Capítulo 11 #2

—Bien no es la palabra —logro decir con la voz más ronca de lo que pretendía. Me asaltan pensamientos que no debería tener ahora mismo, pensamientos que involucran ese vestido en el suelo. Me los quito de la cabeza—. Estás deslumbrante, Hadley.

Le tiendo la mano. Ella pone la suya en la mía, con los dedos frescos. La guío hasta la camioneta, rodeo el vehículo para abrirle la puerta del pasajero y la ayudo a subir a la cabina. El contraste de su elegancia con el cuero gastado de mi camioneta resulta chocante, pero de algún modo perfecto.

Mientras nos alejamos, se gira hacia mí.

—Entonces, ¿adónde vamos, Cash?

—Es una sorpresa —digo sin apartar los ojos de la carretera.

Dejamos atrás los límites del pueblo. Luego el pueblo vecino. El paisaje se difumina en sombras al otro lado de las ventanas. Después de treinta minutos, empieza a removerse en el asiento.

—Cash —dice con genuina preocupación en la voz—. ¿Adónde vamos? Estamos a kilómetros de todo.

—Relájate —digo, echándole un vistazo—. Confía en mí.

—Confío en ti —dice, aunque no suena muy convencida—. Pero si me llevas a un bar de carretera con este vestido, te mato.

—Nada de bares de carretera —prometo.

Veinte minutos más y entramos en el aparcamiento de grava de un pequeño edificio cubierto de enredaderas, enclavado en un bosquecillo. Le Petit Jardin. Parece una cabaña de cuento de hadas, con una suave luz amarilla que se derrama por las ventanas.

—¿Aquí? —pregunta, observando el entorno vacío.

—Petunia me lo ha recomendado mucho —digo.

Entramos. El restaurante es íntimo, casi en exceso. Solo hay diez mesas, iluminadas con velas. Es tranquilo, silencioso, el tipo de lugar donde hasta los susurros se oyen.

Nos llevan a una mesa en un rincón. Al sentarnos, noto que la gente se vuelve a mirarnos. Una pareja cerca de la ventana deja de comer para observarnos. Otra pareja junto a la barra cuchichea tapándose la boca.

Hadley se encoge en su asiento. Se ciñe más el chal sobre los hombros mientras sus ojos recorren la sala con nerviosismo.

—Nos están mirando —sisea, inclinándose hacia mí—. Sabía que esto era demasiado. Parezco ridícula. Todos los demás van de sport.

Tiene razón; los pocos comensales que hay visten de sport elegante, nada que ver con la elegancia de su vestido.

Extiendo la mano sobre la mesa, le tomo la suya y se la aprieto con fuerza.

—Mírame.

Me mira a los ojos, los suyos muy abiertos y ansiosos.

—No te preocupes por ellos —digo en voz baja pero intensa—. Estás jodidamente preciosa. Por eso miran. No entienden cómo un tipo que parece recién salido de un rancho ha acabado con una mujer que parece una estrella de cine.

—Solo lo dices por decir —esquiva ella, bajando la mirada.

—Yo no te miento, Hadley. Podrías ir vestida con un saco y me daría igual. Pero esta noche... esta noche eres la reina del lugar.

Vuelve a mirarme, escudriñándome el rostro. Poco a poco, la tensión desaparece de sus hombros. Una sonrisa genuina asoma en sus labios.

—Vale, vaquero. Tú ganas.

Comenzamos la cena. El camarero nos sirve un Cabernet oscuro y se retira discretamente, dejándonos en una pequeña burbuja de luz de velas. El ruido de los demás comensales se convierte en un murmullo lejano.

Hadley da un sorbo y observo cómo la tensión por fin abandona sus hombros. Deja la copa y me mira. No es una mirada de pasada. Me mira de verdad.

—Cash —dice, inclinándose ligeramente hacia delante—. Mencionaste Wyoming en tu entrevista de la semana pasada. Háblame de las montañas.

—¿Viste mi entrevista? —pregunto, con una sonrisa burlona asomando en la comisura de los labios.

Pone los ojos en blanco, pero se le suben los colores a las mejillas.

—La pusieron en la sala de descanso. Que no se te suba a la cabeza.

Me río mientras parto un trozo de pan crujiente.

—Wyoming es... grande. Y silencioso. El cielo parece más pesado allí. No sé cómo explicarlo sin sonar pretencioso, pero es como si estuviera más cerca, casi al alcance de la mano. Pero es solitario, Hadley. Es precioso, pero no deja de ser un enorme espacio vacío.

—A mí me gusta el espacio vacío —reflexiona, pasando el dedo por el tallo de la copa—. A veces este pueblo parece un armario. Todo el mundo sabe lo que estás comprando en el súper antes de que pases por caja.

—Por eso me gustaba la carretera —admito—. El anonimato. Pero con el tiempo, empiezas a echar de menos que alguien sepa cómo te gusta el café.

Llegan los aperitivos. Algo elaborado, con higos y queso de cabra. Comemos y la conversación fluye sin esfuerzo. Es extraño lo fácil que resulta esto. Llevamos una década sin hablarnos, pero los cimientos siguen ahí. Seguimos hablando el mismo idioma. Y eso significa mucho. Muchísimo.

Después nos enzarzamos en una discusión sobre películas.

—No puedes hablar en serio —digo, señalándola con el tenedor—. Centauros del desierto es la única respuesta correcta. Es cine, Hadley. Es crudo. Va de redención. No hay nada mejor.

—Es deprimente —contraataca entre risas—. El hombre tranquilo es muy superior. ¿La química? ¿La pelea bajo la lluvia? Maureen O'Hara lo arrastra de la oreja. Eso sí que es cine.

—Hereje —frunzo el ceño con fingida indignación—. Claro, te gusta la película en la que la mujer mangonea al vaquero —bromeo.

—Me gustan los hombres que saben cuándo callarse y besar a la chica —responde con los ojos brillantes.

El aire entre nosotros cambia. No es la lujuria pesada y sofocante de antes.

Esto es más ligero, más dulce, como el vino.

Y también tiene fuerza, la suficiente para que el corazón me golpee en el pecho como si hubiera corrido un maratón.

Alargo la mano hacia la jarra de agua al mismo tiempo que ella. Nuestras manos se rozan.

Los dos nos quedamos inmóviles una fracción de segundo. Su piel está fría; la mía arde. Esta vez no le cojo la mano. Solo dejo que mis dedos descansen sobre los suyos un instante más de lo necesario antes de apartarme.

—Bueno —digo, aclarándome la garganta e intentando recuperar el equilibrio—. ¿Qué hace la Dra. Monroe cuando no está salvando al pueblo o mangoneando vaqueros?

—Leo —dice mientras prueba el queso—. Thrillers cutres. Biografías históricas. Cualquier cosa que me saque de mi cabeza durante una hora. Normalmente a las dos de la madrugada, cuando no puedo dormir.

La observo a la luz de las velas. Observo cómo sus pestañas proyectan sombras en sus mejillas.

Observo cómo sonríe. Una sonrisa auténtica, sin defensas, que le arruga las comisuras de los ojos.

Por primera vez en toda la noche, no estoy viendo a Hadley la madre, ni a Hadley la doctora, ni a Hadley la mujer que perdí.

Solo estoy viendo a Hadley.

—Pareces feliz —digo en voz baja, mientras las bromas se desvanecen.

Hace una pausa y su sonrisa se vuelve algo más frágil.

—Lo estoy. Esta noche... esta noche está siendo muy agradable, Cash. Había olvidado lo que era simplemente... ser.

—Yo también —digo. Bajo la mesa, mi rodilla roza la suya con suavidad. La dejo ahí, un punto de calor en la frescura de la sala—. Yo también.

Por primera vez en una eternidad, no soy Cash Reynolds el deshonrado, y ella no es Hadley Monroe la heredera. Solo somos dos personas compartiendo una cena.

Cuando la llevo a casa, la luna está alta y brillante. La acompaño hasta la puerta y ella se vuelve hacia mí con las llaves en la mano.

—Gracias —dice en voz baja—. Ha sido... perfecto.

—Me alegro.

Me mira con esos ojos oscuros e inquisitivos. Mi mirada baja hasta sus labios. No puedo evitarlo. La atracción es demasiado fuerte, como si la gravedad misma se concentrara en el espacio entre nosotros.

—Cash —susurró.

Me acerqué más, arrinconándola contra la puerta.

—Hadley.

Mis manos buscaron su cintura y la atraje contra mí. Sus manos subieron hasta posarse sobre mi pecho, sobre mi corazón desbocado. Bajé la cabeza y mi boca encontró la suya.

No fue un beso tímido. Fue profundo y voraz, una colisión de años de deseo. Sabía a vino. Un gemido ronco escapó de mi garganta mientras profundizaba el beso y la sentía derretirse contra mí. Por un momento, el mundo se redujo a eso: su calor, su aroma, la sensación de su cuerpo contra el mío.

Cuando por fin me aparté, ambos estábamos sin aliento. Mi corazón martilleaba contra las costillas, un ritmo frenético. Sentía un dolor en el pecho, una opresión pequeña y tensa de anhelo. Pero era un buen dolor, decidí. Un dolor de los buenos, joder.

—Buenas noches —susurré, con la frente apoyada en la suya.

—Buenas noches —respondió con voz temblorosa.

Se giró y abrió con la llave. Esperé hasta oír el cerrojo deslizarse antes de volver a la camioneta, sintiéndome más vivo de lo que me había sentido en una década.

No quiero precipitar las cosas. No quiero asustarla ni asustarme a mí mismo. Así que me obligo a esperar. Asisto a mi siguiente sesión de fisioterapia, pero la mantengo profesional; solo le robo miradas cuando no me ve.

Dos días después, necesito aire. Conduzco hasta Maple Park, un extenso espacio verde donde Hadley y yo solíamos pasar el rato. Estoy caminando por el perímetro, perdido en mis pensamientos, cuando una voz aguda atraviesa el aire.

—¡Cash! ¡Cash!

Me giro y veo a Becky cruzando el césped a la carrera hacia mí, con las coletas al viento. Detrás de ella, ligeramente rezagada, viene otra niña con rizos rubios.