Capítulo 25

DOS ESPINAS

A Dylan le palpitaba la cabeza con tal fuerza que sentía como si hubiera aguantado los doce asaltos contra Muhammad Ali, Mike Tyson, Tyson Fury y todos los demás campeones de los pesos pesados del mundo a la vez.

La incesante sensación de opresión le provocaba náuseas y hacía que el mundo girara en un carrusel de grises y blancos, salvo por la esporádica interjección del verde y el rojo de la sudadera de Erica.

Las últimas treinta horas —que le habían parecido trescientas— eran un borrón.

Un espejismo de euforia. Una oportunidad perfecta y hermosa para olvidar e ignorar lo que habían hecho.

Pero todo aquello se había derrumbado en cuanto Dylan se dio cuenta de que Erica seguía en el sofá.

Inconsciente. Inmóvil. Con una respiración superficial.

Dylan volvió a presionar el dorso de la mano contra la frente de ella.

Estaba fría. Casi gélida. Casi desprovista de vida.

Luego bajó el dedo hasta el cuello. Allí encontró pulso, pero era débil.

Muy débil. Dylan solo había sentido un pulso tan débil una vez —el de su hermano pequeño, Ricky, hacía unos años— y el desenlace había sido fatídico.

A día de hoy, aquello todavía le atormentaba.

Y no podía ni imaginar lo que sería que volviera a ocurrir lo mismo.

—Eres un puñetero idiota, Dyl —se recriminó. Se había pasado de la raya. La heroína había sido el empujón final al abismo. Le había dado demasiada. Ahora ella se estaba muriendo.

Y todo era culpa suya.

El pecho de Dylan subía y bajaba. Su respiración se aceleró y empezó a hiperventilar.

Preso del pánico, agitando los brazos, buscó su teléfono móvil por todo el piso.

Atravesó la habitación de un salto, tirando cajas de pizza y botellas de plástico al suelo, ensuciando la alfombra a su paso.

Luego regresó al salón, puso a Erica boca arriba y le quitó las almohadas y los cojines que tenía debajo.

Allí, enterrado bajo un cojín, estaba su móvil. Lo sacó de un tirón y marcó el número de Henry. Si alguien sabía qué hacer, ese era él.

El teléfono dio señal una vez, y otra, y otra, y luego saltó directamente el buzón de voz.

—Vamos. Vamos. Vamos.

Dylan lo intentó de nuevo. Nada.

Una tercera vez.

Una cuarta.

—¿Qué cojones quieres? —siseó Henry al otro lado de la línea, finalmente—. Creía haberte dicho que esperaras a que yo llamara.

—Erica —balbuceó él—. Erica. Erica. No... no está... no está respirando.

—¿Qué le has dado?

—De todo.

—¿Qué incluye el qué?

Dylan se lo contó.

—¿Cuánta heroína?

—Más que... más que yo.

—Serás gilipollas. ¿Para qué has hecho eso? Sabes que es virgen.

—Yo... yo... Ella dijo que la quería.

—No me mientas —Henry suspiró—. Una vez más, tengo que arreglar tus errores. Eres un inútil de mierda.

—Hen, ¿qué hago? ¿Se va a morir?

—Si se muere, o si le pasa algo, me aseguraré de que no recibas ni un puto penique de la herencia de Haversham.

No. La herencia no. Cualquier cosa menos la herencia.

— Por favor , Hen. Dime... necesito saberlo. ¿Qué hago?

Henry volvió a suspirar. —Está bien, esto es lo que quiero que hagas: ve al armario, ¿me oyes?

—¿Sí?

—Y en ese armario, ¿todavía tienes la pistola que te di?

—¿Sí?

—Bien. Pues quiero que te pegues un tiro en la puta cabeza con ella. He terminado contigo, Dylan. Eres un saco de mierda inútil, así que ¿por qué no nos haces un favor a todos y le metes dos balas para estar seguro?

La línea se cortó antes de que Dylan pudiera responder.

Sostuvo el teléfono frente a su cara, mirando la pantalla, el nombre de Henry, con la rabia hirviendo en la boca del estómago y subiendo rápidamente por su interior como el humo por una chimenea.

Entonces lanzó el dispositivo contra la pared.

El pequeño teléfono de prepago se partió en dos.

Dylan saltó hacia él, levantó la pierna y lo pisoteó repetidamente hasta que la pantalla de plástico se astilló y cedió bajo el peso de sus pies.

La saliva le caía de la boca por la barbilla en su estado frenético.

Ese bastardo. Ese puto bastardo. De repente resultó evidente que no había herencia, ni carrera musical. Henry solo lo había utilizado para llegar a Rupert y a su familia. Dylan había sido un peón en el juego de Henry. Y ahora que había cumplido su parte de la operación, ya no era necesario.

Eres un saco de mierda inútil...

Al desaparecer la confianza mutua, también se esfumó la lealtad.

Y Dylan intuyó que a Henry le llegaría pronto una generosa dosis de karma, pendiente desde hacía tiempo, pues él poseía una mina de información.

Las conversaciones telefónicas. Los mensajes de texto.

Las instrucciones. La pistola del armario.

Todo aquello que podía incriminar a Henry y exonerarle a él del asesinato de los Haversham.

Pero entonces se dio cuenta de que sería una idea pésima. En su lugar, tenía que hacer algo distinto. Algo más personal. Darle a Henry donde más le doliera. Pero ¿dónde?

Antes de que Dylan pudiera seguir dándole vueltas, un ruido lo distrajo. El sonido de un carraspeo. Tos: Erica recuperando la vida en sus venas entre estertores.

Dylan giró sobre sus talones y corrió hacia ella. La cabeza de ella se había ladeado, y unos largos hilos de saliva colgaban de su boca y rozaban la alfombra.

—¡Erica! ¿Estás bien? —gritó—. Menos mal que estás viva. Pensé que yo había...

—¿Dónde estoy?

—En uno de los pisos vacíos de Matheson. En el Cosgrove Estate. ¿Te acuerdas?

—¿Qué me has hecho? —gimió Erica mientras se ponía boca arriba y miraba al techo. Tenía los ojos inyectados en sangre y las pupilas todavía eran del tamaño de platos llanos.

—Yo... —hizo una pausa—. Yo no he hecho nada. Tú me dijiste que querías las drogas. Te dije que no necesitabas tanta, pero me dijiste que la querías de todos modos. Intenté detenerte, pero no escuchaste.

Los ojos de Erica se movieron como glaciares para mirarlo. Su expresión era vacía, y la luz del techo se reflejaba en la palidez cadavérica de su piel.

—¿De verdad? —preguntó—. Yo... no me acuerdo.

—¿Te ha gustado?

Esa era la pregunta crucial.

La única pregunta.

Una sonrisa burlona apareció en el rostro de Erica. —Todavía me gusta.

Henry caminaba de un lado a otro de su celda; los movimientos rápidos disipaban gradualmente la ira en su sangre.

Dylan.

Dylan, Dylan, Dylan .

Dylan siempre había sido el comodín en su operación para vengarse de Rupert Haversham y de la Cábala.

El joven era un lastre, un gran cocainómano cuya adicción consumía su vida entera.

Pero también era la presa más fácil, el más vulnerable.

Y en cuanto Henry se había enterado de su encuentro fortuito con Erica, había pasado por alto sus defectos para ver las inmensas posibilidades.

Un espía infiltrándose en el Kremlin.

Hacerse amigo del abogado y manipular a la hija para que matara a toda su familia.

Para ser justos, había hecho un buen trabajo.

Pero ahora, con el bombardeo constante de llamadas y mensajes de texto suplicando por la herencia falsa que le habían prometido, Henry sabía que Dylan se convertiría pronto en un problema.

Una espina en su costado infectada. Pero Dylan no era el único problema; Erica también representaba una amenaza preocupante.

Ella sabía tanto como él, y si Dylan no la mataba por su amor a las drogas —o la torturaba obligándola a escuchar esa mierda que llamaba música—, eso equivalía a dos espinas en su costado.

Dos espinas, dos infecciones potencialmente letales.

Henry dejó de caminar, buscó su teléfono y cargó el Kingdom of Empires .

Localizó el chat con LG540 y escribió un mensaje.

Tengo una idea que necesito consultarte. Dime qué te parece esto...