Capítulo 72

TIEMPO

E l furgón traqueteaba y se balanceaba, lanzándolo de un lado a otro.

No sabía cuánto tiempo llevaban conduciendo —el tiempo se convertía en una ilusión aún más confusa dentro de aquella caja—, pero le parecieron horas.

Había intentado, en varias ocasiones, entablar conversación con los conductores, crear cierta complicidad.

Pero se habían mostrado herméticos, severos.

Estaban curados de espanto ante las frecuentes e incesantes gilipolleces que salían de la boca de los internos.

Eran las dos fisuras en la armadura de su plan, los dos errores que no podía subsanar.

Debido al escaso margen de tiempo y a la enorme envergadura de lo que estaba planeando, no había sido posible sustituir a los conductores por gente de confianza en el último momento. De modo que no tenía ni idea de cómo reaccionarían aquellos dos hombres.

Si se quedarían quietos y se rendirían, o si se plantarían y presentarían batalla.

—¿Qué hora es, jefe? —preguntó Henry, tumbado en la posición más cómoda que había logrado encontrar: el suelo.

—¿Para qué quieres saberlo?

—Tengo que rezar mis oraciones de medianoche.

Una risita se filtró por los orificios de las paredes que hacían las veces de respiraderos y canales de comunicación.

—¿Desde cuándo un tipo como tú le reza a alguien que no sea él mismo?

—Desde que tu madre lo hizo aquella noche que pasamos juntos.

—Vete a la mierda.

—¿No te lo ha contado?

—Gilipollas.

—¿Qué hay de una meada? —preguntó Henry—. ¿Podría ir a mear?

—Tú mismo. No vamos a ser nosotros quienes lo limpien.

Henry había hecho cosas despreciables en su vida, pero no estaba dispuesto a hacerse encima. No cuando tenía una noche tan ajetreada por delante.

—¿Vas a decirme la hora o voy a tener que mirar mi móvil?

—¿Qué cojones acabas de decir?

—La hora. Quiero saber qué hora es.

—No, tronco, has dicho algo de un móvil.

Antes de que Henry pudiera responder, el otro interrumpió: —Cállate, Tone. Te está vacilando. No tiene ningún móvil.

Henry deseó tenerlo. Con el alma. Le habría calmado los nervios mucho más. En su lugar, tendría que conformarse con el temporizador que llevaba en la cabeza.

Según su meticuloso plan, él y los dos guardias de prisiones debían detenerse bruscamente a las afueras de Cambridge, por cortesía de...

El cuerpo de Henry se estrelló contra la pared metálica a su lado antes de rodar de nuevo hacia el centro de su celda. El sonido de neumáticos besando el asfalto y de puertas abriéndose emanó del exterior de su reducido espacio. Gritos y alaridos de preocupación estallaron entre los guardias.

Su séquito había llegado.

Los sonidos de la E11 acudiendo a su rescate llegaban amortiguados tras el metal, pero captó lo esencial de lo que decían.

—¡Salid del puto coche!

—¡Las putas manos arriba!

—¡Haced lo que digo o le meteré una puta bala en el puto cráneo!

Sus palabras surtieron rápidamente el efecto deseado.

La puerta trasera del furgón de la prisión se abrió de golpe, y al otro lado estaban Jerome, el hermano de Leyton; Harris, el hombre al mando de las operaciones de la E11; Kudz, el veterano que no quitaba ojo a los más jóvenes; y Madderz, que dirigía la banda en el exterior.

Sus mandos séptimo, sexto, quinto y cuarto, respectivamente. Nadie había sido capaz aún de llenar los enormes huecos dejados por Des y Jamal, pero lo estaban logrando. Poco a poco.

—¿Todo bien, Hen? —preguntó Madderz mientras reventaba la cerradura—. ¿Qué cuentas?

—Sácame de estas putas esposas, tío, eso es lo que cuento. No tenemos tiempo para andarnos con líos ni charlas. Date prisa.

El tiempo, irónicamente, era esencial. En prisión, había tenido tiempo de sobra, incluso para malgastarlo. Pero aquí fuera, justo cuando estaba a punto de saborear el dulce aire de la libertad, el tiempo era un bien preciado que no podía permitirse desperdiciar.

El meticuloso plan era meticuloso por una razón.

Tras saltar de la parte trasera del furgón, saludó rápidamente a todos, les dio las gracias por haberlo sacado de allí y se dirigió al primero de los cuatro Range Rover negros.

Todos habían sido equipados exactamente con las mismas especificaciones y exactamente con las mismas matrículas ilegales.

Cuatro copias de carbono del mismo vehículo.

Cuatro fantasmas en los sistemas ANPR del país.

Se subió al asiento trasero e inmediatamente abrió la lata de cerveza que había pedido. Heineken.

El sabor amargo sació su sed brutal y le produjo una sensación de hormigueo por todo el cuerpo. Varios meses sin probar su dulce, dulcísimo néctar en los labios; no sabía cómo lo había soportado.

Ahora ya no tendría que preocuparse por echarla de menos.

Ahora ya no tendría que preocuparse por muchas cosas.

Sin embargo, su atención permaneció tan centrada en el sabor de la cerveza en su lengua que pasó por completo por alto el violento sonido de las balas saliendo de una pistola en rápida sucesión y de dos cuerpos cayendo al suelo.

—Bien —le dijo al conductor tras subir este—. ¿Nos vamos? Tengo unos amigos extranjeros a los que me gustaría hacer una visita.