Lealtad Condicional #2

La mentira, ensayada en los preciosos segundos transcurridos desde que Angelo se había marchado, brotó de mis labios con una fluidez que me avergonzaba. Era frágil, llena de agujeros, pero era la única que podía darme algo de tiempo.

—He recibido información… —comencé, con la voz baja, el tono de quien comunica un hecho, no pide permiso—.

Andreas viene de Alemania. Una visita sorpresa.

Creo que es mejor recibirlo lejos de mis padres.

Evitar… preguntas. Además, su presencia podría reabrir viejas heridas o despertar sospechas innecesarias en su familia.

Es mejor que nos veamos en Pietraluna. Lejos de ojos y oídos curiosos.

Miré fijamente a Giovanni, retándolo a dudar. Él me sostuvo la mirada; sus ojos me analizaban, perforaban la fachada que había construido con tanto esfuerzo. Olía la mentira en el aire. Era un hombre que había vivido décadas entre medias verdades y secretos. Sabía reconocerlas.

Se le tensó la mandíbula. Miró las vendas de sus manos como si buscara una respuesta en ellas, y luego volvió a mirarme.

—Andreas, ¿eh? —repitió en tono escéptico—. Conveniente. Muy conveniente, sobrino.

Dio un paso adelante y bajó la voz aún más, hasta convertirla en un susurro áspero entre nosotros.

—Me estás mintiendo, Marzio. Y espero, por tu bien, que sea una buena mentira.

Una mentira que valga la pena contar —hizo una pausa; sus ojos parecían sopesar mi decisión—.

Pietraluna está aislada. Es fría. Es un lugar para olvidar el mundo, o para que el mundo te olvide.

¿Estás seguro de que esto es lo que quieres?

—Es lo necesario —respondí, sosteniéndole la mirada.

No era una respuesta; era una evasiva, y ambos lo sabíamos.

Giovanni suspiró, un sonido cargado de resignación y preocupación. Negó con la cabeza, pero finalmente asintió, cediendo.

—Muy bien. Cubriré tu mentira. Haré que la historia de Andreas resulte convincente —levantó un dedo vendado en gesto de advertencia—.

Pero escúchame, Marzio. Quédate allí. Al menos tres meses.

Aprovecha ese tiempo. Conoce a esta mujer con la que te has casado.

Conquístala. Ella cayó en este infierno; lo menos que puedes hacer es intentar ser un puerto seguro para ella —volvió a hacer una pausa y su expresión se ensombreció—.

Y yo… aprovecharé ese tiempo para hablar con mi hermano.

Francesco tiene que hacer algo con Antonella.

Esto ha ido demasiado lejos. Su locura va a destruirnos a todos, y soy la prueba viviente de que el pasado debe quedarse en el pasado, por mucho que lo amemos.

Sus palabras eran peligrosas, y él lo sabía. Intentar persuadir a su hermano de que se ocupara de su cuñada era arriesgado. No conocía los detalles, no sabía nada del posible embarazo, pero sabía lo suficiente. Sabía que el peligro estaba dentro de la casa. Y, al menos por ahora, estaba de mi lado.

—Gracias, zio —dije, y la gratitud en mi voz era genuina, aunque la excusa no lo fuera.

—No me las des todavía —gruñó mientras se volvía para marcharse—. Aún tenemos que capear la tormenta que vas a dejar atrás. Cuídate, Marzio. Y cuida de Mia; parece una mujer excepcional.

El cumplido me hizo pensar en las capacidades de mi esposa. En medio de toda la confusión y lo que nos rodeaba, aún no le había permitido entrenar ni llevar una pistola.

Se marchó, llevándose el olor a sudor y el peso de su lealtad condicional.

No había tiempo que perder. Abrí el cajón inferior de mi escritorio y saqué las dos pistolas que siempre guardaba allí: una Beretta 92F y una Colt 1911 más compacta.

Revisé los cargadores con movimientos automáticos; años de entrenamiento pesaban más que la adrenalina que me corría por las venas.

Me encajé una en la espalda, a la altura de la cintura, y guardé la otra en un maletín discreto junto con dinero y documentos.

La salida requería practicidad, no drama.

Bajé al garaje. Mis pasos resonaban en el silencio opresivo de la mansión. La escena que me esperaba habría sido casi cómica de no ser por el contexto de vida o muerte.

Mia ya estaba allí, de pie junto al SUV negro blindado, con una pequeña maleta en la mano. Tenía el rostro pálido, pero los ojos más vivos de lo que se los había visto en semanas. Había una chispa de ansiedad, sí, pero también de expectativa. De huida.

Banguela, sin embargo, era el problema logístico al que se enfrentaba Angelo. El enorme Cane Corso estaba plantado entre Mia y el coche, y gruñía por lo bajo a Angelo, que intentaba en vano señalarle la parte trasera del vehículo, donde había un espacioso maletero.

—¡Al maletero, maldita bestia! —gruñó Angelo sin acercarse demasiado—. ¡No eres un pinscher para ir sentado en el asiento!

Banguela respondió con un gruñido más profundo y enseñó los dientes.

Mia observaba la escena, y entonces, para mi absoluta sorpresa, una sonrisa genuina le iluminó el rostro.

No era el esbozo frágil de la oficina. Era una sonrisa de verdad que le llegaba a los ojos, llena de auténtica diversión ante aquel absurdo enfrentamiento.

—No va a ir en el maletero, Angelo —dijo con voz suave pero firme—. Se queda conmigo.

—Signora Mia, es peligroso... —intentó protestar Angelo, pero ella se limitó a abrir la puerta trasera.

—Banguela. Sitz. Hier —ordenó en voz baja, en alemán.

El perro miró a Angelo, luego a Mia, y con un gruñido que sonaba casi a triunfo, saltó al asiento trasero y ocupó casi todo el espacio. Mia subió tras él y cerró la puerta.

Angelo me miró exasperado. Casi me eché a reír. Era el primer momento de normalidad y caos doméstico que había vivido... bueno, en toda mi vida.

Abrí la puerta del conductor.

—Vámonos. Déjalo ahí.

Subimos al coche. El interior pareció encogerse de inmediato con la presencia descomunal de Banguela, que ya asomaba la cabeza por la ventanilla y olfateaba el aire con interés. El motor ronroneó suavemente.

Miré por el retrovisor. Mia acariciaba la cabeza del perro, con aquella sonrisa suave todavía en los labios. Nuestros ojos se encontraron en el espejo. El momento de diversión había pasado, sustituido por una seriedad repentina. La gravedad de la situación volvió a cernirse sobre nosotros.

Sin pensar, eché el brazo hacia atrás por encima del asiento. Mi mano encontró la suya, que descansaba sobre su pierna. Ella se tensó un momento, sorprendida. Luego sus dedos, fríos y ligeramente temblorosos, se entrelazaron con los míos.

Le apreté la mano con fuerza. No era un gesto de amor, todavía no. Era un gesto de posesión, de promesa y protección. Un pacto silencioso.

Y entonces la miré a los ojos a través del retrovisor, intentando transmitirle todo lo que las palabras aún no podían decir. Quería hacerle ver, hacerle sentir, la verdad cruda detrás de aquella huida abrupta, todas las mentiras y el riesgo que estábamos corriendo.

Me importas. Eres importante y, sobre todo, eres mía.

Y por cómo sus dedos se apretaron en torno a los míos, por cómo su respiración pareció detenerse un segundo, y por cómo una sombra de comprensión —y no de miedo— le cruzó el rostro, supe que había entendido. Al menos en parte.

Giré la llave y el SUV comenzó a moverse, dejando atrás la mansión, los girasoles y la guerra que mi madre sin duda estaba preparando contra la mujer que amo. Contra la madre de mi hijo, que estaba seguro de que ya se estaba gestando. Huíamos.

Juntos.