MERCY

Cuando entramos en la sala común, está aún más abarrotada que antes. Stone se yergue con todo el atuendo del MC, brazos cruzados, cara de piedra. Nos saluda con un gesto.

—Sentaos.

Nos dejamos caer en las sillas vacías más cercanas.

Stone espera a que cese el revuelo, luego se inclina hacia delante. Su mirada recorre la sala y se posa en mí, se detiene un instante, y entonces empieza a hablar con esa cadencia lenta y pausada que siempre anuncia malas noticias.

—Tenemos confirmación. —Su voz suena a grava, baja y letal—.

Summit está detrás del incendio. Intentaron atacar el taller de Duck, pero la cagaron.

Duck pilló a uno de ellos, que ahora mismo está atado con cinta americana a una silla en el almacén del club.

El segundo huyó, pero los aspirantes lo están cazando.

—Una ola de risas recorre la sala. Veo a Duck al fondo, brazos cruzados, con cara de poder matar a un tío con una llave inglesa y dormir como un bebé.

Stone barre la sala con la mirada—. Nadie sale del recinto esta noche sin mi permiso.

Nada de entregas, nada de tías, ni siquiera para comprar tabaco.

Si veis un coche rondando la manzana, me lo traéis directamente.

A partir de ahora, estamos en confinamiento total hasta que localicemos a cada uno de estos cabrones. ¿Queda claro?

Un mar de cabezas asiente y un murmullo de conformidad recorre la sala.

Luego nos clava esa mirada de no-me-toquéis-los-cojones.

—Cash. Mercy. ¿Habéis encontrado algo en las grabaciones?

Cash niega con la cabeza, los labios apretados.

—Ningún rostro identificable. Llevaban las capuchas puestas y la cabeza gacha en todas las cámaras del bar y el callejón que hemos revisado. Pero todavía nos quedan grabaciones por ver.

A Stone se le tensa la mandíbula; la decepción asoma tras su fachada de calma.

—Pues seguid con ello. Cuando tengáis algo sólido, me lo traéis.

Despide a todos y volvemos al trabajo. Abro las imágenes de otra cámara de la noche anterior al incendio, rebobinando desde el momento del fuego. Al principio, nada. Pero poco antes del amanecer del día anterior, un todoterreno negro entra en plano. Caro. Cristales tintados.

—Eso no es habitual por el Devil's —murmuro.

Cash se acerca para ver mejor.

—Es un coche de Summit. ¿Puedes ampliar?

Lo hago. La puerta trasera se abre y baja un hombre con traje caro. Incluso en las imágenes granuladas, todo en él rezuma dinero y peligro.

—¿Quién coño es ese?

—No lo sé, pero... espera.

Cash se lanza a su portátil para buscar otro ángulo de cámara, intentando pillar mejor la cara. Le leo el código de tiempo, y al cabo de unos segundos, gira la pantalla hacia mí.

—Ahí.

La imagen se aclara lo suficiente para distinguir sus rasgos. Mandíbula afilada, sienes canosas, ojos fríos.

La puerta de la capilla se abre y entra Josie.

—Esto es una puta pesadilla.

Trae un café recién hecho y su portátil. Lo deja todo con un suspiro.

—El tipo que pilló Duck no suelta prenda. Nitro lleva un rato currándoselo. Pero...

Se inclina de golpe hacia la pantalla, los ojos clavados en ella.

—Dios mío.

Saca el móvil y empieza a teclear como una posesa.

—Ese es Vincent Caruso.

—¿Quién? —pregunto.

—Está en la lista de los más buscados del FBI.

Los dedos de Josie vuelan sobre la pantalla del móvil.

—Blanqueo de dinero, extorsión, vínculos sospechosos con tres familias distintas del crimen organizado. Los federales llevan años intentando pillarlo.

Nos mira con gesto sombrío.

—¿Qué coño hace delante del Devil's Bar?

—Todavía no lo sabemos —digo.

—Dale al play.

Lo hacemos. Cinco minutos después, se detiene otro coche. Este lo reconozco al instante, y se me encoge el estómago.

—Es el coche de Gabriel.

La mano de Cash busca la mía bajo la mesa y la aprieta. En la pantalla, Gabriel baja del coche. No lleva uniforme: vaqueros y cazadora de cuero, intentando parecer relajado. Pero se le nota la tensión en los hombros, cómo no para de mirar a su alrededor.

Va directo hacia Caruso.

—¿Podemos sacar audio? —pregunta Josie, ya abriendo el portátil.

—De las cámaras exteriores no.

Observamos cómo Gabriel y Caruso se dirigen a la parte trasera del edificio. Desaparecen diez minutos. Cuando vuelven, los acompañan otros dos hombres con uniformes de mantenimiento.

—Son los tipos de las otras grabaciones —digo—. Los que cortaron las tuberías de los aspersores.

—Y por fin les vemos la cara —añade Cash.

Josie teclea notas en el móvil.

—Esto es premeditación. Conspiración en toda regla. Seguid mirando.

Gabriel es quien más habla, gesticulando. Caruso se limita a escuchar, el rostro impasible. Luego asiente una vez, saca un sobre y se lo entrega a Gabriel.

—Pago —susurra Cash—. Eso es un puto pago por servicios prestados.

Gabriel coge el sobre, echa un vistazo al dinero y asiente. Luego todos se estrechan la mano.

—Lo tenemos —dice Josie—. Cargos federales de conspiración. Cargos RICO. Esto vincula a Gabriel y Summit directamente con el crimen organizado.

Ya está buscando contactos en el móvil.

—Es enorme. Podría tumbar toda la operación.

—¿Y ahora qué? —pregunto.

—Ahora hago llamadas.

Josie se levanta, ya con el móvil en la oreja.

—El FBI lleva años intentando montar un caso contra Caruso. Se van a tirar de cabeza a por esto.

Sale de la capilla y llama a Stone, y enseguida se pone a hablar atropelladamente con quien le haya cogido el teléfono.

Cash y yo nos quedamos en silencio, atónitos, por un momento.

—Van a arrestar a Gabriel, ¿verdad? —susurro, sin terminar de creérmelo.

Cash se acerca más, con la mano en mi muslo.

—Sí. Está acabado, ángel.

Suelto una risa de alivio justo cuando se abre la puerta de la capilla. Stone y Josie entran juntos, y el rostro de Stone muestra esa satisfacción particular de quien lleva meses esperando que le den la razón.

—Enséñamelo —dice Stone sin preámbulos.

Les mostramos las imágenes: Caruso llegando, reuniéndose con Gabriel, los empleados de Summit, el pago. La expresión de Stone se vuelve más sombría y satisfecha con cada fotograma.

—Siempre pensé que Hawk exageraba con la cantidad de cámaras que pone por todas partes. Pero esto... —la voz de Stone es acero envuelto en terciopelo—. Meses de estos cabrones intentando exprimir este pueblo hasta dejarlo seco. Y ahora los tenemos pillados con las manos en la masa.

Josie ya está buscando contactos en su teléfono.

—Se lo paso a nuestros chicos locales ahora mismo. Pero necesito que me enviéis las imágenes en bruto para reenviarlas a mi contacto en el FBI —empieza a teclear rápidamente—. Van a actuar rápido con esto.

—Bien —Stone cruza los brazos—. Envíales todo. Cada fotograma, cada ángulo. Quiero que Summit quede tan enterrado que necesiten una pala para ver la luz del día.

—En ello —dice Cash mientras Josie se aparta con el teléfono en la oreja.

Miro a Stone mientras Cash empieza a recopilar las imágenes.

—¿Y ya está? ¿Solo esperamos a que el FBI los detenga?

—Más o menos —confirma Stone—. Pero tenemos que mantenernos alerta. La gente desesperada hace estupideces. Así que esto no se acaba hasta que todos estén entre rejas.

La puerta de la capilla se abre de golpe. Bones llena el umbral, con el rostro tenso.

—Tenemos un problema en la puerta principal.

La expresión de Stone no cambia, pero el aire en la habitación se transforma.

—¿Qué clase de problema?

—Gabriel acaba de llegar con dos de sus colegas polis. Está borracho como una cuba y exige ver a Mercy.

Se me tensan todos los músculos del cuerpo. La mano de Cash encuentra la mía de inmediato y la aprieta.

—¿Cuánto de borracho? —pregunta Stone.

—Completamente pedo. Tiene la cara hecha polvo por la pelea con Cash. Sus colegas no tienen mucho mejor aspecto —Bones me mira—. Está montando un numerito. Gritando que tiene un mensaje de Summit y que solo hablará contigo, Merc.

A Stone se le tensa la mandíbula.

—Todos fuera. Ahora. Demostración de fuerza total.

Nos movemos como uno solo y el club estalla en actividad: los hermanos agarran sus chalecos, comprueban las armas, los prospectos se colocan en formación. Ginger se materializa a mi lado.

—No tienes que verlo —dice en voz baja.

—Sí, tengo que hacerlo —cuadro los hombros—. Ha dicho que tiene un mensaje de Summit. Además, necesito mirarlo a los ojos una última vez y demostrarle que ya no me da miedo.

Cash me coge de la mano.

—Estoy aquí mismo, ángel.

—Lo sé.

Salimos a la noche fresca. Las luces de seguridad del club lo vuelven todo crudo y sin sombras. El coche de Gabriel está aparcado en diagonal, bloqueando la entrada. Está apoyado contra el capó, y hasta desde aquí puedo ver lo destrozado que está.

Su cara es una catástrofe de moratones: ambos ojos amoratados, la nariz hinchada, el labio partido y con sangre seca incrustada.

Lleva la ropa arrugada, la camisa por fuera, y se tambalea como un árbol en un vendaval.

Sus dos colegas polis intentan mantenerlo erguido mientras miran a cualquier parte menos al muro de moteros que los encara.

—¡Ahí está! —grita Gabriel cuando me ve. Su voz suena pastosa, ronca—. Mi querida esposa. ¿O debería decir exesposa? —escupe al suelo como si la palabra fuera veneno.

Doy un paso adelante con Cash como presencia sólida a mi espalda.

—Así que recibiste los papeles.

Se incorpora tambaleándose, casi se cae, y luego brama:

—¡Oh, los recibí! Entregados en mano por la asistente de un abogado con un palo metido por el culo.

¿Sabes lo humillante que es eso, Mercedes?

¿Que tus amigos y colegas te vean recibir una notificación como si fueras un pedazo de basura?

—se limpia la boca con el dorso de la mano—.

Espero que te lo estés pasando bien. Espero que te los hayas follado a todos como es debido.

¡Porque un papel no cambia nada! ¿Crees que irte con estos criminales y abrir las piernas para el primer motero de mierda que te miró te hace libre?

No firmé una mierda. No vas a librarte de mí.

Cash se tensa a mi lado, pero le aprieto la mano.