MERCY #2

—No creo que sea libre, Gabriel. Sé que lo soy. El divorcio es definitivo, firmaras o no. El juez me concedió la libertad, y he terminado contigo.

—¡No has terminado hasta que yo diga que has terminado!

—se tambalea hacia delante y sus colegas apenas logran sujetarlo—.

Eres mi esposa, Mercedes. Mía. No puedes simplemente...

simplemente divorciarte de mí y seguir adelante como si yo no fuera nada.

Como si nuestro matrimonio no significara nada.

—Nuestro matrimonio era una prisión —digo con voz firme—. Y tú eras el carcelero.

Se le contorsiona el rostro de rabia.

—¡Te lo di todo! Un hogar, seguridad, estatus...

—Me diste un trastorno alimentario y estrés postraumático —lo interrumpo—. Controlaste cada aspecto de mi vida, hasta lo que podía comer y cómo llevar el pelo. Me aislaste de amigos y familia. Me hiciste creer que no valía nada —mi voz se eleva—. Eso no es amor, Gabriel. Eso es maltrato.

—¿Maltrato? —ahora está gritando—. ¡Te protegí! ¡Cuidé de ti! ¿Y así es como me lo pagas? ¿Prostituyéndote con un criminal guapito que tiene la mitad de tu edad?

—Tengo veintiséis años —dice Cash con calma—. Ella tiene treinta y dos. Son seis años de diferencia. Difícilmente escandaloso.

—¡Cállate! —Gabriel intenta abalanzarse sobre Cash, pero tropieza—. ¡Esto es entre mi mujer y yo!

—Exmujer —corrige Stone—. Y estás invadiendo propiedad privada. Di lo que tengas que decir o lárgate.

Gabriel se endereza todo lo que puede, intentando aparentar autoridad a pesar de que apenas logra mantenerse en pie.

—Summit quiere una reunión —cada palabra sale exageradamente pronunciada, como si intentara demostrar que no está borracho—. Para discutir los términos de cara al futuro. Están dispuestos a negociar, quizá incluso a echarse atrás. Si dejáis de interferir en sus planes de desarrollo.

—¿Y si no? —pregunta Stone.

—Entonces no pueden garantizar la seguridad de nadie —los ojos de Gabriel se deslizan hacia mí, y hay algo cruel en ellos—. Los edificios arden. La gente desaparece. A quienes no cooperan les pasan accidentes.

—¿Es eso una amenaza? —la voz de Stone es mortalmente serena.

—Es un hecho —Gabriel se yergue más—. Summit tiene amigos. Amigos poderosos. Amigos a los que no les gusta que los acorrale una banda de matones en moto.

—Club de moteros —corrige Ginger con dulzura—. Somos muy quisquillosos con la terminología.

—¡Me importa una mierda cómo os llaméis!

—el control de Gabriel se está desmoronando, la cara enrojecida por la rabia y el alcohol—.

Sois criminales. Todos vosotros. Y Mercedes...

—vuelve a centrarse en mí—. ¿Crees que estás a salvo aquí?

¿Crees que te van a proteger? Te están usando, tal como dije que harían.

En cuanto dejes de serles útil, te tirarán como basura.

Igual que tú tiraste nuestro matrimonio a la basura.

—Sigues hablando de nuestro matrimonio como si fuera algo sagrado —digo—. Pero lo quemaste tú mismo, Gabriel. Cada palabra cruel, cada norma, cada vez que me hiciste sentir insignificante... Destruiste lo nuestro mucho antes de que me fuera.

—¡Yo te hice mejor! —ahora está gritando a pleno pulmón, escupiendo saliva—. ¡No eras nada cuando te conocí! Una profesora del montón sin ambición, sin estilo...

—Ella era perfecta —interrumpe Cash—. Y lo sigue siendo. El único error que cometió fue desperdiciar nueve años contigo.

La cara de Gabriel se pone morada.

—Pedazo de mierda. Voy a...

Es entonces cuando las oigo. Sirenas a lo lejos, acercándose.

Gabriel también las oye. El color se le va de la cara.

—¿Qué habéis hecho?

—Nosotros no hemos hecho nada —dice Stone con calma—. Pero creo que estás a punto de recibir visita.

Tres coches patrulla se detienen, con las luces destellando en rojo y azul sobre la cara destrozada de Gabriel. Pero estos no son sus colegas corruptos. Estos son los polis buenos: el jefe Morrison y su equipo, los que de verdad se preocupan por Stoneheart y no por el dinero de Summit.

Morrison sale del primer coche y no parece contento. Ronda los cincuenta y tantos, con la complexión de un hombre que todavía se encarga de su propio trabajo duro. Tiene la cara de granito mientras se acerca.

—Gabriel Rogers —dice Morrison, sacando las esposas—. Quedas arrestado por incendio provocado, conspiración para cometer incendio provocado, secuestro, conspiración para cometer delitos relacionados con el crimen organizado, y una docena más de cargos que voy a disfrutar leyéndote.

—¿Qué? No —la voz de Gabriel se agudiza—. No puedes arrestarme. ¡Soy policía!

—Eras policía —Morrison lo hace girar sin demasiada delicadeza—. Ahora solo eres otro criminal más. Uno particularmente estúpido, ya que decidiste presentarte borracho en el club de tus víctimas mientras te estábamos buscando.

—Y también estaban haciendo amenazas —señala Bones—. Lo tenemos todo grabado —apunta a las tres cámaras que cubren la entrada—. Las tres.

—Nunca más te acusaré de pasarte —le murmura Stone a Hawk, que simplemente sonríe con suficiencia. Como sargento de armas del club y dueño de su propia empresa de seguridad, tiene esa expresión de quien siempre supo que estaba haciendo lo correcto.

Al fondo, los policías terminan de reducir a Gabriel y a sus compinches, y veo cómo meten a mi exmarido, con las muñecas esposadas, en un coche patrulla. Por primera vez desde que lo conocí, parece asustado. Bien.

A través de la ventanilla, veo a Gabriel todavía gritando, la cara roja y contorsionada. Pero ya no lo oigo. No oigo sus amenazas ni sus súplicas ni su rabia.

Cuando los tres coches patrulla se alejan, por fin se acaba.

Por fin.