La Vendetta #2

Sin decir otra palabra, Isla se dio la vuelta y salió de la cocina, dejando atrás el eco de su resignación. Y yo, de pie allí, con el corazón doliéndome por ella, por mí y por todo lo que ella podría estar perdiendo.

Pero sabía que su partida no era el final de su dolor. Era solo el comienzo de otra tormenta que tendría que afrontar sola.

La Vendetta

Mia Sorrentino

La decisión de Isla quedó suspendida en el aire como un velo pesado, y antes de que mi madre o yo pudiéramos siquiera procesar lo que acababa de suceder o ir tras ella, unos pasos decididos resonaron en el pasillo.

Henrique, Marzio y Zakhar entraron en la cocina y la atmósfera cambió al instante.

La energía de desesperación femenina dio paso a una tensión masculina y letal.

Marzio no perdió tiempo. Sus ojos, los mismos que horas antes me habían mirado con una dulzura que me hacía olvidar el mundo, ahora eran fragmentos de obsidiana que barrieron la habitación y se posaron en mí con una intensidad que me aceleró el corazón.

—Vamos a un pueblo cercano. Un asunto urgente —anunció; su voz era una orden, no una invitación al debate—. Dejamos un equipo grande. Quedaos dentro de la casa. No os acerquéis a las ventanas.

La explicación era demasiado vaga, muy insuficiente para el frío que se instaló en la base de mi columna.

Un pueblo cercano. Zakhar miraba fijamente la puerta por la que Isla había salido; su cuerpo seguía siendo una cuerda tensa, pero ahora por una razón diferente.

Parecía un halcón listo para abalanzarse sobre su presa.

Sin más demora, Marzio giró sobre sus talones y subió las escaleras de dos en dos.

Al verlo, mi instinto gritó. Tenía demasiada prisa.

Algo iba mal, profundamente mal. Lo seguí; la preocupación por Isla quedó momentáneamente eclipsada por un miedo mayor que me provocó un ligero mareo, más allá del pánico de perderlo.

Lo encontré en el dormitorio, abriendo ya un compartimento oculto detrás de una estantería. Sacó dos pistolas, revisó los cargadores con movimientos rápidos y precisos, y las metió en una mochila militar.

—Marzio —mi voz salió temblorosa—. ¿Qué está pasando realmente? ¿Y qué pasa con Isla? ¿Con Zakhar?

No detuvo lo que estaba haciendo, pero se le tensaron los hombros.

—Ya te lo dije, amore mio. Es solo una comprobación. Volveremos antes de la cena. En cuanto a esos dos... la conversación no ha terminado. Se resolverá cuando volvamos.

Vi en su mirada que me estaba mintiendo.

O, como mínimo, que me ocultaba algo. Podía sentir la mentira en el aire, un sabor metálico en la boca.

Observé, hipnotizada, mientras guardaba más munición y una funda adicional.

Se volvió y, por primera vez, sus ojos se encontraron con los míos con total franqueza; la máscara del esposo tranquilo cayó por un instante.

—Escúchame, Mia. Hay un arma debajo de las tablas sueltas del armario. Otra detrás del espejo del pasillo. El panel eléctrico del vestíbulo tiene un compartimento falso. No preguntes por qué. Solo recuérdalo.

Se me heló la sangre en las venas. No se estaba preparando para una «comprobación».

Se estaba preparando para una guerra. Me acerqué a él; mi vientre redondo casi rozaba el suyo.

Lo envolví en mis brazos y enterré el rostro en su pecho.

Olía a su perfume amaderado, pero bajo ese aroma, un ligero olor a whisky persistía en su aliento.

Debía de haber bebido mientras hablaba con sus amigos.

Aunque no fuera mucho, era suficiente para afilar su determinación y anestesiar una decisión difícil.

—Por favor, ten cuidado —susurré con la voz ahogada contra la tela de su camisa.

Me envolvió en un abrazo fuerte, casi desesperado, con una mano apretándome la espalda y la otra posada sobre nuestros hijos.

—No te preocupes por mí. Tú descansa. Y dile a Ginevra que prepare ese risotto de funghi que tanto me gusta para la cena, ¿vale? Quiero volver y encontrarte guapa y descansada, con una cena caliente esperándome.

Era una petición tan doméstica, tan normal, en violento contraste con las pistolas de la mochila. Era su manera de intentar normalizar lo anormal, de calmarme. Funcionó, pero no como él quería. Solo consiguió convencerme aún más de que el peligro era tan real que se me saltaron las lágrimas.

Me besó la frente, un beso rápido cargado de una promesa tácita.

—Te quiero. Cumple las normas.

Sin darme tiempo a responder, salió de la habitación.

Lo seguí con mi mano entrelazada en la suya, como si eso pudiera hacerle reconsiderar lo que fuera que me estaba ocultando.

En el vestíbulo, la escena se desplegaba ante mí.

Laís le susurraba algo urgente a Henrique, que escuchaba con expresión sombría.

Mi madre, Ivone, hablaba en voz baja con Andreas, que tenía la mirada seria.

—En cuanto se vayan, prepararé a Isla. Se va al aeropuerto esta noche —oí decir a mi madre. Andreas asintió y volvió la mirada hacia Zakhar.

Zakhar permanecía de pie cerca de la puerta, inmóvil como una estatua.

En sus ojos ya no había furia, sino una posesividad profunda y desesperada; tenía la mirada clavada en Isla, que se apoyaba en el marco de la puerta de la cocina mirando hacia dentro, como si aquello fuera su único ancla, ignorando por completo al ruso sumido en la más absoluta desesperación.

Era un ballet de dolor silencioso, y se me encogió el corazón por ellos, incluso en medio de mi propio terror.

Los hombres se marcharon tras despedirse y oí a Marzio decir que me quiere y que tenga cuidado al subir y bajar las escaleras.

La puerta principal se cerró con un chasquido definitivo.

El silencio que siguió fue el más aterrador que había oído en mi vida.

Era denso, cargado de todos los secretos que habían salido por aquella puerta.

—Necesito hablar con Ginevra —dije. Mi voz resonó extrañamente alta en el vestíbulo.

Me alejé de todos en busca de refugio en la cocina. El olor a romero y ajo debería haber sido reconfortante, pero aquel día olía a miedo.

Le transmití el encargo de Marzio a Ginevra, cuyo rostro arrugado estaba pálido.

Ella lo sabía todo. Todos en aquella casa sabían que algo iba terriblemente mal.

Me senté a la mesa de la cocina, exhausta.

Banguela, mi fiel sombra, se acercó y se tumbó a mis pies, pero tenía los músculos tensos, las orejas erguidas, captando cada ruido que los humanos no podíamos percibir.

Sentía lo mismo que yo: una amenaza se cernía sobre Pietraluna.

Las horas transcurrieron con una lentitud agonizante.

La luz de la tarde comenzó a desvanecerse, tiñendo el cielo de tonos naranjas y púrpuras.

Intenté aferrarme a la imagen de Marzio volviendo a cenar, a la normalidad que me había prometido.

Pero con cada minuto que pasaba, el hilo de esperanza se iba deshilachando.

Y entonces, sin previo aviso, las luces se apagaron.

No fue un apagón normal. Fue un silencio repentino y absoluto, seguido de un chasquido que resonó por toda la casa: el generador de emergencia que no se activaba. Se me heló la sangre. Desde otras habitaciones llegaron gritos ahogados y pasos apresurados.

Ginevra, en la penumbra, me agarró del brazo. Sus dedos eran garras.

—Signora Mia —susurró con un hilo de voz aterrada—. Han cortado la luz. Es un ataque. Recuerde lo que dijo el Signore. Corra al viñedo —me guió a través de la cocina mientras yo empezaba a comprender lo que estaba pasando—. ¡Corra!

El mundo se derrumbó y se recompuso en un instante. El miedo puro, instintivo, me corría por las venas. Mis bebés. Tenía que proteger a los bebés.

No pensé. Solo actué. Aparté la silla de un empujón y salí de la cocina hacia un pasillo oscuro como boca de lobo.

Banguela iba a mi lado, con un gruñido sordo brotándole de la garganta.

Corrí, o lo intenté, con el cuerpo torpe por el embarazo, deslizando las manos por las paredes frías para guiarme. Recordé las palabras de Marzio.

«Si en algún momento hay un problema y yo no estoy en casa, corre al viñedo. Hay una trampilla: escóndete allí».

La puerta trasera estaba abierta y se balanceaba ligeramente.

La crucé y el aire fresco de la noche me acarició el rostro acalorado.

La luna, apenas un fino creciente, ofrecía poca luz.

Corrí por el camino de tierra, jadeante, y cada paso era una puñalada en el costado.

Banguela corría delante de mí, una sombra negra y silenciosa que me guiaba por un camino seguro.

Ilustración

Entonces oí un gemido agudo.

Entrecerré los ojos buscando a mi fiel amigo, con el corazón latiéndome en la garganta. Banguela había desaparecido. Un ruido de algo rodando y golpeando los troncos de las vides llegó desde uno de los pasillos inferiores, a mi derecha. Se había resbalado o caído por la pendiente empinada.

—¡Banguela! —susurré, desesperada.

Detenerme no era una opción. Seguir sin él, impensable. Tomé una decisión estúpida, impulsada por el pánico. Me desvié del camino principal y me adentré en el pasillo de vides de donde había venido el sonido. Allí estaba aún más oscuro; las ramas retorcidas se entrelazaban sobre mí como garras.

—¿Banguela? —llamé en voz baja, tanteando con las manos frente a mí.

Un movimiento a mi izquierda. Esperaba ver sus belfos negros asomando de la oscuridad. En cambio, una figura se materializó entre las sombras.

Estaba allí, elegante e inmóvil como un espectro. Vestía ropa oscura que se fundía con la noche, y tenía un rostro pálido y esculpido que conocía muy bien, incluso en mis peores pesadillas. Mi suegra, Antonella.

Sus ojos, del mismo color que los de Marzio pero vacíos de toda calidez, se clavaron en mí. Una sonrisa fina, remedo de dulzura, le afloró en los labios.

Su voz brotó en el silencio, suave como el terciopelo y afilada como un estilete. Debería haber encarnado la sabiduría de una anfitriona que me guiara, pero su mirada era perversa y me heló el aliento en los pulmones. En su mano brillaba tenuemente una daga.

—La vendetta non è giustizia, è solo vendetta.

«La venganza no es justicia, es solo venganza».