Capítulo 70

PESCADORES E HISTORIADORES

N adie sabía su nombre. Nadie sabía qué aspecto tenía.

Nadie sabía que era el marido de La Cábala, una de las criminales organizadas más prolíficas y con peor fama del país.

Nadie sabía siquiera que existía. A lo largo de los veinte años de historia de La Cábala, Dennis siempre se las había apañado para mantenerse fuera del radar.

En parte por seguir el consejo de su mujer, y en parte porque se le daba bien pasar desapercibido de forma natural; era capaz de ocultarse con destreza cuando más falta hacía.

Durante sus años escolares, siempre había sido invisible.

Nadie reparaba en él en los pasillos, nadie lo notaba en el patio y nadie se percataba siquiera de su presencia en el aula.

Lo mismo ocurrió cuando trabajó para la empresa de seguridad.

Llegaba, cumplía con su labor y se marchaba.

Pero por el camino, gracias a su capacidad de mimetizarse a la perfección, aprendió unos cuantos trucos útiles en lo que a tecnología y seguridad se refiere, y ahora era el responsable de asegurarse de que La Cábala permaneciera fuera del sistema.

Esta noche, su cometido consistía en asegurarse de ser él quien se mantuviera fuera del sistema.

Dennis estaba apostado a lo largo del río Támesis, justo donde la desembocadura del estuario empezaba a abrirse hacia el canal de la Mancha.

Frente a él se alzaban los imponentes pilares que sostenían el paso de Dartford.

Unas luces rojas y blancas brillaban con intensidad desde lo alto de las columnas, sirviendo de baliza para toda actividad criminal.

Desde su construcción en 1991, el paso de Dartford había cambiado drásticamente el panorama del narcotráfico.

Conectaba los dos condados más grandes del país como nunca antes.

En menos de tres kilómetros, podías estar al otro lado del Támesis.

Una hora después, podías ir camino de Dover para salir del país.

La construcción del puente había ayudado a agilizar el paso de los delincuentes hacia la Europa continental con miles de libras que acabarían inyectadas en la economía de sus países de origen.

Sin embargo, quizás el mayor cambio fue la afluencia de droga que podía introducirse de contrabando en el país.

Cientos de miles de contenedores de carga llegaban a lomos de camiones.

Pocos eran monitorizados. Menos aún eran registrados.

A veces transportaban humanos, a veces armas.

Pero sobre todo era droga. Y con esa oleada de estupefacientes llegó otra epidemia.

Extranjeros. Rumanos. Albaneses.

Dennis los odiaba con toda su alma.

Odiaba cómo veían a Inglaterra como su patio de recreo.

Odiaba que pensaran que podían venir con sus armas y su astuta visión para los negocios y eclipsar por completo a la competencia británica.

Odiaba que dominaran cada aspecto del mercado y gastaran sus beneficios en su propio país.

Lo que era más importante, odiaba que los albaneses y los rumanos —solo en el último año, de hecho— hubieran expulsado del juego a La Cábala, a él mismo y a Henry Matheson.

Veinte años de dominio del mercado derrocados por unos hombres con vaqueros ajustados y ropa de marca.

Pero todo eso estaba a punto de cambiar.

La reunión estaba programada para celebrarse a cien metros de su posición privilegiada: Harrison’s Wharf, una reserva de petroleros situada a las afueras de los polígonos industriales cercanos.

Era mucho más tarde de medianoche y el ambiente era gélido, empeorado por las bruscas rachas de viento que surcaban el Támesis.

El sordo sonido de los neumáticos rodando sobre el paso de Dartford, combinado con el suave chapoteo del agua contra la orilla, perturbaba la serena atmósfera.

Dennis estaba tumbado boca abajo sobre un pequeño trozo de hierba.

Las briznas eran lo bastante largas como para cubrirlo, pero no era un escondite perfecto.

Si alguno de los albaneses, rumanos o cualquier miembro de la banda de Henry apuntaba con una luz en su dirección —ya fuera un faro, una linterna, un reflector o incluso la luz de un móvil—, estaba seguro de que lo pillarían.

En su vigilancia lo acompañaban una cámara DSLR Nikon 400D de veinte megapíxeles con zoom óptico de 2x y un kit de vigilancia por radio de uso policial.

El dispositivo era capaz de captar conversaciones y audio a una distancia de hasta cien metros.

Frente a él había una hilera de caravanas blancas abandonadas que brillaban bajo la luz de la luna como dientes esparcidos por la hierba.

Junto a ellas, una serie de Range Rover y Mercedes con los cristales tintados: el fruto del dinero de la droga.

En el centro del convoy de coches y caravanas se encontraba un gran contenedor de carga amarillo que empequeñecía todo lo demás a su alrededor.

Dennis sabía exactamente de qué se trataba.

Como parte de sus planes para monopolizar el panorama del narcotráfico británico, los rumanos y albaneses utilizaban contenedores de carga para una plétora de actividades ilícitas.

Tráfico de drogas. Prostitución. Clubes de alterne.

Casinos. Reuniones de negocios. Un lugar donde se cerraban tratos y las lealtades se confirmaban o se traicionaban.

Algo en la situación de esta noche le decía a Dennis que sería lo segundo.

El contenedor era propiedad de Yuri, líder de los albaneses.

Junto a él estaba Arti, el señor de la droga rumano, y por parte de Henry Matheson había una cara que Dennis no reconoció.

Tres cabezas de serpiente, cada una con su veneno y sus colmillos, dispuestas a jugárselo todo.

Las tres bandas permanecían en círculo, todos con pesados fusiles de asalto, como si fueran a participar en un duelo mexicano. Los rumanos eran los que estaban más cerca de Dennis, y él los observaba desde atrás, manteniendo el dedo sobre el disparador y tomando una docena de fotografías.

Uno de ellos, vestido con una chaqueta de cuero y vaqueros de marca —como casi todos—, encendió un cigarrillo.

Joder .

El humo flotó en el aire y llenó los pulmones de Dennis.

Joder, joder .

Padecía un asma grave y la más mínima inhalación de tabaco sumía sus pulmones en un coro de agonía. Contuvo la respiración, luchando por reprimir la tos, pero finalmente cedió con los ojos llorosos y tosió en el hueco del codo.

Para su sorpresa, nadie lo oyó, y volvió a centrar su atención en la reunión.

A esas alturas, Yuri y Arti se habían unido al lugarteniente de Henry en el centro del campamento de caravanas. Dennis afinó el dispositivo de escucha.

—¿Está todo listo? —preguntó Yuri.

—El cargamento ha llegado hace una hora —respondió Top Boy—. Recibido y bajo llave. Nuestros chicos lo están bajando ahora.

—¿Tienes el dinero? —preguntó Yuri.

—¿Dinero? —replicó Top Boy—. ¿De qué cojones estás hablando? No hemos dicho ni una palabra sobre dinero. Nuestro acuerdo era que nosotros traíamos el cargamento, lo vendíamos y luego vosotros os quedabais con un treinta por ciento cada uno.

—Hay una cuota inicial. ¿No te acuerdas?

—Vete a la mierda, capullo. ¿Para qué quieres un depósito? Estás mal de la cabeza.

Dennis no se había dado cuenta —había estado prestando demasiada atención a la conversación y a la riña inminente—, pero el hombre que tenía delante había terminado su cigarrillo y ahora caminaba hacia él.

Todo el cuerpo de Dennis se quedó petrificado mientras esperaba con pavor a que el hombre se acercara.

Cuando lo hizo, el tipo empezó a desabrocharse los pantalones, disponiéndose a aliviarse sobre la hierba.

Y entonces vio a Dennis.

El hombre gritó, echando mano al arma que llevaba colgada al hombro y apuntándole.

Dennis miró fijamente el cañón, aterrorizado.

Quería respirar, pero no le salía nada. Y por un momento estuvo seguro de que sentía un líquido cálido extendiéndose por su vientre y sus piernas, venciendo al frío que lo había envuelto durante tanto tiempo.

—¡Arriba! ¡Arriba! ¡Arriba! —gritó el hombre.

En cuestión de segundos, Dennis se vio rodeado por treinta o más armas de fuego que lo encañonaban, sin posibilidad de escape... salvo en el río Támesis, donde sin duda dejarían su cadáver para que lo encontraran los pescadores o los historiadores.