Capítulo 46

TRECE HORAS

—¡ D ylan! ¡Dylan!

La cabeza del joven se ladeó pesadamente.

—Oye... —dijo Darryl, inclinándose hacia delante y dándole un ligero empujón en el hombro. Pero al no obtener respuesta, Darryl se volvió hacia el abogado de Dylan y preguntó: ¿Está bien? ¿Necesita más tiempo?

El abogado se encogió de hombros. Inútil.

Darryl ya conocía a los de su calaña. Los abogados de oficio que asignaban a los acusados cuando no tenían uno propio.

Algunos eran excelentes, oponentes formidables dispuestos a defender a su cliente hasta el amargo final.

Y luego estaba el otro montón. Los apoltronados, los de «lo justo y necesario», como le gustaba llamarlos a Darryl.

Era evidente que no quería estar allí. No le importaba su cliente.

No le importaba qué les pasara ni dónde acabaran.

Lo único que le preocupaba era facilitarse la vida al máximo posible; y si eso significaba aconsejar a un acusado que se declarara culpable, no dudaba en hacerlo.

Darryl reconoció el tipo de inmediato.

El abogado le dio a Dylan un golpecito en la cabeza y luego lo sacudió. Finalmente, tras varios intentos, Dylan recuperó el sentido. Abrió los ojos sin muchas ganas y levantó la cabeza.

—Dylan, ¿sabes dónde estás?

—En un sitio donde preferiría no estar.

Darryl se aclaró la garganta antes de continuar. —Vamos a seguir de momento, pero si tus síntomas empeoran, ¿tendremos que buscarte tratamiento médico? ¿Lo entiendes?

Dylan asintió. Sus ojos inyectados en sangre brillaban con un tono carmesí bajo la luz artificial. Tras haber hallado cantidades ingentes de narcóticos en su torrente sanguíneo, le habían dado un tiempo para que durmiera y los excretara de su organismo.

Evidentemente, aquello no había funcionado.

—Como iba diciendo —empezó Darryl—. ¿Dónde está Erica?

—Sin comentarios.

—¿Cuándo fue la última vez que la viste?

—Sin comentarios.

—¿Dónde la viste por última vez?

—Sin comentarios.

—¿Por qué mataste a Naomi, Dylan?

—Sin comentarios.

—¿De quién fue la idea de retransmitir el evento en directo?

—Sin comentarios.

—¿Mataste a Erica antes que a Naomi?

—Sin comentarios.

—¿Te dijo Henry Matheson que la mataras?

—Sin comentarios.

—¿Te dijo Henry Matheson que los mataras a todos?

—Sin comentarios.

Darryl se lamió los labios. Puede que al abogado de guardia no le importara el bienestar de su cliente, pero sí lo suficiente como para darle instrucciones de que respondiera a todo con un «sin comentarios». Si seguían así, no llegarían a ninguna parte. Era hora de agitar un poco las cosas.

—En una escala del uno al diez, ¿cómo de enfadado dirías que estás ahora mismo?

El rostro de Dylan se contrajo por la confusión.

—¿Nueve? ¿Cinco? ¿Tres?

Tras un momento de vacilación, Dylan respondió: —¿De qué coño estás hablando?

—Solo quiero saber cómo de enfadado estás. ¿Estabas enfadado cuando mataste a Rupert, a Helena y a Felicity Haversham? ¿Estabas enfadado cuando mataste a Erica Haversham? ¿Estabas enfadado cuando masacraste a Naomi Rossitter?

—No tienes ni puta idea de lo que hablas, tío. No estaba enfadado.

—¿Qué sentías?

—Iba drogado hasta las cejas, tío. —Dylan se golpeó repetidamente las cicatrices rojas y las marcas de pinchazos en el antebrazo.

—¿También ibas drogado cuando mataste a la familia de Erica?

—No fui yo solo, ¿sabes? Erica también hizo parte de esa mierda.

Por fin. Estaban llegando a alguna parte.

—¿De qué fue responsable ella?

—¡Yo no soy ningún chivato! —Dylan agitó la mano en el aire y la estampó contra la mesa—. Y tampoco voy a chivarme de Henry.

—No le debes ninguna lealtad, Dylan. Lo entiendes, ¿verdad?

—Que te jodan.

Darryl se echó hacia delante y apoyó los brazos sobre la mesa. Se aseguró de acercarse a Dylan todo lo posible sin que resultara forzado o pareciera que le costaba un esfuerzo.

—Apuesto a que te prometió el oro y el moro, ¿verdad?

Que se aseguraría de que no te pasara nada.

Que te sacaría de cualquier situación difícil.

—Darryl hizo una breve pausa—. Bueno, ahora estás en una situación difícil, y la mejor esperanza que tienes de conseguir algo parecido a un buen trato está sentada justo a tu lado. No pinta muy bien, ¿verdad?

Dylan resopló y se cruzó de brazos con más fuerza contra el pecho.

—Sabes lo que hizo Rupert, ¿verdad? Era el hombre en quien Henry —y toda una serie de asesinos y criminales— confiaba.

Y tú vas y lo matas. Pues bien, tal como yo lo veo, puedes ayudarnos.

Puedes darnos algunos detalles aquí y allá, y podremos negociar algún tipo de trato clemente con la fiscalía o con el juez.

—No soy ningún chivato.

—Eso ya nos lo has dicho. ¿Ni siquiera si te ofreciéramos protección? Podría hablar con mis superiores y podríamos hacerlo realidad.

—No soy ningún chivato —repitió Dylan. Esta vez, se inclinó hacia delante y escupió sobre la mesa. El glóbulo amarillento de flema quedó en medio del escritorio, brillando como una bola de discoteca.

Darryl miró el salivazo y luego volvió a mirar a Dylan. —Mantendré esta oferta durante los próximos treinta segundos. Si la rechazas, desaparecerá para siempre.

Dylan se encogió de hombros como un niño petulante y desafiante al que acaban de pillar pero que se empeña en que no ha hecho nada malo.

—Tengo curiosidad —continuó Darryl—. Has pasado tiempo con Henry Matheson, ¿verdad?

Así que eres consciente de lo que ese hombre es capaz de hacer.

Para él, solo eres un cabo suelto. Y cuando acabes en prisión, vas a ser un cabo suelto acorralado y sin ningún sitio a donde ir.

Independientemente de si le has contado algo a la policía o si te has ido de la lengua sobre lo que te mandó hacer, te va a matar —o, como mínimo, a herirte de gravedad— para darte una lección.

Él tiene sus propios planes de los que te ha mantenido totalmente al margen.

Solo has sido una herramienta, un peón en su partida.

Piénsalo en los próximos cinco segundos antes de que esta oferta expire.

Cinco.

Dylan se echó hacia delante.

Cuatro.

—Yo.

Tres.

—No.

Dos.

—Soy.

Uno.

—Un chivato.

Se acabó.

Darryl exhaló un suspiro de desesperación. Realmente había pensado que Dylan aceptaría la oferta. Quizás el joven no era tan inteligente como él creía. Dylan no sabía lo que le convenía y, si ese era el caso, se merecía pudrirse en la cárcel, donde sin duda pasaría el resto de su vida.

Darryl cerró la carpeta que tenía al lado, dio por terminada la entrevista y les dijo que era hora de irse.

—¿Adónde? —preguntó Dylan.

—Vuelves a tu celda de detención.

—¿Por qué?

Darryl consultó su reloj. —Porque todavía tenemos otras trece horas para presentarte cargos. Y después irás directo a prisión.

Mientras Darryl salía de la sala, guardó la esperanza de que, en las próximas doce horas y cincuenta y nueve minutos, Dylan cambiara de opinión.