Capítulo 12 #2

Busco la mirada de Mia.

—Que yo no fuera la «garantía» no hacía falta decirlo. No se dijo, pero el mensaje quedó claro. Me había cambiado. Obviamente. Por viejo dinero. Por un pedigrí. Algo que yo no podía comprar.

Me inclino hacia adelante, los codos sobre las rodillas.

—La mayoría de la gente nunca llega a entender que algunas cosas son inalcanzables —digo con intensidad—.

Puedes trabajar duro toda tu vida. Quizá consigas el coche, la esposa, la casita con jardín.

Incluso podrías convertirte en multimillonario.

Pero hay cosas que están fuera de alcance.

Niveles de influencia a los que nunca llegarás solo con dinero o éxito. Tienes que arrebatarlos.

Mis manos se cierran en puños.

—Ella lo arrebató para sí.

Me inclino más hacia Mia. Este es el meollo de mi confesión. El núcleo podrido.

—Ella me enseñó que todo el mundo tiene un precio —digo—. Cada persona en el planeta. Y si crees que no lo tienen, es que simplemente no les has ofrecido lo suficiente todavía.

Mia se estremece, pero no aparta la mirada.

—Por eso aprendí a hacer lo que había que hacer —le digo—. No soy despiadado porque sea cruel, Mia. Soy despiadado porque entiendo que es lo único que funciona en un mundo como el nuestro.

Dejo que las palabras queden ahí, pesadas y feas.

—Si todo es una transacción, entonces nada debería herirte. Nada puede herirte. Porque es solo un juego. Y cuando eres dueño del tablero, no puedes ser un peón.

Respiro hondo, con un temblor.

—Me convertí en lo que soy —despiadado, frío, el Buitre— porque a la gente así no le rompen el corazón. No los arruinan. No los destruyen. Ellos destruyen. Y simplemente devoran.

Me mira, y veo algo parecido al horror asomando en sus ojos. No miedo de mí, sino miedo por mí.

Quiero explicarle más, pero no encuentro las palabras para decir todo lo que hay que decir. ¿Cómo explicarle exactamente lo que significa que te vacíen por dentro y te llenen de oro en lugar de sangre? No lo entendería. Nadie podría.

Así que voy directo al final. Le doy lo que le corresponde saber.

—Eso es todo —digo—. La llamada.

Suelto una risa amarga, sin rastro de humor.

—Me llamó de nuevo. Quince años después. Y a pesar de todo, no la echo de menos. Para nada. Pero quince años después, me llama para pedirme un préstamo.

Niego con la cabeza.

—Creo que lo más demoledor y desgarrador de todo fue que simplemente me dio la razón. Todo tiene un precio. Volvió porque ahora el precio le convenía.

Miro al suelo.

—Siempre ha sido verdad. Había albergado una pequeña esperanza, en algún lugar muy profundo, de que no lo fuera. De que se hubiera ido por amor, tal vez. Pero no. Todo es verdad. Y verme reducido a eso, a un activo líquido, una utilidad, una firma en un cheque... eso me destrozó.

La miro.

—Darme cuenta de que nunca importé de verdad. Nunca. No como ser humano. Nunca.

Trago saliva.

—Y eso... creo que eso fue lo que provocó el ataque de pánico.

Suspiro mientras la energía me abandona.

Aun mientras hablo, la observo.

Está ahí sentada, con unos vaqueros llenos de harina y un delantal manchado. Sé que tiene menos dinero en su cuenta de lo que yo me gasto al año en trajes. Quizá incluso al mes.

Y sin embargo.

Después de que le arreglé la máquina, me abrazó. Me había protegido. No había pedido nada a cambio.

«Ella es distinta», susurra mi mente.

No quiero creerlo. Las pruebas son demasiado difíciles de aceptar porque desmontan mi mundo. Para mí, solo ha existido una verdad. Una verdad absoluta e incuestionable: Todo tiene un precio.

Andrea lo demostró hoy.

¿Pero Mia? Mia es la variable que mi ecuación no logra resolver.

No sé por qué, pero no encaja en mi modelo del mundo.

Y eso me aterroriza más que cualquier ataque de pánico.

Porque si ella no es como todos los que he conocido, si no tiene un precio...

entonces he estado equivocado todo este tiempo.

Y eso significa que he vivido con un modelo completamente erróneo del mundo instalado como software en mi cabeza.

He estado solo por razones completamente equivocadas. Por nada.

Termino de hablar y me siento vacío.

Espero a que diga algo. La última vez que hablamos de verdad, me dijo que me faltaba alma. Me pregunto si seguirá pensando lo mismo.

Espero que me diga que soy un cínico. Que estoy roto. Que me suelte tópicos vacíos sobre que «hay muchos peces en el mar».

No hace nada de eso.

Solo asiente.

Simplemente asiente. Reconoce el dolor sin intentar arreglarlo. Valida la lección que aprendí, pero al mismo tiempo, su mera presencia —aquí sentada, protegiéndome, sin pedir nada— la desafía. Su propia existencia refuta mi tesis.

Me doy cuenta de que la dinámica ha cambiado. Irrevocablemente.

Ya no puedo verla como un obstáculo que eliminar. Ya no puedo verla como un problema que resolver ni como un activo que adquirir.

Es la única persona en el mundo que sabe esto de mí. La única que ha visto las grietas en mi armadura y no ha clavado un cuchillo en ellas.

Me levanto despacio. Mis piernas ya están firmes.

Estoy listo para irme. Debería irme.

Pero por primera vez en mi vida, no quiero huir de la vulnerabilidad. Quiero quedarme. Quiero quedarme en este cuarto de almacenamiento polvoriento, con ella.

Y eso, más que nada, me asusta.

Dios, cómo me asusta.