Capítulo 1

Mia

Es su tacto lo que primero me despierta.

Ligeras al principio, las yemas callosas de sus dedos recorren mi piel con parsimonia.

Como si estuviera trazando un mapa de mis pecas, cual estrellas y constelaciones.

Son ásperas, venciendo la fricción para deslizarse lentamente sobre mi piel.

Me gusta sentirlas sobre mí. Por su textura, parece que está acostumbrado al trabajo físico, aunque no del todo.

Y entonces, el resto de su mano se extiende con audacia sobre mi costado.

Sus dedos, firmes y largos, exploran con seguridad.

Y cuando se deslizan hacia donde mis piernas se unen a la cintura, se hunden, encontrando agarre y apretando de esa manera exacta que envía un rastro de fuego a través de mí.

Corrientes eléctricas se disparan hasta mi centro ante la posesividad y la fuerza de ese agarre.

Estoy sin aliento. Necesitada. Y en este momento, completamente vulnerable.

Con el rostro presionado contra la mesa de preparación de acero inoxidable de la panadería, todo lo que puedo ver son mechones de mi cabello rubio cayendo sobre mi cara, y harina espolvoreando el aire a nuestro alrededor como oro blanco.

Pero lo que me falta en visión, lo compenso con el olfato.

El aroma es abrumador. El matiz terroso y familiar de la levadura en fermentación —algo que nunca había considerado erótico hasta este preciso momento, pero que sé con certeza quedará asociado para siempre con este instante y los sentimientos que arranca de mí— choca ferozmente, deliciosamente, con su olor: colonia cara, sándalo intenso y aire frío de invierno.

Su aliento es cálido, y suaves bocanadas de aire acarician rítmicamente la curva de mi oreja mientras se inclina más.

—Eres mía —susurra.

Desearía poder negarlo o rechazar lo que afirma. Pero no puedo. Porque en este momento, soy suya. Toda pretensión se ha desvanecido, y todo lo que queda soy yo —necesitada, deseosa, lista para él.

Empiezo a girarme, desesperada por mirarlo, por ponerle rostro al hombre del traje a medida que siento presionarse contra mi piel. Pero esos dedos largos y fuertes se cierran suavemente alrededor de mi nuca, inmovilizándome.

—No.

Es más gruñido que palabra.

—Quédate así —ordena.

Las palabras me fallan; mis labios traidores se niegan a formarlas. Asiento porque es lo único que puedo hacer.

—Buena chica. Quédate así.

Un sonido torturado escapa de mí. Es un cruce vergonzoso entre un gemido y un susurro. Lo odio porque le revela exactamente cuánto me afectan sus palabras.

Entre mis muslos, siento la humedad acumulándose, una gota perlada rodando por el interior. Aprieto las piernas con fuerza, intentando aliviar el dolor pulsante justo ahí.

—Ahora, abre las piernas para mí.

Por primera vez desde que me ha tocado, agradezco estar inclinada.

Quiero verlo, ver al hombre que con tanta naturalidad ha reclamado el control sobre mi ser.

Pero la reacción de mi cuerpo ante él bastaría para avergonzar incluso al más descarado de los hedonistas.

No puedo imaginar mirarlo a los ojos. Lo vería todo, todos mis pensamientos.

Que quiero someterme a él. Darle todo lo que pueda ocurrírsele pedir. Todo.

Estoy segura de ello.

Así que esto, esta orden suya, es bienvenida. Porque él no puede ver el rubor que tiñe mis mejillas en respuesta a sus palabras. Ni cuánto lo deseo. Cuánto quiero obedecer.

Realmente no tengo más opción que obedecer.

La distancia entre mis piernas aumenta mientras me muevo y amplío mi postura. Pero eso todavía no es suficiente para él.

—Más —canturrea.

Su voz sale baja y cadenciosa, pero por la forma en que sus dedos se hunden con más fuerza en mis muslos, sé que es una orden.

Así que con un gemido lascivo y la sensación vergonzosa de aún más humedad goteando de mí, abro aún más las piernas. Obedezco porque no hay nada más que hacer sino obedecer. Mi espalda se arquea más, mis labios se separan en un jadeo, y mi centro se tensa, preparándose para él.

Unos labios cálidos se presionan contra el hueco de mi cuello, y sus besos trazan un camino por mi espalda desnuda, dejando un cosquilleo estremecedor a su paso. Me retuerzo inquieta.

—Paciencia.

La risa que sigue a esa única palabra cargada es toda la confirmación que necesito para entender que él lo sabe. Sabe lo que quiero y con qué desesperación lo quiero. Y este hombre cruel, cruel, se deleita en su capacidad de negármelo. En su dominación total sobre mí.

Odio cuánto me afecta ese pensamiento.

Mis pezones, ya endurecidos, se ponen aún más rígidos a medida que más sangre fluye hacia ellos.

Se presionan con más fuerza contra el acero frío e implacable de la mesa de preparación.

Y eso solo inicia un círculo vicioso. Cuanto más me retuerzo, más el acero frío roza deliciosamente las puntas duras de mis pezones.

Y cuanto más rozan, más excitada me pongo.

Y predeciblemente, cuanto más excitada estoy, más difícil es quedarme quieta, especialmente porque siento su dureza pugnando contra la bragueta de sus pantalones para presionarse contra mi trasero.

Estoy impaciente. Lo quiero ahora. Quiero sus dedos dentro de mí, explorando mis profundidades.

Lo quiero dentro de mí, llenándome y calmando ese vacío palpitante.

Pero el miedo, o la vergüenza —no sé exactamente cuál— me roba la voz.

Y así, aunque quiero que sus labios bajen aún más, y que sus manos vaguen aún más abajo, no digo nada.

En ese momento, me odio por mi cobardía. Y por no poder dar voz a mis necesidades.

—Está bien —gruñe, susurrando directamente en mi oído como si pudiera escuchar mis pensamientos—. Sé lo que necesitas.

Cada sílaba va acompañada de un beso.

—Sé lo que quieres. Y voy a dártelo.

Pierdo todo sentido de dónde estoy o qué quiero. Todo lo que sé es que lo quiero a él. Y si él me quiere, entonces puede tenerme, porque así yo también lo tendré a él.

El peso de su cuerpo se presiona contra mi espalda, y al sentir la fricción de los costosos pantalones de lana contra mi piel, me preparo para la rendición. Sus dedos bailan, acercándose más a mi centro. Escucho el sonido de su cremallera al bajar. Siento⁠—

Bip. Bip. Bip.

Mis ojos se abren de golpe y mis pulmones arrastran un jadeo irregular y desesperado.

Me incorporo de un salto, con el corazón martilleándome en las costillas como un pájaro atrapado.

El polvo de harina ha desaparecido. El acero frío de la mesa de preparación bajo mi cuerpo también, sustituido por el revoltijo de mis sábanas de algodón.

Incluso el olor a sándalo se desvanece. Todo lo que me queda es el aire viciado de la mañana en mi dormitorio tipo loft.

Y el aroma picante y almizclado de mi excitación.

—Dios mío —susurro, presionándome los ojos con las palmas.

Mi piel todavía vibra. La sensación fantasma de esas manos grandes y dominantes en mis caderas es tan visceral que me examino buscando moretones. No hay ninguno. Solo yo, sola en mi cama, frustrada y ardiendo de un deseo que no he sentido en años.

Gimo y me dejo caer de nuevo sobre las almohadas.

No tengo tiempo para una crisis de libido.

La masa madre necesita que la alimente, y la señora Figgs estará en la puerta en cuarenta y cinco minutos exigiendo su pastel de oso y amenazando con escribir una carta al director si el café no está recién hecho.

Así que me obligo a salir de la cama, quitándome de encima la pesadez persistente del sueño.

Es solo estrés. Está demostrado que la libido aumenta en épocas de mucho estrés.

Eso es lo que me digo mientras me ducho y me froto para quitarme el aroma imaginario de colonia. Es solo el estrés de los impuestos trimestrales que se acercan y que la única intimidad que he tenido últimamente es con una amasadora.

Cuarenta minutos después, estoy abajo, tratando de perderme en el ajetreo matutino, y el sueño se ha desvanecido. Ahora solo queda un susurro en el borde de mi conciencia.

La panadería es mi santuario. Huele a canela, a granos de café tostados y a trabajo duro.

Me encanta su imperfección rústica: las sillas desparejadas que rescaté de mercadillos, el menú de pizarra escrito con mi letra caótica, los tarros de cristal llenos de flores silvestres del campo detrás del Reynolds Ranch.

Es cálido. Es desordenado. Es mi hogar. Y no lo cambiaría por un millón de dólares.

Estoy detrás del mostrador, metiendo una docena de bagels en una bolsa para el viejo Miller, cuando suena la campanilla de la puerta.

—¡Enseguida le atiendo! —grito sin levantar la vista, mientras lucho con el cierre de la bolsa.

El aire de la tienda cambia.

Es sutil al principio. Lo primero que noto es un descenso repentino de la temperatura, como si alguien hubiera dejado una puerta abierta en plena tormenta invernal. El parloteo en las pocas mesas ocupadas baja un decibelio.

Levanto la vista.

Y la bolsa de bagels se me escurre de los dedos y golpea el mostrador con un ruido sordo.

El hombre que está en la puerta es... desconcertante.

Esa es la única palabra para describirlo.

En Marigold Valley, los hombres visten vaqueros, franela y polvo.

Este hombre lleva un traje que parece costar más que mi furgoneta de reparto: gris carbón, impecablemente confeccionado, que se ajusta a unos hombros anchos y una figura esbelta y poderosa.

Entra, y la luz de la mañana ilumina los ángulos afilados y severos de su rostro.

Pómulos altos, una mandíbula que podría cortar cristal y ojos del color de un mar tormentoso.

Es devastadoramente guapo, pero no de una manera que invite a sonreír.

Es guapo como una espada desnuda es hermosa: elegante, peligrosa, y que probablemente te hará sangrar si la confundes con algo distinto de lo que es: un arma.

El arma —de destrucción masiva de corazones, pienso— se detiene a observar la tienda. Su mirada recorre las sillas desparejadas, el menú de pizarra y la vitrina desconchada.

Y entonces su labio se curva en una mueca. Una mueca arrogante y despectiva, como si acabara de pisar un charco de barro con sus mocasines italianos, lo que le roba todo el atractivo.

Siempre he sido así. La apariencia es solo superficial; lo que importa es lo que hay debajo, lo que hay dentro de la mente de una persona. Esa mueca me ha dado un atisbo de su interior, y no estoy segura de que me guste lo que veo.

Camina hacia el mostrador. Su forma de moverse, pienso, me recuerda a algunos hombres que conozco.

Por un momento creo que camina como Colt.

O como Cash. Pero no es exactamente eso.

Porque el paso de Cash es el andar fluido y depredador de un hombre totalmente a gusto consigo mismo y con la naturaleza salvaje de las bestias que monta.

El de Colt, en cambio, es el de una disciplina rígida, suavizada solo por el giro de una vida que ahora se ha dedicado a cuidar.

Pero el de este hombre es algo completamente diferente. Mecánico, pero no rígido. Eficiente. Esa es la palabra. Camina como si ya hubiera calculado su trayectoria y sus objetivos, y trazado la manera perfecta de alcanzarlos. Es una eficiencia de movimiento tan antinatural como inquietante.

Veo sus hombros, anchos bajo la lana del traje. Y es entonces cuando me recorre el escalofrío. Un deslizamiento frío y eléctrico por la columna que me deja las rodillas rígidas. El aroma me alcanza antes que él. Lino fresco. Aire frío. Y sándalo.

Se me corta la respiración. Miro fijamente sus manos apoyadas en la vitrina de cristal. Dedos largos. Cuidados, pero grandes. Fuertes. Perfectamente capaces de hundirse en la piel de mi muslo como si hubieran sido diseñados para esa tarea.

La habitación se inclina sobre su eje.

Es él.

Lógicamente, sé que es imposible. Nunca he visto a este hombre en mi vida. Pero mi cuerpo lo sabe. Mi piel recuerda el agarre fantasma de hace cincuenta minutos. La altura, la anchura de sus hombros, el aura abrumadora de autoridad: es la presencia de mi sueño.

Se detiene frente a la caja registradora y me mira desde arriba con esos ojos grises, fríos e indiferentes. No son exactamente los ojos muertos de un tiburón. Pero se acercan bastante.

Mientras estoy atrapada en una prisión de mi propia mente, tratando desesperadamente de hacer pasar un saludo a través del nudo en la garganta, él arquea una ceja, claramente esperando que hable.

No puedo respirar. Siento la sangre subiéndome a las mejillas, calentándome el rostro hasta que me parece estar junto al horno abierto.

Estoy paralizada por un miedo repentino y mortificante, un terror irracional y ansioso de que pueda leerme como un libro abierto.

De que pueda mirar mi rostro sonrojado y mis pupilas dilatadas y saber.

Lo sabe. Sabe que en mi mente estaba inclinada sobre una mesa para él. Sabe que le supliqué que se quedara. Puede verlo. ¡Puede verlo todo en mis ojos!

—¿Vas a quedarte mirando? —dice, con voz profunda, suave y completamente desprovista de calidez—. ¿O vas a decirme si esa máquina de espresso funciona de verdad, o es solo otra pieza de decoración rústica?

El sonido de su voz vibra en mi pecho. Es aterradoramente familiar. La misma voz que me había arrancado el placer con cada sílaba murmurada. Que me había visto perder la cordura una y otra vez. Incluso antes de alcanzar el clímax.

Abro la boca para hablar, pero lo único que me viene a la mente es: Dios mío. Estoy en un lío.