Capítulo 37

GRÁNULO

T oda la presión del mundo, del universo y del cosmos en constante expansión se descargaba sobre la cabeza de Dylan Ayers.

El más mínimo movimiento le causaba dolor.

Los ojos. Los brazos. Los dedos. El pecho mientras subía y bajaba.

El resacón definitivo estaba en toda su magnitud, y la experiencia le había enseñado que necesitaba simplemente dejarse llevar, permanecer perfectamente quieto en el suelo y esperar a que pasaran las horas de tormento y terror.

Aunque, viendo cómo se sentía, no estaba tan seguro de que fuera a ser posible.

¿Y si no pasaba? ¿Y si quedaba atrapado en ese estado existencial de miseria, miedo y crisis durante el resto de su vida?

La sangre se le aceleró por el cuerpo. Su respiración aumentó, provocándole más dolor en el pecho, y jadeó buscando aire, intentando encontrarlo delante de él, pero no quedaba nada.

La habitación se había quedado sin oxígeno y pronto sus pulmones harían lo mismo.

Fijó la vista en el techo, imaginando su vida de mierda y arruinada antes de haber tomado las cantidades copiosas de drogas que en ese momento fluían por su sistema.

Abrió la boca para gritar, pero no había nada en sus pulmones, no le quedaba aire en el cuerpo para lograrlo.

Entonces agitó los brazos, sin importarle el dolor que eso le causaba.

—¡A-yu-da! ¡Ga-rr! ¡Hen-ry! ¡Por-fa⁠—!

Se estaba muriendo. Lentamente, muy lentamente se estaba muriendo. La primera persona en la historia en apagar la parte del cerebro que permitía⁠—

Algo le golpeó en la cara, y de repente, todo volvió a la normalidad. Su respiración. Su ritmo cardíaco. Sus movimientos.

—Me estás asustando, Dyl —dijo Erica. Sintió su presencia junto a él. Le tocó la mano y le masajeó el brazo con la ternura de una madre.

—Está bien. Estoy bien. Solo es un resacón. Puede que tengas que hacer eso de vez en cuando para traerme de vuelta. Enciende la tele —ordenó—. Eso también me ayuda a distraerme.

—¿Estás seguro? —preguntó Erica mientras se levantaba y se dirigía hacia el televisor.

—Al cien por cien. Sé lo que hago. ¿Cómo te encuentras tú?

—Bien —respondió Erica mientras encendía la televisión y buscaba el mando—. ¿Por qué no estoy bajando yo?

—Oh, lo harás. Solo espera. No sabes cuándo va a llegar, pero llegará. Así que aprovecha el viaje mientras aún lo tienes. Nunca querrás que ese rollo se acabe.

Erica volvió a su lado después de encontrar el mando, y mientras cambiaba de canales, Dylan se frustró; los sonidos discordantes que venían de los diferentes canales le dolían en los oídos y en la cabeza.

—Canal Nickelodeon —le dijo—. Necesito un poco de Bob Esponja.

—¿Qué?

—No me juzgues.

—No… —dijo ella—. Quería decir ¿qué? La tele. Dylan… cariño, ¿por qué sales tú en las noticias?

Dylan se incorporó de un salto, sin importarle la oleada de náuseas en el estómago, porque allí, justo delante de él, estaba una foto de la ficha policial ampliada de cuando fue detenido por posesión de drogas e intención de distribuirlas a un menor.

Junto a su cara estaba la de Erica, en toda su vibración juvenil y belleza.

La foto era una que no reconocía —quizá la habían cogido de su Facebook o de algún lugar de la casa familiar.

De todas formas, la realidad era la misma: estaban jodidos.

—¿Qué vamos a hacer? Dylan. Dylan. Dylan. ¿Qué vamos a hacer?

Dylan fijó la vista en la pantalla, su mente vacía de pensamiento. ¿Cómo se suponía que lo sabía? Él y Henry no habían planeado tan lejos. Y después de haber destruido su teléfono, no había forma de ponerse en contacto con él para pedir consejo.

—Vienen por nosotros —dijo Erica, histérica—. Van a encontrarnos a los dos. No quiero ir a la cárcel.

—Cállate —le ordenó, pero cuando ella continuó obsesionándose y gritando y vocalizando, finalmente le dijo que se callara de una puta vez, o si no iba a llamar a la policía y la entregaría él mismo—.

Maldita idiota. Relájate. Acaban de sacar nuestras caras.

Nadie las habrá visto todavía. Especialmente en esta zona.

—¿Qué crees que deberíamos hacer?

Claro, como si fuera un maldito maestro en esto…

Apenas era capaz de atarse los cordones de los zapatos.

Dylan cerró los ojos e intentó pensar. Su mente era tan negra como el universo y no le ofrecía nada en respuesta, salvo algunos puntos de luz y destellos blancos a millones de kilómetros de distancia.

Lo que significaba que solo había una solución: drogas.

Más drogas. Siempre hacía su mejor pensamiento cuando estaba tan colocado como la Estación Espacial Internacional.

Incorporándose con dificultad, Dylan se lanzó hacia las bolsitas de éxtasis, cocaína y heroína en la mesa del café, revolvió en el contenido y se frotó el resto de la droga en las encías.

Apenas quedaba nada, pero no necesitaría mucho.

Solo un pequeño chute para mantener los jugos fluyendo en el cerebro —y que las ideas y los buenos tiempos siguieran llegando.

Casi al instante se volvió más alerta, más consciente de que su cara estaba en la televisión, y empezó a pasearse de un lado a otro, pensando, generando ideas, consolidando sus pensamientos.

No sabía los detalles concretos de lo que pasaba dentro de su cabeza, pero ideas estaban formándose, coalesciendo, y las cosas iban tomando forma.

Si hubiera tenido tanta capacidad cognitiva durante el colegio, quizá habría podido hacer algo con su vida.

No tardó mucho en tener una idea completamente formada.

—¿Dónde está tu teléfono?

—En mi bolsa. Lo apagué como me dijiste. Te lo prometo.

Dylan se abalanzó por la habitación, volcó su bolsa, y los contenidos se esparcieron por el suelo. Luego revolvió en todo, buscando su dispositivo. Una vez que lo encontró, se acercó corriendo hacia ella.

—Tengo una tarea importante para ti —dijo, agitando el teléfono delante de su cara—. Hay una chica en la urbanización. Naomi. Se parece mucho a ti. Mismo pelo. Misma altura. Mismo cuerpo. Misma complexión. Mismos ojos. Vive en el 461.

Erica lo miró con la vista fija. Para ayudarla a entender lo que le pedía, se dio la vuelta y buscó la cuchilla que habían usado para matar a Rupert y Helena.

La encontró en la encimera de la cocina, descansando sobre una tabla de cortar.

Un artículo cotidiano que acababan de usar para cortar una pechuga de pollo.

Erica retrocedió y se escurrió hacia la pared. —Dylan, ¿qué demonios estás haciendo?

—Es para Naomi. Tráela aquí. Usa la cuchilla si tienes que hacerlo. Solo asegúrate de que no se escape.

Los ojos desencajados de Erica rebotaban entre la cuchilla y Dylan. Cuchilla y Dylan. Cuchilla y Dylan.

—¿A qué esperas? —soltó, metiéndole el mango en los dedos.

Erica la cogió con reticencia, la soltó torpemente y entonces la dejó caer. Agachándose para recogerla, sollozó: —D-D-Dylan… Dylan, no puedo. ¿Qué vas a hacer con ella?

Dylan agitó de nuevo el teléfono delante de su cara. —Facebook Live. Emítelo. Lo que sea. Pon su cara en Internet. Haz que parezca que eres tú, y entonces la usaremos para conseguir un rescate. Finge que la matas si no conseguimos lo que queremos.

Era lo mejor que se le ocurría.

Corrección: la única cosa que se le ocurría.

Su mente iba a más de cien kilómetros por hora, y si iba a mantener este tipo de pensamiento cognitivo, iba a necesitar más drogas en su sistema.

—¿Por qué no vienes conmigo? —preguntó Erica.

Dylan negó con la cabeza. —Tengo que prepararlo. Hacer que parezca legítimo.

—Pero ¿y si no está en casa, Dylan? ¿Qué vamos a hacer entonces?

—Estará en casa —respondió Dylan, jadeando de emoción—. Esa perezosa no ha salido de la casa en semanas. Ahora lárgate de aquí y vete.

Dubitativamente, Erica apretó la cuchilla contra su pecho y, pareciendo que estuviera a punto de participar en una especie de masacre religiosa, se dirigió hacia la puerta, arrastrando los pies sobre la moqueta.

Dylan la vio marcharse, gritándole internamente. No tenía sentido de la urgencia. Sin darse cuenta de en lo que estaban metidos y de la necesidad desesperada de encontrar una solución lo antes posible.

Una vez que la puerta se cerró detrás de ella, se lanzó hacia el dormitorio.

En el tiempo que ella había tardado en salir del piso, Dylan había recordado una cosa muy importante: tenía una provisión de emergencia de cocaína guardada bajo llave en el armario del aire acondicionado, escondida detrás de la caldera y la red de tuberías.

Si la próxima hora iba a ser un éxito, iba a necesitar cada último gránulo.