Capítulo 14

Hadley

—Echaba de menos esto —dice Cash.

Su voz es grave, un rumor que vibra a través del suelo y asciende por mis piernas desnudas.

Me vuelvo desde los fogones, con la cuchara de madera goteando salsa de tomate sobre la sartén, y lo veo apoyado en el marco de la puerta, observándome con una intensidad que hace que la cocina grande y aséptica se vuelva de pronto claustrofóbica de la mejor manera posible.

—Echo de menos tenerte siempre en mi espacio —añade, con la mirada oscura y cargada.

—Estás constantemente en mi espacio, Cash —replico, fingiendo una despreocupación que no siento—. En la clínica. Dos veces a la semana.

—Eso no es lo mismo que esto. Tenerte aquí. En mi casa.

Sé que es verdad. En la clínica hay una barrera entre quiénes somos y quiénes deseamos ser, un muro levantado con ética profesional, historiales de pacientes y los fantasmas de hace diez años.

Incluso durante la cena, entre el tintineo de los cubiertos y las conversaciones triviales sobre el tiempo y los caballos, no había sido tan íntimo como esto.

Pero esto... esto es un viaje al pasado. Quizá porque se parece demasiado a lo que recuerdo. O quizá también porque llevo puesta su camisa, una franela abotonada y holgada que me llega a medio muslo y me envuelve como una bata.

Cash me había ofrecido una camisa «más cómoda» para cocinar, para no manchar mi vestido.

Pero incluso al aceptarla, mientras iba a su baño a refrescarme y cambiarme, sabía lo que era.

Un canto de sirena que me atraía hacia él, suave pero inexorablemente.

Huele a él: a sándalo y a ese aroma único y fresco del aire libre.

No luché contra ello. No podía luchar contra ello. Y no estaba segura de querer hacerlo, aunque pudiera.

—La cena está lista —anuncio, y mi propia voz me suena entrecortada.

Cenamos en la isla de la cocina. Es sencillo: espaguetis con albóndigas, pero Cash come con el entusiasmo de un hombre que ha sobrevivido a base de comida para llevar y barritas de proteínas, mientras yo apenas picoteo. Sus ojos rara vez se apartan de mi rostro.

El aire entre nosotros es denso, cargado de una electricidad estática que parece crepitar y estallar con cada mirada. Cuando alarga la mano hacia la sal, sus dedos rozan los míos, y el contacto me atraviesa como una descarga que casi me hace soltar el tenedor.

Termina el último bocado y aparta el plato.

—Esta —dice— ha sido la mejor comida que he probado en una década.

—Es solo pasta, Cash.

—No —niega con la cabeza mientras se levanta y se acerca—. No es solo pasta. Eres tú.

Extiende las manos callosas hacia mi cintura y tira de mí hasta bajarme del taburete. Quedo de pie entre sus rodillas separadas. La tela de su camisa se arruga en su puño.

—He terminado de hablar de pasta —gruñe.

Baja la cabeza y su boca captura la mía.

Empieza despacio, un tanteo, una pregunta formulada y respondida.

Pero entonces entrelazo mis dedos en el pelo de su nuca y la presa se rompe.

Él gime, un sonido desgarrado que le brota de la garganta, y me levanta en brazos.

Le rodeo la cintura con las piernas y hundo el rostro en el hueco de su cuello mientras me lleva fuera de la cocina, por el pasillo, hasta la penumbra de su dormitorio.

Me recuesta en la enorme cama. El colchón se hunde bajo nuestro peso mientras él se cierne sobre mí, como una tormenta desatada.

—Hadley —susurra con voz ronca de deseo—. Dime que pare. Dime que te lleve a casa.

Alzo la mano y trazo la línea afilada de su mandíbula; la barba me raspa las yemas de los dedos.

—Si me llevas a casa, Cash Reynolds, no te lo perdonaré jamás.

Entonces me besa con fiereza, con posesividad.

Sus manos están por todas partes, adoran, reaprenden el mapa de mi cuerpo.

Desabrocha la camisa de franela con dedos temblorosos y aparta la tela hasta que piel se encuentra con piel.

La fricción es eléctrica, un fuego que nace en mi vientre y se extiende hasta la punta de los dedos.

—Eres tan hermosa —murmura contra mi piel mientras sus labios trazan fuego por mi cuello—. Creía que lo recordaba. Creía que lo sabía. Pero olvidé lo suave que eres. Dios, lo había olvidado.

No es solo sexo. No para mí. Es una conversación que nos ha dado demasiado miedo tener con palabras, diez años de «te echo de menos» y «lo siento» y «¿por qué me dejaste?» traducidos en caricias. Sus manos son firmes, me anclan, me sujetan al colchón mientras el mundo se desvanece.

Cuando entra en mí, jadeo y arqueo la espalda. Es como volver a casa. Es como si la pieza perdida de mi alma encajara de nuevo en su lugar con una finalidad devastadora. Nos movemos juntos en un ritmo frenético y desesperado, alimentado por una década de hambre.

—Cash —grito mientras me aferro a sus hombros y le clavo las uñas.

—Te tengo —dice con voz ronca, con la frente apoyada en la mía, los ojos fijos en los míos, oscuros y vulnerables—. Te tengo, Hadley. No voy a soltarte.

Y cuando alcanzamos la cima juntos y nos rompemos en un millón de fragmentos de luz y sensación, le creo. En este instante suspendido en la oscuridad, creo que esto basta para mantener a los lobos a raya.

Me despierto con el olor a café.

Por un momento, desorientada por las pesadas cortinas opacas y la suavidad desconocida de las sábanas, creo que sigo soñando.

Entonces me muevo, y el dolor en los músculos —un dolor bueno, dulce— me lo devuelve todo.

Todo. La cena. La camisa. Cómo me miró, como si yo fuera el único oasis en un desierto.

La puerta cruje al abrirse. Cash entra descalzo, con unos vaqueros de tiro bajo y nada más. Lleva una bandeja.

—Buenos días, rayito de sol —dice, con la voz ronca por el sueño.

Deja la bandeja en la mesita de noche. Dos tazas de café humeantes y un plato de huevos revueltos y tostadas.

Me incorporo y subo la sábana para cubrirme el pecho, aunque a estas alturas el gesto es absurdo después de lo de anoche. —¿Sabes cocinar?

—Sé hacer huevos revueltos. No esperes un suflé. —Se sienta en el borde de la cama y me pasa una taza—. ¿Qué tal has dormido?

—Como un tronco —admito mientras doy un sorbo. Está perfecto. Justo la cantidad de crema que me gusta. Se acordó—. Esto es... muy bonito. No tenías por qué hacerlo.

—Quería hacerlo. —Extiende la mano y me aparta un rizo rebelde de la cara. Me acaricia con suavidad, casi con reverencia.

Lo miro por encima del borde de la taza, con una audacia que a la luz del día suele abandonarme. —¿Estás intentando meterte en mis pantalones, Sr. Reynolds? Porque creo que ya lo conseguiste.

Cash esboza una sonrisa torcida, un gesto juvenil que me hace dar un vuelco el corazón. —Bueno... lo que intento es estar dentro más tiempo del que estoy fuera.

Me río y casi me atraganto con el café. —¿Esa es tu estrategia? ¿Darme de comer huevos hasta que me rinda?

—¿Está funcionando?

—Pregúntame después de las tostadas.

Paso la siguiente hora en una burbuja de felicidad.

Comemos, hablamos, nos enredamos entre las sábanas una vez más antes de que la realidad nos obligue a separarnos.

Cuando por fin conduzco de vuelta a casa, el sol de media mañana brilla y me siento más ligera de lo que me he sentido en años.

Subo los escalones del porche con un brío inusual, tarareando una melodía que no recordaba desde el instituto.

Abro la puerta justo cuando el coche de Mia entra en el camino. Sale con Becky de la mano. Becky me ve y me saluda.

—¡Mamá!

La envuelvo en un abrazo fuerte. —¡Hola, cariño! ¿Te lo has pasado bien con la tía Mia?

—Hicimos cupcakes —asiente muy seria—. La tía Mia se comió como veinte.

—¿Y tú cuántos te comiste? —pregunto arqueando una ceja.

Becky sonríe con picardía. —Los suficientes.

—Ahora me has dado envidia.

Mia sube por el camino y me repasa de arriba abajo con la mirada. Se detiene, cruza los brazos y una sonrisa lenta y cómplice se extiende por su cara.

—Oh —dice—. Ahora sí.

Me sonrojo y dejo a Becky en el suelo. —¿Qué?

—Ahora sí que es el resplandor —declara Mia mientras su sonrisa se ensancha—. Antes era solo una chispa. ¿Ahora? Estás prácticamente radiactiva, cariño. Detalles. Luego. Quiero un informe completo.

—Eres imposible —digo, pero no puedo evitar sonreír.

Cuanto más alto subes, más dura es la caída. Y la caída, cuando llega, es silenciosa pero devastadora.

Sucede tres días después.

Teníamos planes. Una cena en el restaurante francés otra vez. Incluso me compré un vestido nuevo, de estampado floral suave, que según Mia me hacía parecer etérea. Contraté a una canguro. Pasé una hora rizándome el pelo.

A las 6:30 de la tarde, treinta minutos antes de que venga a recogerme, me vibra el móvil.

Ha surgido algo. Negocios. No puedo ir esta noche. Lo siento.

Siete palabras. Sin explicación. Sin un «te lo compensaré». Solo la brevedad fría y cortante de un mensaje.

Me quedo mirando la pantalla. Me digo que no pasa nada. Es un CEO. Tiene una empresa que salvar. Está librando una batalla en dos frentes.

Pero mientras me quito el maquillaje y pago a la canguro para que se vaya antes, un nudo frío se me forma en el estómago. Me resulta familiar. Me recuerda a cuando estaba sentada en el porche hace diez años, esperando una camioneta que nunca llegó, comprendiendo que yo no era la prioridad.

No sé nada de él al día siguiente. Ni al otro.

Falta a su cita de fisioterapia el jueves. Sin llamar. Sin aparecer.

Para el viernes por la tarde, la inseguridad se ha convertido en algo punzante y feo.

Sé que ya no soy una adolescente. Soy madre.

Tengo mi propio negocio. Soy una mujer adulta.

Pero mientras camino de un lado a otro por el salón, mirando el móvil por centésima vez, no puedo evitar sentirme como la chica que se acostó con el deportista debajo de las gradas y ahora la ignoran en los pasillos.

Estoy perdiendo el control. Lo sé.

Entonces, estoy en el supermercado comprando leche cuando oigo a la señora Gable hablando con la cajera.