MERCY

Salgo disparada hacia la puerta antes de que nadie más pueda reaccionar.

Oigo a Kya gritar mi nombre, oigo las botas de Steel que retumban tras de mí, pero ya estoy a medio camino de la sede cuando el rugido del motor se apaga y los focos delanteros se encienden.

No es una sola moto: es el club entero. Tank y Lee van en cabeza, Bones detrás, y en el centro del grupo, una moto con dos personas.

Por un segundo de locura, creo que han fracasado.

El pasajero lleva la cabeza gacha, el cuerpo bamboleándose flojo como un muñeco de trapo.

Pero entonces la moto frena en seco, y Stone se baja antes de que el motor se apague, agarrando al pasajero por debajo de los brazos mientras Bones salta a ayudar.

Se me cierra el campo de visión y por un instante solo veo el interior de una morgue.

Me sacudo la imagen y me abro paso entre la multitud de los que merodean por el club, que se apartan como si fuera radiactiva.

—¡Es él!

Echo a correr sin pensarlo, y los alcanzo justo cuando Bones baja a Cash de la moto. Tiene la cara destrozada: labio partido, un ojo que se le hincha hasta cerrarse, sangre embadurnada por toda la camisa. Pero está de pie. Está vivo.

—Ángel —dice, y me lanzo a sus brazos.

—Ay —gime, pero sus brazos me rodean igual, y me estrecha como si yo fuera lo único que lo mantiene en pie—. Joder, ay... no pares.

—¿Estás bien? ¿De verdad estás bien?

—Estoy bien. Ellos no, pero yo sí —sonríe a pesar del labio partido—. Los cabrones pensaron que era buena idea quitarme las esposas. Ya les enseñé yo.

Se ríe, luego tose, y la risa se convierte en una mueca mientras Bones lo ayuda a cojear hacia la sede. Se apoya en mi costado; le sale sudor, sangre y el olor agudo de la adrenalina en oleadas. —Perdona por perderme la cena —murmura, y quiero abofetearlo y besarlo a la vez.

Porque está aquí. Está vivo. Hace bromas estúpidas aunque apenas puede tenerse en pie. Gabriel intentó romperlo, intentó usar toda su autoridad, su placa y su violencia, y Cash sigue aquí, sigue entero, sigue siendo mío.

Esto es lo que Gabriel nunca entendió. No puedes romper a quienes ya han sobrevivido a lo peor. No puedes controlar a quienes han elegido el amor en lugar del miedo. Y desde luego no puedes ganar contra alguien que tiene una familia dispuesta a quemar el mundo para traerlo a casa.

Gabriel perdió esta noche. No solo la pelea. Todo.

Los hombres nos rodean en una cuña iluminada por la luna, Lee y Tank a los flancos, Bones ladrando órdenes a los rezagados. Detrás de mí, el prospecto —Mouse, creo— hace un saludo militar y sale disparado hacia la cocina a por una bolsa de hielo.

—Vamos a meterlo dentro —dice Stone, y su voz es la más suave que le he oído en la vida—. Los demás, a peinar el perímetro. Uno de esos cabrones podría seguir por ahí.

Nos tambaleamos por la sala principal y el pasillo hasta una de las habitaciones del fondo, que parece preparada justo para esto: una cama alta y material de primeros auxilios a mano.

Cash no me suelta en ningún momento, ni siquiera cuando Kya aparece con toallas y agua y toma el mando.

Josie viene justo detrás, ya al teléfono con alguien de la fiscalía, con medio ojo en nosotros y el otro medio en la tormenta legal que piensa desatar sobre Summit y el Departamento de Policía de Stoneheart por la mañana.

Cash se desploma en el borde de la cama y apoya los codos en las rodillas. Me pongo frente a él, cojo una toalla de las manos de Kya y le limpio lo peor de la sangre del pómulo. Me dedica una sonrisa torcida y aturdida, pero es una sonrisa de verdad.

—¿En serio les diste una paliza a todos esos tíos tú solo? —pregunto.

Se encoge de hombros. Luego hace una mueca, casi cómica. —No era el plan. Se les olvidó que las ratas callejeras no peleamos limpio.

Bones le da una palmada en el hombro, suave para no empeorar las heridas. —Esperaban un contable, no un mapache rabioso.

Cash se limita a sonreír, y luego suelta un siseo cuando Kya le limpia la sangre de la ceja con una gasa empapada en antiséptico. —Tendrías que ver a los otros.

—Hermano, no me hace falta. ¿Olvidas que ya he visto de lo que eres capaz?

Durante un rato todo es ruido y caos: un borrón de vendajes y cháchara de moteros, el estruendo del club en alerta máxima.

Alguien le trae a Cash una botella de Gatorade, pero apenas da un sorbo antes de recostarse y cerrar los ojos, y deja que Kya y yo nos ocupemos de él.

Tiene las manos firmes, pero el resto del cuerpo le tiembla con suavidad, una corriente que noto cada vez que apoya su peso en mí.

Tiene la piel caliente, gotas de sudor en la sien, incluso después de limpiarlo y quitarle la camisa.

Sigo esperando que Cash explote. Que se enfurezca, o se pasee de un lado a otro, o rompa algo, porque eso es lo que hacen los hombres como Gabriel cuando están acorralados.

Pero él se limita a parpadear despacio, como sonámbulo, y a dejar que le sostenga la mano mientras le limpio la sangre de los nudillos.

—Deberías contarle tus buenas noticias —dice Kya por fin, y me lanza una mirada.

Los ojos de Cash —bueno, el ojo— se abren de golpe. —¿Qué buenas noticias?

Se me dibuja una sonrisa en la cara mientras le cojo la mano y lo miro a los ojos. —Josie consiguió que la jueza Martínez aprobara el decreto de emergencia. Está hecho, Cash. Estoy divorciada.

El ojo bueno se le abre de par en par. —¿Estás... en serio?

—En serio. Gabriel ya no tiene ningún derecho legal sobre mí.

Cash se ríe, luego gime porque la risa le duele. —Joder, hemos ganado. O sea, Gabriel va a estar que echa humo... ¿una paliza y un divorcio en una sola noche? Joder. Eso tiene que escocer. Pero ahora mismo, joder, hemos ganado.

Y tiene razón. Hemos ganado. No solo el divorcio, aunque eso importa, Dios, vaya si importa.

Pero ganamos porque Gabriel lo intentó todo esta noche.

Arrestó a Cash con cargos falsos. Se lo llevó a un lugar aislado.

Usó su placa, su autoridad y su violencia.

Y aun así Cash ganó la pelea. Yo conseguí el divorcio. El MC lo trajo a casa.

Gabriel lleva usando el miedo como arma desde hace mucho tiempo. Miedo a perder, miedo a quedar mal, miedo al qué dirán. Pero ya nada de eso funciona porque no tengo miedo. Ni de él. Ni de lo que venga.

Soy libre. Somos libres. Y a Gabriel no le queda nada.

Antes de que pueda responder, llega la caballería de la vieja guardia.

Duck irrumpe por la puerta con Maggie pisándole los talones, los dos desprendiendo urgencia y empapados por la llovizna helada de fuera.

Duck recorre la habitación con la mirada, localiza a Cash y se lanza hacia él como un jabalí sobre una mina.

—¿Qué coño te han hecho, chico? —la voz de Duck suena grave y ronca. Cash levanta la vista e intenta soltar una broma, pero Duck ya lo está examinando, con manos implacables pero cuidadosas, como solo saben hacerlo los exsanitarios.

—Nada grave —murmura Cash, y Duck resopla.

—Ese ojo morado va a ser del tamaño de Texas por la mañana. Quédate quieto y déjame... Joder, ¿eso es un mordisco? —Duck aparta a Kya a un lado, que pone los ojos en blanco y empieza a recoger las toallas ensangrentadas.

Maggie se cuela entre los hombres para agarrar la otra mano de Cash.

—Pedazo de imbécil —dice Maggie, pero su voz rebosa tanto alivio que se le quiebra en la última palabra.

—Como vuelvas a dejar que te pillen los matones de Summit, te grapo las orejas al suelo del Devil's yo misma.

—Yo también te quiero, Mags —grazna Cash, y ella le planta un beso brusco en la sien sudorosa antes de volverse hacia mí.

—¿Estás bien, cariño? —el pulgar de Maggie me roza la mejilla con suavidad, como comprobando que no tengo nada. No sé si es porque estoy temblando o si simplemente necesitaba tocar algo, asegurarse de que seguimos todos aquí.

—Estoy bien —miento, porque es lo que toca.

—Ya lo creo que sí —dice Maggie, leyéndome la cara con ese sexto sentido maternal que nunca falla a la hora de calarme.

—Siéntate aquí.

Me empuja al borde de la cama junto a Cash, acerca una silla y se inclina hacia delante.

—¿Quieres té o algo más fuerte?

—Más fuerte —digo, sin molestarme en fingir.

Duck está examinando las costillas de Cash.

—Puede que haya alguna rota —murmura, y luego mira a Maggie.

—¿Queda algo de ese aguardiente casero en la cocina?

—Media botella en el armario verde. Tráela, ¿quieres, Ginge? —llama, y levanto la vista para ver a Ginger en el umbral, bajo el brazo protector de Tank.

—¿Puede salir todo el mundo de aquí y dejar trabajar a un hombre en paz? —el tono de Duck es brusco, pero se le nota el alivio por debajo.

—No puedo ni pensar con tanta gente aquí.

Duck tiene una especie de sexto sentido motero para el dolor.

Revisa las costillas de Cash con golpecitos rápidos y expertos, como quien ha roto suficientes huesos para saber exactamente dónde duele más.

Cash ni siquiera intenta hacerse el duro.

Deja caer la cabeza hacia atrás, con la mandíbula apretada, la piel macilenta y pálida salvo por el vívido contraste de la sangre del labio partido, ya seca y de un morado negruzco.

—Sigue respirando —ordena Duck, palpando el costado de Cash hacia abajo.

—¿Esta está rota?

—Puede —grazna Cash.

—Duele más que cuando Tank me atropelló.

—Eso es porque no vas hasta arriba de analgésicos y dos botellas de tequila.

Duck sonríe, pero sigue trabajando, y luego me mira.

—Cariño, ¿puedes sujetarle la mano? La última vez que intenté recolocarle una costilla a este, me soltó un puñetazo en los huevos y me desmayé.

Maggie suelta una carcajada.

—Ese es nuestro chico.

—¿Listo? —pregunta Duck a Cash, y luego me sonríe como si fuéramos cómplices.

—Mags, sujétale los pies.

Maggie le agarra los tobillos a Cash, y un segundo después Duck manipula una costilla y Cash inhala con un siseo tan cortante que parece que pudiera cortar.

Su mano me está triturando la mía, y en ese momento estoy casi segura de que los dos estamos pensando en la primera vez que alguien nos hizo daño a propósito, y en lo increíble que es tener gente a tu alrededor que solo quiere recomponer lo roto.

—Listo —dice Duck, echándose hacia atrás.

—Habrá que vendarlo. Y nada de levantar peso, ni más que un vaso de whisky, durante al menos una semana.

—Gracias, Duck.

Cash intenta parecer duro, pero el sudor que le perla la frente lo delata.

Maggie saca un rollo desgastado de esparadrapo, y en dos minutos le tiene las costillas vendadas con la destreza de una enfermera de urgencias. Termina con una floritura.

—¿Necesitas ayuda para subir? —pregunta, con la voz más suave de lo normal.

—El club está blindado. Todos a salvo. Puedes descansar.

Cash niega con la cabeza y me mira, parpadeando, como queriendo demostrar que no se está muriendo.

—Estoy bien —dice con voz ronca.

—Mercy me cuida. ¿Verdad, ángel?

Le aprieto la mano con suavidad.

—Siempre —digo, y la palabra me recorre el cuerpo como una réplica sísmica.

El ojo de Cash busca el mío, inyectado en sangre y demasiado brillante, y en ese momento sé que está oyendo la misma promesa que yo.

Que nada —ningún poli, ningún ex, ningún trauma— será jamás suficiente para separarnos. Ya no.