El Peso de las Esmeraldas #2

Todo se difuminó. Miré hacia abajo. La empuñadura ornamentada de la daga de Antonella sobresalía de la tela de mi vestido, clavada en el centro de mi vientre redondo y pesado. Había sacado la hoja de la pata de Banguela y la había hundido en mí.

El tiempo se detuvo. El dolor físico era una ola nauseabunda, pero el dolor que siguió fue infinitamente peor: terror absoluto, helado, silencioso. La hoja había penetrado mi útero. Había alcanzado a uno de mis bebés. Lo sabía. Era un conocimiento materno que no necesitaba confirmación.

Una sola lágrima, caliente y salada, se deslizó por mi rostro y cayó sobre el pelaje ensangrentado de Banguela. Alcé la mirada. Antonella estaba de pie sobre mí, jadeante, con el rostro y la ropa desgarrados, pero con un brillo de triunfo maníaco en los ojos. Lo había logrado.

La fuerza huyó de mis piernas. Me desplomé en el suelo con un golpe sordo, una mano aún sobre la pata de Banguela, la otra posada suavemente sobre la empuñadura de la daga que sobresalía de mí. Era una imagen de horror absoluto.

Y entonces las palabras salieron de mí. No fue un grito, ni un susurro. Fue una declaración cargada de una verdad tan profunda que parecía venir de un lugar más allá de mí.

—Tú... —la miré a los ojos y vi el triunfo comenzar a vacilar ante mi calma sobrenatural—. Acabas de matar a Mattia.

El efecto fue instantáneo y catastrófico. El rostro de Antonella se vació. Todo el odio, toda la locura, toda la certeza se desintegraron. Sus ojos se abrieron de par en par, fijos en los míos, en busca de una mentira, un truco, y solo encontraron la horrible y devastadora verdad.

No estaba hablando del pasado. Estaba hablando del futuro. Del nieto que llevaba el nombre de su hijo muerto. Del símbolo viviente de la redención que ella misma había apuñalado.

—No... —La palabra salió de ella como un aliento roto—. Es mentira... Es...

Un disparo resonó, agudo y preciso, desde la dirección de la casa.

Antonella se llevó una mano al hombro, donde una mancha rojo oscuro comenzó a extenderse por su ropa oscura. Ni siquiera gritó. Solo se quedó allí, temblando, con la mirada aún fija en la mía, mientras su mundo se desmoronaba en un abismo de consecuencias que nunca, en su locura, había previsto.

Antes de que la oscuridad se llevara mi consciencia, vi formas que se acercaban.

Corrían entre las vides. Laís, con una pistola humeante en la mano, el rostro convertido en una máscara de furia y terror.

Isla, con las manos sobre la boca, los ojos llenos de lágrimas.

Y Sergey, imponente y sombrío, que evaluaba la escena.

Lo último que vi fue la mirada de Antonella. Ya no era la mirada de una asesina. Era la mirada de una mujer que, en el apogeo de su venganza, descubrió que había, de hecho, asesinado a su propio hijo por segunda vez. Era un vacío más aterrador que cualquier odio.

La oscuridad me envolvió entonces, un manto pesado y silencioso que se llevó el dolor, el miedo y la imagen de la mirada arruinada de mi suegra. El sonido amortiguado de mis propios gritos internos fue lo último que escuché antes de que todo desapareciera.

El Peso de las Esmeraldas

Mia Sorrentino

La oscuridad era un océano tranquilo y profundo. No había dolor, ni miedo, solo un vacío infinito. Pero en las profundidades de esa nada, comenzaron a emerger ecos. Voces distantes, llenas de una desesperación que me arrastraba hacia la superficie de la consciencia, incluso contra mi voluntad.

—Por favor, Mia, despierta. Vuelve con nosotros. Lo siento tanto, siento tanto...

Era la voz de Laís. Un hilo de agonía que insistía en perforar la oscuridad. Abrí los ojos y vi que me llevaban a una habitación; en el centro, una luz quirúrgica me enfocaba.

—Quédate conmigo, querida, haré todo lo posible por salvar a tu bebé... —dijo la doctora antes de colocarme la máscara en el rostro, y mi consciencia se desvaneció.

Y, como un barco a la deriva, mi mente se aferró a esas voces, alejándose del vacío y navegando hacia los recuerdos... recuerdos que eran como islas en el mar de mi pasado.

Múnich, hace unos años

El despacho de mi padre olía a cuero barnizado y puros caros. Klaus Fritz, un hombre cuya presencia llenaba cualquier habitación, estaba de pie ante la ventana, contemplando la ciudad a sus pies. Se me encogió el corazón y esperé a que mi padre dijera por qué me había llamado a su despacho.

—Nueva York, Mia —dijo sin volverse—. La Academia de Artes. Un año. Te vendrá bien.

—¿Por qué tengo que ir, papá? —Mi voz sonó diminuta en aquella imponente habitación—. Lo tengo todo aquí. Mamá, Andreas...

Por fin se volvió. Sus ojos, del color del acero, no eran crueles, pero sí implacables.

—«Todo» es una prisión si nunca sales de ella, mein Schatz.

Tu madre... es una flor de invernadero. Hermosa, pero criada para adornar, no para capear tormentas.

Tú eres diferente. Veo en ti un acero que ella nunca tuvo.

Y Andreas... —Hizo una pausa, y por primera vez vi una sombra de genuina preocupación—.

Andreas necesita aprender a valerse por sí mismo.

Y tú necesitas ser fuerte por ti misma. Lejos de mí y de todos.

—Eso suena como si quisieras deshacerte de mí... —susurré. El dolor del rechazo me atravesó como un cuchillo.

Se acercó y posó su mano grande en mi hombro, un gesto raro que debería haber sido reconfortante, pero que solo me hizo sentir como un soldado al que dan órdenes.

—Quiero que sobrevivas, Mia. Este mundo... nuestro mundo... no perdona a los débiles. En Nueva York serás solo Mia Fritz. No la hija de Klaus Fritz. Es un lujo del que no disfrutarás mucho más tiempo.

La relación, hecha de seguridad infantil, se agrietó en ese momento.

Ya no era su princesita. Acababa de convertirme en un peón en su tablero de ajedrez, movida a una posición más ventajosa según su criterio.

La ilusión de que él era solo mi padre se disolvió, revelando al estratega, al líder de nuestra casa y de la familia Fritz.

—Mia, por favor, no nos dejes. ¡Aférrate a ella! ¡No la pierdas!

Sentí que me levantaban; alguien me alzó en brazos. Eran brazos fuertes pero temblorosos. Olía a sangre y tierra. No era mi hermano Andreas; quizá fuera Sergey.

Mansión Fritz, hace 1 año

El sol de Múnich jugaba sobre el agua de la piscina. Mi cuñada Carol estaba deslumbrante y radiante, riéndose de algo que Bruno le decía mientras mi padre hablaba con ambos. Laís, sentada a mi lado, era unos años mayor que yo. Había completado su primera misión.

Mi prima quería formar parte de la Primera como un miembro útil y valioso para quien quisiera casarse con ella. Aunque era demasiado joven, ya poseía una sabiduría precoz. La vi rebuscar en una bolsa y extraer una caja de terciopelo marrón que colocó en mis manos.

—Feliz decimoquinto cumpleaños, Mia.

Sonreí agradecida. Dentro descansaba un conjunto deslumbrante: un collar, un par de pendientes y un anillo, todos con esmeraldas profundas y vibrantes, engarzadas en una filigrana de oro blanco tan delicada que parecía obra de hadas.

—¡Laís! Es... ¡es precioso! —tartamudeé con los ojos muy abiertos.

—Las esmeraldas son por nuestros ojos —dijo con una sonrisa tierna, aunque sus ojos permanecían serios—. Son lo más valioso que tienes, Mia. Recuérdalo. Y este conjunto... es un recordatorio. De que formas parte de algo más grande. De que tenemos una historia que honrar.

En ese momento, solo vi la belleza de las piedras.

La profundidad del gesto, el traspaso de un legado, el peso simbólico de aquella herencia.

.. todo eso se me escapó. Simplemente estaba feliz de disfrutar un momento de calma con mi familia y amigos, lejos de la tensión constante de mi hogar.

Nos zambullimos en la piscina y las esmeraldas, olvidadas sobre una mesa, brillaban al sol, testigos silenciosos de una inocencia que yo no sabía tan frágil.

—Banguela está estable, ¡lo llevaré en el coche detrás de ti! ¡Rápido, se está poniendo pálida!

Era la voz de Isla. Aguda y asustada. Noté que el movimiento se aceleraba. Mientras me llevaban, mi cuerpo se balanceaba como en un barco en plena tormenta.

Mis recuerdos me llevaron a la habitación a oscuras de Andreas.

Encontré a mi hermano gemelo acurrucado en el rincón más oscuro de su habitación. No lloraba. Su silencio era peor que cualquier grito. Sus ojos, idénticos a los míos, estaban vacíos, como si le hubieran arrancado el alma.

—¿Andreas? —Mi voz era un hilo en la oscuridad.

No me miró. Cuando habló, su voz sonó áspera, destruida.

—Me obligó a mirar, Mia. Atado. Él... nuestro padre... envió a cinco hombres. Ella... Ella ni siquiera sabía quién era yo. Solo fue amable conmigo. Y él... me golpeó primero, para que no tuviera fuerzas para luchar. Me obligó a mirar. Hasta que ella dejó de hacer ruido.

Las náuseas me subieron a la garganta. La imagen que pintaban sus palabras era de una crueldad tan monstruosa que no podía procesarla. Mi padre. Nuestro padre. No era solo un estratega. Era un carnicero.

—¿Por qué? —susurré con las manos temblorosas.

—Porque ella era una distracción. Porque me estaba volviendo «blando». —Soltó una risa seca, un sonido roto y sin alegría—. Dijo que era una lección. Para que nunca pusiera a nadie por encima de la familia. Por encima de él.

En ese momento, algo murió dentro de mí también. La última chispa de ilusión sobre mi mundo. La seguridad era una mentira. El amor, una debilidad mortal. Y el poder de mi padre, un monstruo que lo devoraba todo, incluidos sus propios hijos.

—Cariño, por favor, lucha. Tus bebés te necesitan. Yo te necesito.

La voz de mi madre. Llena de lágrimas contenidas. La oscuridad volvía a arrastrarme, pero los recuerdos eran anclas.

Caminaba por los viñedos de Pietraluna hacía unas semanas.

Caminaba sola entre las hileras verdes, con la luz del atardecer dorando las hojas. Mis manos acariciaban mi vientre abultado, un hábito reconfortante.

Mattia.

El nombre acudió a mi mente con dulce naturalidad. Era fuerte, honorable. Un tributo, una forma de sanar una vieja herida. Pero ¿lo aceptaría Marzio? ¿No traería demasiados fantasmas para nuestro hijo?

En cuanto al otro nombre... no estaba tan segura.

Quizá Lorenzo, como su abuelo. Quizá Alessandro. Quería un nombre que significara «protector», «guerrero». Algo que los preparara para el mundo que heredarían, un mundo que, ahora lo sabía, era tan peligroso como el que había dejado atrás.

La paz de aquel momento era un bien precioso. Un sueño dentro de otro sueño. No sabía entonces que la sombra de mis suegros ya se extendía sobre aquellas viñas.

La oscuridad se volvió más pesada, las voces más distantes. El dolor era una presencia palpitante y lejana. Y entonces surgió una nueva voz. Una voz que era mi puerto seguro, mi hogar, ahora desgarrada por una agonía que nunca había querido escuchar.

—Mia... amore mio...

Era Marzio.

Su voz era ronca, rota. Sostenía mi mano, con la frente apoyada contra ella.

—Por favor. No me dejes. No puedo... no puedo vivir en un mundo donde tú no existas. Lo cambiaría todo, amor mío. Mi nombre, mi poder, todo. Solo quédate. Lucha. Por favor, vida mía, lucha.

Comenzó a rezar. No era una oración memorizada, sino un murmullo desesperado y caótico en italiano, suplicando a Dios, a los santos, a quien quisiera escuchar, que me perdonara la vida.

—Ti prego... non prendere la luce dei miei occhi... non prendere la madre dei miei figli... prendi me, se devi prendere qualcuno, ma lascia lei...

—Te lo ruego... no te lleves la luz de mis ojos... no te lleves a la madre de mis hijos... llévame a mí, si tienes que llevarte a alguien, pero déjala a ella...

Sentí la humedad de una única lágrima caliente rozar la piel del dorso de mi mano. Percibía toda la agonía y desesperación que lo embargaban. Una lágrima escapó de mis ojos y rodó por mi rostro; fue la primera respuesta de mi cuerpo.

La primera promesa de que, por muy profunda que fuera la oscuridad a mi alrededor, el sonido de su voz siempre me traería de vuelta a casa.