Capítulo 5 #2

Aparco a casi un kilómetro, apago el motor y hago el resto del camino a pie. Mis botas no hacen ruido sobre la tierra, pero el corazón me retumba en los oídos.

No le tengo miedo a Thomas Monroe.

Ya no.

Los establos están en penumbra; los caballos se revuelven en sus boxes mientras me cuelo por la puerta lateral.

La luz de la luna se filtra por los ventanales altos, pintando franjas plateadas sobre el pasillo de hormigón.

El aire huele intensamente a heno dulce, a cuero y a ese olor profundo y terroso de los caballos que inexplicablemente me calma.

La oficina de Thomas está al fondo: la misma puerta pesada de roble con ese pomo de latón pulido. Si los libros de contabilidad reales aún existen, están ahí dentro. Detrás del panel falso del cajón inferior. Me acuerdo.

Estoy a tres pasos de la puerta cuando las luces del techo se encienden de golpe.

—¿Buscas algo, muchacho?

Thomas está en el umbral, con los brazos cruzados sobre una camisa impecable de botones de nácar, el pelo canoso captando la luz.

Está más viejo: arrugas más profundas alrededor de los ojos, los hombros algo encorvados.

Pero el hielo en su mirada es exactamente el mismo. Frío. Calculador. Victorioso.

No pestañeo.

—La verdad. Supuse que la tendrías enterrada por aquí.

Sonríe, una sonrisa fina y cortante como el alambre de espino.

—¿Todavía te crees ese cuento de hadas? Siempre fuiste un soñador, Cash.

Las palabras dan justo donde él quiere: en el punto débil que me creó hace una década.

Doy un paso hacia él.

—Quiero los registros reales, Thomas. Los que demuestran que falsificaste los libros y me tendiste una trampa.

Suelta una risa baja y desagradable.

—¿Crees que guardaría pruebas de algo que no hice? Me robaste, muchacho. Todo el mundo lo sabe. Te volviste codicioso, pensaste que podías jugar en las grandes ligas, seducir a mi hija y quedarte con mi dinero. Solo me aseguré de que aprendieras cuál es tu sitio.

—Mi sitio —repito en voz baja—. ¿Y cuál es ese sitio, exactamente?

Se inclina hacia delante, los ojos reluciendo con malicia.

—Del que saliste arrastrándote. La escoria de caravana no se queda con la princesa. No se queda con el rancho. No puede olvidar de dónde viene.

La rabia me abrasa por dentro. Ardiente. Devastadora.

—Cabrón —gruño—. No hice nada. Nada contra ti. Puedes decirte lo que quieras, que arruinaste mi nombre para mantenerme alejado de ella. Pero créeme, morirás ahogándote en ese odio.

—Protegí a mi hija de un error —dice—. Y mira, diez años después, sigues siendo el mismo imbécil arrogante de siempre, merodeando por mi propiedad como el ladrón que eres. Lárgate de mis tierras antes de que llame al sheriff y te meta entre rejas. Sería fácil. Muy fácil.

La amenaza queda suspendida entre nosotros.

Podría golpearlo. Dios, cómo quiero hacerlo. Un puñetazo por cada año que me robó.

En cambio, sonrío.

—Cuidado, viejo. El karma es muy cabrón.

Me vuelvo para irme y casi tropiezo con un pequeño unicornio en pijama de una pieza.

Becky está ahí plantada, aferrando un caballo de peluche, con los ojos abiertos como platos.

Es una cosita diminuta, pienso, con rizos rubio fresa y unos ojos color avellana impactantes.

Esos ojos brillan con una curiosidad e inteligencia que me recuerdan de inmediato a Hadley.

Es tan impresionante que me paso los siguientes segundos mirándola embobado, atónito ante ese pequeño querubín.

—¿Abuelo? —pregunta con una voz tan baja que bien podría haber susurrado—. ¿Está todo bien?

Toda la actitud de Thomas cambia: se ablanda, como mantequilla al sol, y abre los brazos.

—Hola, cariño. ¿Qué haces aquí tan tarde?

—Oí gritos —dice con vocecita—. Quería ver si estabas bien.

Luego me mira, ladeando la cabeza.

—Tú eres el Hombre del Rodeo. El viejo amigo de mamá.

Se me cierra la garganta.

Thomas la atrae hacia él y le apoya la mano en el hombro. Ella me mira con ojos color avellana, curiosos y sin miedo. Entrecierra los ojos.

—¿Estás aquí para montar a caballo?

—Algo así —logro decir.

—Está oscuro fuera, así que no verás mucho. Creo que deberías hacerlo por la mañana. Así no te caerás ni te harás daño.

—Lo haré —asiento—. Gracias, Becky.

Ella sonríe, tímida y dulce.

—Mamá dijo que eras el mejor. O sea, de todos.

El dolor en el pecho es insoportable.

Thomas me mira por encima de su cabeza, y por una vez, no hay victoria en sus ojos. Solo una advertencia.

Retrocedo, con las manos en alto. Mensaje recibido.

El camino hasta la camioneta se me hace más largo que el viaje.

No recuerdo haber arrancado el motor, no recuerdo la carretera.

Solo la imagen de esos ojos color avellana, tan parecidos a los míos, en un rostro que es el de Hadley.

Me pregunto, mientras los celos crecen en mí, si Hadley eligió al padre de Becky por los ojos; porque se los recordaban.

El pensamiento me persigue todo el camino.

Me desplomo boca abajo en la cama del motel, con ropa y todo, y por primera vez en semanas, el sueño me arrastra como una resaca.

Sin sueños. Solo oscuridad.

Gracias a Dios.

La mañana llega con el puño de Petunia aporreando mi puerta como un ariete. Lo ha convertido en un hábito. Un hábito que definitivamente no me gusta.

Gruño sobre la almohada, que huele a detergente barato.

—Lárgate, o disparo a través de la puerta.

—¡Abre, Reynolds! Tenemos una entrevista conjunta esta noche.

—¡Me da igual!

—Lo siento mucho. Te dejaré en paz —su voz es dulce como el azúcar. Me pongo en guardia.

—¿Cuál es la trampa?

—Es con tu pelirroja favorita —puedo oír la sonrisa a través de la puerta.

Abro la puerta con el ceño fruncido y vuelvo directo a mi posición: desplomado boca abajo en la cama.

—¿Cuándo es?

—Es antes del ayuntamiento de esta noche. Hay una subasta benéfica en el pueblo esta noche. Yo, tu imprescindible mano derecha, conseguí un hueco para una entrevista antes.

—Todavía no has mencionado cuál es la trampa.

—Bueno, la recaudación de fondos está patrocinada en parte por nada menos que Papaíto Querido. Justicia poética, ¿no crees?

Me incorporo tan rápido que la habitación me da vueltas.

—Estás de broma.

—Me temo que no, vaquero. Y necesitas un esmoquin.

Me quedo mirando el techo.

—Ni de coña.