Capítulo 16

Alexander

Mi teléfono vibra contra la mesita de caoba con un único zumbido largo. Implacable. Urgente. Clavo la mirada en la pantalla durante diez segundos enteros. La barra de notificaciones está en rojo. Y eso significa problemas.

PRIORIDAD UNO: CONVOCATORIA OBLIGATORIA.

Es una citación del Consejo de Administración de Krum Holdings. Una solicitud implica la posibilidad de negarse. Esto es una orden. Exigen mi presencia en Nueva York. De inmediato.

Hago la maleta en diez minutos, con la eficiencia de un soldado levantando el campamento.

No me importa hacerlo todo yo mismo, aunque conozco a varios hombres con una fracción de mi fortuna que tienen un sirviente para cada cosa.

Para mí, esa incapacidad de valerse por uno mismo es una debilidad.

Y no hay nada que odie más que las debilidades.

Me detengo junto a la puerta, con la mano en el pomo.

Miro por la ventana hacia el pueblo. La panadería está a solo unos kilómetros carretera abajo.

Seguramente las luces estén encendidas, y Mia esté allí, con harina salpicándole las pestañas, golpeando la masa con ese ritmo feroz que usa cuando se pierde en sus pensamientos.

Debería decírselo.

El pensamiento me detiene en seco. Siento un tirón en el pecho, una atadura física que me arrastra hacia ella.

Se lo debo. Pasamos la mañana de ayer construyendo un futuro para su negocio.

Estuvimos allí hombro con hombro, piel rozando piel, con la electricidad crepitando entre nosotros. Casi la besé. Quería besarla.

Pero no voy.

En cambio, le doy la espalda a la ventana y salgo por la puerta. Decírselo significa explicar por qué me voy, quién soy y quién me espera. También significa reventar la burbuja en la que hemos vivido estos últimos días. No puedo hacer eso. Todavía no.

Así que me subo al coche y conduzco. Conduzco rápido. La carretera hacia el aeródromo privado se difumina tras la ventanilla, el polvo se levanta a mi paso y oscurece el valle en una nube marrón. Parece una retirada. Una huida.

El Gulfstream aterriza en Teterboro tres horas después.

En cuanto se abre la puerta de la cabina, comienza el asalto.

El aire está cargado con olor a combustible de avión, basura húmeda y gases de escape.

Casi puedo saborearlo. Toso, los pulmones se me contraen ante la densa carga de partículas.

Estoy acostumbrado a esto. Es el aire que he respirado durante quince años. Pero hoy es como inhalar veneno.

Comparado con esto, preferiría el polvo. La salvia. El olor a levadura y tierra seca.

Mi conductor espera en la pista. Abre la puerta del todoterreno negro sin decir palabra. Me deslizo en el asiento de cuero con un gesto de asentimiento y respiro aliviado en el espacio fresco, climatizado y silencioso.

Llegamos a los límites de la ciudad y comienza el ruido.

Un rugido constante que taladra la cabeza.

Sirenas, bocinas, el zumbido de baja frecuencia de millones de personas moviéndose, luchando, existiendo unas encima de otras.

Me presiono los dedos contra las sienes, pero apenas logro contener la presión que se acumula detrás de los ojos.

Nos detenemos en el ático. Necesito descansar. Cambiarme. Prepararme. Porque esto será una guerra.

Entro en el apartamento. Ocupa toda la planta superior de una aguja de cristal con vistas a Central Park. Está impoluto. Los suelos de mármol blanco brillan bajo la iluminación empotrada. Los muebles son italianos, de líneas bajas, y cuestan más que la mayoría de las casas.

Está frío.

Me quedo de pie en medio del salón y miro el arte en las paredes: abstracto, severo, elegido por un decorador para transmitir poder y buen gusto. Lo odio. Odio cada centímetro. Es como una jaula. Una vitrina de museo donde yo soy el espécimen disecado.

Camino hacia el dormitorio y me desvisto. Me ducho y me froto la piel con jabón sin perfume para quitarme el polvo del valle. Varias horas después, me visto con mi armadura. Traje azul marino. Hecho a medida. Corbata de seda. Zapatos Oxford que repiquetean contra el mármol.

Me miro en el espejo. El Buitre me devuelve la mirada. Parece cansado. Pero también peligroso. La sonrisa que se dibuja en mis labios es un tajo pálido en mi rostro.

Salgo del apartamento sin mirar atrás.

Krum Holdings ocupa las diez plantas superiores de un rascacielos en el Distrito Financiero.

El edificio en sí difiere de los demás de este distrito.

Lo elegí por esa misma razón. Con sus diseños góticos, recuerda más a una iglesia del siglo XV que a otra de las monstruosidades de cristal que salpican el horizonte. Perfecto.

Cruzo las puertas de cristal del vestíbulo. Los guardias de seguridad asienten con la cabeza. Parecen nerviosos. No me gusta, pero tampoco me disgusta. La gente nerviosa está alerta, vigilante y preparada.

Tomo el ascensor privado hasta la planta ejecutiva. Las puertas se abren con un suave timbre. La atmósfera es gélida. Los asistentes administrativos tienen la cabeza agachada, tecleando frenéticamente. Nadie levanta la vista. Nadie sonríe. La tensión flota en el aire, densa y sofocante.

Jacob, mi asistente ejecutivo, se levanta de un salto de su escritorio cuando me ve.

—Sr. Krum —respira. Parece aliviado—. Gracias a Dios que está aquí.

—Jacob —digo, pasando junto a él hacia la sala de juntas—. Informe.

Jacob se apresura a seguirme el ritmo, aferrando una tableta contra el pecho.

—Llevan una hora ahí dentro. Marcus ha convocado la votación. Están furiosos, Alex. Nunca los había visto así. Están casi… rondando.

—Que ronden —digo—. Los tiburones se devoran entre sí.

No entiende del todo lo que quiero decir, pero asiente con seriedad de todos modos. Buen hombre.

Me detengo ante las puertas dobles de caoba y me ajusto los puños de la camisa. Respiro hondo, inhalo el aire acondicionado de la oficina. Y abro las puertas de un empujón.

La conversación se corta en seco.

La mesa está llena. Doce personas sentadas alrededor de la enorme losa de nogal pulido. Son mis socios. Mis iguales. Hombres y mujeres a los que recluté. Hombres y mujeres a los que hice ricos.

Ahora me miran con hostilidad manifiesta.

Marcus ocupa la cabecera de la mesa: mi asiento. Cabello plateado, mirada depredadora de un hombre que ha pasado cuarenta de sus setenta años en este mundo liquidando empresas por deporte.

—Alexander —dice Marcus. No se levanta—. Qué amable de tu parte acompañarnos.

—Fuera de mi silla, Marcus —digo.

Mi voz es baja. No la levanto. No hace falta.

Marcus sonríe, un estiramiento fino de labios sobre dientes de porcelana. Se levanta despacio y se aparta. Ocupo mi asiento y coloco las manos sobre la mesa, con las palmas hacia abajo.

—Emitiste una Prioridad Uno —digo—. Estoy aquí. Habla.

Marcus arroja un archivo sobre la madera pulida. Se desliza por la mesa y golpea mi mano. Contengo un gruñido.

—Eso —dice Marcus, señalando con un dedo manicurado— es un informe de utilización de las últimas seis semanas.

¿Te importaría explicar por qué el director ejecutivo de una empresa multimillonaria ha estado ocupándose personalmente de una adquisición de terrenos de poca monta en medio de la nada durante el último mes?

No abro el archivo.

—Estoy asegurando un activo.

—¡Es un error de redondeo! —espeta Cynthia, la directora financiera, desde el otro extremo de la mesa—.

El acuerdo Reynolds vale menos que el presupuesto de café de este piso.

Las cuentas no salen, Alex. Has pasado semanas allí.

Estás descuidando la fusión de Tokio. Pasando de los socios de Londres. ¿Para qué? ¿Un rodeo?

—Tu insistencia en llevar este acuerdo se ha convertido en un lastre —añade otro socio—. La prensa está empezando a hacer preguntas. Quieren saber si Krum Holdings está virando hacia la agricultura. O si simplemente has perdido la cabeza.

—Estoy perfectamente cuerdo —digo con frialdad—. Y me ocupo de la adquisición por una buena razón.

—¿Ah, sí? —pregunta Marcus.

Desliza una fotografía por la mesa.

Bajo la mirada.

Soy yo. Estoy en la panadería. Llevo una camisa con las mangas remangadas y los brazos cubiertos de harina. Estoy inclinado sobre el mostrador, mirando a Mia.

Me quedo paralizado.

Estoy sonriendo.

Contemplo la imagen. Me veo... despreocupado. Más joven. La tensión que suele habitar en mi mandíbula ha desaparecido. Miro a Mia como si fuera la única persona en la habitación, con una sonrisa genuina, sin defensas.

Ni siquiera sabía que estaba sonriendo. Apenas recuerdo ese día.

—Jugando a las casitas —se burla Marcus—. Eso es lo que es esto. Estás allí abajo jugando a ser vaquero con los lugareños mientras nosotros hacemos el trabajo de verdad. Tienes el juicio nublado, Alexander.

La rabia me arde en el pecho.

Me pongo de pie, invocando al Buitre y dejando que la fría indiferencia me invada, enterrando al hombre que arreglaba máquinas y comía pan con queso en la trastienda de una panadería.

—¿Creéis que estoy jugando? —pregunto, paseando la mirada por la sala, clavando los ojos en cada traidor sentado a la mesa—. ¿Creéis que estoy allí de vacaciones?

Señalo el archivo.

—La Academia Reynolds es la pieza clave —miento diciendo la verdad.

Las palabras salen con facilidad—. Se asienta sobre un acuífero, uno con agua suficiente para financiar mil empresas diferentes.

Una máquina de imprimir dinero. Empecé estudiándolo a él y al rancho.

Fui allí en persona y vi cómo sus cultivos seguían irrigados mientras otros se quejaban de los precios del forraje.

Investigué una cosa tras otra. Algo que ninguno de vosotros podría hacer. ¡Todo yo solo!