contenedor y ciérralo con llave. La lluvia limpiará la sangre tarde o temprano.

—¿Y qué hay del ruido?

—Más vale que te des prisa antes de que alguien descubra de dónde ha venido. —Henry hizo una pausa mientras sus ojos escaneaban el contenido del contenedor—. ¿Dónde está el cargamento?

—Lo tienen en otro camión en los muelles. Los chicos han bajado allí ahora a por él.

—¿Y el barco?

—Esperando tranquilamente en el agua.

—¿Ya hemos terminado aquí, entonces?

El hombre de confianza tardó demasiado en responder para que Dennis se sintiera seguro. —En realidad, podrías ayudar con este —dijo el hombre, dándose la vuelta hacia el interior del contenedor y avanzando hacia Dennis.

El hombre retiró a Yuri y Arti de encima de su cuerpo y lo puso en pie. Fue entonces cuando Dennis notó que su cuerpo estaba cubierto de sangre. Si era la suya propia o la de sus compañeros de suelo, no lo sabía.

El hombre de confianza arrastró a Dennis más cerca de Henry. El hombre sonrió con efervescencia; la sonrisa de un hombre que acababa de escapar de una de las prisiones más seguras del país.

—Bueno, no me lo puedo creer —dijo Henry—. Tú debes de ser Dennis. Un placer conocerte. He oído hablar mucho de ti por tu mujer. Te quiere mucho, ¿sabes? Tanto que te ha enviado aquí abajo. ¿Alguna vez te ha dicho por qué estás tan lejos de casa?

—No le ha hecho falta —logró decir Dennis con dificultad.

—Un poco calzonazos, ¿verdad?

—Como tú.

—Ya no lo soy. Las cosas están a punto de cambiar por aquí. Y el imperio de tu mujer se está desmoronando. No se va a imaginar lo que se le viene encima. Créeme. Se pasarán años pronunciando mi nombre.

—¿Cómo has salido de la cárcel? —Dennis dejó la boca abierta para que la sangre pudiera gotear. Ya tenía demasiado sabor metálico en la garganta.

—Oh, ya sabes. Esto y lo otro. Aquí y allá. Vis a vis.

—Ella te encontrará.

—Lo que te ayude a dormir por las noches.

Henry le hizo un gesto al hombre de confianza para que le diera su arma. Este se la entregó y, al pasar por delante de la cara de Dennis, el olor a pólvora quemada ofreció un cambio agradable al sabor metálico que tenía en la boca y la nariz.

—Sabes, una parte de mí quiere saber quién es tu mujer.

He trabajado para ella durante mucho tiempo, he hecho tantas cosas por ella y nunca he recibido nada a cambio.

Soy un hombre de principios, y si alguien me jode, me gusta que sepa cuáles son las consecuencias.

Pero... cuando se trata de tu mujer, creo que el mayor castigo que puedo darle es mi existencia.

Mientras yo viva, mientras esté fuera de la cárcel, ella nunca podrá recuperar su negocio.

Sé lo que teníais planeado los dos. Vi vuestra camarita.

Sé que queríais grabar esto para que ella y sus amiguitos de la comisaría pudieran arrestarnos a todos.

Y estoy seguro de que en algún momento incluso teníais planes de matarme para quedaros con toda la droga y el dinero, pero soy demasiado listo.

Y ambos me subestimasteis. Ahora todo se ha acabado para ella.

Su imperio no es nada, y con Jake Tanner todavía dando guerra, no creo que le quede mucho tiempo.

Es un chico brillante. Estoy seguro de que lo resolverá pronto.

—Henry consultó su reloj Rolex—. ¿Ya es esa hora?

Lo siento, Dennis, pero tenemos que marcharnos.

El deber nos llama y todo eso. Lo cual me recuerda...

Sin decir nada más, Henry amartilló el arma y le apuntó.

Dennis se quedó mirando el cañón, con la mente vacía de todo pensamiento.

—Tu mujer quería que te matara esta noche a cambio de que ella eliminara a un estorbo para mí.

Te quería muerto por todas las cosas horribles que has hecho en tu vida.

Personalmente, no te conozco, así que no puedo juzgar.

Pero sí conozco a tu mujer. Y si mantenerte vivo es un castigo mayor que tenerte muerto, entonces me apunto.

Henry mantuvo la pistola apuntando a Dennis, luego la bajó hacia su rótula.

Apretó el gatillo.

La bala salió disparada del arma y el dolor explotó en la rodilla de Dennis. Se desplomó en el suelo, agonizando.

—Dije que te dejaría vivir. No dije que fuera a ponértelo fácil. Adiós, Dennis. Y buena suerte para volver a casa.